 Por José Ángel Vega Villalpando San José de Gracia, Mich., 5 de septiembre de 1980 Muy amados e inolvidables papás:
Tengo el gusto de saludarlos anhelando disfruten de bienestar y paz. Ante todo espero que el tiempo transcurrido desde mi partida de nuestro nidito familiar en Ciudad Morelos Baja California, nos haya ayudado a sobreponernos a la separación física que aunque dolorosa ─necesaria─para poder cumplir con mi ideal de egresado normalista de prestar mis servicios educativos donde la patria me necesite. Les escribo con la finalidad de recrear los acontecimientos ocurridos; desde el momento mismo en que –como padres amorosos–me dieron su bendición para partir a la ciudad de Mexicali a tomar el transporte público que me llevaría a mi destino. Muchas emociones inundaron mi espíritu juvenil al abordar el autobús de la línea Tres Estrellas de Oro con destino a la ciudad de Guadalajara. Para de ahí─después de toda una pesquisa investigativa─tomar el que me haría llegar a la ciudad de Morelia, Michoacán. Tuve la fortuna de localizar el domicilio de mi tía María─tu hermana papá─ quien gentilmente me brindó hospedaje, por el tiempo que me llevó hacer los trámites necesarios para recoger mis órdenes de adscripción en las oficinas de la Secretaría de Educación Pública. En esas instalaciones tuve la vivencia de escuchar a varios compañeros comentando su desagrado del lugar de asignación ya que conocían la geografía del Estado. Hecho que me hizo sentir cierto desasosiego, reconfortandome la convicción sembrada por mis mentores en la Escuela Normal Fronteriza: “muchachos donde sus servicios sean necesarios”. Al pasar a la oficina del Secretario de educación éste me cuestiona: “joven, ¿dónde desea trabajar? “En el lugar que usted me asigne” ─respondí─. Llevándose su mano derecha a la altura de la barbilla me dijo: “a usted le conviene la zona escolar sexta con cabecera en la población de Jiquilpan”, dándole la orden a su secretaria para la elaboración del oficio correspondiente. En la madrugada del día primero de septiembre de 1980 me dirigí al lugar de adscripción. Llegando a él─al asomarse el sol por encima de los techados del caserío─al bajar del camión me llevé la desagradable sorpresa de que el equipaje documentado en el maletero de la unidad de transporte había desaparecido en el trayecto. Tratando de fortalecerme me dije: “Ángel te aligeraron de equipaje”. En la supervisión escolar me fue asignada la escuela unitaria 1972 año de Juárez enclavada en la comunidad de la estancia del monte, perteneciente al municipio de Marcos Castellanos; a la cual me dirigí con ¡toda la actitud! Hice el recorrido en camión de 37 km. por carretera ─siendo de mucha ayuda las orientaciones recibidas de parte del maestro supervisor─ sobre la ubicación de la pequeña población. Establecida en las inmediaciones de arroyos de aguas cristalinas y abundantes en el temporal de lluvias, que parecen susurrar al oído de los lugareños el pronóstico de abundantes cosechas y pastizales. A la que llegué al atardecer del mismo día; la luz del sol aún bañaba el lomerío. Después de caminar aproximadamente 8.5 km. por caminos de terracería y herradura. Al término del recorrido me contactaron con el encargado del orden─máxima autoridad civil del lugar─quien me presentó ante la comunidad y firmó la documentación de toma de posesión para posteriormente hacerla llegar a la inspección escolar. Me asignaron un lugar para hospedarme en una de las casas contiguas a la escuela; ya que la utilizada para uso del maestro se encontraba muy deteriorada. Después, un despertar diferente a los acostumbrados─acompasado por el cantar de los gallos, el gorjeo de diversas aves y los sonidos emitidos por otros animales propios del campo─me preparé con entusiasmo para iniciar mi primer día de clases con alumnos que cursaban: 1°, 2°, 3° y 4° grado. Considero que todo lo bien que me trata la vida y lo que soy se los debo a ustedes: mis adorados progenitores. Pese a todas las dificultades que sobrellevaron, han cumplido a cabalidad con la misión que Dios les ha encomendado de ser padres. Como olvidar tu frase papá que te escuché desde niño “¡Ya quisieran otros pobres!” Su Ángel que los ama y llevará siempre grabados en espíritu, alma y corazón. Sobre José Ángel Vega Mi vida profesional ha estado llena de retos debido a los cambios en planes y programas de estudio, a partir de 1993 los cambios han sido más dinámicos lo que de alguna manera me estimuló a la actualización académica. Algunas de las carencias superadas son la resistencia presentada a ciertos cambios en mi quehacer docente sobre todo ahora que las nuevas tecnologías han cambiado la manera de interactuar en el espacio educativo lo que me a llevado a interiorizarme en el conocimiento y aplicación de las mismas e integrarlas a estrategias innovadoras para coadyuvar en la construcción de aprendizajes significativo. Exhorto a quienes sientan tener la vocación del magisterio a que luchen por su sueño ya que bien vale la pena el esfuerzo. A los que ya lo son a seguir sirviendo y amando a sus alumnos. Si me preguntaran ¿ Qué te gustaría ser si volvieras a nacer? Sin vacilar contestaría ¡docente!
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 Por Lázaro Fierro El escribir trae consigo múltiples beneficios: estimula la memoria, mejora el humor, incrementa la capacidad comunicativa, fortalece la autodisciplina, aumenta la creatividad, amplía el léxico y sirve de terapia. Las autoras de la antología Mujeres crisálidas han utilizado a la escritura para obtener al menos uno de los beneficios arriba enumerados. Con su producto final nos dan la oportunidad de atisbar en lo más recóndito de sus pensamientos, de sus sentimientos y de sus vidas. En cada uno de los poemas y en cada una de sus narraciones se puede palpar la experiencia vivida, el dolor sentido, el amor disfrutado, el camino recorrido. Mientras escriben cada letra, cada palabra, cada verso, cada estrofa, cada párrafo, su interior sangra, sus cuerpos vibran, su memoria sufre y se extasía a la vez, sus horizontes se expanden y su angustia se disipa. Al leer Mujeres crisálidas, el lector no solo encontrará solaz, también tendrá la oportunidad de vivir cada una de las experiencias en el libro contenidas. Conocerá los eventos que inspiraron a sus autoras y se identificará con más de una de las situaciones expuestas en la obra. Sabrá de la guerra civil en el Líbano, descubrirá la pirekua, sentirá el amor por los hijos, verá cómo se pinta un lienzo con solo palabras, sufrirá como lo hacen los migrantes y entenderá que la vida, por complicada que sea, vale la pena vivirse. Mujeres crisálidas es un ejemplo más de que si se quiere, se puede. Mujeres con tan diversos historiales se unen para hacer uno de sus sueños realidad, escribir un libro que haga sentir orgullosos a propios y a extraños y, a la vez, mandar un mensaje a todos aquellos que han sido desalentados por su propia gente, a aquellos de baja autoestima que piensan que lo suyo no tiene valor, a los que piensan que por no ser acaudalados no pueden compartir su sentir en un libro a que sigan su ejemplo y dejen que la luz escondida en su interior irradie e ilumine hasta el último rincón del pensamiento ajeno. Calaveritas para las antalogadas 1 La Muerte está embarazada y anda en busca de pañales. Como no encontró en Tucsón que se brinca pa Nogales. Allá no encontró pañales. Se llevó gran decepción. Mas se encontró a la cantante del grupo de la Ilusión. Se la trajo para el norte, mas no la llevó al panteón. La trajo pa que cantara en su corto Redemption. Después la unió con un vato (de seguro aún la anhela) para que formara un dueto al que llamó Piel Canela. También la llevó al Chase Field en una Serie Mundial a que cantara con garbo el gran himno nacional. Y ahora sin más perorata ha venido del panteón a presentar ante ustedes a Jiménez, Concepción. 2 La Flaca quiere una foto del camposanto y su dique, por eso se fue hasta el sur a un pueblo llamado Iquique. Sabía que allá hay una actriz que además fotografiaba. En el diario la encontró donde ella trabajaba. Como supo que enseñaba a los niños la actuación, pensó que sería perfecta pa que actuara en su panteón, y de paso le escribiera los diálogos de su guion. Actriz de Teatro Bravo no culminaba su meta. Se convirtió en directora de Producciones Planeta. La muerte vino contenta tocando muy bien la armónica a traerles desde Chile a la autora Vilches, Mónica. 3 La Muerte estaba agotada, porque se cansa la Flaca, y se fue de vacaciones a ciudad de Cuernavaca. Allá que escucha una voz como la de ave canora. No era un pájaro cantando, era la declamadora. Era su primera vez; no era la cosa más grata. No se le quebró la voz, mas le temblaban las patas. Fue tan buena su actuación ante el público si par que el jurado decidió darle su primer lugar. Aparte de declamar ahora comparte su canto. En las Noches de Tertulia caen, presas de su encanto. La Parca trae buenas vibras que por aquí fluirán. Y aquí les presenta a ustedes Mayath S. Catalán. 4 Desde su pequeño pueblo del estado Michoacán huyó de la Muerte un día la joven de Coalcomán. Se vino a Estados Unidos corriendo a veces de prisa. Poco sospechaba entonces que sería una gran poetisa. Lloraba en la tumba un día sufriendo desconsolada porque una Letra de arena la dejó Amor-a-tada. La Flaca la consoló y le prendió cuatro velas, pidiéndole le escribiera alguna radionovela. Se presentó en Hermosillo. En San Luis le dio a la diana. En la cárcel Cananea y hasta en la Dominicana. La muerte no vino hoy para cantarles un aria. Está aquí pa presentarles a su María Candelaria. 5 La Muerte quería unos ojos que tuvieran mucho brío, así que se fue a Jalisco a traer los tapatíos. Sabía dónde se encontraban porque tiene muchas mañas. Caminó ella derechito al Instituto Cabañas. Artes plásticas miró y las llevó hasta Peñasco. Al desierto ella le dio de pinturas un chubasco. Y se fue a Dallas también, sin albur, mis amiguitos. De allí se fue hasta una playa, la que llaman Rosarito. La llevó después la Flaca a que viera sus portales. Quería que los decorara con tres o cuatro murales. Y al final la trajo aquí a platicar con la banda. Reciban con gran aplauso a la pintora Yolanda. 6 La Muerte no quería ir a México, capital. No quería perder cartera ni el tesoro virginal. Mas sufría mucho la pobre allá en oscuro panteón y fue a buscar masajista que le arreglara el tirón. Ya estando más aliviada, la amarró con una soga y la obligó a que le diera también las clases de yoga. Disfrutó biomagnetismo, también kinesiología. Y en sus huesudas patitas le dio reflexología. Ahora viene muy contenta volando entre muchas aves a presentar esta noche a la autora Celia Chávez. 7 La Muerte fue a Monterrey y no gastó nada en moda. Y es que ya llevaba todo, no crean que fue por ser coda. Su madre le había pedido le encontrara una poesía. Supo que allí habían escrito Madre mía, siempre mía. Llegó a la universidad Autónoma Neoleonés en busca de periodista que al menos fuera dos tres. Se puso feliz la Flaca, le brincó hasta el corazón, al ver que su candidata también sabía locución. La llevó al 44 pa que hiciera un comercial, mas la astuta muchachita que se adueña del canal. También en la 1190 trabajó de locutora. Eso fue en sus tiempos mozos, antes que fuera señora. Y ahora la Flaca, orgullosa, se presenta en esta tierra a darle la bienvenida a la autora Mayra Sierra. 8 La Muerte se fue la sierra, hasta un río natural, en busca de una escritora que estaba en verde maizal. En cuanto topó con ella, dijo: «Será para mí». Le encantó su sangre yaqui, rarámuri y otomí. Había crecido en peñascos del Valle del Mezquital. Después se mudó a un pueblito muy jesuita y colonial. Llegó hasta el Valle del Sol para surgir de cenizas. Es como gran ave fénix, pero con alas cobrizas. Ella dice que un poema es un momento vivido. En pergamino lo escribe y a la historia da sentido. La Flaca quiso salir de su singular teocali a traerles a la autora Aguilar S., Magali. El Mtro. Lázaro Fierro es originario de La Caña de Agua, Municipio de Atoyac de Álvarez, Gro. Méx. Es maestro normalista, maestro catedrático, pasante de Derecho y posee una Maestría en Educación Bilingüe cursada en la Universidad Estatal de Arizona (ASU por sus siglas en inglés). El Mtro. Fierro ha escrito libros como El México real, Letras de arena y De tinta y sangre. El Mtro. Fierro creó una estrofa poética a la que llamó tetrástrofo birrimo.  Por Lourdes Rodríguez Mexicali, B.C. a 18 de agosto del 2020. Para ti, Conchita: Te escribo esta carta desde una fortaleza, un lugar que sólo yo conozco y que nadie puede penetrar a menos que sea yo quien le confiera esa posibilidad. Ha existido desde siempre en mí. Te escribo desde mis recuerdos donde tu esencia palpita a cada instante llena de sensaciones maravillosas. No es la primera vez que hablo contigo de esta manera, en realidad desde pequeña fue la forma en que me acercaba a ti. Son tantos los recuerdos que se desgranan como una alegría en las manos de un niño travieso. Cuántas cosas me llevan a esa ternura infinita que en mis primeros años marcaron mis días, mis noches, mis instantes. Recuerdo aquella noche cuando desperté en la madrugada y el olor a pan de naranja horneado llenó mis sentidos para siempre, Esa calidez en tus brazos, en tus manos, en tu mirada, en tu piel, esa alegría infinita en tu ser. Lo recuerdo como si este instante se repitiera. Me levanté y caminé sobre la cama y extendí mis brazos hacia ti para que me cargaras. Recuerdo tu piel morena rodeando mi cuerpo, ese pequeño cuerpo que contrastaba con el tuyo. Besaste mis mejillas con tanto amor como se besa aquello que tanto se anhela. Me llevaste cargando a la cocina y me enseñaste el pastel que habías horneado, estabas tan feliz desde que llegó papá. A partir de ese momento tu presencia fue constante en mi vida, en nuestras vidas porque mi hermanita también lo sentía. Me diste un buen trozo de pan que comí poco a poco fue tan delicioso que quería tenerlo para siempre. El olor a naranja se impregnaba por toda la casa. Esa pequeña casa era tan cálida y significaba tanto en nuestras vidas. Me llevaste a la cama de nuevo, depositando mi pequeño cuerpo y mi largo cabello. Te recostaste a mi lado como una cierva que cuida a su cervatillo tan frágil y juntas contamos las estrellas. El tiempo transcurrió. Un día tomamos aquel tren estábamos felices vendríamos a Mexicali una ciudad que no conocíamos y que prometía mucho. Mi padre vino primero. Lo llevamos a la central de autobuses y por vez primera sentía que mi corazoncito temblaba como un flan de aquellos que él mismo nos llevaba casi todos los días a casa cuando salía del trabajo. Mi padre se iría y nos quedaríamos sólo contigo y a mí me aterraba el sólo pensar que quizá no lo volvería a ver. Llegó el día finalmente, nos iríamos a Mexicali. Papá decía que era una ciudad donde hacía mucho calor. Jamás imaginé que rebasaría los 50 grados centígrados. De eso qué sabía una niña de 6 años. Viajamos en tren, ¿lo recuerdas? con tus 4 pequeños unos velices y unas cajas de cartón como equipaje básico. Pancha y sus gatitos también se fueron con nosotros y el perico que hasta el día de hoy lo recuerdo con su frase icónica cuando le dábamos algo de comer y él gritaba ¡qué rico, ¡qué rico!, ¡qué rico! Ellos también eran parte de la familia así iniciamos ese maravilloso sueño. Era una experiencia inimaginable. Duramos tres días con sus largas noches en el tren, dentro de un angosto camarote que me asfixiaba. Ese sonido de los durmientes que al principio me parecía interesante terminaron por mermar mis sentidos. Me agobiaba su rumor. Repicaba en todo mi ser y me repetía a cada instante que nos alejábamos de aquella gran ciudad donde había dejado los recuerdos envueltos en mis sueños de niña; en aquella vieja casona donde vivíamos y donde mis amigos ya no estarían más si es que algún día regresaba. Esa casa siempre me intrigaba y muchas veces te lo dije- era tan interesante- tenía tantos cuartos y recovecos que me intrigaba lo que había ahí. Sólo que partimos y no pude descifrar sus enigmas. Mexicali nos recibió como una madre lo hace. Nos acogió en su regazo cubriendo con su rebozo de sol nuestra existencia. Mi madre y mi padre vieron sus sueños hechos añicos al llegar. Descubrieron que la realidad que les había prometido el destino se derretía como una paleta de hielo con el sol del verano. Fueron años difíciles, pero siempre cuidaron dentro de la precariedad que fuéramos a la escuela y aprendiéramos. Fue su prioridad. La lectura para mí era mi escape. Viajaba, conocía, descubría, y me extasiaba con tantas historias que me permitían disfrutar mi infancia como cualquier niña que construía sus propias vivencias en sus cuadernos o simplemente en mi imaginación. Tú ya no eras la misma al llegar aquí. El calor del verano y las vicisitudes de la vida te fueron endureciendo la mirada, en tus ojos apenas se vislumbraba un vestigio de aquella ternura que conocí. Era difícil sentirte cerca. Sentía tú vulnerabilidad a cada instante en este Mexicali terregoso y ardiente. Te dedicabas a limpiar la casa acomodando las pocas cosas que teníamos y lo distribuías de tal manera que la casa se veía llena entre las cosas y nosotros. Lavabas la ropa y al hacerlo dejabas correr tus lágrimas y con ellas se perdían las ilusiones de una vida mejor. En cada traste acariciabas tus recuerdos de niña. Cocinar fue tu refugio. Siempre te protegías entre tus guisos. Entre maíz, frijol, verduras, orégano, cominos, pimienta, chiles, hojas de laurel, clavo, jengibre ajos y cebollas transcurrieron los años. Los tuyos y los nuestros. Tus manos se fueron cubriendo de arrugas. Ellas preparaban platillos deliciosos dignos de paladares muy finos. Preparabas los guisos en tus hermosas, cazuelas y ollas de barro. Comidas que me sabían a ternura, a probaditas de amor, aunque ya no me demostrabas tu amor como antes con tus caricias ahora lo hacías a través de tus comidas. Tú cabello se llenó de gris. Un gris parecido a esa ceniza que queda en los leños después de arder intensamente hasta convertirse en brasa. Así se vistió tu larga cabellera. Quizá la muerte de papá lo pintó así. Te quedaste sin él y nosotros también. Se marchó el hombre maravilloso que la vida nos había dado. Nuestro padre ese hombre que nos amó siempre. Se fue y se llevó entre su sonrisa la felicidad de todos. Todo se llenó de penumbra en nuestra vida, sobre todo nuestros corazones. Volviste a esa fragilidad y sólo estaba yo para sostenerte. Mi hermana se había marchado y con ella se llevó el último vestigio de ternura que aún te quedaba. La distancia y el tiempo fue diluyendo tu corazón. Ahora era yo quien te cuidaba. Era yo quien extendía mis brazos para sostenerte y mi cuerpo hoy era más grande que el tuyo porque el tiempo te fue haciendo chiquita. En realidad, sé que fueron las penas y la vida quien te fue cambiando poco a poco como les pasa a los jarritos de barro con cada caída, se van despostillando poco a poco y van perdiendo su forma silenciosamente. Pasaron muchos años y con ellos tantas cosas que hoy se agazapan detrás del tiempo. Con él llegaron mis hijos y con ellos surgió una chispa en tu vida, esa ternura y esa luz en tus ojos brillaron de nuevo. De nuevo tu corazón latió, Una vez más horneaste aquel pan de naranja para tus nietos y no fue sólo de naranja, sino de vainilla, de fresa, de chocolate, de zanahoria de lo que quisieran. Tus trenzas y tus canas se tejieron de nuevo de alegría y felicidad. De nuevo tu sonrisa iluminó tu rostro color canela que difícilmente el tiempo ha surcado. Cuando te pregunto por qué casi no tienes arrugas- sonríes- y me dices que estás hecha de buena madera de una que ya no hay y yo creo que tienes razón. Aunque para mis adentros yo digo que estás hecha de hierro. Fuiste forjada en esos fuegos dantescos que templaron tucarácter y tu corazón. Estás hecha de una fortaleza que se sostiene en los años y en los avatares de la vida. Estás hecha de lágrimas y sin sabores que coleccionaste por la vida, después de haber pisado tantas tierras extrañas llevando sólo tu corazón y la bendición de Dios dentro de ti. El destino te otorgó en mi padre el bálsamo perfecto para sanar tu corazón. Quizá por eso te quedaste en Mexicali, esta tierra que al igual que tú es cálida y amorosa ya que recibió a mi padre cuando partió. Aquí lo sembramos en su tierra. ¡Ay, Conchita te quiero tanto! Eres la mamá Concha de mis hijos. Fuiste muy clara con Marco y Edén al decirle que no te gustaba que te dijeran abuela. No querías sentirte grande quizá. O no sé si era que no querías recordar que el tiempo se había acumulado entre tus pasos y que hoy ya te costaba levantarlos del suelo y cargarlos como lo hacías conmigo. Eres mi roca para sostenerme siempre. Eres ese océano que siempre me recibe cuando llego con mis aguas diluidas y estás ahí para nutrirme. Eres mi raíz Conchita, y lo sabes. Eres el más dulce de mis recuerdos de niña. Eres mi madre, eres mi todo. Sé que te cuesta recibir mis muestras de amor por eso te escribo esta carta que está escrita con pedacitos de mi corazón y trocitos de mi infancia. Espero lo recuerdes siempre y lo guardes en ese corazón que latió junto al mío cuando me llevabas en ti. Tengo tantas cosas que decirte que están aquí guardaditas en mi corazón. ¡Te quiere tu varita de nardo! ¿Lo recuerdas? Así me bautizó papá. Tu flaquita la que todos los días viene a tu regazo después de su primer turno para recibir tu bendición y de paso deleitarme con tu amor que se saborea con el paladar. ¡Tu hija que te ama con el alma! Lulú. Lourdes Graciela Rodríguez López. Nací el 2 de junio de 1968 en la Cd. de México. Radicada en Mexicali B.C. Cachanilla por adopción. Estudios realizados en E.N.U.F.F. Mexicali, B.C. Licenciatura en Lengua y Literatura Españolas en el Estado de Nuevo León, Maestría en Pedagogía en Mexicali, B.C. Maestra en Educación Básica y Catedrática de Educación Superior en Normal. Publicación de Poemario por U.A.B.C. Participación en Antología publicada por I.N.B.A. en Cd. México. En revista Oficio de Monterrey, N.L. Publicaciones en revistas de Sinaloa. Obra: Carta a mi madre  Por América Guadalupe Olachea Torres
Que sensación tan fascinante surge desde que mis ojos te encuentran. Me emociona que entre varios ejemplares mi intuición me acerque especialmente a ti. Quiero conocerte, no lo pienso más. Siento que otra persona puede interponerse entre nosotros y estiro mi mano para tener contacto físico contigo y hacer evidente mi interés por ti. Puedo palpar que se acercan momentos majestuosos entre tú y yo. De antemano sé que durarán poco–y lo entiendo–en la vida los momentos más placenteros son efímeros. Tierna y cariñosa toco tu cuerpo y empiezo a fantasear la fugaz aventura que se avecina entre los dos. Primeramente, dejo correr agua fresca sobre ti. Acariciándote sugestivamente, te veo y te siento fuerte, afable, maduro, en tu punto. Sin duda estás en la flor de la vida, hasta parece que estuvieras sonrojado y eso me agrada aún más. Reconozco que cada instante que pasa eres más apetitoso para mí. Seco tu cuerpo cuidadosamente para no maltratarte y sin más te dejó caer sobre un sitio que te cobijará y me permitirá deleitarme. Poco a poco te quito lo que cubre tu exterior, aunque tu vestimenta es original y de buen gusto, sé que lo mejor está en tu interior. Te pones quejumbroso y eso me hace batallar un poco para desvestirte–te susurro cosas bonitas con mi voz melosa– y vas cooperando dejándote despojar de todo lo que estorba. De pronto te tengo frente a mí en tu mejor ángulo y totalmente dispuesto a participar en lo que ya sabes sucederá. Lo intuiste desde que sentiste por primera vez mis manos sobre tu cuerpo. Te veo tan hermoso, jugoso y carnoso. Sinceramente logras inquietar todo mi ser. El tiempo es oro así que, sin más, acercó mis labios temblorosos hacia ti. Tiernamente te doy varias mordidas. Eres dulce como la miel. Me enloquece tu olor y tu exquisito sabor. Siento cómo se aceleran mis palpitaciones y eso me lleva a saborearte apasionadamente. En esos momentos llego a la parte más íntima de tu ser, la que otorga vida y posibilita a la posteridad poder contar con dignos ejemplares como tú. Succiono hasta tu última esencia. No quiero parar de hacerlo. Pierdo la cordura y mis caricias se vuelven ásperas y bruscas, casi muero del susto pues estuve a punto de que resbalaras de entre mis manos. Me controlo y bajo la intensidad de mis expresiones de amor. Reconozco que mi experiencia es más placentera de lo que imaginé. Me fascinas, sabes delicioso ¡y mira que he saboreado a muchos de tu tipo! Pero tú, ya ocupas un lugar especial en mi vida. Será difícil que alguien logre superarte. Después de nuestro amoroso pero desgarrador encontrón. Me siento feliz. Dibujaste en mí una sonrisa de oreja a oreja. Quedo absorta por unos momentos recordando la sublime vivencia. Regreso a la realidad. Debo lavarme. Tus dulzuras dejaron huellas en todo mi rostro y manos. Hasta mi blusa debo cambiar. Hay vestigios tuyos en ella, pero el momento vivido vale eso y más. Al concluir nuestra aventura te agradezco y me despido. Me siento satisfecha y quiero descansar unos momentos para proseguir con mis actividades diarias. Seguramente dormiré como una piedra. Reconozco que pensaré en ti–al menos mientras llega el próximo encuentro romántico con otro como tú– con otro mango, sin duda, mi fruta favorita. América Gpe. Olachea Torres La autora ama entrañablemente su estado de Baja California; nacida en el bello puerto de Ensenada, forjó sus estudios en Mexicali, su ejercicio laboral se ha edificado en Tijuana, su amor entrañable lo tiene en Tecate y vive actualmente en Playas de Rosarito. Tiene casi cuatro décadas de dedicarse a la docencia en el nivel de primaria, donde ha disfrutado enormemente ser profesora de grupo, directora y actualmente supervisora escolar. Le gusta soñar e imaginar –por ello siempre– ha encontrado en la lectura y en la escritura; una forma de expresarse y deleitar su espíritu conspirador y bohemio, tocando cualquier tema o sentimiento de los incontables que habitan en el ser humano.  Por Poemary Charlando con mi corazón Sé que no eres culpable del todo pero sí tienes la culpa en parte, por ti me he hundido en el lodo pero nunca he dejado de hablarte. A veces he intentado arrancarte pero nunca he encontrado el modo te he hecho muy feliz al amarte y al herirte mi amor fué tu yodo. Sí, sé que por ti existo en el mundo, que por ti el aire aspiro y exhalo, me haz hecho sentir un ser tan fecundo, eres de la vida mi mejor regalo. No se trata de decir quién es el malo solo es una charla de un segundo, mira que yo te valoro y te avalo aunque te he hecho sentir inmundo. Siempre te he seguido paso por paso, siempre cumpliéndote tus caprichos, creo ya es hora que me hagas caso y te me quedes entre mis nichos. Ya basta de poner todo en entredichos mejor admiremos lo bello del ocaso, no hagas caso de mis tantos dichos solo quedate en silencio por si acaso. Admiro tanto tu valor y tu destreza, tienes el mayor de los sentimientos, has llorado conmigo en la tristeza y has reído a mi lado tantos momentos. Entre tú y yo no existen fingimientos, nos conocemos por naturaleza, por ello nunca estaremos exentos de hasta en la muerte darnos fortaleza. Crees que puedes ponerte caparazón, ante vientos fuertes hacernos resistentes, quiero decirte que eres de mi vida la sazón, ¿ya ves que no somos tan diferentes? Ante el amor, tú y yo siempre sonrientes, amamos sin tomar en cuenta la razón, y aunque el dolor derrumbe las simientes juntos nos levantamos siempre, ¿verdad, corazón? ©2009 Poemary  Círculo Círculo de tristeza, la guerra. Círculo de guerra, el poder. Y así pasa la vida entera, entre el poder y la guerra, mientras el mundo de tristeza se llena. ¿Cuándo llegará la paz? ©2019 Poemary  Cómo Garrick
¡Cuánta vida por vivir! ¡Cuántas ganas de reír! Entre sollozos gimiendo trato que me veas riendo. Solapo este tonto corazón que se aferra sin razón a reír llorando frente a ti como dice aquel poema de Garrick. ¡Y es que no me gusta sentirme así, ni estar sin querer estar aquí! Vagabunda es mi angustia y pena, camina, y la siento un tanto ajena. ¿Y entonces… por qué sufrir? ¿Por qué aferrarse a contradecir? Si éste corazón solo quiere llorar, ¿para qué lo obligo a reِír y cantar? ¡No lo sé...! ¡No quiero ya pensar! Y es que no necesito reflexionar para darme cuenta que nada gano con continuar riendo si por dentro estoy llorando. La mirada no miente y siempre transmite, este dolor de adentro no hay quien lo quite, ninguna mueca de falsa sonrisa… y mis ganas de vivir las dejé en la repisa. ¡Y es que salí de prisa! Sin voltear siquiera. Éste problema me carcome dentro y fuera, ¡tanto!, que me llego a sentir tan falsa, ¡solo quiero gritar que estoy harta! A veces no queda más que seguir viviendo; y reír llorando… y llorar riendo, y que siga y siga el teatro de la vida, como Garrick, con la tristeza escondida… ©2011 Poemary  Por Adela Castillo
Viva ante la vida La vida puede ser difícil y complicada, no trates de entenderla, no hace falta, te lleva por su estampida desbocada, te arrastra por sus subidas y bajadas. No basta con ser bueno o ser sumiso, su ruta es desafiante y empedrada, un día te regala rosas rojas, al otro, te pincha con su espina despiadada. Te lleva por avenidas retorcidas, te sobrecoge con su abrupto sobresalto, te enfrenta a situaciones inesperadas, y a veces sin clemencia araña el alma. Mas existes, eres vida, fuiste creada, una criatura que respira, siente y ama, tu travesía por la vida es una ráfaga, por eso ama y al amar, entrega el alma. ¡Vive! Que no te sorprenda la vida, sin planes, sin sueños, sin esperanza, sin intentos aunque sean fallidos, sin desafíos aunque haya amenaza. Que puedes correr…¡corre! Que puedes saltar…¡salta! Que puedes comer…¡come! Que puedes cantar…¡canta! Que puedes llorar…¡llora! Que puedes bailar…¡baila! Que puedes construir …¡construye! Que puedes amar…¡ama! Que no hay sensación más triste que sentir la vida desvanecer y quieras hacer mucho y ya no puedas hacer nada. Escribo para ti Hoy quiero escribirle a la mujer, no a la madre, a la mujer, no a la profesionista. Quiero hablarle a la mujer, no a la niña, a la mujer que se pierde entre la vida. ¿Cuándo fue la última vez que ignoraste el tic tac del reloj y sus demandas, la última vez que arrullada por el día dormiste unificando cuerpo y alma? ¿Recuerdas tu último paseo por la playa? ¿Batió el viento tu melena inmaculada? ¿Se hundieron tus pies entre la arena? ¿Dejaste huella de tu fibra y tu pisada? La última reunión entre amigas, ¿la recuerdas? ¿Fue el café anfitrión de amena charla? ¿Surgieron las carcajadas contagiosas? ¿Fue el llanto terapia para el alma? Del romance y la aventura, ¿qué me dices? ¿Fue su meta desvestir suave tu alma? ¿Te meció tiernamente entre sus brazos? ¿Percibiste tu reflejo en su mirada? Hoy quiero escribir para ti mujer, para mí, desde mi alma, para tu alma. Un punto A veces, muchas veces, o quizás sólo a veces, me escondo en el punto de mi verso. En ese punto profundo y oscuro que pareciera callar secretos, ser fiel al alma, apaciguar de las aguas lo turbulento. En ese punto final, tan hondo como mis ojeras en desvelo, marcado como los años que pesan, notable como las canas de mi pelo. En ese punto donde a veces me hallo, otras tantas me pierdo, su fondo me ayuda a pasar inadvertida ante el mundo, sus demandas, su dolor y sus enredos. Por eso, a veces, sólo a veces, o quizás muchas veces, en su cuenca me encierro. La paz de mi calma se renueva en su espacio diminuto, el que logra abarcar un mundo; mi mundo, mi alma mi sol y mi cielo. Mi Jornada Ante el vértigo del tiempo y el inusitado movimiento del alma en caminos de amor, de dolor, de alegría, de ternura, de pasión y de sueños; el corazón desafiándolo todo escribe sencillamente su jornada. Puede escribir en trozos solitarios y fragmentados, en trozos llenos de ternura hablándole al ser amado, en trozos conteniendo una lágrima profunda como el mar, en trozos que suenan a lluvia en el tejado. Cada alma tiene su propia jornada escrita en trozos, en versos. El alma aprende a escribir con la tinta única que la vida le da cada día con cada vivencia, con cada sueño, con cada sentimiento y esfuerzo. Mi jornada escrita en trozos de vida empezó en Mexicali donde nací. Con el sabor de las tardes llenas de los aromas inquietantes del pan horneado en las panaderías, y de las viandas de antojitos de fondas, y las flores de los jardines diciéndole adiós al atardecer, soñaba desde niña con el Amor de mi príncipe azul. Toda la fantasía se desbordaba cada día, especialmente en las noches quietas donde construí historias por mundos internos. Me gustaba escribir en trozos esos sentimientos. Un día escribí una carta de amor a un joven que vivía al lado. Mi hermano la interceptó, llegó a manos de mi padre quien, como guardaespaldas del honor familiar, adjudicó la sentencia última de enviarme a dormir sin cenar, castigo de tal transgresión anónima. MI primer “poema” escrito en el trozo imaginario de haber encontrado el Amor de mi vida a los 15 años, lo titulé “Amor Imposible”. Lo escribí a un compañero de clase de quien me enamoré con la timidez de la que enamora y siente que jamás será correspondida. Brotó ese poema desde lo profundo con el dolor primario de lo imposible. Curiosamente siendo el primer poema que escribí, este no ha sido publicado en ninguno de mis libros posteriormente. El Amor sigue llamándome cada día. Me incita a vivir la vida en plenitud, tal como lo soñaba desde niña. Me ha llevado por caminos que jamás imaginé. El escribir mi jornada en trozos llenos de sentimientos hoy en día ha quedado plasmada en libros, en presentaciones, en eventos, en portales cibernéticos y más que nada en mis propias quimeras. Ha sido la poesía mi fuente y mi esperanza, mi fuerza y mi vida desde siempre. Soy mujer en plenitud viviendo al margen de un verso y esperando siempre el momento de escribirlo para volver a renacer. Datos Biográficos: Residencia: Salinas CA Familia: Dennis Castillo, esposo; hijos: Dennis e Irvin. Obras Publicadas: Mundo Mío – 2003 – Editorial La Quimera, Argentina Paisajes Internos – 2005 – Editorial La Quimera, Argentina Antología Sueños Compartidos – 2007, Editorial Orbis, Modesto CA Solo Amor – 2009 – Editorial Orbis – Modesto CA Rebelde -2014 -Editorial Palibrio Fundadora y Directora Noche Bohemia de Salinas, CA– Evento poético musical anual Peña Cultural de Salinas , CA- Evento poético musical mensual Cuidado de la nota: Saúl Holguín Cuevas y Techari ETchari  El elemento reflexivo es la mitad de Tamayo, la otra mitad es la pasión que nunca se degrada Octavio Paz Por Laura Elena Ponce Admiras a Rufino Tamayo, oaxaqueño fortaleciendo tu vocación de artista que confirma tus raíces rebeldes, mexicanas, estableciendo un carácter propositivo e impetuoso, mezclando un cierto espíritu primitivo y rompiendo con la ortodoxia de las técnicas clásicas. Este sello caracterizado en la obra pictórica que embellecen los muros de nuestra casa. Eres seguidor de Pablo Picasso porque inspira tu pasión por el color. Líneas caprichosas que embellecen el lienzo al pintar. La modernidad aflora tu inclinación por Zaha Hadid, Luis Barragán resaltando la mexicanidad. Frank Lloyd Wright mezclando naturaleza y arquitectura –sin olvidar de mencionar The Rolling Stones, Led Zeppelin, The Creedence –algunos hay que mencionar pues la lista es larga de cita. La música es otra de tus inclinaciones que practicas con exacerbación. Cuando tomas la guitarra por un atardecer, las copas de tinto, el queso, ¡No pueden faltar! Esas tardes inolvidables, gratas, cálidas, conversaciones amenas. Tienes muchos temas para departir: arquitectura, cultura, cine, música. Eres fascinante, pegar la hebra contigo es fácil. Me pregunto, ¿Qué momentos nos faltan por compartir? ¡Si siento que cada día aprendo a vivir! A tu lado es fácil. Eres la pareja ideal. Siempre atento, caballeroso. Son contadas las veces que has perdido el juicio sin razón. En estos treinta y dos años que llevamos de conspirar contra el mundo, hemos estado dispuestos a desafiar a esos que no son felices en este caminar inspirados por el magnetismo terrestre de nuestro inmune Kuchumá. Elegiste nacer un 24 de marzo de 1960, exigiendo atención pues tu llanto de inmediato de manera puntual hizo el llamado a tus padres: Brígido Huerta Hernández y Estela Chávez Corona; y a tus cuatro hermanos mayores. Fuiste el quinto en llegar a una familia oriunda de Magdalena Jalisco que decide emigrar a Tecate Baja California en el año de 1963. Poblado que tiene la característica de albergar a los inmigrantes en busca del sueño americano que en un alto porcentaje deciden quedarse a vivir en el corazón de la Baja California, por el encanto y la magia que se respira gracias a la compañía del príncipe Kuchumá. Territorio mítico dividido entre México y Estados Unidos. Para entender la magnitud de esta montaña, Walter Yeeling Evanz-Wentz describe en su libro titulado Kuchuma’ and Sacred Mountains “una de las más sagradas montañas de la tierra, dadas las grandes influencias magnéticas y psíquicas, concentradas en la misma”. La montaña de la creación que ha sido comparada con el monte Omei en China y Kailas en el Tibet. Encantamiento que inspiró la creación de nuestro hogar. Donde cuidaste la orientación para aprovechar la luz natural. Siendo esto fuente de inspiración, en esas tardes de vino y guitarra con Serrat, Joaquín y Milanés. –nuestros favoritos en el jardín – sin olvidar a The Beatles, The Doors. En este ambiente de sensibilidad nacieron nuestros hijos: Víctor, Martin, Laura y dos nietos: Marla y Bruno quienes irradian la fuerza del mismo Kuchumá –considerado un santuario espiritual – con su seducción natural, inocente y cautivadora. Esto fue el aderezo principal de la vehemencia para formar a nuestros hijos. Siendo tú el pilar y un ejemplo a seguir. Excelente padre, marido y amante excepcional. No me queda más que decir. Agradecida estoy por haber encontrado a la persona ideal, uniendo mi luz y tu creatividad, Theo Huerta Chávez: Gracias por aceptar el reto de vivir a mi lado entre arrebatos y pasión a los pies del príncipe Kuchumá  Laura Elena Ponce
Soy mujer de 60 años, nací en Aguascalientes el 20 de septiembre de 1959, mis padres, Martin Ponce Serna y Carmen Martínez Gallardo oriundos del Estado de Jalisco y Aguascalientes respectivamente, llegan a Tecate en el año de 1953. Mis estudios elementales los realice en Tecate, al terminar la secundaria decido irme a vivir a Mexicali, Baja California a la edad de 20 años para ingresar a la Escuela Normal Fronteriza. En 1980 egreso como Profesora de Educación Primaria, me envían al estado de Chihuahua, Chih. A la Sierra Tarahumara, donde permanezco cuatro años, esas experiencias en territorios chihuahuenses me llenan de satisfacción pues aprendí a valorar mi tierra, mi pueblo que tanto añoraba. Uno de mis proyectos como profesora fue echar andar una biblioteca, organizando la feria del libro, el kilómetro del libro, logrando interesar a la comunidad educativa en la participación activa de cada evento, empezamos desempolvando los libros mediante préstamos a domicilio, lecturas en voz alta, la mochila viajera, diario de grupo y personal, recreos en la biblioteca, círculo de lectores, motivando a los alumnos con lecturas cortas en las conmemoraciones cívicas, realizando breves redacciones de lo leído, incluyendo el teatro y las representaciones. Actualmente la biblioteca cuenta su propia historia, escrita y narrada por cada alumno que la visita, fue un sueño hecho realidad.  Por José Ángel Vega Recuerdo con gozo el día de tu llegada como espera la tierra las primeras gotas de lluvia. Suave como silbido del viento fue tenerte en los brazos. Sin que nada denotara que el día de tu llegada aconteciera algo completamente diferente a lo esperado. Súbitamente, un sinfín de emociones invade mi ser al recibir la noticia amarga de la existencia de lesión cerebral irreversible. Agolpándose tanto dolor en mi corazón que me duele hasta el alma. Al pasar los días tus padres notamos que tu desarrollo físico y mental no correspondían a tu edad cronológica, presentando tu lenguaje serias limitaciones por lo que fue un ir y venir a los centros hospitalarios. Aún recuerdo tus sonrisas de oreja a oreja cuando no alcanzábamos a tomar el camión del transporte público y emprendíamos la carrera para llegar a la siguiente parada. Después de la tempestad vino la calma, gracias a ello valoré la vulnerabilidad del ser humano ante las circunstancias de la vida. Estamos sujetos a incidentes inesperados, contradictorios que doblegan nuestros propósitos la mayor de las veces. Adquirí paulatinamente gracias a Dios la fortaleza para sobreponerme a los sobresaltos representados en la interrogante ¿ por qué precisamente a nosotros tenía que pasarnos esto? A pesar de todo, aprendimos en familia a disfrutar de tu compañía; compartimos muchas experiencias en tu infancia hiperactiva. Por ejemplo, tu hermano mayor aún recuerda la cita con el dentista para reconstrucción de una pieza dental que perdió gracias a tu buena puntería con el balón de juego; esa mirada angelical, tu gusto por el deporte – especialmente el fútbol-. Te distingues por ser siempre servicial y poseer un instinto protector para los que consideras indefensos. Sabes del cotidiano devenir del hogar y cómo integrarte, participando en las actividades diarias y encargándote principalmente del cuidado de tu mascota sin que tu sonrisa y energía se desvanezcan. Jamás había cruzado por mi mente tener la gracia de convivir con el ser maravilloso con capacidades diferentes que el cielo me ha regalado, recibir de ti el beso diario de buenos días. El hecho de que me colmes de atenciones me place enormemente; eres y serás siempre mi bebé de 35 años. Sobre José Ángel Vega Mi vida profesional ha estado llena de retos debido a los cambios en planes y programas de estudio, a partir de 1993 los cambios han sido más dinámicos lo que de alguna manera me estimuló a la actualización académica. Algunas de las carencias superadas son la resistencia presentada a ciertos cambios en mi quehacer docente sobre todo ahora que las nuevas tecnologías han cambiado la manera de interactuar en el espacio educativo lo que me a llevado a interiorizarme en el conocimiento y aplicación de las mismas e integrarlas a estrategias innovadoras para coadyuvar en la construcción de aprendizajes significativo. Exhorto a quienes sientan tener la vocación del magisterio a que luchen por su sueño ya que bien vale la pena el esfuerzo. A los que ya lo son a seguir sirviendo y amando a sus alumnos. Si me preguntaran ¿ Qué te gustaría ser si volvieras a nacer? Sin vacilar contestaría ¡docente!  Fotografía © Bernartbé Por Joel Bernabé
Ahora Ahora no estoy, no pienso, no soy. No siento mi piel, no encuentro mis ojos, no escucho mi voz. O tal vez soy un sueño de alguien que sueña, ¡y yo quisiera despertarlo! ..., pero nada, sigo así, aquí buscándole forma a las cosas que no tienen sentido. No sé si soy despojo de carne, de huesos u olvido. Pareciera que estoy cubierto de frío, de espinas y polvo. ¡Apesto a ausencias, a melancolías y a nostalgias! Y mientras nada soy, escupo blasfemias a los transeúntes por las ventanas. Sé que no estoy, que no pienso, que no soy y, sin embargo, entre las paredes le susurro a la muerte: –Sabes, ahora solo quisiera recogerme, dormir, olvidar… dormir, olvidar. Entre el polvo negro Voy a cubrirme de noches, ahogarme en el polvo negro hasta reventar de olvido. Dormiré saturado de vacío. Lo que tuve, no lo supe mío. Pero antes pondré un caracol en mi frente para que con su baba de sal evitar, mi cuerpo se vuelva polvo. Los caracoles son eternos lo sé, los he visto, quizás porque son lentos. Pasarán los siglos, y nada habrá cambiado. Seguiré ahí solo, ausente, cubierto de sal, cubierto de muerte. Caer Extraño, disociado, ausente de todo, no sé qué pensar, no pienso. Estoy harto, cansado de no ser, de no estar. Me pesa la nada, me aplasta. Me dejo caer y caigo, y mientras caiga veo siluetas sin rostros que van, que vienen, llevando consigo el peso de la nada. Entonces, siento la monstruosidad del vacío, en el que estoy, en el que estamos, profundo, infinito. Me ahoga este mar de hastío, lleno de peces sombríos que escupen burbujas de sal y no escucho palabra alguna donde pueda posar mi boca, mi lengua, mi razón. Y mientras voy cayendo, el tiempo, ave de rapiña, observa mi decadencia, listo para hacerme polvo y después escupirme al olvido. Qué más da, uno nunca es nadie, y ser nada es inescapable. A decir verdad, soy, como todos, una masa que va, que viene, que duerme, que va, que viene, que duerme, producto de lo absurdo, alimentando solamente el vacío. Nota biográfica Fui esculpido en Terecuato, Michoacán. Aterricé de forma brusca aquí en los Estados Unidos hace veinte años. Nunca aprendí el idioma purépecha, mi lengua madre y el español ahí medio lo hablaba. En la “tierra de las oportunidades” supe que el Inglés es necesario. Gracias al esfuerzo por aprenderlo en varios colegios de California, descubrí que la filosofía es mi otra mitad. Leyendo un texto en inglés me encontré un fragmento filosófico con la sentencia: “yo solo sé, que nada sé,” de Sócrates. Esta frase me sacudió hasta los huesos y, desde entonces, ya no fui el mismo. No saber nada se ha vuelto mi bandera y punto de partida para estudiar filosofía. De las corrientes filosóficas el existencialismo me ha llamado la atención: Nietzsche, Sartre y Camus han influenciado mi escritura. Lo absurdo, la nada, el vacío y la muerte son temas recurrentes en mis escritos. 41 años ya en este mundo haciendo caminos que no van a ningún lado, pero los últimos 6 han sido los más satisfactorios. Desde entonces me he dedicado a empuñar el lápiz y a llenar el cesto de papel, hasta que algunas líneas logren convertirse en un poema. Son años llenos de caos y sin sentido. Disculpen mi pesimismo, pero sin este ingrediente no podría escribir poesía. Entrada editada por Saúl Holguín Cuevas.  Por Víctor Hugo Preciado
Esa noche, el Chencho venía muy amuinado por lo pasado en el Salsipuedes, la cantina-pulquería en donde el Chencho cuando tenía ganas de tomar, se reunía con algunos amigos o parroquianos del pueblo a departir y a echarse sus alipuses ya fuera de mezcal, tequila o su tlachique (pulque). Al Chencho se le habían pasado las “cucharadas” y había discutido con el Chon y a punto estuvieron de llegar a las armas y darse de plomazos afuera del Salsipuedes. Si no hubiera sido por el Gorgonio, quien sabe si la estaría contando, porque el Chon tenía fama de tener buen tino. No jerraba tiro. El estar tuerto era en esos menesteres una ventaja. Además, él sabía que ya había despenado a muchos durante las escaramuzas en donde participaron. Esa noche el Chencho se escapó de pelos gracias al Gorgonio que fue quien los había separado, diciéndoles a gritos: —Si son amigos, pa’ que andan con pleitos. Pa’ que se van a quitar la vida. Mañana, si alguno queda vivo, les va a pesar haber matado a un amigo. Nos conocemos desde escuincles y por una borrachera se van a matar. —Pos yo estoy muy amuinado —decía el Chencho mientras el Chon gritaba. —Pos fíjate lo que dices. Yo tampoco le tengo miedo a la muerte. —Ni a mí me arrisca pelos el diablo —le contestó el Chencho. Pero al fin el Gorgonio, que era amigo de los dos, le dijo al Chon. —Chon, tú’stas más sobrio que el Chencho. No lo vayas a matar. Mejor vete pa’dentro. Yo te voy a invitar una botella de mezcal. No le hagas caso al Chencho. Espérame adentro. Déjame despacharlo pa’ su jacal. Tal pareció que el Chon entendió. Dándose media vuelta, entró de nuevo a la cantina. No sin antes gritar: —Otro día nos arreglamos, Chencho. Por su parte, el Gorgonio hizo entender al Chencho que mejor se fuera para su jacal, que la Inés y sus chilpayates lo estaban esperando y que ya era muy noche, que él no vivía en el pueblo, que todavía tenía un largo camino por delante y que ya estaba muy borracho, que ya mañana sería otro día. Hasta le ayudó a subirse al Palomo. De lo borracho que estaba no se podía subir, pero al fin se subió. El Palomo empezó a llevarlo. Ya conocía el camino de regreso. Solo que para llegar a su jacal, tenía que caminar un buen rato, como cinco o seis kilómetros. En el trayecto, tenía que pasar por un lado del casco de la hacienda abandonada. Dicha hacienda había estado desocupada desde la época de la guerra de invasión yanqui, cuando el dueño de la hacienda murió fusilado ahí mismo por una de las facciones en disputa. Su familia había huido al norte, dejando aquel lugar abandonado. La vegetación, como es natural, reclamó su espacio y empezó a crecer aceleradamente. Ya que había ahí unas enormes nopaleras y el monte se empezó a tupir de mezquites y huizaches, haciendo de aquello un espinal. Esa noche de sábado, venía el Chencho en su Palomo. La muina ya se le había pasado porque había recorrido ya más de la mitad del camino. Silbaba alegremente el Cielito lindo. La luna estaba tan brillante y tan grande que parecía de día. Era un plenilunio de septiembre. A ambos lados del camino había unos peñones que parecían gemelos, y que los lugareños llamaban Los Cuates. El camino pasaba entre estas dos enormes rocas entre las cuales había una separación como de unos diez metros. En el día, daban la apariencia de cristianos de pie. Por eso eran conocidos como Los Cuates. El Chencho recorrió el camino hacia un pequeño recodo que bajaba hacia donde había un puente de piedra. El camino estaba empedrado. Este puente de piedra había sido construido para pasar por encima de la acequia que pasaba bordeando por un lado y que separaba la edificación de donde empezaban las tierras de cultivo. La acequia había alimentado de agua a aquella hacienda que en sus tiempos de esplendor había sido una de las más grandes de la región. Todo ese camino próximo a la construcción había sido empedrado desde la época de la colonia. El trabajo había sido tan bueno que, a pesar del tiempo transcurrido, se conservaba en buen estado. Por ahí iba el Chencho en su Palomo, silbando alegremente, al habérsele pasado la muina. Iba pensando en el regaño que le daría su mujer al llegar a su jacal. Sabía que todavía estaría despierta por el pendiente de que no llegaba. El Chencho iba muy tranquilo. Los ruidos de la noche, es decir, algunas ranas de la acequia, grillos y un tecolote que ululaba, un ligero viento que hacía sonar los breñales al moverlos y su silbido amenizaban el ambiente. Repentinamente, todo quedó en silencio. Solo su silbido se escuchaba. Esto le causó extrañeza; algo raro sucedía. Cuando de repente, oyó unos chasquidos. Dejó de silbar, se quedó callado y atento a cualquier cosa. Volteó para todos lados y no vio nada. El Palomo seguía caminando, pero iba un tanto inquieto. Después de unos segundos de tensión, el Chencho olvidó todo y empezó de nuevo a silbar. Recién comenzaba a tararear la canción “ De la sierra morena Cielito Lindo vienen bajando…” cuando otra vez oyó los chasquidos, ahora más cerca. Guardó silencio nuevamente para escuchar mejor. De pronto, el Palomo se empezó a encabritar. Justo en ese momento, el Chencho lo vio. Era un perro al que le brillaban los ojos como si fueran tizones, así como cuando las brasas del fogón de la Inés se avivaban con el soplador. No era un perro muy grande, era un perro blanco que parecía tener fierro en las patas por el sonido que producía. Estaba detrás de él, como si lo siguiera. A cada paso que daba, sonaba como si arrastrara cadenas. Pero no eran cadenas, eran las patas del perro las que producían aquel ruido aterrador al caminar sobre las piedras. Tal parecía que el perro llevase herraduras. El Chencho estaba en medio del puente de la acequia. El Palomo se encabritó aún más y lo tiró al suelo. Salió a galope tendido muy espantado. Corría sin ningún control. El Chencho quería seguirlo, pero no pudo. El miedo lo paralizaba de tal forma que no podía ponerse de pie porque temblaba de pies a cabeza. Sus cabellos se erizaron y una sensación de rigidez le invadió la espalda. Cuando consiguió pararse, quiso correr, pero sentía como si sus huaraches tuvieran melcocha en la suela. Solo daba pasos muy pesados y torpes, como si se moviera en cámara lenta, en su apuro, cayó de nuevo. Cuando por fin consiguió cruzar el puente, casi a gatas, el perro pasaba a su lado, haciendo aquel chirrido, a pesar de que el perro no tocaba el suelo, pues parecía flotar en el aire a cada paso que daba. Nomás se oía el chir, chir, chir metálico en el empedrado del camino. Cuando el perro pasó a su lado, lo volteó a ver. El Chencho sintió la mirada de aquellos tizones rojos en sus ojos como si fueran espinas de maguey heladas que penetraron hasta lo más recóndito de su alma. Después sintió en su cuerpo una tibieza que lo inundaba. Su rostro estaba descompuesto por el terror y no atinaba a hacer nada. Quería correr, pero no podía. Aquello era superior a su voluntad. El perro siguió caminando, produciendo aquel infernal ruido metálico a pesar de haber salido del camino empedrado. Se alejó del Chencho y se aproximó a una enorme nopalera que daba las tunas rojas, cerca de una gran pared, la única que tenía un pedazo de tejado de lo que quedaba del casco de la hacienda. Fue ahí precisamente, ante los incrédulos ojos del Chencho que de pronto apareció una gran llamarada que salía de la tierra. Era una lumbrera grande como si tuviera leña de palo fierro, pero de color azul con blanco. El Chencho no podía dar crédito a lo que sus ojos veían. Al llegar el perro a ese lugar donde aquel fuego brotaba de la tierra, en lugar de darle la vuelta, se metió a la lumbrera. Cuando el perro entró en la fogata se desvaneció repentinamente, y esta desapareció de la misma forma como había aparecido, de la nada. El Chencho pensó que aquella llamarada quemaría la nopalera porque la abrazaba, además de que estaba cerca de otros breñales donde había aparecido, pero no, desapareció sin dejar ninguna huella o rastro de quemadura . El Chencho no sabía si aquello era un sueño, realidad o producto de la borrachera, pero no había duda, la noche estaba muy bien iluminada y ni nublado estaba. Tenía la certeza de haberlo visto todo muy bien, no tenía la menor duda. Cuando la lumbrada se extinguió, el Chencho recuperó la movilidad y empezó a correr. No le importó correr por entre los breñales de mezquites, huizaches y nopales. No paró hasta llegar a su jacal. Cuando llegó a la choza, ya la guarapeta se le había bajado. Tocó la puerta a la vez que le gritaba a la Inés que le abriera, porque estaba atrancada. La Inés, asustada, abrió rápidamente y, al verlo todo rasguñado y con la cara desfigurada por el miedo, se asustó también. Le preguntó: —¿Qué tienes, Chencho? ¿Qué te pasó? ¿De ‘ónde vienes? ¡Mira cómo estás! ¡Vienes todo rasguñado! ¡Apenas puedes resollar! —El perro, el perro, el perro. Era lo único que el Chencho atinaba a decir. Temblaba de pies a cabeza. Sentía que el corazón se le salía por la boca. Su respiración entrecortada no lo dejaba articular palabra. —¿Cuál perro? ¿De qué estás hablando? ¡Cálmate, Chencho! Ya estás en el jacal. Cuéntame qué te pasó. Poco a poco, el Chencho se fue recobrando del susto y, tomando un jarro de agua de un cántaro de barro que estaba junto a una de las paredes de su jacal, empezó a beber desesperadamente. Lo volvió a llenar para tomar más. Ya un poco más calmado, empezó a relatarle a la Inés lo que le había pasado. —Inés, te lo juro por esta —le dijo el Chencho mientras hacía la señal de la cruz, besándola, a la vez que se santiguaba, —que lo vide con mis propios ojos, con estos ojos que se han de comer los gusanos que no te echo mentiras. —¿Pero qué jue lo que vites, Chencho? —Un perro Inés, un perro. —Pero ¿qué tiene de malo un perro? —Es que ese perro, Inés, tenía los ojos como ascuas, así como las brasas de tu hornilla cuando le atizas al carbón, rojos como con fuego, muy brillantes. Cuando caminaba, a cada paso que daba sonaba como si trajera herraduras en las patas. Pero no tentaba el suelo. Iba flotando en el aire. —¿Pero en dónde jue eso, Chencho? —Cuando venía del pueblo, al pasar cerca del casco de la hacienda abandonada. —¡Chencho, apestas mucho a mezcal! ¡Todavía vienes borracho! --¡No, Inés, ya te dije! Es la puritita verdá. Hasta la borrachera se me bajó. —Chencho, te creo nomás porque hace rato que llegó el Palomo y se me hizo raro que no llegaras tú. Empecé a rezar porque estaba con el pendiente. —Yo ya había oído hablar a la gente de ese perro ques’que ya se le ha aparecido a algunos. —¿Y qué pasó, pues, Chencho? --Pos yo venía del pueblo cuando oí el ruido de los fierros que hacía el perro. No era un perro muy grande, era un perro blanco, pero muy feo. Hasta se me afiguró que era el mismísimo diablo. El Palomo se espantó y me tiró al suelo y salió corriendo por el puente de la acequia. Cuando me pude parar, vide al perro meterse en medio de una lumbrada de llamaradas azules con blanco, así como las de las estufas de los ricos del pueblo. Pos allí mismito se metió el perro y desapareció con todo y llamarada, como si se los hubiera tragado la tierra. —¿Y tú vites todo eso, Chencho? —Como te lo estoy platicando, Inés. Te lo juro por esta —decía el Chencho y se ponía más pálido que una tortilla dura. Esta vez se santiguaron los dos, mientras la Inés decía: — Jesús, María y José y la virgen de Guadalupe nos amparen. —Además, la noche estaba clarita. La luna, así como la ves que parece un quesote y ni nublado estaba. No me engañaron mis ojos. En cuantito se apagó la lumbre, pegué la carrera hasta llegar aquí. No me importó correr entre el breñal de los mezquites, huizaches y nopales. Mírame como vengo, todo espinado y rasguñado. ¿Tú crees que te iba a estar echando mentiras? No, Inés, con eso no se juega. Cúrame, Inés. Nomás déjame tomarme otro jarro de agua. La Inés también estaba asustada al ver a su viejo en el estado que había llegado. Ella sabía que el Chencho no era mentiroso. Tomó unas hierbas que tenía en una estera que colgaba del techo del jacal, empezó a arrancar las espinas que todavía tenía el Chencho en el cuerpo y comenzó a ponerle algunos fomentos en las heridas más grandes mientras le decía: —Ya ves lo que te pasa por irte de briago pa’l pueblo en vez de quedarte aquí en el jacal. —Ya, vieja. Ya no me digas nada que ya tengo mucho con lo que me pasó. Ya ves que yo soy muy macho y te juro que no era la borrachera. Si dicen que ya varios han visto a ese chucho. Si mi apá decía que a él también se le apareció. Yo creo que mi apá se quedó espantado y por eso se murió. ¿No te acuerdas que un día nos platicó de eso y que al poco tiempo se fue enfermando y se murió? Además, a otros también se les ha aparecido y hasta dicen que también se aparece el ánima de don Pedro, el dueño de la hacienda, al que fusilaron los del ejército que defendía la patria en contra de los gringos. Pos dicen que ese don Pedro ayudaba a los gringos y que por eso lo fusilaron. Pa’llá pa’l lado de la tapia grande, la que da pa’l potrero, ques’que porque no quiso entregarles los doblones de oro que tenía. Porque ése sí que tenía reteharta lana. Pos si era el dueño de la hacienda y tenía tantísima gente a su servicio. Era dueño de haciendas y vidas. —Sí, Chencho. Dicen que era muy malo, que cuando una muchacha se iba a casar, primero tenía que estar con él y a luego ya se podía casar. Ques’que la gente no lo quería porque casi que eran sus esclavos, que era muy déspota. --Pos dicen que cuando supo que venía la bola pa’la hacienda, enterró todo el oro que tenía y mandó matar a los que lo enterraron pa’que no jueran a hablar. Dicen que los envenenó un nahualli muy malo. Don Pedro le pagó pa’que los enyerbara con una bebida cuando terminaron de enterrar el dinero. —Ha de haber pensado que lo iban a perdonar. Sí cómo no. Y a luego cuando lo iban a fusilar, dicen que lloraba pidiendo perdón. Pero ya debía muchas y se lo tronaron y ni así habló. Ha de haber pensado que su oro se lo iba a llevar al más allá. —La cosa jue que por más que buscaron, nunca lo encontraron. —Ave María Purísima, Chencho. Son almas en pena. —Tu no sabes mucho de esto que te estoy contando porque no eres de por aquí. Ya ves que yo te truje de allá del otro lado de las montañas cuando mi apá todavía vivía. --Pos será el sereno, Chencho, pero a mí no me ha pasado nada. Aunque allá en el rancho donde yo nací, decían que a veces se aparecía el nahual. Dizque es como un lobo pero, más grande. Mataba a los brujos maloras que le hacían mal de ojo a otros y la gente les tenía miedo por dañistas que eran. Y hasta dicen que se convertían en animales pa’que la gente no los reconociera. —Ya te dije, Inés. Tú ya me conoces cuando ando briago y sabes que no soy embustero. Sabes que no le tengo miedo a nada. Pero lo que te acabo de decir es la puritita verdá. —Hasta dicen que ha pasado que la gente, perdiendo el miedo y armada, hasta los ha matado en la noche siendo animales y que en la mañana el cuerpo que está tirado es el de un cristiano. ¡Ay, ay! Despacio —se quejaba el Chencho cuando su mujer retiraba algunas de las espinas. —Bueno, pos ya terminé de quitarte las espinas y de curarte. Ya vamos a dormirnos, Chencho, ya es muy noche. Mañana temprano tienes que traerme leña antes de que te vayas a la labor pa’ poder echarte las gordas y te lleves tu itacate pa’ que almuerces allá. —Sí, Inés. Ya vamos a dormirnos que estoy muy cansado y me siento muy adisgusto. Por más que quiso dormir, esa noche el Chencho no pudo pegar los ojos, a pesar del cansancio y lo maltratado que estaba. Primero, platicándole a la Inés lo que le había pasado y después, cuando ya la Inés estaba dormida y todo en el jacal estaba en silencio, seguía mirando aquellos ojos rojos y brillantes que penetraron hasta el fondo de su ser al mirarlo fijamente, mientras el animal pasaba a su lado, flotando en el aire. Aún podía oír aquel ruido infernal como de cadenas que se golpean contra las piedras y retumbaba en sus oídos. No podía dejar de pensar en aquella intensa llamarada azul-blanca que brotaba de la tierra, con la sensación de no poder moverse, así como la súbita desaparición tanto de la llamarada como del perro. El silencio repentino al cruzar el puente, como si todo aquello que le acababa de suceder hubiese estado predestinado para acontecerle precisamente a él. Todo esto revoloteaba en su cabeza, y pensando en que esto también le había pasado a José su padre. El altercado con su amigo, que nunca antes había pasado. Los sonidos del silencio de la noche, a los que él ya estaba acostumbrado en su jacal los oía como nunca los había escuchado antes, atento a ellos, y todo esto había ocurrido en tan solo las últimas horas. Todos estos pensamientos no lo dejaron conciliar el sueño en toda la noche, a pesar del cansancio y lo maltrecho que estaba. |
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