 Different voces…
Un texto bilingüe por David Alberto Muñoz —Siempre me han hecho menos los Chicanos… al menos a mí... toda la vida diciéndome que no sé pronunciar bien el inglés… que no puedo aprender a pertenecer a un lugar que no es mío… Yo les digo que mi familia siempre ha estado aquí. Desde antes que llegaran los señores Güeros, dueños de las tierras. Hubo muchas familias, a quiénes la frontera los saltó, no de la otra forma. El español siempre ha sido el idioma principal en mi casa, y sí, aprendimos inglés, pero yo estoy yendo constantemente a México, tratando con la gente de allá, los sonorenses, los de Sinaloa, en fin… Yo soy ciudadana de este país, por nacimiento… no entiendo por qué tratan de hacerme, menos… —A lot of us feel frustrated because it is not the people necessarily that is bothering us, it’s the culture they bring in. Yes, Mexicans come to USA with their culture, their language, their way of life that is different than ours. And this is America, we do things in English, we celebrate Thanksgiving! We celebrate the 4th of July, not the 5 de Mayo, although now a days, it has become a very nice celebration. Most people still think that 5 de Mayo, is when the Mexicans got their independence from the Spanish, but no, it is not Mexican Independence Day, it is a strange battle they fought against the Napoleonic army of the French, and they won somehow. But my point is, if anyone has become or wants to become an American, they need to learn the language, they need to know the history of this nation. It just does not make any sense to me. —Yo he vivido en los Estados Unidos ya por muchos años. Incluso, debo de ser honesto, ya casi no celebro el 16 de septiembre. Y no es que haya dejado de ser mexicano, como nos critican del otro lado del río. Nos dicen, ya no eres mexicano como yo. Nuestras tradiciones están desapareciendo en tus nuevas tierras, no es igual. And do you know what? Maybe you are right! Ya tengo más de 30 años de vivir en suelo rojo azul. Me ha aculturado como yo mismo no tenía idea. He aprendido a respetar la ley, aunque te confieso que me ha costado trabajo. Tan fácil que era pagarlo todo con una mordida. O ir a ver al amigo, del amigo, del conocido que tiene un contacto en la Secretaria de Comercio, que quizás nos pueda ayudar. He aprendido a celebrar el Día de Gracias, por ejemplo. En este país he logrado salir adelante. Mis hijos son bilingües, yo trabajo de gerente de un Walmart. Y esa posición no se la dan a cualquiera. Yes, I know there still racism in this nation! Pero… vivimos mejor que cuando estábamos en México. —We have lost the real meaning of the American Dream, we used to talk about it lots of times. But now a days, it is not the nation that receives you gladly. Quite the opposite. It is a very angry nation that rejects immigrants. We used to be different people, more humane, now a days it is all insults, bullying, whoever doesn’t agree with you is not patriotic, is not a real America. What we have to do now is to scream very loud, and to show people how angry we are. We want to bring America back again. I don’t think the nation has moved. It is still in the same place. What has changed is the ideology of the people. It is not a melting pot anymore. It is a meal that does not want to blend with another, especially if they are from a different color, if they speak a different language, if they are different than us “Americans…” We need to eliminate them. We want to create a nation of plastic. With no sense of reality. Just that image of a red individual showing all his anger. Yes… this is America… This is the land of the free… —Nosotros venimos desde Guatemala. Tuvimos que salir del país porque me amenazaron de muerte a mí y a mi familia, si no les ayudaba a vender droga. Sí, en Guatemala, todo lo controla la Ganga. No importa el nombre, son bien desgraciados todos, no hay trabajo, el gobierno no hace nada y uno… pues uno nada más queda al borde de aquellos que tienen poder sobre nosotros. Mi hija ya tiene edad. La chamaca cumplió 16 años, y todos nos decían, esa niña la van a violar, llévatela mejor. Y a la noche siguiente la quisieron raptar, gracias a Dios pudo escaparse. Pero tuvimos que dejarlo todo, solamente la ropa que pudimos traernos y algunos objetos personales. No tenemos casa, trabajo, nada, solamente deseamos un lugar dónde no se nos amenace a cada rato. ¿Sí me explico? A mí esposa la violaron en el tren… sí… ese que le dicen la bestia… vestías los putos esos que lo hicieron enfrente de mí…. Hijos de puta… —Es un problema que parece no tener solución. Los políticos nada más en año de elección dicen que van a pasar una reforma de inmigración, o que se debe de terminar de construir el muro, o que la chingada y media. Nadie hace nada. El presidente Trump se ha puesto bien mula… Llevamos ya 5 meses esperando que nos llamen, y nada… Nos podríamos quedar en México… pero es más lento y largo el sistema… ¿Qué haría la gente en el poder en nuestra situación? —I think those people should not be allow to enter our nation. They are illegal aliens. They break the law, plus I don’t think we can receive more asylum petitions. Everyone wants to come to America. Why must we be the place where everybody leaves all their people? It is not fair. This is our nation and we must take care of Americans first. These people destroy neighborhoods, when you walk in front of their houses it is al a mess. Furniture, boxes, old stuff, it is not clean! Do you know what I mean? —We believe racism is alive in the nation. But was are millenniums. We don’t need to make a big deal about it. Maybe our parents because they lived in different times. Although… well… we must try to move forward. My generation does not see what the older generation saw. We are all different and I think most of us just accepts everyone as unique. I don’t think we need to keep that narrative of hate, discrimination and all the rest. ¡Somos todos iguales ese! —A mí me cuesta mucho trabajo entender la situación. Mis papás vinieron de México hace muchos años. Yo he vivido sólo en este país. Es mi nación, mi tierra. I speak two languages, Bueno, tres si cuentan el mentado Spanglish. No sé qué se siente no tener casa. Ayer, fuimos un grupo de amigos y yo a la frontera. Mucha gente amontonada. Los oficiales gringos más mal encarados que de costumbre. El rostro de las personas que esperan poder entrar a los Estados Unidos, la verdad es hasta medio dramático, es denigrante tener que pedir ayuda de esa forma… creo yo… I don’t know… I have never experienced something like that. Lo que sí puedo decir, es que se supone que en los Estados Unidos, tenemos compasión por el prójimo. Siempre nos han enseñado eso en la escuela, que el motivo de la estatua de la libertad se convirtió en un símbolo en Estados Unidos representando, en un plano más abierto, la libertad y emancipación con respecto a la opresión. Es más, hay un poema, que se encuentra en el pedestal de la estatua, y que se nos ha repetido año tras año en la escuela. "Give me your tired, your poor, Your huddled masses yearning to breathe free, The wretched refuse of your teeming shore. Send these, the homeless, tempest-tost to me, I lift my lamp beside the golden door!" Yo siempre he pensado que la gente de este país es gente buena. Pero la verdad, últimamente, todo lo que miro es un enojo, un coraje, un odio hacia los inmigrantes, en especial hacia mi gente. Todos somos inmigrantes, todos venimos de algún lugar. ¿Por qué no se menciona eso ya más? Quizás como digo el profeta, “… la maldad se reprodujo tanto, que el amor de algunos se enfriará.” Así está el país, this is the way the nation is, dividida, divided, ¿y la gente? Como siempre, la gente sufriendo, y eso no parece importarle a nadie. © David Alberto Muñoz
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 Abogacía
Un relato por David Alberto Muñoz Siempre quise ser abogada. Desde que estaba chiquita me fascinó los argumentos, las mentadas falacias, y la forma en la cual, los varones se pueden pasar horas y horas discutiendo. Yo le sacaba el hueso a la médula, y lo digo en serio, ya que podía ver todas las alternativas posibles, y siempre dejaba que la razón dominase mis propios argumentos. Pero cuando le dije a mi papá que quería ser abogada, se rio de mí, no sé porque le dio mucha risa. Me vio con ojos de piedad y me acarició la cabeza como si yo fuera una muñeca. Suspiraba y solamente lograba decirme: Tranquila mija, usted no necesita esa carrera, puede ser maestra o enfermera. No sea tontita mija… Siempre quise mucho a mi papá. Pero nunca supo valorarme. Es cierto, era la más chica de 3 hermanos hombres, y cada uno de ellos era la gran cosa de acuerdo con mi padre. Omar, el más grande, dizque quería ser negociante igual que mi papá. Pero era más tarugo que cada vez que mi papá lo mandaba representando a su empresa, hacía un verdadero desmadre. Ni él mismo sabía explicarlo. Luego estaba Santiago, creo que era el más inteligente de los hombres, pero era un vicioso de aquellas. Poseía carisma, estaba preparado, estudió leyes, trabajaba de representante de la empresa de papá, y además era abogado defensor en la corte pública. Y bueno, Marticito… el más pequeño de los tres, que nada más sabía hacerse el menso para que papá le diera dinero e irse por allí con mujeres y amigos. Y yo… claro… la más chiquita, nacida en otra generación, dónde se podía hacer solamente lo que la sociedad aprobaba. Mi padre me llegó a decir varias veces, para qué estudias, si un día te vas a casar y te encargarás de tu hogar, de tus hijos. Cuando gradué de enfermera sí me hizo caso, pero no era igual. Y lo repito, creo que mi padre me quería mucho, pero no tenía más visión que la que le dejaron sus propios padres. A veces no pensamos que nuestros antepasados eran seres humanos igual que nosotros, con luchas, retos, dificultades. La vida no es fácil, es muy difícil a veces, y en ocasiones nuestro propio egoísmo puede llevarnos a ser demasiado cerrados, aún con nuestra propia familia. No sé si la gente pueda imaginar la sensación de frustración, al querer salir adelante como mujer en este mundo en el que vivimos. Todos te miran con condescendencia, tú no sabes suficiente, no entiendes ciertas cosas que deben de ser pensadas más allá del pensamiento normal. Para eso hay varones mijita, mi padre me decía. Para guiar cuando las mujeres tienen sus problemas del mes, o su a veces exagerada reacción emotiva. Yo pensaba, no me voy a dejar, controlaré mis emociones, mi periodo mensual lo viviré en privado sin quejarme con nadie. Y siempre… siempre trabajaré para mostrarle a mi padre que sí tengo la capacidad, y que el hecho de ser mujer no debe de afectarme en lo más mínimo… Nunca lo logré… nunca pude llenar las expectativas de mi padre. Él era un buen hombre, amaba a su familia, sus hijos, su mujer, pero nunca pudo ver más allá de su propio mundo construido por falsas paredes de supuesta realidad. Incluso cuando estaba en el hospital, ya desahuciado, siempre hablaba con los enfermeros hombres, les decía doctores, a todos, aunque no lo fueran, disculpen a mi hija, es una enfermera graduada, pero como podrán imaginar, todavía le falta mucho. Yo le agradezco que esté aquí conmigo. Mis ojos solamente se llenaban de lágrimas y me tragaba todo mi orgullo y todo mi deseo de gritarle y decirle que no era solamente enfermera registrada, sino que ya tenía una maestría en enfermería y que sabía tanto y más que todos los que estaban en aquel cuarto de hospital. Pero mi padre murió en silencio… con esa sonrisa que siempre tuvo… con esa forma tan especial de ser, se nos fue… sí… se nos fue una tarde, en medio de diagnósticos pasados de moda, opiniones enterradas en los cerebros, detrás de la eficiencia argumental de la niña, mi padre se nos fue, y aunque nunca pude llenar sus expectativas, lo quise… mucho, lo quiero, y sí… tal vez en mi corazón de niña permanece el deseo de escuchar aquel alago que nunca llegó… Siempre quise ser abogada… pero mi padre nunca me dejó… © David Alberto Muñoz  Sueño
Un minicuento Por David Alberto Muñoz Era una noche de insomnio. Por más que había intentado dormir, Morfeo no estuvo presente. Su mente anduvo entre reproches a si mismo, palabras mal interpretadas, recuerdos nunca vividos y deseos reprimidos. Era simplemente un varón, ahogado en su propia sangre, junto a él, la diosa Kali levantaba su cabeza recién cortada, pero él podía todavía sentir, no el latir de su corazón, no la sangre fluyendo por su organismo ya muerto, sino aquel profundo sentimiento de desprecio por parte de aquella hembra… Despertó… estaba soñando… se tentó la cabeza para asegurarse que estuviera en su lugar… Se rio con cierta ironía. Ya no vio a Kali, ni a Morfeo ignorándolo, simplemente vio su alma siendo olvidada por ella… Así somos todos habló él, llenos de desprecio para el otro, y llenos de un amor enfermizo por quién nunca nos va a hacer caso. Lo que más duele en la vida es el deprecio de alguien a quién tú amas… ¡No! Habló Mictlán, Señor del Inframundo… el peor de todos los males, es el autodesprecio… Porque tú peor enemigo, eres simplemente tú mismo. Volvió a despertar… aunque había sido una noche de insomnio… pero todo… todo seguía igual… © David Alberto Muñoz  El Colmillos
Un cuento por David Alberto Muñoz Era un día común y corriente. Me levanté de malas. No quería hablar con nadie. Me sentía el ser más despreciado del universo. Las quejas en el trabajo del patrón. Mi mujer y su constante hablar, que no sabes hacer las cosas, que siempre andas con tus amigotes, que ya no te importa la familia, ni tus hijos, ni yo. Los mismos vecinos andaban de pleito conmigo porque en ocasiones estacionaba mi carro demasiado frente a sus casas, y eso cómo les molestaba. Los gringos son muy peculiares para esas cosas. Si es su propiedad, es su propiedad y se acabó. No había podido dormir bien, traía un dolor de cabeza, así, como si anduviera crudo, pero no, no había tomado ni una gota de alcohol. Me estaba quejando con el dios que me inculcaron de chico. ¿Por qué nada más a mí me chingas eh? ¿Qué te he hecho cabrón? ¿Qué acaso merezco esto? Ya ni la friegas, eres un desgraciado. Por eso la gente ya no cree en ti, porque nada más nos mandas problemas, disgustos, pendejada y media. Total, así empezó mi día aquella mañana cuando mi destino simplemente me decía irás a tu trabajo, aguantaras a los compañeros mamones, el patrón te gritara una vez más, y tú simplemente le dirás, sí señor yo me encargo, no se apure. Tal vez, lo único que te dará algo de satisfacción es el verle las piernas a Eleonora, la nueva secretaria del mentado jefe. Ya sé que a lo mejor eso es medio machista, pero es nada más un taco de ojo, no sean gachos, yo respeto a las mujeres, tengo madre, hermanas, esposa e hijas. Pero no dejo de ser hombre, me gusta ver a las mujeres. ¿Es pecado eso? No creo, digo yo, aunque hoy en día ya ni sé. Pues esa mañana cuando me iba a subir a mi carro, que veo que adentro estaba un perrito. ¡Sí, un perrito! Quién sabe de qué raza era, nosotros les decíamos a los perros callejeros en la cuadra, es corriente cruzado con de la calle. Estaba bien bonito, con esa cara de piedad que a veces tiene los perritos. Movió su colita al verme. Cómo que le dio gusto. No sé. Me acerqué y comencé a acariciarlo. Me di cuenta que era macho. Me hizo sonreír. Lo bajé del auto, era casi un cachorro prácticamente. Le dimos de comer no sé que cosa. Dialogamos en mi hogar quizás por primera vez en mucho tiempo. Mis hijos querían que nos quedáramos con él. Mi señora no estaba segura, pues ni yo tampoco. Había que cuidarlo, alimentarlo, y pues no andábamos tan bien económicamente que digamos. La mera verdad no sabíamos qué hacer. Fue entonces cuando Elián, mi hijo mayor nos dice. —Pues si no nos vamos a quedar con él, hay que llevarlo a la perrera. De inmediato se armó una discusión entre nosotros. ¿Cómo lo vamos a dejar en la perrera? Eso no se hace. ¿Y tú desde cuándo tan defensor de los derechos de animales? Ahí por lo menos lo van a cuidar, no sólo le van a dar de comer, lo pueden poner en adopción. Acuérdate que ya no estamos en México papá. Aquí las organizaciones protegen a los animales de verdad. Es uno de los beneficios de vivir de este lado de la frontera. Es más, llévalo a la Sociedad Protectora de Animales. —¡No empieces a darme tus lecciones de civismo chamaco! ¿Y por qué lo tengo que llevar yo? —Pues tú lo encontraste ¿no? —Chistosito… —Además, aquí no dan civismo papá. Es simplemente servicio a la comunidad. Pues lo que sea le dije al chamaco. Y pues, finalmente llegamos todos a una decisión. Iba yo a llevar al perrito a la asociación protectora de animales. Que por cierto estaba casi a una hora de nuestra casa. Iba a perder tiempo en el trabajo, y ya ves cómo pueden ser a veces en las chambas, Como no trabajo por contrato, más bien por hora, pues me van a quitar todo el tiempo que no esté ahí literalmente trabajando en esa pinche fábrica de tornillos. Total, voy a hacer una labor humanitaria. Me subí con el cachorro al auto. Tenía un rostro muy dulce. Le vi rasgos de un Pastor Alemán, pero con las orejas como de Gran Danés. Pero al querer imaginarme a esas dos razas apareándose, lo único que logré fue reírme de lo lindo. Poco a poco el cachorro se me fue pegando. Comencé a acariciarlo. El perrito nada más volteaba su panza para que lo acariciara. Comencé a platicar con él. ¿Qué te paso? ¿Dónde está tu mamá? ¿Cómo fue que llegaste a mi carro? ¿Cómo te llamas? Bueno se me hace que todavía no tienes nombre. O si lo tienes no lo sabes. Se me hace que te debes llamar Colmillos, mira nada más que colmillotes tienes. Siempre me han gustado los perritos, pero ahorita no podemos cuidarte. Con trabajos sacó dinero para alimentar a la familia, que los gastos de la comida, de ropa para los muchachos, uno que otro vestido para la nena, y bueno, mi mujer también se merece uno, ¿no crees? Ella no trabaja, se encarga de atender el hogar. Además, los libros de la escuela, los cuadernos, que lápices de colores que yo sé qué. Y pues la verdad, un perrito nos iba a traer problemas ¿no crees? El ya llamado Colmillos, nada más me miraba con sus ojos grandes, y torcía su cabeza hacia un lado tratando de entender mis palabras. Creo que sí podía comprender, a veces pensamos que los animalitos no nos entienden, pero lo que pasa es que hablan otro idioma. Tiene otra forma de comunicarse. Y yo creo que los perritos, son verdaderamente fieles. Más fieles que los humanos, que podemos fallar en cualquier momento, me cae de madre. Ya me sentía yo tan cómodo con el animalito, que iba haciéndole cariños, diciéndole cosas, pendejada y media pues, pero lo cierto es que me abrí como si fuese él mi mejor amigo. Y tal vez en ese momento sí lo fue, porque le conté todas mis tragedias y pude sacar todo aquello que traía bien enterrado dentro de mí. Llegamos al lugar destinado. Lo levanté sin pensar en que era lo que iba hacer. Entré al lugar. Había una muchacha en la entrada que estaba recibiendo a la gente. Me miró con ojos de sorpresa. ¿Será que como casi nunca voy a lugares como esos se me nota? Me preguntó qué deseaba. Le dije, vengo a dejar a este perrito, me lo encontré en mi carro y no es mío. Tal vez ustedes lo puedan ayudar. —Póngalo en aquella jaula. Volteé en dirección hacia donde me dijo, y pude ver una pequeña jaula sobre unas ruedas. Con trabajo lo metí y el pobre Colmillos me miró con ojos de piedad. ¿Por qué me estas dejando aquí? ¿Qué no éramos ya amigos? ¿No me habías contado cómo tu mujer ya no te hace el amor? ¿Cómo tus hijos ya ni te respetan tanto? Nada más se la pasan pidiéndote dinero. Ya no te piden permiso para salir, nada más se van…No es justo, ¿por qué me dejas aquí? Lo miré por última vez detrás de aquellas rejas. E imaginé el dejar a mi mejor amigo en la cárcel. A sabiendas que, si no lo encontraba su dueño y nadie lo adoptaba, la eutanasia sería su destino. Me sentí el ser más despreciable del planeta. Elevé mis ojos hacia el cielo y con mucho coraje le dije a ese dios del cual me habían hablado toda mi vida. ¿Por qué eres así? Este perrito ¿qué te hizo? Yo sí he sido un desgraciado hijo de la chingada, castígame a mí no a este pobre animal, que no ha hecho nada más que existir. ¿Dónde está el supuesto amor que todos me han dicho que tienes? No, ya te olvidaste de nosotros. Nos dejaste, te fuiste porque te defraudamos. No fuimos los seres que tú esperabas, por lo tanto, te desapareciste del mapa, y todas las peticiones nuestras rebotan en la entrada del tercer cielo del Hades, dónde todos dicen está el mentado paraíso. ¿Sabes? Puede que sí crea que existes, pero te olvidaste de tu creación, porque no te salió como tú lo deseabas. Eres un verdadero cabrón. Igual que yo, porque yo soy peor, yo sí deje al Colmillos en aquella jaula, y él está sentenciado a morir, y no puede hacer nada para cambiar su destino. Seis meses después, me dejó mi mujer. Ya no te aguanto Emiliano. Ya no existe nada entre nosotros. Y se fue… lo único que permanece en mi mente, es el Colmillos, ese perrito que quizás debí de haber salvado. Pero no lo hice, y no estoy seguro del por qué. Era un perro corriente, cruzado con de la calle, y se llamaba el Colmillos. Hasta este momento, ha sido mi mejor amigo. © David Alberto Muñoz  Descubrimiento
Un microrrelato por David Alberto Muñoz Nunca se dio cuenta absolutamente de nada. No sabía que estaba entre la realidad y la fantasía, sino hasta cuando miró directamente al espejo, y descubrió su imagen, era la imagen de nadie. © David Muñoz  La abuela Adolfa
Un cuento por David Alberto Muñoz Las abuelas vivieron en esa época dónde todo se guardaba en secreto. Me acuerdo que varias veces llegué a escuchar a mi abuela Adolfa decir, esto me lo voy a llevar hasta la tumba. Y todas mis tías afirmaban con la cabeza y me sacaban del cuarto porque no querían que supiera de qué estaban hablando. Mis tías se sentaban con ella. Era como un curioso matriarcado dónde la abuela era la mera mera, y sus hijas, mis tías, incluso mi madre, eran como guardianes de algún secreto que todas conservaban en su corazón. Era como un extraño ritual que juntas realizaban de cuando en cuando. Creo que hasta las mismas miradas se compaginaban una y otra vez ya con el paso del tiempo. Se sentaban a eso de las 11 de la mañana, frente a la casa de mi abuela. Se bebían un tequila, y según ellas platicaban de los quehaceres de a diario. Pero en realidad, todas se mantenían en un silencio perturbador. Incluso llegué a ver lágrimas en los ojos de algunas de ellas. Todas vestidas a la forma de antaño, un ayer lejano a mi generación, pero tan cerca porque eras los vestidos de mi abuelita, de mis tías, de mi madre, la única que era diferente era mi tía Natalia, ella siempre fue la rebelde de la casa, se vestía atrevidamente, se pintaba toda la cara y usaba incluso falditas cortas que escandalizan a todos en la familia. A mí me gustaba verle las piernas, es la verdad, no lo digo con malicia, lo digo con gusto. Más de una vez me dieron una buena cintariza por ser tan sincero. Mi tía Natalia siempre me defendía. —¡Déjenlo en paz por el amor de Dios! Al final de cuentas es hombre. ¿Me van a decir que a nosotras las mujeres no nos gusta llamar la atención? Cuando uno es niño mantienes un poco de inocencia, hasta que… bueno, hasta que la pierdes y empiezas a ver con malicia todas las cosas. Te vas enterando de todo, los grandes piensan que porque somos niños, no nos damos cuenta de qué está pasando. Y puede que hasta cierto punto tengan razón, pero han quedado en mí, tantos recuerdos, que ya que crecí, me di cuenta de que en mi familia existía un gran secreto que nunca se compartió. Cada vez que le preguntaba a mi abuela por su familia, por mi abuelo, por detalles que uno desea saber; la abuela me contestaba muy bruscamente, si es qué me contestaba. Bien me acuerdo como nada más elevaba la cabeza y se iba sin decir una sola palabra. Mi tía Ofelia, me miraba con ojos de lástima. Se me acercaba y me sentaba en sus piernas para decirme con voz de sabiduría: Hay cosas que son mejor no decirlas Gabrielito. ¿Sí me entiendes? Hay cosas que es mejor callar. ¿Cómo qué tía? Le preguntaba, y ella nada más me daba un beso y me mandaba a jugar para afuera. Mi abuela Adolfa tenía unos retratos puestos en su recámara. A mí me gustaba mucho ir a verlos. Eran todos en blanco y negro. Eran de tiempos muy antiguos. A mí se me figuraban ser de la época de la revolución, y pues sí, sí eran de esos tiempos. Mi abuela siempre vestía muy elegante. De vestido largo con encajes, sombrero amplio, y casi siempre traía una sombrilla a su lado. Todo le combinaba. No era como las soldaderas. Se miraba mujer de sociedad. Con el paso de los años me di cuenta de que en realidad, mi abuela tuvo ciertos privilegios durante aquel período de guerra en México. Lo qué a mí siempre me impresionó, fue la imagen de aquel señor al que todos en la casa de mi abuela Adolfa le decía, el señor Agapito Flores. Todas mis tías hablaban de él con mucho cariño. Se miraba que era un hombre importante, con dinero, con prestigio. Sin embargo, nunca supieron explicarme bien, ¿quién era ese señor? ¿De dónde salió? ¿Cómo fue que tuvo que ver con la abuela Adolfa? Cada vez que preguntaba se salían todas por la tangente. Ni siquiera de mi abuelo podían decirme mucho. Todo terminaba con la abuela Adolfa diciéndome que ella había conocido a Zapata y a Villa y que de ahí nada importaba. Con el pasó de los años y la muerte de mi abuela, pude ir un día a encontrar ese secreto que ya me imaginaba en mi mente perversa. Encontré a Doña Estelita, una vecina de mi abuela que vivió por muchos años junto a la casa de ella. Ya era una mujer grande, de movimientos torpes, y mente algo atrofiada. Sus pensamientos en ocasiones iban de la racionalidad a la fantasía y de regreso, muchas veces uno no sabía hasta que punto la verdad era realmente dicha. La descubrí en el rincón de un asilo de ancianos. Estaba escondida entre recuerdos y vidas ya ignoradas por los demás. Es increíble como olvidamos los humanos aun a nuestros seres queridos. Cuando envejecen, ya no parecen servirnos para mucho. Los colgamos en algún cuarto dónde se nos promete que los cuidaran y por lo menos nos conformamos de saber que alguien les estará dando de comer. Así me topé con Doña Estelita. Ya cansada, pero eso sí, con su mente todavía en su lugar. Si a veces a mí se me va la onda, que le puedes pedir a una mujer de más de 98 años. Ella me vio con ojos de recelo, pero cuando descubrió que era nieto de Adolfita le dio mucho gusto. Me sentó y comenzó a platicar conmigo sobre su vida, sus recuerdos, sus logros, incluso sus tristezas. Cuando eres viejo parece que lo que más deseas es que alguien te escuche y reconozca tu presencia como ser humano en esta vida a veces de mierda, la verdad. —Nadie nunca te dijo nada de tu abuela ¿verdad mijo? Ya me lo imaginaba. Adolfa siempre fue una mujer muy adelantada. Muy fuera de su tiempo. Muy hecha a su manera y punto. Jamás le pidió disculpas a nadie por ser como era. Al contrario, siempre discutió sus derechos y los juicios de una sociedad machista, enfermiza, que hasta este día te juzga por lo que haces y por lo que no haces. Yo nada más me le quedaba viendo como un idiota, estaba anonadado. La anciana pausó como sabiendo que su próxima confesión tenía que ser revelada. —Agapito Flores fue amante de tu abuela Gabriel. Todo el mundo lo sabía. Pero era un secreto a voces. Algo que nadie se atrevía a decir en voz alta, porque caían sobre ellos unos juicios despreciables que toda la sociedad porfiriana ejercía sobre los suyos. Tu abuela conoció a tu abuelo por ahí, no importa dónde. Se amaron, vivieron un romance. No lo digo con la intención de lastimarte hijo, es la verdad. Tu abuela decidió siendo aún muy joven, que iba a tomar control de su vida sexual. Ella y Agapito se conocieron jóvenes, pero él ya estaba casado. Y en aquella época los matrimonios no se separaban, punto. Si te casas es para siempre, aunque te vaya mal, como me dijo mi propia madre. Pero Adolfa y Timoteo Agapito Flores se amaban. Tanto, que vivieron por años su romance. Nadie decía nada, todos en su casa y las de sus vecinos lo comentaban de vez en cuando, pero ella era tan fuerte, tan decidida, que callaba cualquier crítica de inmediato. Cuándo murió el pobre de Timoteo, Dios lo tenga en su santa gloria, su mujer se hizo cargo de destruir cualquier lazo que existía entre Agapito y tu abuela. Y hijo… mírame a los ojos y escucha con cuidado. Tú eres nieto de ese señor. Agapito Flores es tu abuelo. ¿No te has fijado cuánto te pareces a él? No se trata de llorar y decir tonteras gritando, ¡por qué nunca me lo dijeron! Eso nunca lo sabremos, fue decisión de tu abuela. Y bueno, de tu madre también, pero esa ya es otra historia. Por eso casi nunca quería decirte cosas de tu abuelo. Pero él, siempre estuvo frente a ti. No supe qué pensar ni qué decir por varios días. Me imaginé a la abuela y al mentado señor como amantes. Pero nunca pensé en descubrir ese secreto que me digo Estelita. O a lo mejor, son puras mentiras… palabrería de todas las mujeres de la vecindad, chisme de viejas… las mujeres pueden ser muy crueles la una con la otra… o a lo mejor es la puritita verdad… Las abuelas vivieron en esa época dónde todo se guardaba en secreto… y la verdad yo creo, que tal vez, nunca sabré qué fue lo que realmente pasó… O a lo mejor no quiero saberlo… la verdad es tan difícil como el fuego, siempre parece cambiar, y a veces, es tan difícil de entender… Doña Estelita falleció hace tres días… y con ella, se fue la verdad de mi abuela Adolfa. © David Alberto Muñoz  Hechizo
Un cuento por David Alberto Muñoz Me sentía cansado de más. Mi cuerpo era invadido por un gran agotamiento que me daba trabajo hasta caminar unos cuantos pasos. Cuando tomaba agua, se me figuraba como si estuviese bebiendo pequeños pedazos de vidrio. Fue una sensación muy rara. Por un momento no estaba seguro si estaba soñando o si en verdad estaba ocurriendo esa rara situación. Estaba mareado, pero a la misma vez, era como si mi cuerpo permanecía en el sillón donde estaba sentado, y mi espíritu volara, como que se iba para arriba y yo podía ver mi propio cuerpo desde las alturas. No sentí miedo ni nada, simplemente trataba de entender que estaba pasando. Nunca me había sentido así. Me acordé de Diana, cuando empecé a sentirme mal; ella era la bruja de la cuadra. Nunca estuve seguro si así se llamaba o así le decían todos. Ella siempre dijo ser diosa de la luna y la caza. Una vez fuimos yo y Raúl, mi vecino de al lado, para pedirle un hechizo. Yo quería que me quitara de encima a Diego, y que Isabel me hiciera caso. Yo la deseaba mucho. Estaba muy chico y creo que lo que hizo me asustó bastante. Pero ella me prometió que mis deseos se cumplirían. No sé por qué, pero desde que empecé a sentir todos estos síntomas raros, Diana no ha dejado de venir a mi mente. Era una mujer joven en aquella época, de unos 28 años más o menos. De cabellos café castaño, ojos grises, y labios abultados. Siempre se pintaba con sumo cuidado. Trataba de que nadie la viera sin estar arreglada. Además, se ponía ropa rara, de esas que se ponen la brujas, ¿cómo se dice? Ropa gótica, sí… esa vez nos hecho las cartas a Raúl y a mí. Nos dijo que deberíamos de tener cuidado porque había una especie de maldición puesta sobre nuestras cabezas. Raúl inmediatamente la mandó al diablo, y salió de aquel cuarto más enojado que una cabra, pero yo… yo sí me quedé. Diana puso en una mesa que estaba en el centro de aquel cuarto dónde ella supuestamente daba consultas, las mentadas cartas del tarot. Descubrí que hay un chingo de ellas. Está el tarot de Marsella, que fue el que ella utilizó, el tarot gitano, el tarot del amor, el tarot egipcio, chino, celta. Y cada uno de ellos se lee de manera distinta. Diana hablaba con una voz muy rara. Sonaba como voz de fumadora, ronca, como que estaba algo dañada. Se miraba como una bruja joven, bonita, a mí me gustaba. Fantaseé varias veces con ella en mi cama. Se movía de forma peculiar. La oscuridad que reinaba en su casa era un tanto tenebrosa, pero ya que te acostumbrabas, no sé, había algo que te hechizaba literalmente. —Necesitamos una vela negra, un muñeco de vudú, una pluma de pájaro y un cuarto de kilo de cobre. Hay que poner la pluma sobre el cobre, encender la vela negra, poner el muñeco sobre la pluma, y cuando todo esté listo, debes de perforar el corazón del muñeco con un alambre también de cobre. Ten cuidado, porque si te hacen magia negra a ti, debes de usar un rompe hechizos, un hechizo que anule toda la magia negra hecha en contra tuya. En un mes más o menos, si lo has hecho bien, la enfermedad caerá sobre aquel varón, a quién le deseas el mal, y la mujer que deseas será tuya. Me acuerdo que sacó humo no sé de dónde y rodeó toda la habitación con él, pero no olía a quemado, ni a incienso, era un extraño olor a tierra, a campo, a montaña, todavía no logro descifrar qué era. Y, además, decía unas cosas que yo no podía entender. Como que dialogaba en otro idioma, una lengua oscura, medio satánica. Todo aquello eventualmente se me olvidó, hasta que, hace unos cuantos días comencé a enfermarme de una manera muy rara. Y no sé por qué surgió el recuerdo de Diana. *** Desperté. Sentí una aguja en mi brazo derecho. Había algo sobre mis narices. Escuchaba una especie de máquina que sonaba con un chillido constante. Voces que no lograba comprender. Poco a poco mi visión empezó a aclararse. Miré de frente y el rostro de una mujer que se parecía a Diana apareció. Traía una bata blanca y un estetoscopio al cuello. Una enfermera estaba a su lado. Sí, era una enfermera, estaba vestida con esos trajes que se ponen hoy las enfermeras, era de color azul clarito, o verde. Me di cuenta. Estoy en el hospital. La voz de Raúl apareció de pronto. —¿Estás bien Tomás? Lo único que logré decir fue ¿qué pasó? No entendía nada absolutamente. Vi de frente aquella mujer. Era igualita a Diana. Pero estaba vestida de otra forma. Tú eres Diana, le dije. Ella nada más se sonrió y tomó mi mano derecha. Fue cuando me di cuenta que tenía puesto suero y me estaban metiendo no sé qué cosa dentro de mi cuerpo. Me hacía sentir más adormecido de lo que ya estaba. Además, me estaban dando oxigeno por la nariz. Ella me decía, fíjese bien Sr. Vargas, su tratamiento ya está en marcha. No se va a sentir muy bien, pero es la única manera que tenemos de matarle ese mal que usted tiene. —¿Mal? ¿Qué chingados estás diciendo? Quise ponerme de pie, pero no pude. Por poco me caigo. Raúl me atrapó. —Ya cálmate Tomás. Estás en el hospital, acuérdate, te enfermaste. —¡No! Estábamos en la casa de Diana. Ella nos hizo una consulta, nos leyó las cartas del tarot, las de Marsella, porque dijo que las egipcias eran muy destructivas. ¿No te acuerdas? —No Tomás, eso está nada más en tu mente. —¡Pero lo recuerdo como si hubiese sido hace sólo unos segundos! De pronto, vi a mi amigo de cerca. Había envejecido. Tenía el pelo casi completamente blanco, y su rostro completamente arrugado. Le pedí que me diera un espejo y me vi a mí mismo. Estaba también hecho ya un anciano. ¡No es posible! ¿Cómo puedo estar uno viejo si hace apenas unos minutos era un jovencito pidiéndole ayuda a la vidente, sí a Diana? ¡Fuiste tú Diana! Tú me hechizaste. Tú me hiciste esto. Fuimos a tu casa para que nos leyeras las cartas, y a pedirte un hechizo, nos hechizaste, a Raúl y a mí, con eso de la pluma y el cobre, pusiste ese alambre sobre el muñeco y el muñeco era yo. ¡Chingada madre! Éramos unos adolescentes apenas, ¿por qué hiciste eso? ¿Por qué? —Su amigo no está bien Sr. Raúl. Necesita quedarse con nosotros y seguiremos con el tratamiento. Creemos que tiene cáncer y está bastante delicado. Ya está perdiendo la cordura me temo. Es mejor que lo dejé. ¿No tiene familia? —No Dra., es él nada más. Nunca se casó. Pensó que iba a vivir para siempre. —Desafortunadamente la cosa no es así. Está bien, aquí lo cuidaremos. Venga mañana y a ver que noticias le tenemos. Vi como Raúl se fue después de despedirse de mí. A lo mejor sí, todo ha sido un sueño, ¿pero, por qué no recuerdo nada? De repente, vi como la Dra. se acercó a mi cama. Sacó de su bata la pluma, la vela negra, el muñeco y el cobre. Y me dijo: —¿Querías un hechizo? Pues aquí lo tienes. Te he otorgado todo lo que deseabas, todo lo que has pedido. Pero ya es hora de pagar tu precio. —¿De qué hablas? Te acabo de pedir todo eso. Hace apenas unos minutos que estábamos en tu casa. No te entiendo Diana. ¿Por qué he envejecido? Raúl estaba igual. ¿Qué pasa no entiendo? ¿Qué nos hiciste? —Es momento de que pagues. Vas a morir sin ningún recuerdo, porque toda tu vida, me la entregaste a cambio de tus deseos. Es hora de pagar, y el precio son todos tus recuerdos. Lo único que retengo en mi mente, es esa tarde en la casa de Diana, cuando me leyó las cartas del tarot, y aquella mañana despertando en el hospital. Todo lo demás ha quedado borrado… A veces llega gente como tratando de verme. No los reconozco, no sé quién son, intento hablarles, preguntarles, pero no puedo… Y escucho que entre ellos dicen: Que en paz descanse… Creo que estoy hechizado… Sí… Ese fue el hechizo que me hicieron. Me robaron mis recuerdos… por lo tanto… permanezco sin vida… como un fantasma de mi propio hechizo. © David Alberto Muñoz  El Fosforito
Un cuento por David Alberto Muñoz Acababa de apagar su computadora. Ya tenía el vicio de estar revisando su mentado Facebook cada cinco segundos. Era como si fuese a pasársele algo muy importante, y que él no se diera cuenta. Uno nunca sabe. Las cosas con frecuencia pasan arbitrariamente, y si uno no presta atención, se le puede pasar el aire mismo de la vida. Como al Alberto, a quién literalmente se le fue la chava con otro, porque nunca se atrevió a decirla nada. Nos decía a todos ahora si le voy a llegar, pero nada pasaba. Por eso le decían el Machorra, se creía muy listo y muy macho, pero era un chorras, era más pendejo que nada. Precisamente por eso, era menester revisar los medios sociales a cada rato. Creo que ya era la época, cuando todo mundo caminaba viendo al teléfono nada más, sin prestar atención al mundo exterior. Todos deambulaban por las calles de las ciudades llenos de una extraña y rara urbanidad tecnológica, poseídos por un gusano virtual, que decidía los destinos y las direcciones de las personas antes de que éstas pudieran tener un pensamiento libre. —¡Me cae que sí! Él, se llamaba Jaime. Le decían en la escuela el Fosforito, porque para todo alegaba. Aunque le estuvieran dando la razón, Jaime, el Fosforito, defendía sus puntos de vista, aunque no hubiese necesidad de ello. Parece ser que lo que le gustaba era contradecir a medio mundo. Hasta los maestros, como el maestro de educación vocacional, un tal Joaquín Salazar Baranda, a quién le decían el Cura, porque te daba unos sermones más largos y más aburridos que en la propia misa. El hombre no era mal maestro, pero era más pesado que a todo mundo se le figuraba que estaba confesándote, y a nadie le gustaba hablar con él, sobre todo al final del día. El señor no se callaba, te decía, yo creo que usted no ha leído el libro de texto. Mire jovencito, lo que estamos tratando de inculcarle es el valor por la orientación vocacional. ¿Sí me entiende? Deseamos ver cuáles son los aspectos en los cuáles usted sobre sale, de esa manera podremos al menos dirigirlo en cierta dirección para que usted pueda trabajar no solamente en algo que le guste, sino en algo en lo que tenga habilidad. ¿Sí me explico? El Fosforito nada más lo miraba con ojos de altivez, y le respondía porque era terco como él mismo. Mire Profe, a mí me gusta la biología, quiero ser biólogo como Louis Pasteur, Charles Darwin y Alexander Fleming, quiero indagar en la biología molecular y la biología celular, ¿sí me entiende? Creo que esa es mi vocación. Cuestión a la que el Cura inmediatamente le contestaba. Pues chamaco, fíjese bien en que se está metiendo. El biólogo es un profesional que a lo largo de la historia ha dejado una huella súper importante en la ciencia de la biología. Y todo esto, ha sido como consecuencia de su labor investigativa y experimental. Y es precisamente esto, lo que permitió llegar al descubrimiento y conocimiento de tantos procesos esenciales. —Y bla bla bla bla… Después de más de 15 minutos, el Cura nada más hablaba y hablaba, y el pobre Fosforito, se prendía de coraje, era una curiosa frustración. Cuestión por lo cual era más fácil refugiarse en su teléfono, o en su computadora, que en las “sabias” palabras del Profe Salazar. El egoísmo humano seguía creando plataformas para su expresión. Estos eran los fenómenos que creaban una brecha generacional a principios del siglo XXI. Cada generación creía saberlo todo, como la generación Silenciosa, los Baby Boomers, la generación X, la generación de los Milenarios, y recientemente la generación Z. Todo enfrascado en la actualidad detrás de una pantalla, donde los humanos poseían información de cualquier tipo. Era un mundo que pocos de nosotros nos pudimos haber imaginado, pero un cosmos existente y palpable, aunque su premisa fuese el ignorar al “otro”. —No hay nada nuevo debajo del sol. Pero la cuestión no era esa. Sino lo que le pasó al Fosforito. —Pobre cuate, eso no se lo deseo ni a mi peor enemigo… bueno, es cuestión de perspectivas ¿no? Cierto día, retaron al Fosforito. —¿A qué no te atreves a agarrarle las piernas a la Rosario?—Rosario era una de las ayudantes de maestros, estaba en proceso de terminar la carrera, y le había tocado ayudar a muchachos de secundaria ese año. Los alumnos la respetaban hasta cierto punto, pero en ocasiones, ella jugaba con los jóvenes, ya que no era más que algunos años más grande que ellos. Tenía el divino tesoro de la juventud, mientras que todos aquellos estudiantes estaban sepultados dentro de sus propias perversidades. —¡Estás loco! ¿Qué te traes?—respondió Jaime, el Fosforito, ya con la intención de contradecir. —¡Ah! ¡No que muy macho, no que muy cabrón! A mí se me hace que eres igual que el Machorra. Un maricón de mierda. Aquellas palabras realmente le llegaron al Fosforito. En un arranque de enojo, se dirigió al salón de clases dónde estaba Rosario, quién ese día lucía un vestido de color azul marino, levantado unos cuantos centímetros sobre sus rodillas. La muchacha trabajaba tranquilamente en el escritorio del maestro, quién ya se había ido a su casa. Al entrar Jaime al salón de clases, sus miradas simplemente se encontraron fugazmente. Una especie de furor dominó al joven Jaime, quién se lanzó sobre las piernas de la muchacha para tocarla de una manera muy vulgar y violenta. Ella gritó, y al poco tiempo, un grupo de personas llegaron para apartar el cuerpo del Fosforito de la joven hembra. Un verdadero caos, fue el que surgió. Gente gritando, muchachos lanzando golpes, expresiones de sorpresa, risa, cierto horror, era algo que nadie nunca se hubiera esperado, sobre todo de parte de Jaime, el Fosforito que, aunque tenía su carácter, nunca se le hubiera creído capaz de hacer aquello, aunque lo hubiese vislumbrado en su imaginación más de una vez. Ya que se calmaron los ánimos. Estaban Rosario, los papás de Jaime, el director de la escuela, y la perfecta que se encargaba de la disciplina. El Fosforito simplemente con la cabeza agachada, mientras que todos los demás con la mirada de juicio sobre el pobre chico. El director habló con una voz en busca de comprensión. —Necesitamos saber, ¿por qué hiciste eso Jaime? Tú bien sabes que es una falta de respeto lo que acabas de hacer. ¿Qué tenías en la mente? Ya nos dijeron que tus compañeros te retaron, pero por el amor de Dios, no te vas a quitar la vida si tus compañeros te lo piden. ¿O sí? El Fosforito tomó calma quizás por primera vez. Había estado llorando todo el tiempo, con una especie de rabia y desesperación que nadie podía entender. De sus labios brotaba un raro sentimiento que pocos entenderían. Respiró profundamente, alzó la vista, y miró a los ojos de todos los presentes. —¿Por qué lo hiciste Jaime? No te entiendo—expresó la voz de su madre. Después de una larga pausa, el Fosforito explotó. —Porque quiero que todo mundo sepa quién soy yo verdaderamente. —¿Y para eso tienes que hacerle esas groserías a Rosario? —¡No mamá! Discúlpame Rosario, no era esa mi intención. Lo que pasa es que… es que… —¿Es qué qué Jaime? —Todos me dicen todo el tiempo que soy un marica, un joto, que no tengo el valor de hacer lo mismo que demás hacen. Y pues sí, es verdad, soy un marica, soy un homosexual, soy gay, pero tengo el mismo valor o quizás más, que cualquiera de mis amigos. Todos quedaron en silencio. Las miradas se cruzaban intentando darles comprensión a aquellas palabras. Jaime, el Fosforito, había salido finalmente del closet que hasta ese momento lo había aprisionado. —Yo no te quise faltar al respeto Rosario, perdóname, te lo pido de corazón. Lo que pasa es que ya estaba harto de aguantar esas palabras que todos en la clase siempre me decían cuando no hacía algo que ellos querían. Tal vez sí soy un marica, ¿y qué? Pero tengo más valor que cualquiera de ellos. Todos decidieron dejar el incidente así, sin reportar nada. Desde ese momento, se respetó a Jaime, el Fosforito. Desde entonces por las aulas de la escuela se escucha simplemente un rumor, de que no le digas nada al Fosforito, porque él, merece respeto. © David Alberto Muñoz  El apartamento
Un cuento Por David Alberto Muñoz Todas las mañanas despertaba con el mismo pensamiento. Deseaba ir a ver a la vecina que acababa de cambiarse al departamento de al lado. Era una mujer madura, pero muy guapa. Le gustaba ponerse a tomar el sol en bikini, y al pobre de Rafael Emilio, aquel cuerpo lo volvía loco. Tenía apenas 14 años de edad, y las hormonas las traía completamente alteradas. Ella, ya se había dado cuenta. Pero no le molestaba, al contrario, sentía que era un verdadero halago que un muchachito como Rafael Emilio la mirara. Incluso en ocasiones, le permitía ver un poco más allá del bikini que se ponía con la pura intención de alterar más al chamaco, quién no podía disimular y casi gritaba de gusto cuando podía ver medio centímetro más del cuerpo de aquella hermosa mujer. Cierto día, cuando ambos ya acostumbrados el uno con el otro, estaban simplemente jugando ese juego de yo te veo, y tú me dejas, pero los dos nos hacemos pendejos, suena el timbre de la casa de Rosa Helena, de la cual, por cierto, Rafael Emilio no sabía absolutamente nada. Sólo que por las mañanas, temprano, de 6:00 a 7:00 am, le gustaba tomar el sol en el balcón de su apartamento. Ese día, él se animó a salir para quedarse ahí y verla más de cerca, podríamos decir, parar disfrutar más de esos “tacos de ojo”, que tanto le decían sus compañeros de la escuela. —¡Buenos días Rosa Elena! ¿Cómo amaneció? La mujer simplemente miraba aquel niño con cierta diversión, pero a la misma vez le causaba un morbo muy raro, a sabiendas de los posibles pensamientos que brotaban en la mente de aquel mancebo. —Bien Rafaelito, muy bien, aquí como todos los días, tomando el sol. El chico la miraba con verdadera lascivia. Según él, trataba de lucir su cuerpo, que era flaco y en proceso de crecimiento. Su voz incluso apenas estaba cambiando. Rosa Elena la verdad, algunas veces se reía en la cara de aquel niño en busca de mujer. De pronto, aparece un hombre también de edad madura. Está vestido con un traje de color gris claro, con camisa blanca y una corbata negra. Parece que está recién bañado. El olor de su loción le llega al joven Rafael Emilio. El susodicho trae un portafolio de piel, lentes oscuros y la fachada de alguien que va definitivamente al trabajo, bien pudiera ser un abogado, un hombre de negocios, o por un momento pensó el chamaco, puede ser un vendedor de seguros. —Rosa Elena, ¿dónde dejaste las llaves? —¿Por qué siempre las pierdes? Nunca sabes dónde las dejas. Estoy tomando sol, ¿qué no ves? Aquel individuo la mira con mucho reproche. Es un hombre bien parecido, con bastante personalidad. Rafael Emilio nunca lo había visto, ni siquiera sabía que vivía ahí. Bueno, no estaba seguro si vivía ahí, pero al menos en su mente de joven enamorado, dónde más podría vivir. Se sentó en una silla junto a Rosa Elena, quién se movió en señal de coqueteo. Se levantó los lentes oscuros y lo miró directamente a los ojos. —¿A qué horas vas a llegar hoy? No quiero que me dejes la comida como lo has estado haciendo. Si vas a comer en un lugar hazlo, solamente dime con tiempo para no desperdiciar el alimento ¿Entiendes? Aquel individuo volteó de pronto al apartamento adjunto y vio al chico Rafael Emilio. No se sorprendió ni nada, no ere el primer chamaco en verle las curvas a su mujer, lo que sí le causó mucha curiosidad, fue la marca que tenía en su brazo derecho, casi sobre el codo, parecía una especie de mosca. —¿Qué tienes en el brazo?—le preguntó con voz ronca y de autoridad. —Es una marca de nacimiento. La tengo desde que nací. El hombre se levantó y se acercó al joven. —Deja ver eso—prácticamente ordenó. Rafael Emilio se asustó, sorprendido de aquella rara orden. Pensó por dos segundos y de inmediato levantó el brazo derecho para enseñarle su marca de nacimiento al susodicho señor. —¿Sabías que esto es una herida traumática? —¡Ricardo! No empieces por favor—habló Rosa Elena. —Fíjate bien muchacho, en otra vida alguien te cortó el brazo, por eso tienes esa marca que parece una mosca sobre tu codo, es la fuerza de una entidad divina que te quiso salvar, o condenar... Por eso permanece ahí esa marca. Te cuidado, porque cuando tengas tu primera experiencia sexual, te pueden salir del codo todos esos demonios que traes por dentro y que todavía no logras entender. Rafael Emilio quedó mudo, con miedo. Comenzó a sudar. Quería decir algo, pero no podía. El cuerpo se le empezaba a sacudir violentamente. Rosa Elena se levantó bastante molesta, se acercó al chico y lo abrazó. Los departamentos eran separados simplemente por una pequeña pared, y uno podía alcanzar a la persona que estaba del otro lado. —No le hagas caso Rafaelito. Está loco… Ricardo soltó una infernal carcajada. Miró directamente a los ojos del muchacho y le dijo levantando su mano derecha y apuntándole con el dedo índice. —Ten mucho cuidado muchacho, porque si no, tus propios demonios te pueden hacer daño… Mejor aléjate de Rosa Elena. —¡Ricardo!—gritó la mujer. Y se fue con la misma rapidez con la que llegó. Ricardo había dejado bastante tensión en aquel lugar. Rafael Emilio, estaba tembloroso. Rosa Elena trataba nada más de calmarlo, y con su rostro condenaba los celos de aquel hombre, ¡cómo le enfadaban! —No prestes atención Rafaelito. Está loco. Tú no te apures. Tú sigue saliendo a verme las veces que quieras. ¿Oíste? No le hagas caso a ese tipo. Rafael Emilio la miró tan de cerca, que pudo percibir la desnudez de una mujer quizás por primera vez. La abrazó lo mejor que pudo. Ella lo permitió, e incluso dejó por esta vez solamente, que el chamaco viese uno de sus senos desnudos y que lo acariciara brevemente, para después de unos segundos despedirse alegremente dándole un ligero beso en los labios, y diciéndole al muchacho: —Bueno… pues me voy… se acabó el veinte. —Usted está como Santa Elena, Rosa Elena... cada día más buena… La mujer agradeció ese cumplido con toda su elegancia. El joven simplemente sonrió y nunca en su vida olvido aquella mañana cuando tuvo el valor de salir al balcón de su apartamento y saludar a su vecina que tomaba sol en un bikini y que lucía súper bien. Fue verdad, nunca olvidó el incidente, y hasta la fecha lo repasa con bastante frecuencia. Ramón Emilio es un hombre de 83 años de edad, que vive solo en un asilo de ancianos, pero cuyos recuerdos siguen dándole un aliento de vida. Este fue el cuento, del apartamento. Un lector inteligente y observador le pregunta al autor del cuento, ¿Por qué el personaje se llama al principio del cuento Rafael Emilio y al final Ramón Emilio? ¿Es el mismo personaje? El autor responde, sí, Rafael Emilio es el narrador de la historia, lo que pasa es que cuando llega a ser un hombre viejo, se le olvida su nombre, lo único que lo mantiene vivo, son sus recuerdos. © David Alberto Muñoz  FRIENDS
A short story by David Alberto Muñoz “In the end we will remember, not the words of our enemies, but the silence of our friends.” Martin Luther King Jr. “Dad?” “What mija?” “A girl in school told me I should go back to Mexico. I told her I was born here. And she got real angry at me. She pushed me and for a second I though she was going to hit me, but she didn’t.” “Did you tell a teacher about it?” “Yes, I told Mr. Brown and Mr. White.” “¿Y qué dijeron ellos?” “Mr. Brown told me that I should not be ashamed of who I am. That I have every right to be in this nation like everybody else. He told me everyone in this nation is an immigrant. All of us came from other nations. Well, with the exception of the Natives, who are the real original Americans. But everyone else, has come from other places. He says that today there is a lot of anger among some members of the white community. They want a white nation, with no color. But when I see the United States, I see diversity, different colors, different religions, different cultures united under one nation, one flag. I have never been in Mexico, well, you took me once to la frontera, to Tiajuana., and that is. Why does she want me to go south of the border? My Spanish is not that good ¿verda?” “To be honest with you, it needs some improving. But that is not the point. What did Mr. White tell you?” “He told me I should understand some folks are angry at my people.” “At your people?” “That is what he said.” “Who are your people?” “I guess all brown people, or specifically Mexicans.” “I know that mija. I was being sarcastic. But why are they angry?” “That is precisely what I asked him. He says, that when he was young there were only a few Mexicans, but today, there are millions and millions of them, and more are trying to enter the States illegally and that we don’t have the capacity to take care of all of them. And the people that are angry are mostly white working people. Because they believe the immigrants come and take away the jobs from real Americans, and that is not fair and this is the reason for all the anger we see.” “You are going to have to be strong mija! There are people who cannot comprehend what this nation represents, real opportunity, a chance to have a better life, to live in a place where justice truly governs. I know there is corruption in this nation like in any other country. But not to the extremes we see in the nations we come from. All we have to do is see the politicians and realize how they take advantage of the system; how hypocritical they can be. But at least there is a principle that is at the center of this nation, that is also our nation. My father came from Mexico, I was born in Mexico and I came to this country as a little boy, and you were born here. We are citizens, with rights and responsibilities, and the way I see it, the Declaration of Independence states, that we are all created equal. It doesn’t say the white race is better than the brown, or the blacks are better than the Asians, or the purple is the best race in this world. In America, we all get the same change, the same opportunity to make it, to have a decent life. If we don’t take advantage of this opportunity, so be it, that is our responsibility. But we cannot blame other races for our problems. We live in the same nation. And we must see things with a fair eye. We make mistakes sometimes, we must accept them, and go on improving. But also, the white race makes mistakes, the blacks, the Asians, all of us make mistakes, and we must be willing to say: I made a mistake, I am sorry. And then, go forward with that lesson learned.” “Why is that so hard Papá! Where is all that anger, that hate coming from all those people? What I have done to them?” “I don’t know María, our culture is based on a model that is Euro-center, and for some reason we have not learned to appreciate the traditions, the cultures, the languages, the religions of other people. They are just like us, human beings attempting to live a better life just like anybody else. Fear cannot bring unity, dread cannot create real community, quite the contrary, it can only bring division, anguish, separation. The day we learned this we might have a more peaceful planet. Otherwise, we are doom…” “Dad?” “¿Qué pasa mija?” “Do you know what was the worst part about that kid who got angry at me?” “No, what was it?” “We used to be best friends until this semester. Her name is Linda Blanca White. And we used to play together, every day, and we used to share everything with each other. But something happened to her, and I guess to me too. She got angry at me all of the sudden, repeating the same insults her parents pronounced, and I don’t think she knows why. And I also got angry at her, because she went after me without having a good reason. I guess, we are not friends anymore.” María Guadalupe Martínez González, born in Chicago, Illinois, was talking to her father, an immigrant from Mexico. It was a morning of July 2019, while the nation continued dividing itself. © David Alberto Muñoz |
David Alberto MuñozSe autodefine como un cuentero, a quién le gusta reflejar "la compleja experiencia humana". Viaja entre 3 culturas, la mexicana, la chicana y la gringa. Es profesor de filosofía y estudios religiosos en Chandler-Gilbert-Community College, institución de estudios superiores. Archives
August 2019
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