 Curas de mi abuela
Un cuento Por David Alberto Muñoz Recuerdo muy bien que una vez al año visitábamos a mi abuela Lilith. Viajábamos en tren por varios días. Atravesábamos desiertos, zonas montañosas, sierras, incluso playas, cada año hacíamos un viaje largo para ver a mi abuela. Siempre le pregunté qué quería decir su nombre. Escuchaba muchas historias de la gente que vivía a su alrededor. Unos decían que era una bruja, y que sería mejor que nadie se le acercara, porque por las noches solía salir de su casa volando, y seducir a los hombres que se dejaran. Otros, sobre todo los varones, parecían enamorarse perdidamente de ella. Expresaban incluso en poesía, que era una mujer bellísima. Siempre andaban detrás de ella. Mi madre fue quién me la presentó. Tendría yo unos cuatro o cinco años. Me dijo: —Esta es tu abuela, se llama Lilith. El nombre de mi madre era Inkla. Yo no he escuchado que otras gentes tuvieran nuestros nombres, el de mi madre, el de mi abuela, incluso el mío propio. A mí me pusieron Lamia, que de acuerdo con mi madre es el nombre de mi abuela en latín. La abuela Lilith solía decirme que su nombre significaba “mujer de la noche”. A mí me daba mucha risa escuchar eso, porque ya que fui adolescente se me venían pensamientos carnales. Creo que todo mundo los tiene, pero pocos son los que los expresan abiertamente. Mi abuela me dijo que ella dejó a su primer marido, y fue porque éste siempre quería que ella estuviese debajo al tener relaciones sexuales. Ella le decía: —Yo también fui creada del polvo de la tierra. Por lo tanto, soy tu igual. Quiero estar sobre tu cuerpo, porque eso me complace. Su esposo nunca quiso, entonces ella clamó a los dioses y elevó su cuerpo para escapar de un supuesto paraíso creado por los machos y que se llamó: matrimonio. Desde entonces mi abuela se entregó a la lujuria y el placer. Disfrutó del semen de los hombres, buscaba todo aquel esperma desperdiciado por los hombres para dar a luz eternamente y producir demonios entre adulterios, fornicaciones y demás. Yo al principio me asusté mucho. Sobre todo, cuando miraba lo que quería decir lujuria, adulterio y fornicación para la demás gente. Pero también escuché de mi abuela, cómo ella adoraba a sus hijos, y constantemente deseaba que cada uno siguiera sus propios pasos, aunque esto la contradijera a ella. No entendía con exactitud las palabras de mi abuela. Cada año que la veía me contaba una historia, y yo me la llevaba muy metida no en mi mente, sino más bien en mi vientre, del cual brotaba un gran deseo sensual. Cuando murió la abuela, a mí me dio mucha tristeza. Era una mujer especial, diferente, rara… confundía, en fin, no sé cómo describirla. Poco a poco, sin saber cómo, pasé a ocupar su lugar. Mi madre siempre tuvo otras cosas en la mente, pero a mí, la abuela me dio todos sus hechizos, sus curaciones, cómo mezclar plantas, sus brebajes y pócimas, de ella brotaban efluvios, misterios, fantasías, sabía la mezcla perfecta de la belladona o la mandrágora que, con sus efectos narcóticos, daban la impresión de que levitaba. Y pues, todas esas realidades que mucha gente no desea conocer. Pero yo sí, desde que era muy niña le puse mucha atención a mi abuela Lilith. Y de ahí surgió todo esto que vivo, mis curaciones, mis medicinas, mis hechizos, me dicen curandera, Lamia, la Curandera. He aprendido a curar el mal de ojo, doy limpias, curo aires, me acuerdo que mi abuela tomaba copitas de alcohol cuando alguien le llegaba con la queja de que les dolía el estómago o cualquier otra cosa. Ella repetía una especie de brindis-hechizo, lo usaba para todos los casos que se le presentaban, yo me lo aprendí: Un doble y un sencillo Quitan cualquier resfrío Si es grande la pena, Copa llena; Si no se quita Que se repita Contra todo mal, mezcal. Contra todo bien también. Desde entonces uso las curas de mi abuela. Es verdad que todo el barrio me ha condenado. Todos dicen al igual que le decían a mi abuela, esa mujer es una pervertida, por las noches vuela y busca a los hombres en sus propias camas, para profanarlos con sus falsas seducciones. Son ellos los que me buscan a mí, día y noche, no hay uno sólo que no haya intentado acostarse conmigo. Los hombres son así, falsos, los más honestos al menos te dicen la verdad de qué es lo que buscan de ti. Pero a mí y a mi abuela, nos condenaron no solamente por acostarnos con la persona que nosotros deseamos, sino también, por haber roto las reglas de una sociedad sacro-santa, que vive en un mundo de falsedad, de hipocresía. Se convence a sí misma que sólo por medio de la moral, moral que todos los hombres rompen, se puede tener una sociedad en armonía. ¿Cuál armonía? Todos buscan amantes en la oscuridad, sentir el cuerpo de alguien ajeno junto a uno; todos desean lo que no tienen, todos anhelan el éxtasis, nadie decide por voluntad propia sus deseos y escogen, como lo he hecho yo, y lo hacia mi abuela, por gusto, por placer, por necedad, por cabronas, si tú quieres, por lo que usted desee, pero es la verdad. Sí, yo sigo las curas de mi abuela, y soy libre, aunque todos los demás de condenen. Me llamo Lamia, y soy nieta de Lilith, la primera esposa de Adán. © David Alberto Muñoz
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 Enfadó
Un cuento Por David Alberto Muñoz Esa foto es de hace muchos años. Esa mujer ya no existe. Mírenme la cara de pendeja que traigo. Sí, díganlo, así… muy mujer de su casa, muy mujercita, muy sometida ante el macho varón masculino, que solamente te buscaba para que le hagas de comer y para cogerte cuando llegaba borracho a la casa. ¿Qué fue lo qué pasó? Preguntas. Creo que siempre fui una paradoja, pero nunca me había dado cuenta, hasta que leí aquellas palabras que cambiaron mi vida. Todas las tardes me metía en una biblioteca a leer. Nunca he viajado, he pasado toda mi vida en esta pinche ciudad. La única forma que tuve de distraerme e ir a lugares exóticos, diferentes, fue por medio de los libros. Conocí Paris, Roma, Londres, Barcelona, hasta llegué a la gran muralla de China, todo con la ayuda de la imaginación. Cuando Ramiro tomó esa foto que me enseñas, hizo que yo y mis hijos nos disfrazáramos de familia buena, decente y bella. Muy a la usanza mexicana. Hasta me veo bonita ¿no crees? Ve el rostro con cuidado. ¿Qué ves? ¿Una joven esposa con sus polluelos? ¿Una mujer joven realizándose como madre? O una hembra atrapada en algo que le impusieron y de lo cual no podía escapar. Siempre quise encontrar a alguien que me cuidara. Que me valorara. Que me comprara cosas. Yo a cambio, le iba a dar un hogar de acuerdo al patrón que a todos nos impusieron. Después de todo, tenía el título de esposa. Ramiro era casi 20 años más grande que yo. Me dio todo no lo voy a negar. Según yo, era feliz, pero ya cuando me encontraba sola, conmigo misma me preguntaba: ¿Qué carajos estás haciendo aquí con este hombre? El matrimonio no es como lo pintan. Esa imagen que siempre te dio tu madre, de ser una mujer decente, sumisa, dedicada a su hogar, a sus hijos, a su marido, a reflejar todos esos principios vale-madres que la sociedad nos ha impuesto. Y sí, estaba convencida, creía que mi vida iba a ser eso, levantarme todas las mañanas para hacerle el desayuno a mi familia, ponerle unas tortas a mi marido para que comiera en el trabajo, llevar a mis hijos a la escuela. Regresar y limpiar la casa. Preparar los sagrados alimentos, y tenerlos listos para cuando llegara la familia. Comer con ellos pretendiendo que todo está bien, que no pasa nada, que no existía dentro de mí un aguijón que me quemara las venas llenas de lodo seco que me estaban matando. Para luego lavar los trastes, arreglar la cama de mis hijos, y meterme en la mía con las piernas abiertas, en caso de que el señor tuvieras sus necesidades muy de varón. Creo que es cierto eso que alguien ha dicho. El amor es un juego, el casamiento un negocio. Estas fueron las reglas que a mí me enseñaron. Y quién soy yo, pensaba, para romperlas, porque hubo momentos en los cuales deseaba salir corriendo de mi casa y dejarlos a todos, sí, lo voy a decir, incluso a mis hijos, y no dudes que los amo con toda mi alma. Pero hay veces en las cuales es menester correr, gritar y hacer una locura para darse cuenta que todavía tenemos sobriedad. ¿Sí me explico? Pues una tarde estaba leyendo en la biblioteca. Estaba leyendo a Friedrich Nietzsche, lo ha de conocer. Es el filósofo alemán quién nos dijo en nuestra cara que Dios había muerto. Todos los religiosos hicieron un escándalo. De hereje maldito no lo bajaban. Lo que yo entiendo es que ese mensaje de Dios y todo lo que la religión dice, no ha sido suficiente para satisfacer los deseos y necesidades internas de los seres humanos. Puras promesas, si te portas bien, tu padre celestial te va a dar un regalo. Pero tienes que hacer todo lo que él te diga, si no, no te va a dar nada. Yo me pregunté: ¿No quiere Dios que sea yo una mujer feliz? ¿Por qué tengo que aguantar a un hombre con quién ni siquiera puedo tener una conversación? Ya éramos simplemente dos robots intentado que la maquinaria de nuestro matrimonio funcionara nada más por funcionar. Ya no existía ningún sentimiento humano verdadero dentro de nosotros. Al menos dentro de mí… y no podía decirle nada al señor, porque se indignaba, y gritaba haciendo un escándalo. Pues esa tarde leí algo que Nietzsche escribió: “El matrimonio acaba muchas locuras cortas con una larga estupidez”. Fue entonces cuando abrí los ojos, cuando volví en sí, cuando me di cuenta de que me estaba ahogando en mi misma, me estaba suicidando poco a poco por no hacer lo que realmente deseaba. Ser libre. Y claro, el juicio de los demás cayó sobre mí. Fui de ser una buena mujer, decente, recatada, a convertirme en una puta que no supo apreciar lo que tenía. Pregunto: ¿Por qué? Por haber decidido dejar a mi marido y perder a mis hijos. Por ahora irme a la cama con quién a mí me plazca y punto. Por mostrar más mi cuerpo por gusto. El hecho de que enseñe mi cuerpo más sensual, no quiere decir que te esté dando las nalgas. ¿Entiendes? La libertad trae consecuencias también. Todo lo que hacemos trae consecuencias, buenas o malas. Unos me dicen que lo que hago ahora es libertinaje. Pero no, fue simplemente el decidirme a salir completamente de esa prisión dónde estaba condenada. Salí de esa larga locura a la cual estaba penada. Por eso la de la foto esa que usted me enseñó, no soy yo… fui yo hace muchos años… y creo que hasta me miro linda, bonita, pero las que puedan ver el yugo que me ahogaba, entenderán que esa ya no soy yo. Me llamo María Guadalupe, pero desde hace años todo mundo me conoce como La Magdalena, sin el ánimo de ofender. Simplemente, toda esa vida, me enfadó… y ahora... ahora sí soy feliz... ya no le pido nada a la vida. © David Alberto Muñoz  Sospecha
Un cuento Por David Alberto Muñoz Nunca hubiese esperado esa reacción de Jimena. Siempre fuimos muy buenas amigas, aunque creo que al final de cuentas, todos jalamos cada quién para su lado. Pero no puedo evitar el preguntarme qué provocó esa reacción tan agresiva por parte de ella. Yo sé bien que las mujeres tenemos nuestro ego como cualquier otro, y que algunas de nosotras podemos ser medio canijas, pero lo qué sucedió no tiene mucho sentido para mí. Me llamo Raquel Osorio Dorantes. Soy originaria del estado de Jalisco. Cuando éramos chicas, Jimena y yo crecimos prácticamente juntas. No existía forma de separarnos. Fuimos a las mismas escuelas, nuestros padres se conocían en la intimidad. O ella iba y se quedaba en mi casa o yo iba y dormía en la suya. Era tan normal que en ocasiones mis padres me preguntaban, ¿vas a dormir hoy con Jimena o se va a quedar ella en la casa? La respuesta por regla general dependía de que travesura traíamos en la mente, y qué queríamos hacer. A mí me dijo Soraya, una amiga mutua, que Jimena estaba enamorada de mí desde siempre. Yo no lo creo. Cuando somos chamacos inventamos cada cosa nada más para conseguir atención. Nos gusta escandalizar a los demás. No voy a mentir, y a decir que no experimentamos cuando éramos adolescentes. Ella me llevaba detrás del edificio de la escuela secundaria dónde estudiábamos y me tocaba, me manoseaba. Yo me dejaba, pero no sabía ni por qué, ni entendía que estaba pasando. Pero de eso a estar enamorada, y hacer lo que hizo, me parece una verdadera locura. Una broma de muy mal gusto. ¿A quién se le ocurre meterte a la casa de tu amiga y robarle dinero a su marido para después echarte la culpa a ti? ¡Es inaudito! La mera verdad me cuesta trabajo creerlo. Cuando me arrestó la policía me hicieron un montón de preguntas que no iban al caso. ¡Era yo la sospechosa principal! —¿Cuánto tiempo de amantes tenían usted y la señora Jimena Gallardo? —¿Amantes? Está usted loco señor, no éramos amantes, éramos amigas de toda la vida. Nada más. ¿De dónde sale esa estúpida idea de que éramos amantes? —¡Cálmese señora! Tranquila… tiene que entender que tenemos sospechas de usted. Eso es todo. —¿Sospechosa, yo? Entonces me enseñaron las fotos. —¿Quién tomó estas fotos?—le grité prácticamente al detective. —Eso no importa señora. Lo importante es que es usted y la señora Jimena. Tuve que aceptar que en un momento dado Jimena y yo, sí llegamos al acto sexual. Luego me dijeron que las fotos las había tomado mi marido. ¡Jesús María y José! Eso no quiero ni pensarlo… pero de eso a ser amante de Jimena. ¡Está loco! —Lo que pasó señor detective, es que de chica Jimena era muy mañosa, y pues le gustaba agarrarme a mí, y yo me dejaba; hasta le puedo decir que en un momento dado me gustó, pero nada más, nada que fuese en serio, ¿me entiende? Pero de eso a ser amantes. ¡Por favor señor, soy una mujer casada y con hijos? Además, ¿por qué le iba yo a robar a mi marido? Ya tenemos muchos años viviendo como marido y mujer, y créame, nos hemos entendido. No le voy a mentir que hemos tenido problemas, pero de eso a acostarme con Jimena por deseo propio. ¡Por el amor de Dios! —Señora Osorio, no la estamos juzgando, créame. Sólo deseamos entender que fue exactamente lo que sucedió con la señora Jimena antes de morir. Cuando llegamos a su casa, usted tenía una pistola en sus manos, su marido estaba literalmente congelado y frente a él, el cuerpo de la señora Jimena. ¿Qué pasó? —¡Y yo que voy a saber! Yo no la maté, de eso pueden ustedes estar seguros. Es más, yo estaba con mi marido, como debe estar una verdadera mujer, junto al hombre con quién ha unido su vida, bajo el santo sacramento del matrimonio; un varón que nos dio no solamente su apellido, sino toda la protección de una familia. Yo sé que tal vez, en la actualidad ya no se utilizan principios o valores morales. Hoy en día todo mundo se acuesta con todo mundo, hombres con hombres y mujeres con mujeres. Pero yo, yo soy una mujer respetable, decente, y sí, no niego que en esas fotos estoy besando a Jimena, pero por el amor de Dios, ¿usted nunca experimentó con sus amigos de la escuela? Me va a decir que nadie nunca le quiso agarrar su miembro. Algún amigo… Yo no hice nada señor detective. —Esta fotografía fue tomada hace apenas unos cuántos días. No es una foto de su adolescencia señora Osorio. Entonces pude ver que era verdad. Jimena estaba casi desnuda totalmente, y tenía su mano derecha debajo de mi falda. Yo la verdad estaba muy excitada. No que me gustara Jimena, era simplemente una forma de reforzar nuestra amistad de tantos años. ¿Sí me explico? La gente nunca entiende razones. Siempre andan juzgando a los demás. ¿A poco ellos no sienten? Sí, hablo de sentir deseos sexuales. —¿Qué sucedió cuando llegó el señor Osorio? —¿Cómo dice usted? ¿Llegó mi marido? Ni cuenta me di. Yo simplemente estaba tratando de decirle a Jimena que ya todo iba a terminar, que yo ya no podía seguir con esa situación, no podía ya estar con ella. Y repito, no que me gustara, sino más bien, en ocasiones lo hacía… porque sí creo que deben de saberlo… pues llegué a hacerlo simplemente por lástima hacia ella, ella siempre andaba detrás de mí, y yo pues qué podía hacer. —¿Fue entonces cuando usted tomó el arma y le disparó a Jimena? —¿Cómo dice? ¿Qué yo le disparé a Jimena? ¿Está usted loco? ¿Por qué iba yo hacer semejante cosa? Una cosa es que de vez en cuando jugáramos la una con la otra, y otra completamente distinta es el quitarle la vida a un ser humano. El detective Farías sonrió con cierta compasión y miró a su compañero. —¿Por qué lo hizo Raquel? ¿Por qué le quitó la vida a Jimena? ¿Si eran tan amigas, que fue lo que realmente causó este crimen? Fue entonces cuando me destrocé completamente. Ya no supe qué hacer ni que decir, ni cómo ocultar más mi culpa. ¡Sí mi culpa! —Sí señor detective. No sólo soy sospechosa. Soy culpable. Cuando llegó Ricardo, mi marido, Jimena y yo estábamos haciendo el amor. Ya podrá usted imaginarse cómo me sentí. Lo hice porque no quería que mi marido imaginara que yo andaba haciendo algo malo. Porque me aterra pensar qué va a decir la gente de mí. ¿Me entiende? Los humanos nos juzgamos unos a otros ferozmente, y cuando cometemos un pequeño error, nos lanzamos a destruirnos con una bestialidad asombrosa. Pensé que sería más fácil pretender que Jimena me estaba violando o algo así. Ricardo nunca ha sido muy inteligente que digamos. Ha sido un buen hombre, pero la única que ha podido satisfacerme plenamente ha sido Jimena. Sí… mi dulce Jimena…yo creo que ahora que ya está muerta, no hay duda al respecto… ¿No cree usted? Yo soy una mujer decente y no puedo permitir que se hablen cosas de mí. Fue en defensa propia. ¿Entendió? Fue por defenderme… sí, por defenderme, ella me acosó toda la vida, nunca pude liberarme… El detective Farías la vio con clemencia. —¿Liberarse de qué señora? ¿De usted misma, de sus propios temores, de los juicios de la sociedad? ¿O de su amante? ¿O simplemente aceptar quién era usted en realidad? Farías suspiró profundamente. —Llévensela. Escriban la confesión para que ella la firme. —¿Firmar qué señor detective? Yo no la maté, le digo. Yo solamente me defendí. Me llevaron a un hospital, porque según ellos estoy loca… me metieron en una celda de por vida… me dan medicinas todo el día para tenerme azonzada todo el tiempo… eso me dicen por ahí…pero está bien, porque yo sé que todo mundo sabe que lo hice por defender mi dignidad de mujer, porque soy ante todo una mujer decente, moral. Nadie puede dudar de eso… no… nadie… Jimena… nunca te lo dije, pero creo que todo mundo sospechaba de nosotras… sí… una sospecha solamente… eso es todo… una sospecha… ya está todo arreglado… © David Alberto Muñoz  Fátima
Un cuento Por David Alberto Muñoz —¿Cómo fue que te pusieron ese nombre? —Pues tiene toda una historia. Mi mamá siempre me la ha contado. —Pues cuéntame. —Mira, cuándo yo nací, nací enfermita. La mera verdad no tengo el recuerdo ni la seguridad de qué tenía. Era una bebé de meses de nacida. Me han dicho que me dio una gripa muy fuerte. Otros me han compartido que nací con un tumor en el cerebro, y otros simplemente que tenía una de esas enfermedades peligrosas que les dan a los niños y punto. Pues mi madre como buena católica que era me puso en las manos de la Virgencita de Guadalupe, y le juró a la virgen que, si me salvaba, me pondría el nombre de Guadalupe. Pero, ¿qué crees? —¿Qué? —Pues que la oración no funcionó. No sé si te habrás dado cuenta de que a veces, Dios o la virgen no responden. Me cae que sí, eso es algo que al menos a mí me ponía mucha duda ya después que crecí y comencé a pensar por mi misma. ¿Cuánta gente no pone toda su fe en sus rezos a la virgen o a Dios y nada pasa? Mi madre es muy religiosa, va a misa todos los días, se reza no sé cuántos Padres nuestros y claro, le reza a la virgen, o las vírgenes debo decir. Me han dicho que todas son una representación de la virgen María. Por eso hay vírgenes negras, morenas, blancas y de todos sabores para satisfacer a toda la población mundial. —No te burles, yo soy muy católica también. —No me burlo, simplemente que así son las cosas. Hay que decir las cosas como son. ¿o no? —Pero bueno, ¿dónde entra lo de Fátima? —Pues estaba yo muriéndome de plano, hasta mi papá ya había hablado con el sacerdote para que predicará en mi sepelio. Ya me daban por muerta. Todos en mi pueblo se enteraron. Nací en un lugar algo chico, se llama precisamente Nácori Chico, en el estado de Sonora, es un lugar muy bonito, pero de que todo mundo se da cuenta de lo que hace todo mundo, pues eso qué ni qué. —¿Y qué pasó? —Pues quizás, en un acto de desesperación, mi madre hizo una manda a la Virgen de Fátima, y le prometió lo mismo que a la virgencita de Guadalupe, que, si me salvaba, me pondría su nombre. Y aquí estoy. —¡Óyeme! Está suave la historia. —Mi mamá la cuenta mejor. Pero ¿sabes qué? —¿Qué? —Yo dudo mucho que los rezos en verdad lleguen al cielo. —No seas sacrilegia, eso es pecado. Tú eres un ejemplo claro de que la virgencita de Fátima te salvó. —Pues no lo creo, durante mucho tiempo estuve metida dentro de la iglesia. Tome un montón de cursos bíblicos. No sólo católicos, también anduve con los protestantes. Yo la verdad, quería mucho a ese Dios, era mi todo. Pero con el paso del tiempo me desilusioné de todo, la verdad de todo y de todos. —¿Pero porqué manita? —Te prohíben todo, todo es pecado delante de Dios. No puedes tomar, no puedes decir groserías, debes de cubrir tu cuerpo para no provocar al varón, nada de tener sexo fuera del matrimonio, eso sí es una condenación segura, tienes que dejarte que todo mundo te chingue la mera verdad, porque si no lo haces, estás pecando delante del Dios todopoderoso. No te has fijado que todas las mujeres se hacen bien cuachalotas en las iglesias. Yo sé que todas vamos envejeciendo, pero ya no se cuidan, no se arreglan, se dejan ir, según ellas se llenan del espíritu santo. Yo pienso que debemos de cuidarnos lo mejor que podamos, ¿no? —Pues sí, quizás tengas razón. —Me acuerdo que yo me maquillaba, me decían eso es vanidad. Me ponía un vestido nuevo, sobre la rodilla, me decían está muy corto, pareces ramera. Le decía a alguien se ve muy bien hermana, me decían no prediques el orgullo ¡Chingada madre, todo era pecado! A mí me tenían bien amarrada, controlada completamente. Fue muy feo la verdad. —Pues nunca lo había visto así. —¿Sabes lo que significa mi nombre? Mi nombre viene del árabe, y quiere decir única. Y sí, soy única, rebelde, a veces medio terca. Yo no puedo estar satisfecha haciéndole de comer a un hombre todos los días, ni lavándole su ropa, o sus calzones. No tengo la paciencia para estar metida en la casa y no salir al mundo. El mundo es tan inmenso, tan grande. Yo no sé quién fue el que nos puso a las mujeres dentro del hogar. Un día de plano me rebelé. Rechacé todo aquello que me habían enseñado. Y me dije a mí misma. Yo soy Única, si, única, y quiero vivir mi vida, deseo hacer lo que yo quiera sin frenos morales o religiosos. Sí, yo soy Fátima, hembra, mujer e individuo. —¡Híjole manita! Suena chido, pero ahora entiendo por qué tu familia ha reaccionado cómo lo ha hecho. Se dice muy fácil, pero está cañón hacerlo. —A veces no estoy segura de que si lo que estoy haciendo sea lo correcto. Pero sí estoy segura que lo que hago es lo mejor para mí. La vida es tan corta Isabel. Y bueno, dice mi mamá que ella rezó a Fátima, y resultó, y que la oración a la virgencita de Guadalupe no. Pues yo le agradezco a la virgen de Fátima, el nombre, yo soy única. Se me hace chistoso ¿no crees? —¿Qué? —Parece hasta competencia. ¿Cuál virgen responderá a las suplicas de sus hijos? Yo ya no creo en los santos ni en las vírgenes, yo creo en mí misma. Y sí, lo repito, me llamo Fátima, y soy única. Isabel sonrió con una rara sonrisa impregnada con un poco de perversidad. —¿Pero oye? —Dime… —¿Por qué te llamas tú Isabel? —¡Híjole manita! Eso ya es otro cuento. © David Alberto Muñoz  Correspondencia
Un cuento por David Alberto Muñoz Querida Lupita: Te escribo hasta ahora porque no me había sido posible hacerlo, de verdad, no te miento. Ya sabes cómo es la vida y en ocasiones te ocupa en tantas cosas que los buenos deseos se quedan en eso, solamente buenas intenciones. Ya sé que habíamos quedado en comunicarnos más seguido, pero con esto de las tecnologías, no sé exactamente qué hacer. Si escribirte un correo electrónico, o mandarte un Twitter. Al final de cuentas decidí escribirte una carta, porque al menos en mis tiempos era lo que uno utilizaba para comunicarse con los demás. Recuerdo que mi hija me escribió una vez una carta, y me dijo que no entendía porque querían que le pusiera un sticker a la carta. Cómo me dio risa, pensaba la chamaca que la estampilla postal era una de esas etiquetas que a veces los maestros de primaria les dan a los alumnos por buen comportamiento. Y pues como no hay que pagar por mandar mensajes por la compu, pues ella asumió que era igual si mandabas una carta. Bueno, eso de no pagar es simplemente simbólico, porque ya andan por ahí diciendo que nos quieren cobrar no solamente por tener acceso al Internet, sino no sé qué carajos nos quieren cobrar. El día que descubran cómo recaudar dinero por respirar, entonces ya nos llevó la chingada. Me acuerdo que una vez en un hotel de Guadalajara, iba yo ya dejando el hospedaje, y me había tomado una botellita de agua que estaba en el cuarto dónde me quedé. Pues el encargado me dijo: —Son $20 pesos por el agua señor. Y que le contesto: —¿Y por el aire no cobran? —No señor, eso es gratis. ¡Hijos de su reverenda madre! Pero bueno, me estoy distrayendo del propósito de mi carta. Que por cierto la he empezado varias veces, porque con eso de que ahora nada más escribimos en la computadora, como que se me estaba olvidando como escribir a mano. ¿Sí me explico? Bueno, no que se me estuviera olvidando, pero la práctica es tan importante. A mí me enseñaron la mentada letra cursiva. Cuando iba en primer año de primaria, me dejaban una de planas que hacer, que hasta me decía mi mamá que lloraba de tanto trabajo que nos daban. Pero al final de cuentas aprendimos a escribir bien, digo yo. Hasta una vez, la maestra le mandó un recado a mi madre diciéndole que no me hiciera la tarea. Mi mamá se encabronó e inmediatamente le contesta diciendo que me pusiera a escribir para que viera que era yo el que hacia todas las mentadas planas. Pero bueno, al grano ¿no crees? Te escribo porque deseo entablar una conversación nuevamente contigo. Como las que teníamos antes. Estoy consciente de que han pasado ya muchos años y muchas cosas, y de que a veces la gente se distancia no por voluntad propia sino más bien porque así es la susodicha vida. Yo no sé qué pasó con todo esto de la modernidad, con los pinches milenarios, de que todo ahora es tecnología, que con tanta cosa que hay, la gente ya ni siquiera se mira a los ojos. ¿No has notado eso? Sales a la calle y todo mundo viendo su teléfono. El otro día fui a cenar con Conchita, mi prima, y ya estábamos sentados en la mesa, y te juro por mi madrecita, que todo mundo estaba bien metido en su teléfono celular. ¡Óyeme! Yo no digo que no lo usen, creo que es increíble cómo podemos ahora saberlo todo casi al instante, pero no mamen, hemos perdido ese sentimiento de humanidad, de contacto de carne y hueso que poseíamos antes. ¿No crees? Créeme, que deseo encontrar nuevamente ese sentir contigo. Si tú me lo permites. Ya sé que los dos estamos matrimoniados, pero lo que busco es ese sentimiento de confianza, de sentirme totalmente a gusto como cuando éramos jóvenes. No nos preocupábamos de qué íbamos a decir o a hacer, simplemente lo realizábamos. ¿Te acuerdas? Cuando nos escribíamos una carta al mes, por lo menos si no es que más, y lo curioso era que vivíamos en el mismo barrio. ¡Cosas de chamacos! ¿No crees? Yo esperaba tus cartas con tanta ansiedad, y hasta gritaba de gusto cuando llegaban. Todos en la cuadra sabíamos el nombre del cartero, Don Gregorio, aunque todos le decíamos Don Goyo, y todos los días, hasta en ocasiones los fines de semana pasaba Don Goyo a dejarnos nuestras cartitas, y hasta él sabía nuestras intimidades el carajo. —Ya le escribió su hijo Ramiro Doña Meche, ¿qué le cuenta? ¿Todo bien? —Licenciado, ya le enviaron su cheque de aguinaldo. No se olvide de dejar su propinita ¿sale? A mí me decía: —Ya te escribió otra vez la Lupita, Mauro José. Pórtate bien, nada de andar ahí de coqueto con la Nora, si no yo le digo a la Lupita. Y me canso que te va a mandar por un tubo. ¡Pinche chamaco caliente! —¡Cómo cree Don Goyo! Yo no soy de esos. —Eso decimos todos chamaco, precisamente eso decimos todos, y a la hora de la hora. Se iba soltando una pícara carcajada que todos en el barrio podíamos escuchar. Cuando te fuiste, la verdad no sabía qué hacer. Las primeras semanas fueron bien duras. No podía dormir. Te imaginaba en la ventana de tu cuarto, ya ves cómo nos podíamos ver en las noches con esas velitas que encendíamos los dos. Ya estaba bien mal acostumbrado a verte casi todos los días, a ir a comer unos tacos enfrente de la casa de la Sra. Chona. O ir juntos a comprar el pan antes de la merienda. Después de la escuela, ¿te acuerdas? Que nos íbamos solos a las cuevas y hacíamos nuestras cosas, y me dejabas sentir tus senos grandes y voluptuosos, y hasta en una ocasión me agarraste mi miembro y te dio mucha risa porque me dijiste estás bien caliente Mauro José, cochino, y luego me besaste con mucha pasión. ¿Por qué te fuiste Lupita? Esto lo digo nada más porque así pasó. Tú bien lo sabes ¿qué no? No me mal intérpretes. Ya sé que te fuiste porque tu familia se cambió de país. Y luego con el paso de los años nos olvidamos el uno del otro, bueno, yo no te olvidé… y me gusta pensar que tú tampoco, pero bueno, eso ya no tiene remedio, sólo busco a mi Lupita para platicar de los tiempos de antaño, y quizás de los de ahora. Todo mundo en México se quiere ir para los Estados Unidos. Dizque hay más oportunidad y no sé qué. Bueno, no todos, hay algunos que dicen que es mejor quedarse en tu tierra que ir para ser discriminando como nos hacen a muchos de nosotros por acá. Pero ahora, ya estoy aquí también; me vine hace casi ya 10 años, me casé de este lado y tuve a mi hija, y de pronto pensé, ¿por qué no busco a la Lupita? Ya sé que han pasado muchas cosas, que los dos estamos matrimoniados, pero sólo deseo decirte que quisiera por lo menos hablar contigo y platicar de todas las tonterías que platicábamos antes. Si encuentras un tiempito, por favor, escríbeme, sí, por carta, como lo hicimos por mucho tiempo antes de dejar de comunicarnos. Tuyo siempre, Mauro José *** Mauro José: Te voy a suplicar no me vuelvas a escribir. Ya han pasado muchos años, y la verdad no me acuerdo muy bien de esas cosas que dices. Tengo marido y es muy celoso. No quisiera que encontrara una de tus cartas y vaya a mal interpretar. Por favor, déjame en paz. Lupe *** Querida Lupita: Perdóname, no es mi intención causarte problemas, de verdad. Yo quería nada más platicar, es todo, porque hoy en día la gente ya no platica. Hablan nada más con su teléfono, pero lo que significa entablar una conversación, escucharse mutuamente, no, eso ya no existe, por eso quería que tú y yo lo hiciéramos. Todo mundo a la carrera, todo rápido, no hay tiempo de sentarse a leer o a escribir una carta a tus familiares, amigos o a tus amores perdidos. Disculpa, creo que entre más pasa el tiempo, más nos vamos separando los humanos. Moriremos no con nuestros seres queridos, sino más bien, moriremos con nuestros teléfonos celulares y nuestras computadoras, y nos enterrarán junto con nuestras tabletas y una batería extra en caso de que la necesitemos en el más allá. Yo sólo quería escribirte, y decirte lo que sentía por ti. Y de verdad, sólo quiero platicar. Perdón, no lo vuelvo hacer. Mauro José *** Querido Mauro José: Dispensa, no quise ser grosera, es que ya pasó tanto tiempo, que creo que es mejor no buscarle tres pies al gato. Me dio gusto saber de ti. Cuídate. Lupita *** Querida Lupita: Como tú digas. Recibe un beso cariñoso de mi parte. Mauro José *** Querido Mauro José: Gracias. Te mando un abrazo cariñoso, y te devuelvo el beso. Lupita *** Querida Lupita: Creo que ya lo logramos… estamos platicando… ¿O no? Muchos besos en todo tu cuerpo. Mauro José *** Querido Mauro José: No estoy segura, pero creo que el recuerdo ya nos invadió. Lo mismo para ti. Ya no me escribas. Lupita *** Y la conversación parecía seguir… ¿o no? © David Alberto Muñoz  Se dio cuenta
Un microcuento por David Alberto Muñoz Lucrecia despertó para percatarse quizás por primera vez que su compañero se estaba encogiendo. Nunca lo hubiese imaginado. Después de tantos años de vivir juntos, la corpulencia y los anchos brazos de Joaquín, parecían desaparecer minuto a minuto. Todavía recordaba la noche de bodas, el viaje de luna de miel, cuando se la pasaban literalmente todo el día en la cama haciendo el amor, o cogiendo, como en ocasiones le decía él. —Hay que decir las cosas como son. ¿No crees? —¿Pero coger? Se oye muy feo Joaquín. Lucrecia miraba como el cuerpo de su amante se estaba literalmente secando. Las arrugas ya se le miraban con mucha claridad, el poco pelo que le quedaba ya estaba totalmente blanco. Pensó: “Anoche todavía hicimos el amor. Sentí sus huesos sobre mi piel”. De pronto, se puso de pie, como asustada… volteó para todos lados buscando algo, y vio su propia imagen desnuda en el espejo del tocador que estaba frente a la cama. Ella ya era un esqueleto. Habían fallecido hace más de 35 años. Lucrecia, apenas se estaba dando cuenta. © David Alberto Muñoz  Confesiones de un profesor universitario
Un cuento Por David Alberto Muñoz Siempre me ha gustado enseñar. Ya tengo más de 30 años enseñando en un salón de clases, y hoy en día, con eso de los desarrollos tecnológicos, también por el Internet instruyo. Recuerdo que cuando empecé, mi mayor problema era el tener suficiente material para dar mis cátedras. Hoy en día, me sobra. Con el paso de los años he aprendido a ir mejorando mis lecciones. Las he hecho más profundas, más de pensamiento crítico. Me encanta leer y descubrir cosas nuevas sobre quizás el mismo tema que llevo enseñando por todos estos años. Me apasiona la cultura humana, las religiones, las sociedades y su comportamiento, todo esto guiado en ciertas ocasiones por ideologías que nos ha llevado a la guerra, a destruirnos unos a otros. Veo, como el ser humano ha logrado alcanzar cierta madurez en el siglo XXI, para luego desilusionarme de inmediato con los comportamientos de algún estúpido líder que se cree la mamá de Chita y simplemente comete pendejadas. Dicho siempre con el debido respeto, sin el ánimo de ofender. Recuerdo mucho a la Dra. Jordan, una mujer oriunda de Uruguay, alta, de pelo rizado, corto, con un porte de intelectual que no podía con él. Ella, a cada momento me platicaba de la mentada tragedia de Maracaná. Cómo los uruguayos les ganaron la final de fútbol a Brasil, dentro de su propia tierra. Lo decía con un orgullo increíble. La Dra. siempre nos decía: —¡Hay gente que de plano no está capacitada para estar en la universidad! Y ahora que lo pienso, creo que tenía razón. Hay cada estudiante que sale con cada cosa, y todos los años, y eso que ya tengo tiempo con esta cuestión de la enseñanza. No puede faltar el estudiante que llega a clase siempre a tiempo, pone cara de interés, para salir del salón de clases a eso de los 15 minutos, sólo Dios sabe a dónde, para después de 20 minutos, regresar, y hacer una pregunta casi al mismo tiempo de su regreso, con toda la seriedad de cualquier muchacho interesado en la materia. —¿Cómo podemos entender la división del universo para Aristóteles a diferencia de Platón? —Eso es precisamente lo que hemos estado comentando chamaco pendejo. Aclaro, que tal respuesta que le doy en vivo y a todo color, se detiene antes de la palabra disonante. Ésta, solamente la pienso. Porque no podemos los profesores reaccionar de tal manera. En este país, de supuesta democracia, debemos de darle el respeto suficiente a nuestros colegiales, aunque algunos de ellos, nunca tomen el tiempo para leer los textos, y repasar el material, lo único que desean saber, es: —¿Va a estar eso en el examen? Algunas veces, no puede faltar el iluso que no ha venido en todo el semestre, no ha entregado tareas, no tomó dos exámenes, y se aparece durante la última semana de clases, pensando que algo mágico va a suceder, y su problema de no estar pasando la clase de alguna extraña forma desaparecerá. Te pregunta: —¿No hay algo que pueda hacer para subir mi calificación? Una vez más respondo: —Debiste haber venido desde hace cuatro semanas, haber entregado tus trabajos a tiempo, y haber estado presente en los exámenes requeridos, muchacho menso—aclaro nuevamente, esta palabra que significa una persona que es tonta, boba o pesada, permanece solamente en el imaginario de mi cerebro. Cómo puede faltar aquel que se siente agredido en forma personal, porque de alguna manera el profesor no le presta atención, no le da las respuestas para el examen. Cuando lo está tomando te llama y te dice: —¿Cómo se llama la escuela que estableció Aristóteles? —Eso es precisamente lo que quiero que tú me digas—esto sí se los digo de frente--¿no tomaste nota cuando hablábamos de eso? ¡Y cómo puede faltar el sábelo todo! Aquel estudiante que cree que sabe más que tú, que te la pasaste años y años estudiando, no solamente tu materia, sino pedagogía educacional, aquel que solamente desea que cometas un error para echártelo en cara. Y lo curioso, es que todos se levantan como si fuera un motín, se sienten con la seguridad, con el derecho, porque en ocasiones lo único que sabe uno hacer es contradecirlos. ¡Chingada madre! Dicho con el debido respeto. No quiero que mal interpreten estas confesiones de un profesor universitario. Ya que siempre habrá alguien que surja de la nada, ya sea un muchacho o una muchacha, que demuestren con su trabajo y su inteligencia que sí desean aprender. Quizás uno entre cien, o mil en ocasiones, que va más allá de las expectativas que puede tener el profesor, y que te sorprende con su trabajos altamente académicos, y no sólo eso, te busca no para que le subas la calificación, sino más bien para que le compartas de lo poco o nada que has aprendido. Como dijo el sabio Sócrates: “Yo sólo sé que no sé nada”. No quiero que estas confidencias suenen como quejas, simplemente deseo expresar que, como todos los humanos, los profesores también sentimos, anhelamos, nos desilusionamos, y a veces, esperamos mucho de los alumnos. En ocasiones, nos sentimos aislados porque nadie, al menos en apariencia, nadie desea estar en el salón de clases. Todos se sientan con la cara de pocos amigos viendo el reloj cada cinco minutos mientras el susodicho educador intenta terminar de dar todo el material que demanda la materia. Sobre todo, al finalizar el semestre, mientras el profe califica, prepara exámenes finales, y trata de alguna manera de balancear las responsabilidades de la enseñanza con las expectativas de los administradores que también, en ocasiones nada más parecer querer joder. Pero ese es ya otro cuento, el estudiante parece no desear estar ya más metido en el salón de clase. Al final del día, ya cansados, con los ojos empequeñecidos de tanto leer, descubrimos una notita que alguien dejó en nuestro casillero, y que simplemente dice de una manera muy sencilla y honesta: —Muchas gracias Profe, por todo lo que enseñó este semestre. Un alumno agradecido. Siempre me ha gustado enseñar, y con todo y todo, todavía me gusta, aunque siempre nos quejemos los profesores al final de semestre. Siempre valdrá la pena… P.S. Cualquier semejanza con personas y situaciones de la vida real es pura chiripada. © David Alberto Muñoz  Cómo duele…
Por David Alberto Muñoz El otro día me quedé en casa porque la espalda se me torció. ¡Cómo duele compadre! Es como que le están metiendo a uno un cuchillo en la mera espalda, y usted no puede hacer nada al respecto. Me estaba poniendo los pantalones de mezclilla que mi madre me había regalado en mi cumpleaños, y sin esperarlo, sentí un dolor que de plano me dobló. A mí eso me pasa de vez en cuando. ¿Se acuerda la última vez que tuve el mismo problema? Me duró por una semana. Creo que entre más viejo se pone uno, la cosa va a estar peor. Yo me hago valiente no sé crea. Me muevo e intento caminar aunque me duela. Nunca había pensado en el privilegio que es el poder agacharse compadre, lo que significa simplemente el poder caminar. Pero ni modo, tengo que esperar a veces varios días para que el mentado dolor se me vaya. Después de todo es lo único que puedo hacer. ¿No? Ni modo que nada más me la pase chillando cada vez que me tuerzo. El cuerpo humano es una maravilla compadre. El poder de recuperación, la forma en que el mismo cuerpo nos avisa que algo anda mal. Pero en fin, lo que quería platicarle es que como tuve que quedarme en casa sin poder moverme, tuve mucho tiempo para pensar. De repente me entró lo filósofo y empecé a hacer un harta de reflexiones. No se ría compadre, es en serio. Pues le cuento que mi vieja me dejó el teléfono, mi celular, la computadora y los dos controles para poder entretenerme viendo televisión o metido en el Internet, y se fue a trabajar. A veces me pregunto ¿por qué tiene que haber no sólo dos sino hasta tres o cuatro controles para prender la televisión, el cable, el satélite o el Wi-Fi? Yo me hago bolas compadre. Pues como le decía, ¡ay compadre, cómo es morbosa la gente! Y lo digo sin desear que se mal interpreten mis palabras. Y bueno, yo seré el primero en confesar mi falta, pero la mera verdad somos una bola de morbosos, cochinos mal pensados, dicho siempre con el debido respeto. No le miento, pero desde las siete de la mañana un montón de programas uno tras otro, donde muestran a personas con problemas de índole sexual. —Soy pintor y a mi esposa no le gusta que pinte mujeres desnudas…mi novio se metió con mi mamá y no sé qué hacer…no sé si mi hijo es de mi esposo o de mi mejor amigo…soy lesbiana y mi familia no me acepta porque dicen que la Biblia me condena…mi marido ya no puede hacer el amor y no quiere tomar viagra…mi esposa ya no se arregla como cuando estábamos recién casados…mi abuela anda de promiscua con un montón de muchachos, y mi abuelo no dice nada… La mera verdad me quedé mudo nada más de ver cuánto amarillismo pasan por televisión. Y no se crea que nada más en español, en inglés también, y creo que hasta en japonés, ruso y portugués. Ya me salió un verso sin esfuerzo. Pero lo peor del asunto, es que los mentados hosts, se la dan de muy sicólogos moralistas con ideales religiosos. Al final del programa emiten su juicio, y mandan a medio mundo a la chingada. ¡No hay derecho compadre! Y qué me dice del público en general, nada más le gusta juzgar y escandalizarse del prójimo. Yo creo que ese es uno de nuestros grandes problemas. No la pasamos juzgándonos unos a otros. ¿A poco no compadre? ¡No se haga! Cuando conocemos a una persona la miramos de arriba para abajo, y emitimos nuestro juicio que por regla general no es muy positivo. La verdad somos muy hipócritas en esta sociedad donde vivimos. Debo de admitir que al menos al principio pues como que le llama a uno la atención esos temas. Sobre todo si las invitadas son de buen ver, pa que más que la verdad. Pero después de un rato de ver la poca inteligencia de todos los invitados, y no que yo sea muy inteligente compadre pero óigame usted, un médico que se metía con sus clientas en el mismo consultorio. ¡No mames! Además, se da uno cuenta que lo único que desean es ser los ganadores del supuesto debate, y pues la mera verdad me enfado. Pero no dejo de preguntarme ¿en qué condiciones está nuestra sociedad? ¡No manche compadre! Ya parezco el sabio Platón, ¿no? Mire usted compadre, se habla tanto en la actualidad de valores, moralidad, familia, se dice incluso, que el reino rojo azul es una nación cristiana. ¿Cristiana? ¡Por favor! El otro día encarcelaron a dos muchachos gringitos por cierto, solamente por ayudar a trasportar a dos indocumentados que encontraron en el desierto. ¿Usted cree? Y los cargos que les van a poner, son por intento de tráfico humano de ilegales. ¡Pero eso sí! Los dos se dicen ser cristianos. Yo no entiendo a la gente que vive en este país. Y sí, ya sé que yo también vivo aquí. Pero es como que todos estamos hipnotizados, esta sociedad es la sociedad del entretenimiento. ¿Y bueno a poco a usted no le gusta pasársela suave? No, pues eso sí, a quien no le gusta pasársela a toda madre, pero por favor, después de un rato todo aburre, incluso el placer, y fíjese bien quién se lo dice compadre. ¿No estaré enfermo compadre? De la mente quiero decir, porque la verdad a veces pienso muchas cochinadas. No se burle compadre. No sé, espero que no. Pero todo se me hace tan superficial. Las mismas pláticas que tenemos a diario con la gente en el trabajo, todos hemos caído en una extraña rutina de la cual no podemos o no queremos escapar. Vamos de la casa al trabajo, del trabajo a la casa, es todo lo que hacemos: trabajar. A nadie le gusta conversar los unos con los otros, van las personas a comer y cada quien metido en su celular, con el mentado Facebook y el Twitter, y yo no sé qué más. Todo mundo quiere pretender que todo está bien, que no hay ningún problema. Incluso en los noticiaros, no se ha dado cuenta compadre, todo es puro crimen, asesinatos, madres que arrojan a sus niños desde el puente Golden Gate, violaciones, abusos sexuales de menores, pequeños poblados donde la gente toma la ley en sus propias manos. ¡Todo está muy loco compadre, pa qué más que la verdad! Ese día me la pasé entre el dolor de mi espalda y el loco panorama que tenía ante mis ojos. ¡Qué raros somos los seres humanos! A veces me gusta pensar que todos estamos locos, o como dice mi suegra: —¡Cada quién su religión! Y pues la mera verdad… es la única manera en la que no se vuelve uno loco. Cada cabeza es un mundo. Yo no sé en qué viajes se va la gente. En el trabajo por ejemplo, un día te saludan y hasta beso te dan, y el otro ni siquiera voltean a verte. No sabes si andan de buenas o de malas. Hay gente muy voluble compadre, hay gente muy amargada, pero eso sí, también hay gente a toda madre. ¡Eso qué ni qué! Tal vez es eso precisamente lo que significa estar vivo, ¿no compadre? El luchar día a día por subsistir, el intentar preparar a nuestros hijos de la mejor manera posible; el gozar de los momentos absurdos de la existencia humana, y saber llorar cuando las cosas no salen tan bien. Lo curioso es que todos estamos condenados a morir en el mismo instante de nuestro nacimiento. Y la tragedia más grande es el estar vivo…nos guste o no tenemos que vivir… ¿Usted me entiende compadre? ¿Sabe qué compadre? Gracias a Dios estamos vivos. Para bien o para mal ¿no cree usted? Lo importante es no amargarse, no ser envidiosos, porque la envidia carcome compadre. Hay que tratar de ser lo mejor que pueda uno ser ¿no? Pues yo creo que sí compadre. En fin, esos fueron los pensamientos que brotaron en mí el otro día que me torcí la pinche espalda. ¡Cómo duele compadre! Cómo duele…y no necesariamente el dolor físico, sino el malestar que todos sentimos algunas veces al estar vivos. Pero claro, no todo es tragedia, si ponemos un poquito de nuestra parte, la vida puede ser muy bonita… ¿no compadre? Pero sí…cómo duele compadre…cómo duele… © David Alberto Muñoz  Tlamanaliztli[1]
Un cuento por David Alberto Muñoz Estaba sudando, las manos le temblaban, sus músculos parecían desligarse los unos de los otros. Le faltaba aire. Casi no podía mirar, sus ojos eran cubiertos por una extraña nube de polvo que apareció de la nada haciéndolo toser, y no ver. Sentía que se iba a morir, mientras que ella, ella resplandecía como un faro de luz en la noche. —¿Qué está pasando Luisa? No entiendo. —Cálmate, tranquilo, ven, acércate. Luisa era una curandera a quien Ramón había acudido debido a su estado de salud, que de acuerdo con los médicos era una cuestión mental. Lo mandaron con el psicólogo, pero él, Ramón, fue educado a la manera de pensar que los psicólogos, eran para gente que nada más andaban haciendo berrinche, y no creía en ellos. A Luisa, se la había recomendado Sara, su prima. —¡Me cae que sí primo! A mí me hizo una limpia. Y todo se arregló. Tiene mucho conocimiento de nuestros ancestros. —¿De quién? —Los aztecas, menso. Y te da a tomar algo que parece pulque y sabe a toda madre. Ve con ella. Ramón, temblando ya casi sin control, se acercó a la curandera. Era una mujer en sus treinta años, más o menos, atractiva, con rostro de estrella de cine de los años 40, maquillada cuidadosamente para hacerle ver a los clientes que ella poseía algo. Se miraba misteriosa, provocativa, podía asustar con su simple mirada, al igual que seducir no sólo a los hombres, sino también a las mujeres. —A ti, te metieron un hechizo en el cuerpo. Fue un teyollocuani, esos magos te pueden llevar a la locura. ¿Sabes lo que significa teyollocuani? Ramón negó con la cabeza y se le abrieron los ojos con mucho terror. —“Aquel que come el corazón de la gente”. En tu corazón encontramos una fuerza, teyolía, que es lo que te da la razón en tu mente. Pero alguien desea que te vuelvas loco, por eso te hechizaron. Necesito sacar esos gusanos que te hacen temblar y esa mierda que te está comiendo por dentro. La mirada de Ramón estaba clavada en los ojos de la bruja, quien de pronto parecía haber crecido en estatura y en poder. Sacó un cuchillo, y con el mismo se cortó la palma de la mano derecha, dejando derramar sangre en el rostro de Ramón. Luisa comenzó a cantar. —No nahual tezcapopoca in mani Axcan nikan niqui mani Axcan nikan niqui temo Heya heya heya he heya heya Heya heya heya he heya heya Heya heya heya he Heya heya heya he Mi espejo mágico está humeando En la noche lo veré. En la niebla me veré. Heya heya heya he heya heya Heya heya heya he heya heya Heya heya heya he Heya heya heya he Mis ancestros emplumados de negro En la noche los veré. Ahí los tengo que ver. Yo mismo soy mi propio enemigo y me tengo que vencer. —Necesitas darte cuenta Ramón. Tú eres tu propio enemigo. Deja ya tus dudas, tus temores, déjaselos a la diosa Tlazoltéotl, señora de las lujurias, de los amores ilícitos, de la carnalidad, deja tu propia alma y sacrifícala ante los dioses para que puedas tener paz interna nuevamente. Tomó su rostro y entregó su cuerpo a él. *** Sara estaba tocando la puerta de la casa de su primo Ramón. Quería preguntarle cómo le fue con Luisa, la curandera, aunque había algunos que le decían bruja, hechicera. Era una mujer muy enigmática. De pelo negro, piel morena, y labios sensuales. Finalmente, Ramón abrió. Se miraba otro completamente. Tenía un porte increíble. Su manera de moverse era totalmente distinta a la del primo nervioso, al que siempre le temblaban las manos, al que nunca estaba seguro de nada, al que todo le pasaba porque tenía la mente cegada por un hechizo oculto. —¡Qué bien te ves Ramón! ¿Qué te hiciste? ¿Es ropa nueva? No te había visto nunca esos músculos. ¿Qué pasó? Ramón, sonrió con una rara seguridad que lo sorprendía a él mismo. —Fui a ver a Luisa. La curandera que me recomendaste. —Pues te fue muy bien, porque te miras increíble. ¿Qué te hizo? —Me mostró que la mejor manera de ser es simplemente siendo tú mismo. Me enseñó a dar lo mejor de mí, por medio de ella entregándose a mí totalmente aquella tarde. —¿Te la cogiste? ¿En serio? —No Sara, no se trata de cogedera nada más, ella, entregó su cuerpo para poder calmar el mío. Los aztecas creían en el sacrificio humano. Para ellos, los dioses requerían de sangre. Y cuando llegó Cortés con sus palabras de que la sangre de Cristo te limpia de todo pecado, perturbó mucho a nuestros antepasados. Le dijo a Moctezuma, déjame poner una cruz y una imagen de la virgen en este templo sobre tus dioses… Moctezuma no pudo. Los aztecas creían que habían existido cuatro edades, o “soles”, previas a aquella en la que ellos vivían, y para evitar la muerte del Sol, realizaban constantes sacrificios humanos, ofreciendo la sangre a los dioses, porque de esa forma, esa sangre les proporcionaba la energía vital para poder existir. Cuando Luisa me entregó su cuerpo, me di cuenta. Es necesario que entreguemos nuestros cuerpos en sacrificio los unos para con los otros. *** CDMX.- Esta mañana se descubrieron los cuerpos de Ramón Martínez y su prima Sara Beltrán Martínez, dentro del apartamento propiedad del joven de apenas 27 años de edad. Ambos cuerpos mostraban señas de que alguien les sacó el corazón. El miembro vital no se pudo encontrar por ninguna parte. Una vecina de ellos, Luisa, quién no quiso dar su apellido, dijo que los jóvenes estaban obsesionados con la cultura azteca. Dentro del apartamento se descubrió infinidad de libros, videos y muestras de los sacrificios aztecas de hace mucho tiempo, dónde los seres humanos eran sacrificados a los dioses para garantizar la continua existencia. Dijo, además, que en los últimos meses habían estado muy sospechosos, y que incluso, un día trataron de invitarla a su departamento a que viera como repetían los sagrados ritos náhuatl de los aztecas. *** — Mi espejo mágico está humeando En la noche lo veré. En la niebla me veré. Mis ancestros emplumados de negro En la noche los veré. Ahí los tengo que ver. Yo mismo soy mi propio enemigo y me tengo que vencer. Heya heya heya he heya heya Heya heya heya he heya heya Heya heya heya he Heya heya heya he Era Luisa. —Descansa Ramón, junto con Sarita, ambos ahora entienden lo que es el verdadero sacrificio. © David Alberto Muñoz [1] Sacrificio u ofrenda en lengua náhuatl.  La tortilla herida
A short story by David Alberto Muñoz NEW YORK — A great fight has taken place with the Indians at Wounded [Knee] Creek, and there has been much loss of life. Big Foot, having declared that he was ill, surrendered with 150 of his braves to Major Whiteside and the Seventh Cavalry. Finding, however, that the remainder of the Indians were unwilling to give up their arms, the cavalry, which was five hundred strong, surrounded them and closed on them to within gun reach. Suddenly the braves, snatching their guns from beneath their blankets, poured a concerted volley into the troops, who were taken unawares. Four or five of the United States soldiers were killed, and over forty were wounded, many of whom will die. It is computed that two hundred Indians were killed. -- The New York Herald, European Edition, Dec. 31, 1890 *** “I cannot avoid seeing a resemblance carnal.” “What do you mean?” “Have you ever heard of Wounded Knee?” “I think so, in High School some history teacher mentioned something about it. It has to do with the Native Americans right?” “Simón ese, the incident is known as the end of the Indian Wars. It took place in the Pine Indian Reservation, in southwestern South Dakota.” “What happened?” “It was a massacre, the U.S. government killed more than 200 women, children and men. Nobody knows who shoot the first bullet. Well, the press reported it differently. But it doesn’t really matter who started it. They killed a lot of innocent people.” “And what do you say it has a resemblance carnal? Resemblance to what?” “Haven’t you heard that there is a lot of Raza coming from Nicaragua or I don’t know from where to the USA?” “Órale…but… ¿y eso qué?” “Sometimes you are un verdadero pendejo carnal!” “¿Qué pasó qué pasó, vamos ahí?” “Listen loco! What I mean is that the president the other day said if anyone throws stones at the U.S. troops, that would be consider as firearms.” “¡No manches!” “No mancho, es la neta… listen man, can you see the similarities in the situation? I can only imagine all those people getting to our border, and just like in Wounded Knee, someone shooting a gun, it would be another massacre. Do you know that in 1973 they almost repeated the whole thing at Wounded Knee?” “No... are you serious?” “Yes, that year a group of approximately 200 Oglala Lakota Indians and followers of the American Indian Movement, seized and occupied the town of Wounded Knee, in South Dakota. And it almost happened again, but I am not certain what happened, they all signed a document and thought it was like a treaty, and they left the town. I remember that even federal senators went in because supposedly they had some people as hostages, but when they asked them, do you want to leave, they said, no, this is our home, we don’t want to leave!” “Órale… no ese, ¿sabes carnal? I don’t know as much as you do. But what I know is that those people are not criminals, they are families, and I say that because my cousin has a relative over there. I don’t know from where, Nicaragua, El Salvador, Guatemala, it doesn’t matter. But they are fleeing away from their nation because there is a lot of crime, there are no jobs, his whole family is dying and the government doesn’t do anything about it. I am certain there must be some bad guys in there, but the majority of the people are just that, people. You know what I mean?” “What are supposed to do? We cannot continue having people coming into our nation. And I say our nation, because we are citizens of the USA just like anyone else. ¿O no loco?” “No pues simón ese, we have papers, and the real ones.” “There are too many people coming and I heard every day people just tag along. And yes, I know they might be Raza, del mismo color carnal, brown, but man, I don’t know, it is all messed up. My fear is that a Hispanic Wounded Knee might happened no so far in the future.” “Do you know what I think? I understand it is all a big mess. But when my parents came into this nation, they were welcome. There was not the anger we feel today. My grandpa was asked if he wanted to migrate into the north. He did, and here we are. Yes, I felt discriminated against, because of the color of my skin, but somehow I put that aside and just I keep going. And at least I thought, the anger was dying out. I really believe there was a possibility of finally finding the dream all the gringos talk about. But now… now all I heard is anger, blaming, all I feel is hate. I don’t think hate is going to resolve anything. We did it with the Native Americans, we did it with the Japanese, we did it with the Afro-Americans, and we have done with la Raza as well carnal. I think we all need to stop, and look at each other seriously and understand, if this is a nation of equality, opportunity, and freedom. We need to be fair to everyone. And yes, I know we cannot take the entire world in. There is a legal process we need to follow. But perhaps we can influence the world with our attitude, and instead of showing lack of humanity, we might be able to show more humanness, more misericordia carnal you know what I mean?” “I think I do ese… I think I do… But not everyone feels that way. There are people that claimed the Raza is taking away the jobs from the Americans. Do you remember when we had that huge manifestation in downtown Phoenix, with all the undocumented people asking for the pinche American opportunity? “Everyone remembers that ese.” “Shit… it is all a big mess… I just hope we have learned from the past and the mistakes we have made as a nation. I am grateful to the USA ese. I am grateful because it gave me an opportunity. And yes, I understand that at least the U.S. claims to be a nation of laws. I come from México, and over there is no law, just like it is all over Latin America. This is what we have learned in this land, the importance of the law, and although we know there will always be people breaking the laws of the land anywhere. In here, at least we try to respect it. But don’t go back and use fear to make the people angry again. Don’t blame us for every ill this nations has. Why do we have to pay for all the inequities of my fellow man. I just don’t think it’s fair.” “If it happens ese, le vamos a decir: the incident of La tortilla herida… shit…hasta sounds funny carnal…” “Yes it does… La tortilla herida… I hope not…” *** Phoenix - A great fight has taken place between the group of immigrants coming from Central America and the U.S. troops sent by the President of the United States. The whole incident has been named: La tortilla herida/The Wounded Tortilla. Film at eleven… © David Alberto Muñoz |
David Alberto MuñozSe autodefine como un cuentero, a quién le gusta reflejar "la compleja experiencia humana". Viaja entre 3 culturas, la mexicana, la chicana y la gringa. Es profesor de filosofía y estudios religiosos en Chandler-Gilbert-Community College, institución de estudios superiores. Archives
December 2018
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