Por Saúl Holguín Cuevas 

Leí en tú última crónica, desde Torino, que al viajar recomiendas liberarse del algoritmo y entregarse a la aventura. 

En efecto, hoy los viajes son al vapor, solo se cambia de lugar. Lejos estamos de un recorrido por tierras exóticas y desconocidas como los viajes de Marcopolo; o de ibn Battuta, se dice que en su azarosa vida visitó todos las regiones musulmanas el s XIV; inclusive, de Margery Kempe que tras parir a 14 muchachillos, le dio por peregrinar a tierras sacras. Considerada loca, acusada de bruja por un pelo se salvó de la hoguera de la Inquisición. Se aventó a pie y a lomo de mula desde Inglaterra hasta Tierra Santa, aparte visitó Santiago de Compostela, Prusia y Roma, allá por 1300, y qué creen, murió en su casa, en camita.  

Esos viajes fabulosos, hoy, son imposibles. Pero para seguir tu consejo conviene lo recomendado por Balzac, Conocer París con los pies. O lo propuesto por Unamuno, en una de sus novelas cuenta cómo el protagonista, una mañana, parado en la puerta de su hogar, indeciso, medita para donde arrancar. Le da por seguir el rumbo que lleva el primer perro que pasa frente a donde se encuentra.

Estoy pasando unos días en Chico, Califas. Nunca me imaginé que tendría tal suerte de pasearme por ahí entre majestuosos cedros rojos, y de disfrutar un asado memorable. 

A pesar del calor y la humedad no pude rechazar una invitación del cocinero, de mi nuera y de mi nieto, para ir al parque Chapman a preparar una parrilla al carbón y comerla ahí mismo. Acepté con pocas ganas, casi de malagana. 

Mucho batallé para medio limpiar el asador, para encender el carbón, para espantar las moscas e improvisar pues no contábamos con las herramientas necesarias.

Cierto, los bistecs eran buenos, compraros en un ranchito ganadero propiedad de la universidad CSUC, las calabacitas y elotes orgánicos y frescos, abundantes por estos rumbos, pan de Camina, cotizado como el mejor de la región, chimichurri casero. 

Volví a mi niñez mientras el nieto y otros niños rondaban entre los chorritos de la fuente. Los chiquilines se divirtieron, se mojaron, gritaron, corrieron, fue uno de esos momentos encantados en que se les permite ser niños, al menos por un tiempito.  

Camino a casa le confesé y agradecí al cocinero por brindarme uno de los mejores asados que he disfrutado en mi vida, y vaya que los he comido por cientos.  

Cuando tenía veinte años la vida me brindó una memorable parrilla. Fue en el parque Chatsworth, en Los Ángeles. Un diestro chef argentino ofreció a los invitados, al parecer, cortes de casi todas las partes del vacuno, acompañadas de chorizos, morcilla, chinchulín (tripitas)…

Para el cumpleaños de una niña asamos en casa un lechón en una caja china: sublime. 
Y el más extraordinario, un asado yeré en Paraguay, en varas de naranjo se asaron enormes secciones de todo un novillo. Se celebró  un aniversario de muchos calendarios.  

Entonces, te preguntaras, amigo Luis, ¿qué tuvo de extraordinario el churrasco improvisado en Chico?

Resulta que en la única mesa disponible estaba descansando su torturada existencia una mujer homeless (indigente, sin techo). Nos sentamos junto a ella y la invitamos a compartir toda nuestra mesa. Quedó un bistec y pan, se los empacamos para que lo disfrutara después. 

Al recordar tan memorable tarde, mientras esto te escribía, me traicionaron las lágrimas. 
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Agradezco a los olímpicos mi buena fortuna, no me me falta techo, un buen sorbo, un taco de carne tatemada…  

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sApreciación de Saúl Holguín Cuevas

En estos días difíciles de rabia racista contra los emigrantes, conviene recordar un libro que trata el tema. Advierto que no es para almas sensibles.

Durante el s XX el escritor francés, Boris Vian fue, como su anagrama [1] implica, un Navegante del Mundo (Navis Orbi): un insaciable, todo un fenómeno: ingeniero, actor, inventor, pintor, director de una disquera, cantante, coleccionista de autos, trompeta, cantante y sobre todo escritor: novela, poesía, traductor, guiones de cine y televisión, canciones, libretos de ópera y su delirio, crítica de jazz que le permitió forjar una amistad con Duke Ellington, inclusive el jazzerero pasó unos días en la casa de Vian, en París. Todo esto en escasos, pero fogosísimos 39 años de vida.

La pregunta pulsante: ¿será posible, sin haber puesto un pie, escribir una novela de un país agigantado (más de 9 millones de kilómetros cuadrados) como EE. UU., este país continente que el autor nunca conoció? 

El cuento va más o menos así. En una charla un amigo editor se quejó con Vian de la crisis en el mundillo del libro, ya que el público prefería traducciones al francés de novelas policiacas norteamericanas. El escritor, que pecaba de todo menos de creativo, le dijo que él iba a traducir una. Lo que no le dijo es que no había tal cosa. Vian escribió una novela en francés y la hizo pasar como si él \ fue el traductor de Escupiré sobre vuestras tumbas. Agigantó el cuento al atribuirle la autoría a un tal Vernon Williams, afroamericano que dizque huyó del racismo para refugiarse en Francia. Mentira, Williams fue un quimera de la fecunda imaginación de Vian. Fue tan convincente el embuste que él mismo Le Monde, el mejor diario en idioma francés se comió la mentira, burla que nunca perdonaron. 

Escupiré es una novela tremendista, con abundante sexo y violencia, ignoro porqué Hollywood la ha ignorado hasta hoy. Delata influencia de la literatura y el cine negro, de entre otras novelas, El halcón maltés (1930; al cine, 1941) del que se considera el padre de la novela negra, Dashiell Hemmet, y de El sueño eterno (Farewell, My Lovely, 1946; en la pantalla 1945; 1975) de Raymond Chandler. 

Así mismo bebió del libro Escenas de la vida futura (1930) de Georges Duhamel, donde el autor advierte que Francia se está volviendo, Una sociedad donde todos se parecen, sin individualidades, sin iniciativa, sin carácter, sin apreciación estética. En 50 años [para 1980] todos seremos esclavos e idiotas; como en EE. UU. 

En la novela un muchacho simpático, birracial, afro y europeo,  gracias a su cabello rubio pasa por blanco. Esto le permite convivir con adolescentes pecaminosos, de raza blanca, en un pueblo del afiebrado Sur racista estadounidense (Alabama). Ahí, entre bacanales planea la venganza. Una turba de blancos linchó a su hermano menor y golpeó a su otro hermano por pretender a una chica que no era de su raza. 

La venganza es terrorífica, elige dos bellas hijas de un rico terrateniente que explota a los trabajadores en sus cañaverales en las Antillas, las seduce y las mata de la forma más cruel. Sobra decir que un libro tan polémico es casi imposible de encontrar en EE. UU. Puede hacerse de una copia usada en Amazon por cien dólares, en español no hay problema en utvm.edu.mx lo puede leer, disfrutar o padecer, gratis.  

Quizá el mayor reconocimiento para un autor francés, aparte del Nobel, es que la Bibliotèque Pleiade publique su obra completa. A pesar que algunos de sus  libros fueron rechazados por las editoriales, y denigrados por la crítica. El honor de ser admitido a la Pleiade le fue otorgado a Vian en 2010. Atrás quedaron los contratiempos, en 1948 el gobierno prohibió Escupiré por, Ultraje a la moral y a las buenas costumbres, además le impuso una pesada multa de cien mil francos.

Dice la leyenda y la historia que cuando adaptaban esta novela al cine, no hubo acuerdo y el escritor se desligó del proyecto. El 23 junio 1950, durante el estreno de la cinta J’irai cracher sur vos tombes el autor se encontraba en una sala de cine criticando la película, ahí murió de un infarto.
Otros libros locos de Boris Vian, todos de difícil lectura por culpa de una imaginación desbordada: 
La espuma de los días (1947; película 2013 director Michel Gondry). El curioso hogar y la fortuna de un rico se va reduciendo.

El otoño en Pekín (1947). Se dice que esta novela breve no tiene nada que ver ni con Pekín (hoy Beijín), ni con el otoño, es una serie de eventos desconcertantes.

La hierba [pasto, zacate] roja (1950). Entre patafísica y surrealista, un estudio de soluciones imaginadas o algo por el estilo.
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      [1] O sea que Navis orbis tiene las mismas letras, pero en orden diferente que Boris Vian. 

Por Saúl Holguín Cuevas

Este feriado, en pleno bacanal televisivo de football, mientras se emborracha y se embota de PAVOTE biónico que fue empanzonado con hormonas, antibióticos y demás magias químicas, congelado, descongelado, estofado; válido recordar una cena solidaria que se tornó en especie de Última Cena. 

Nada importa que para los peregrinos [1] el día de dar gracias ayunaban y rezaban. Fue durante la Guerra Civil que Lincoln lo declaró feriado nacional. En efecto, el thanksgiving lo inventó una revista, para vender ejemplares publicaban recetas de cómo darle un poco de sabor al insípido turkey. Lo he comido de mil maneras y todavía, aparte de un sublime pavo en mole rojo, sigo esperando uno por lo menos mediocre. 

Antes, en vísperas del feriado se acostumbraba obsequiar un guojolotillo y unos dolarillos a los trabajadores. Así lo atestigüe en mis mocedades. Hoy, dar gracias ha degenerado en afiebrado consumismo, comprar lo que no necesitamos, pero que la media, incluyendo la Telaraña Youtubera decretan que para ser felices hay que consumir. Así, tras el comelitón, el lunes estemos puestos a apurar semáforos, evitar desenfrenados que violentos zigzaguean por el freeway de precaria navegación a paso tortuguero, meta: nuestro cruel destino de reanudar serviles labores forzadas en la  Esclavitud Moderna del neoliberalismo. 

Casi cinco siglos atrás (1564) de la Francia llegaron a nuestro continente a lo que hoy es Jacksonville, Florida, unos refugiados Entre ellos hugonotes, seguidores de John Calvin, calvinistas pues. Huían de la violencia desatada por la Contrarreforma. Se establecieron en el fuerte Caroline. En su refugio pasaron poquito más de un año cuando fueron masacrados a sangre y fuego por católicos españoles al mando de Pedro Menéndez de Avilés, que usurpó y renombró el fuerte, San Mateo; el santo y apóstol, [2] esté donde esté, estará colorado de vergüenza.  

En 1717 emigrantes, aunque válido llamarlos mojados pero, bien mojadotes, habían cruzado apenas cinco mil kilómetros de salada mar. Los después llamados peregrinos se establecieron en Patuxet (Plymouth) tierras septentrionales de Nueva Inglaterra entonces de indígenas. Unos buscaban aventuras y fortuna, otros huían de la intransigencia religiosa, de leyes opresivas, de deudas o de alguna fechoría cometida.

Ahí, el cruento invierno apenas permite sembrar una vez al año. Para sobrevivir conviene imitar a las hormigas, almacenar alimentos, así fuesen secos o salados. Cosecha abundante, invierno generoso, pero...  

Los peregrinos venían prevenidos, pero el terreno cenagoso arrojó magra cosecha, escasa caza y pesca. El cruel invierno azotó, pronto el hambre y su hermana la muerte atacaron. De los 104 habitantes sobrevivieron, gracias a la generosidad de los nativos, 26 chiquillos, 22 hombres y 4 mujeres. 

El primer thanksgiving fue en 1621. Los wanpanoang, naturales de la región, su líder Massaoit y un tal Squanto, un traductor que manejaba el inglés, fueron invitados a compartir la flaca mesa de los sobrevivientes. Otra versión sostiene que los indígenas por ahí pasaban y se quedaron al festín. Convendría hablar de Squanto, su historia es una verdadera zaga. Al parecer fue llevado de esclavo a Inglaterra, donde aprendió inglés. Liberado, de regresó a su terruño fue hecho prisionero, terminó de esclavo en Cuba. Un sacerdote lo socorrió, compró su libertad, lo embarcó a España, escaló en Inglaterra camino de regreso a su tierra.  Es probable que Squanto enseñó a los peregrinos los secretos de sembrar el maíz, el uso de yerbas medicinales y a construir con materiales por ahí abundantes. 

La mesa anfitriona engordó con la generosidad de los invitados que contribuyeron varios venados. Servidos los alimentos las mujeres  indígenas se sentaron al lado de los hombres. Las mujeres europeas obedientes de la traición patriarcal machista sirvieron y esperaron su turno. Tres días duró el festín. 

Aunque entonces abundaban los pavos silvestres, no hay pruebas que se consumieron en ese comelitón, tampoco hubo papas ni pays, pues no había mantequilla ni harina. Probable se tatemaron venado, patos, gansos, se complementó con langostas, uvas, ciruelas, maíz, mejillones y cerveza.

Años después: la intransigencia religiosa de los peregrinos protestantes, la lucha por la tierra y el racismo desataron el genocidio de los nativos. 

Así es amistades lectoras, este feriado, anticipando el primer bocado y el primer sorbo, derrame una lágrima por los desdichados descendientes de Squanto. Véalos arrastrar siglos de miseria por calles y reservaciones, diabéticos, ahogados en alcohol, diezmados por el Covid, olvidados, se arrastran por nuestra ciudad mendingando unas monedas que nadie quiere dar. 

Versiones anterior en Peregrinos II: 22 octubre 2019; Peregrinos III: 22 octubre 2023 ).
ILUSTRACIÓN: Conferencia de prensa del Guajolotazo; diseño de Daniel Vargas Minerbi.

1 Peregrinos no es el término correcto, pues no fueron en peregrinación a un lugar santo. Al
principio fueron refugiados al huir de Inglaterra y asentarse en Flandes (parte de los Países Bajos
Austriacos, hoy Holanda). De ahí salieron rumbo a Nueva Inglaterra como emigrantes, no tanto para
buscar el pan, pero para aislarse y evitar que sus hijos se integraran a otra cultura, eran fervientes
patriotas ingleses. También más correcto colonos, pues se embarcaron para establecer una colonia.
2 Hoy san Mateo es el santo patrón de los contadores, actores, tenedores de libros, recaudadores
de impuestos y taxistas.

Por Saúl Holguín Cuevas

Saúl Holguín Cuevas honra a uno de sus profesores

En el pasado la educación universitaria fue para los ricos y poderosos.

Después de la Segunda Guerra Mundial y gracias al GI Bill, un puñado de chicanos,
sobrevivientes de la matanza pudieron estudiar en la universidad.

Habría que esperar hasta las marchas y protestas iniciadas en 1968, cuando, por vez
primera, la universidad abrió sus puertas a hijas e hijos de obreros, de campesinos
inclusive, hasta pintos (prisioneros liberados) con deseos de rehabilitación. Chicano Studies
arrancó con algunos cien estudiantes en 1969.

Afortunado yo, caminé entre las huertas de naranjos del San Fernando Valley State College
(hoy CSUN) allá en ese lejano septiembre 1970. Fue antes que edificaran la Biblioteca
Oviatt, antes que pintaran los murales en Chicano Studies; entonces, lo admito, no sabía ni
madre y no estaba preparado para cumplir con los estrictos requisitos académicos del
estudio universitario.

Gracias a un generoso apoyo económico, a consejeros y, sobre todo, a profesores dedicados
y muy pacientes, con el tiempo arranqué un título universitario que con orgullo cuelga en
una pared de mi casa, no para presumir, pero como estímulo para las nuevas generaciones.

Medio siglo después aquí estoy, los zopilotes se acercan, pero antes de que lleguen deseo
patentar mi agradecimiento a uno de mis profesores/mentores/amigos que entonces me
apoyaron y guiaron mi camino: Veto Ruiz.

Saúl Holguín Cuevas goza una charla y un néctar.

En mi senectud, cerca del último río que me corresponde cruzar, entre los pocos placeres
que aún disfruto a plenitud, cual ceremonia sacra: una taza de buen café a primera hora.
Por lo general compro granos de tueste reciente, al levantarme en la mañana, inclusive
antes de arrebatarme las lagañas, los muelo y me preparo una pequeña cafetera (prensa
francesa), despacho sorbos mientras escribo, leo o escucho música, si el tiempo lo permite
salgo a disfrutar el infinito repertorio del chencho, a ver las flores en temporada, en
ocasiones a ponderar el mísero tiempo que se nos permite en esta dimensión.

La revolución cafetera nos esclavizó a las teteras y al chapopote de Starbucks y, por otro
lado, nos acercó a granos recién tostados de dispares lugares del mundo. Esto me permitió
disfrutar de una gran variedad: Kona, Yauco selecto, Blue Mountain, pero ninguno como el
que me brindó Roland Cortéz.

En el desbordado espectro cafetalero resulta difícil ubicar a Roland. Me he sugerido:
tostador, Q Grader (experto certificado por el Coffee Quality Institute), sumiller de café,
barista, cafetero, mejor aquí le mocho.

El tico Roland cosecha café en tierras ticas de su familia y lo tuesta y lo oferta desde
Phoenix.

Una mañana, entre semana, por ahí a las ocho nos encontramos con Dani en Midge
Chocolate, Me extrañó que la puerta estuviera abierta y nadie atendiera. Pensé que habían
olvidado atrancarla la noche anterior, esperé. Pronto aparece una sonrisa y a disfrutar la
charla y, desde luego, el café.

No solo nos brindó el sagrado liquido extraído de granos de la primera cosecha de una
nueva generación de matas que tiene en Costa Rica, aclaró que las viejas plantas ya
producían poco. Nos sirvió en una bandola (foto), nos envolvió en una charla por demás
amena, cuando miré mi móvil ya habíamos consumido dos horas, tiempo de volver a los
quehaceres diarios.

Agradezco el generoso regalo de granos nepalíes y prometo volver prontito.

FOTO: se busca al cámara para acreditarle.
FONDA: Midge Chocolate 2245 E Washington St. La Finiquera.

Saúl Holguín Cuevas derrama una lágrima por Ana. 

Con Ana María 
aprendí el arte de vivir.

Una mirada, 
una sonrisa, 
una flor ,
un atardecer:
detuvieron el tiempo. 

Un sorbo de mate,
un asado
 y una canción: 
ahondan el recuerdo. 

1. Requiem de Mozart/Fil y Coro Estatal de Viena, batuta de Karl Böhm. ​

Por Saúl Holguín Cuevas

Ignoro cómo sobreviví 48 días consecutivos en el infierno con temperaturas pico por encima de los 110°. 

Pasaba el tiempo encerrado en mi cubículo, un sótano breve que construí para salvaguardar vinos, quesos y jamones. No imaginé que también llegase a ser mi refugio. Practicaba yoga, cantaba y releía en voz alta Los miserables, La ballena y La guerra y la Paz. Me invadió ese mal que en inglés llaman cabin fever (calabozo), aparte de una persistente reuma acentuada por el aire malsano, la vejez, la desesperación y la soledad. Decidí salir al patio con la aurora matutina. 

Para entonces ya no había ni abejas y colibríes. 

La madrugada del primer escape me extrañó ver a dos lagartijos muertos. 

El amanecer de la segunda salida vi que la joya de mi jardín, una ponciana, que por acá llaman ave del paraíso mexicana, una planta que presume coloridas flores que combinan el rojo, el naranja y el amarillo y que prospera en plena canícula, se empezaba a secar desde abajo. Aunque me entristeció no le di mucha importancia, quizá había llegado el fin de su ciclo, pues la sembré cuando adquirí la casa, algunos treinta años atrás. Días después se secó del todo. Consulté la guía Field de las plantas de Arizona, Su ciclo de vida se extiende desde medio siglo a siglo y medio. Me medio preocupé.  

Me perturbé cuando se secó Alexa, así le llamaba de cariño al paloverde, un árbol nativo de este desierto.

Y lo que me quitó el sueño fue cuando el mezquite empezó a marchitarse. El símbolo de este desierto suma ya más de tres milenios de existencia, crece y se multiplica prácticamente por todo el mundo. Un árbol majestuoso que no precisa ni abono, ni riego gracias a sus raíces profundas. Cuantas veces aproveché las ramas que le arrebataba en la poda, las secaba y las usaba para mis asados. Vi cómo continuaba su declive hasta que murió de pie. Lo lamenté y hasta lo lloré tal como si hubiese perdido un ser querido. 

Para ese entonces prohibieron llenar las albercas y regar los jardines, racionaron el agua potable. 
Nada ni nadie podía dormir. Al borde de la locura decidí salir a la yardita. Me preparé cuando apenas se anunciaba el sol, me calé lentes oscuros, pantalones largos y camisa de manga larga, ambos de lino, y me empapé de pies a cabeza.

Me refugié a la sombra del esqueleto del mezquite. Iba bien provisto, con un galón de agua perfumada con hierbabuena, jugo de limón y Tajín. A través de mis audífonos saboreé el cuarteto de cuerdas de Beethoven, admiré una nubecilla naranja y roja. Distinguí la figura de un perro panzón con pico de gallo, el temido cangallus.

Me vino a la mente un trozo del Apocalipsis de Pedro (apocryphon). Como la vida desordenada, el COVID y la vejez minaron mi cerebro, para refrescar el recuerdo me apresuré a buscar y consultar El Libro, una copia (versión Oxford) de uno de los pocos libros que persistían en mi encierro, el resto los regalé a Candi.

No lo encontré, atemorizado recordé leer, en mi ya remota juventud, que cuando esa figura apareciese entre el septentrión y el céfiro (boreal y poniente), anunciaba el fin del mundo. Aterrorizado recordé los castigos que como pecador me esperaban. Por blasfemo me colgarían de la lengua, por adúltero me colgarían de los genitales y, de paso se me rostizará a fuego lento sobre el humo y llama incierta de una pila de leña de pirul.
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(Imagen: captura del Telescopio Óptico Solar Hinode). ​

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Por Saúl Holguín Cuevas

(AMIGOS: cuando labobraba en mi novela Verde me dio, como acostumbro, por achiclar el idioma. Al final estos cachitos, ahora comparto uno con ustedes, no entraron en la edición impresa). 

EL número siete aparece por todos lados: el 007, los siete sabios (Santipas), los siete pecados capitales, las siete luminarias, los siete contra Tebas, los siete artes, el Séptimo Sello, los siete samuráis, los siete locos, el Siete Leguas, [1], las siete vidas de los gatos (los que maúllan en inglés tienen nueve, mientras los pobres que maúllan en árabe apenas tienen seis, sin duda los dioses discriminan) y tantos y tantos más, sin olvidar los siete días de la semana.

En efecto entre cinco y diez amaneceres han compuesto ese período de tiempo llamado, por nosotros, semana. [2]     

Tiempo atrás, cada tanto, se reunía la gente a cotorrear e intercambiar en bazares, mercados ambulantes, tianguis, pulgas, etc. Otros acudían a los templos: mahometanos el venus; hebreos el sabbath; cristeros el dominicus dei; los tahoneros el lundi…

Los helenos dividían el mes en tres partes de diez días cada uno. 
En la Roma quadratta (antigua) había una octamana.

El bestseller dicta que el mundillo se mal construyó en seis días, el sabbath se dedicó al descanso, de ahí pal real rige el siete que se intuye perfecto y, en el casino San Jerónimo, de buena suerte. Ejemplos abundan, veamos algunos:

ACORDEONEROS:

1. Antonio Tanguma 
2. Eugenio Abrego
3. Flaco Jiménez
4. Juan Villarreal
5. Narciso Martínez
6. Paulino Vargas
7. Valerio Longoria.

AKIRASAN: [3]

1. Ángel borracho 
2. El idiota 
3. Hombres que caminan sobre la cola del tigre
4. Los bajos fondos 
5. Los que construyeron el porvenir
6. Perro callejero 
7. Un domingo maravilloso.

CANCIONISTAS: 

1. Alberto Aguilera Valadez
2. Luz Elena Ruiz Bejarano
3. María de la Luz Flores Aceves.
4. María de Lourdes Pérez López 
5. María Lucila Beltrán Ruiz
6. María Antonia del Carmen Peregrino Álvarez
7. Matilde Sánchez Elías  [4]

 
ARTES: 

1. Bien graffitear (gramática) 
2. Echarle chompa (lógica; pensar) [5] y 
3. Turiquear (retórica) forjan el trivium; 
4. Los números 
5. Medir la Tierra 
6. Medir los Sonidos [6] y
7. Observar tantos Astros (primero astronomía) [7]; componen el quadrivium.

CENZONTLATOLLI: 

1. El Kool Acelerado
2. El Padrino del Soul 
3. Lady Bird 
4. Lady Ella 
5. Ol’ Blue Eyes 
6. Pelvis 
7. Satchmo [8].

CIEGOS CANTORES: 

1. Braille
2. El Ciego de la Babélica 
3. El Ciego Sagrado
4. El que le vendió el alma al Diablo
5. Milton 
6. Tamiris
7. Tiresias [9]

JUGUETES DEL FREGAO: 

1. arena o lodo
2. canicas 
3. cascaroletas (fichas, corcholatas)[10].
4. insectos 
5. la lluvia 
6. palos 
7. piedras 

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1. Tomando en cuenta que una legua equivale a cinco kilómetros y medio, parece exagerado que un caballo (o yegua, según afirma Taibo del Siete Leguas) pudiese andar en un día, poquito más de cuarenta kilómetros portando al panzón Pancho Villa y su pistolón.
2. Por lo tanto, llamada pentamana, septimana > semana, novemana, etcétera.
3. Akira Kurosawa, siete de sus vistas menos vitoreadas.
4. Juanga, Lucha Villa, Lucha Reyes, María de Lourdes, Lola, Toña la Negra, La Torcacita,..
5. No la consignan los diccionarios o dan el significado de chamarra. Aquí vale por cabeza; echarle chompa, chompear > pensar, recapacitar.
6. Basado en dispersas métricas: el cántico de las aves; el arrullo del arroyo, ya desbordado ya manso; la tormenta; el gorjeo de un bebé.
7. No confunderir con astrología, Autoridades dixit, En todo o la mayor parte es incierta, ilícita, vana y supersticiosa.
8. Los cenzontles en el Gabacho: Miles, James Brown, Billie Holiday, Ella, Sinatra, Elvis, Louis Armstrong.
9. El ciego de la Babélica es Borges; el sagrado es Homero; Robert Johnson, el cantante de blues le vendió el alma al Diablo; dice Homero en Guerra sin cuartel (La Ilíada), En una competencia, el temeroso Tamiris reta a las Musas, hijas de Zeus, ellas irritadas le cegaron, le privaron del divino canto y le hicieron olvidar el arte de pulsar la cítara.
10. Favor de no confundir. En portugués, cascaroleta significa, de acuerdo al Priberam, rapariga que se ri sem saber por qué. Eso es, muchachilla que se ríe, el resto se entiende.

Continuará… quizás.
Imagen, Homenaje a Eugenio Abrego, xilografía de Emmanuel C Monntoya. Esta croniquita, con diferente ilustración apareció en Peregrinos II: 4 octubre 2018.

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Por Saúl Holguín Cuevas

Confieso una de mis arrogancias, hoy casi superada. 
Mi tío Hilario aconsejaba escuchar la opinión de los hijos, Tienen ideas nuevas. En un tiempo creí que la novela policial y la novela negra eran literatura inferior. 
Gracias a Poe conocí a Dupin. 
Gracias a Borges me adentré en las aventuras del padre Brown de Chesterton. 
Gracias a mi hijo Saúl leí a Sherlock Holmes y mucho disfruté. 
El otro día, harto de los ventarrones políticos que amenazan con una nueva ola fascista por todas partes, busqué alivio en los libros. Me alejé de los deprimentes y de aquellos que son tan crípticos que hay que releer y volver a releer, aparte de fatigar los diccionarios. Casi por accidente me topé con LA PIEDRA LUNAR (1868), del escritor inglés, Wilkie Collins, considerada la primera novela policial. Por lo visto poco ha crecido el campo en 150 años. Su lectura vale la pena. Consiste de un robo. [1] Cuatro distintos narradores, con un sinfín de rodeos, no tan alargados como los del QUIJOTE, pero rodeos al fin, casi al estilo de TRISTAN SHANDY, aunque no tan estilizados. Un último casi narrador, cierra la historia que tiene final rosa. 
El lector pobre y alejado de una biblioteca puede leer en español la introducción de Borges y unas cuantas páginas más en línea (Google Books). Aquí maldigo a Google por mutilar

libros. Cuando uno está más emocionado le cortan la hebra. ¡Cácaros! [2] Si van a poner un libro en la telaraña pónganlo íntegro, si no, paqué chingaos. Posible leerla íntegra en el inglés original, gracias a Project Gutenberg. 
De acuerdo con el diario El País, estas son las mejores cuatro novelas del tema. Doy por orden cronológico. 
1930:  Segundo lugar: HALCÓN MALTÉS del que se considera el padre de la novela negra, Dashiell Hemmet. Hablaba de primera mano pues el mismo se desempeñó con la agencia de detectives Pinkerton, la obra refleja su labor. Aquí el protagonista es un cínico al estilo de Hollywood, ni siquiera se imputa cuando matan a sus socio, es un faldero de primera, encama a su clienta y a la viuda, 
1934:  Tercer sitio: ASESINATO EN EL ORIENT EXPRESS de Agatha Christie. Se trata de un crimen casi perfecto resuelto por las pequeñas células grises del detective Poirot. Hay dos versiones cinematográficas. La de 1974 es mejor que la aparatosa de 2017 que abusa de los efectos especiales, cuando bien pudieron usar auténticos paisajes nevados.
1946 (en la pantalla 1945; 1975):  La mejor de todas: EL SUEÑO ETERNO (Farewell, My Lovely) de Raymond Chandler. Corre la sangre y todos son culpables, o por lo menos pecadores de alto rango, como dice el tango, El mundo es una porquería: enzoquetados en alcohol, tabaco, traiciones, desviaciones, crímenes. La novela de cuidada elaboración tiene sus encantos, a pesar de tanto muerto. Abundan frases entre ingeniosas y sarcásticas, bien cargadas de argot gangsteril. Así es amigos. Si gustan de un detective privado sarcástico, bebedor empedernido, un tanto homofóbico, pero incisivo y hasta un poco idealista, posible disfrutarlo en el inglés original gracias a Gutenberg Canadá. 
1960: Cuarto puesto: THIS SWEET SICKNESS (Ese dulce mal) de Patricia Highsmith. Pausado relato de un sociópata y su amor por una mujer casada ya dos veces y con hijos. La escritora ingresa en el Partenón de la fama con la cinta The Talented Mr. Ripley. Da vida a personajes atormentados, al estilo y bajo la influencia de Dostoievski.   
Aclaro, no voy a comparar ni a Collins, ni a Chandler, ni a Christie, ni a Highsmith con Homero, Dante o Dostoievski, pero como dice el Ciego Sagrado, tienen cierto encanto y su lectura me alejó, por instantes, de las enmarañadas mañas de políticos rateros, asesinos, embaucadores. 
¡A leer!



Poe: “Los crímenes de la calle Morgue” (1841); “El misterio de Marie Rogêt “(42); “La carta robada” (44).
Conan Doyle. Estudio en escarlata (1887); El sabueso de los Baskerville (1900–02)
(Foto: Borges en la tumba de Poe. Está crónica apareció en 2 partes en Peregrinos II: 19 diciembre 2018 y 06 enero 2019).

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1 -  Dice Borges del tema policial: Un crimen enigmático a primera vista insoluble, el investigador solitario lo descifra con imaginación y lógica, caso referido por un amigo impersonal, y un tanto borroso del investigador (Dupin, Holmes).

2 - De ‘cacarizo’ o picado de viruela. Ni Santamaría ni el Diccionario de Mexicanismo dan etimología, por ahí circula que se trata de la voz purépecha cacarani, con el significado de “llaga reventada”.