 SED Ya era tarde. El rumor del viento chocando con las ramas de los árboles anunciando la puesta de sol. Las cosas iban perdiendo su color con la luz del día que se apagaba. A pesar de la hora, aún se encontraba en el parque. Sus piernas largas y esbeltas la encaminaban, sedienta y sudorosa, de regreso a casa. Se detendría un momento a refrescarse en la fuente de agua cristalina que quedaba a su paso. Antes de llegar al andador que la llevaría hasta la salida de aquel lugar, divisó el espejo de agua. Lentamente se fue acercando hasta verse reflejada en él. Se inclinó tanto que vio nítidamente su imagen a pesar de las sombras que empezaban a cegar el paisaje. Era tal el realismo de su rostro, que creyó verse del otro lado. Al tocar sus labios el agua se sintió extraña. De pronto ya no escuchó nada a su alrededor, un remolino de agua deshacía lentamente su rostro conforme bebía. El vértigo que sintió la llevó a perder el control y cayó. No se dio cuenta que se bebía en su imagen para saciar su sed. ASCUA Agua, siempre quiso beber un poco de agua. Cuando apenas era un ascua no sabía por qué se la negaban. Una sed ancestral se sumaba a todas las de su especie. El agua era una palabra tabú, nadie podía mencionarla sin horrorizarse o lanzar maldiciones. Pero como en toda cultura, humana o de los objetos míticos, lo prohibido es la piedra donde se erigen todos los deseos y se atisban todas las curiosidades, ella, segura de sus necesidades, un día, cuando cumpliera su mayoría de edad, cuando iluminara todo el entorno de su alrededor, desafiaría a sus ancestros y familiares. Ahora, apenas servía para delinear los contornos de las cosas más cercanas, los objetos distantes no podían aspirar siquiera a su débil calor, su pequeña luz apenas servía para darle vida, el resto era penumbra, todavía no se convertía en el sueño de Bachelard. Sí, nació llama. Fue siempre una lengua de fuego juguetona y caprichosa, siempre al amparo del hogar. Cuando cobró fuerza y brillo, cuando se destacó de entre los suyos quiso independizarse y ser una llama libre para probar suerte. Así lo hizo. Entonces dio rienda suelta a sus deseos. Varias veces estuvo tentada a beber un trago de agua, pero en su memoria resonaban las palabras de sus mayores: “el día que la enfrentes, tus segundos están contados, no sabrás más de ti”. Pero esos eran mitos, nadie había estado de testigo como para contar realidades. Su sed iba en aumento, conforme crecía su luminosidad y calor. Un recipiente cilíndrico y trasparente lleno de agua la sedujo, ella no pudo ser indiferente ante tanta nitidez, ante tanta frescura y se dejó llevar hasta que sus labios supieron el sabor del daño. Si el amor es esto -se dijo a sí misma- va mi vida por ello y bebió hasta extinguirse. SIEMPRE A LA MISMA HORA La calentura entre las piernas siempre la había sorprendido a la misma hora desde que los encuentros sexuales con su marido disminuyeron. A las 12:00 PM del día, una corriente de fuego empezaba a subir por las piernas hasta llegar a su sexo, inundado de efluvios. Entonces suspendía las labores domésticas, e inmóvil como estatua, se dejaba llevar por la ensoñación. Unas manos recorrían todo su cuerpo, unos labios tibios y húmedos buscaban su pezón erecto; la humedad de las partes íntimas empezaba a reptar como un molusco que sale de la concha y se atreve a recorrer el camino exterior. Todo el cuerpo era sacudido por el deseo y esperaba ser atravesado por sus penumbras. De pronto, sorprendida de nuevo en su fuga, siempre a la misma hora, volvía a la realidad. Entonces tomaba la esponja de los trastes o la escoba y continuaba con su labor doméstica. En otro lugar, también a las 12:00 del día, justo cuando las filas de autos en los moteles son más solícitas, unos brazos recorren el cuerpo firme de una bella mujer. Unos labios ávidos devoran a otros labios. Unos dedos se detienen y juguetean con unos pezones que son alcanzados por la tibieza y humedad de la boca que los aprisiona sedientamente. Los labios buscan la curva del cuello, entonces la respiración se acerca al oído, provocando que el cuerpo se estremezca y los vellos se ericen. Las piernas infinitas se abren dando paso a la fuerza que enviste la playa. Todas las mujeres son una, dice Nikos Kazantsakis. EDAD Pues sí, te has equivocado de nuevo en mi edad. Ponte de acuerdo, tengo 57 o 58. Ese es tu problema, titubeas siempre. ¿Temes dar con la verdad? Quizá no quieres nada y de pronto te sientes atrapado en esta discusión tonta sobre la edad que tengo. Sábete que tengo más años de los que te imaginas, más años, siglos... Soy la primera mujer y todas. Adán estaba muy descontento por equivocarse conmigo, creyó que sería sumisa, lo que ahora es Eva. Fui creada antes que él, el Creados nos dio las mismas oportunidades para desarrollarnos, él se quedó atrás, el lenguaje de la carne lo aprendí primero, aunque él aullaba cada vez que le demostraba mis artes de montarlo. Después sintió envidia de mi capacidad de sentir con la carne. La prolongación de mi placer hasta estallar en uno y otro orgasmo, no lo podía tolerar. Me sentía superior a él y así era. Acabé por hartarme de sus escenas de celos, de sus discursos de autocompasión... lo abandoné. En todos los siglos que siguieron te he visto en muchos hombres con los que he gozado vivamente. En este principio de siglo he decidido que te toca hacerme gozar. ¿Quieres esperar más? ¿No te parece suficiente tiempo el que ha pasado? Quieres saber quién soy ¿Te suena el nombre de ...? Estoy dispuesta a esperar más, no sé si tú puedas. Mi edad no importa. La pericia, sí, la pericia, eso es lo que importa. TRAVELING Las 9:05 AM... umbral del día... dintel de la puerta... haz de luz incidiendo en las baldosas del piso... maullidos en las azoteas... viento fresco filtrándose por la ventana... olor a guayabos... pasos seguros atraviesan el marco de la puerta... Dr. Esqueda con tipo alto de sonrisa tras la máscara, a un lado... nariz, centro de una cara que organiza el resto de la composición facial... Viento aromático del inicio del día, guayabos, guayabos... mmmmmmmm... ¡Qué perfume!... Maullidos... arañazos constantes en las paredes cercanas... Tic apenas perceptible en el ligero movimiento de cabeza... mezcla de Kalvin Clain y ese olor a guayabos en otoño... camisa azul a cuadros... pantalón de casimir al corte inglés perfectamente ajustado... línea pulcra desde el inicio de la bolsa hasta el zapato...miradas atentas... piernas cruzadas... manos pacientes sobre la mesa... traveling alrededor de tolook al centro rodeado de todas, besos en la boca, besos, besos... manos en el trasero ¡Oh!, ensoñación... oídos atentos al discurso de presentación... en el cortex cerebral la organización de las imágenes que evoca la memoria: Mediterráneo, olimpiadas... la luz... cuanta luz inunda el aula a esta hora... enceguece... toca la piel de cada uno de los presentes y dibuja un aura a su alrededor... ¡ah! de Barcelona... Cataluña... Serrat... “todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar”... Retirada del Dr. Esqueda... 40 ojos al frente, puestos en un icono hipertextual... close up sobre una mano tomando un pintarrón negro... plano americano enmarca el pizarrón y los garabatos de algo que parecen palabras... dibujo reconocido en su signo... expectativas crispadas, abriéndose poco a poco a la escultura de este discurso... Más ojos femeninos lo escudriñan... veredicto: es muy castizo... El discurso: Juan Carlos Moreno... ¿Lo han leído?... Universidad de Madrid... su gramática... su gramática... leer, leer, leer... Murmullos entre dientes... “No está del todo mal”... “Se parece a Ruy Sánchez”... no, fíjate bien, se parece a Artaud... “Alborotó al gallinero”, catáfora de otro tiempo... de otra tarde... hormonas ventilando sus deseos al aire fresco de otoño... toda la devoción puesta en la clase... no se pierde detalle... ni un solo movimiento de este icono posmoderno que se construye al frente... OJERAS, PATAS DE GALLO Y TETAS DE CABRA Paso encorvado... descenso de un camino que impide el paso por la parte superior... terco... insistente... rompe barreras... va más allá... El pelo bien puesto en su lugar... calvicie incipiente... gris...madurez... con cara larga... de piel floja sobre todo a los lados de las mejillas y alrededor de los ojos... frente clara surcada de pliegues múltiples... ojos pequeños e inquietos en busca de otros ojos... Jersey rojo, pantalón de lino, mocasines cafés... ¿contraste entre el clima frío y caluroso?, probablemente... En una mano, el asa de la maleta que no opone resistencia... lozas de mármol... andén de salida... sobre el hombro derecho, correa del maletín de la Lap Top Macintosh... peso excesivo por la versión encuadernada y engargolada de una tesis... pies en la tierra tapatía después de cuatro años... En la mano derecha una bolsa de plástico... al interior, zapatos betún negro, sandalias para baño... En la descomunal maleta, encargos y ropa para siete días... Reseña de itinerario con retraso de unos minutos... De entre la barrera de personas que esperan a familiares, la minifalda de piernas con mallas al natural, zapatillas de correas doradas sale del anonimato para encaminarse hacia esta aparición... La alcanza a ver a metro y medio de distancia... pelo teñido de rojo, ojos verdes, ojeras, patas de gallo, tetas de cabra... Camina hacia ella... camina y fija su mirada en las piernas, luego en el resto da la persona... Pasos involuntarios desvían su ruta... Taxi, taxi... Cuando menos lo piensa, está fumando un cigarrillo en el hotel... Porque las mujeres condenadas a la decrepitud no tendrían una segunda oportunidad sobre la tierra... © María Teresa Gutiérrez ***María Teresa Gutiérrez. Santa Anita, Jalisco, 1959. Lic. en Letras Hispánicas y Mtra. en Lingüística Aplicada por la Universidad de Guadalajara. Además del poemario Loboluneando editado por Luz Vesania, ha escrito los poemarios inéditos: La raíz del deseo (1993), En la honda del tiempo (1995), Con la piedra en el ojo (2009) y Sangre sorprendida (2018); así como una Antología de prosas y la novela Juego Simple (2006). Algunos de sus poemas se han publicado en: El Zahair, Trashumancia, El Occidental y El Informador, así como en la página electrónica de poesía Al Margen. También, ‘Escribir en medio del naufragio’ y el poema Identidad que huye aparecieron en Diálogos sobre transdisciplina: los investigadores y su objeto de estudio, publicado por ITESO (2015); su texto La abuela, fue seleccionado para formar parte de la Antología Dime Poesía (2018), en el 10° aniversario de este proyecto en ITESO. Su amor por la palabra se ha dividido entre la enseñanza de la lengua y la escritura de creación.
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 A DESTIEMPO NO ES AMAR
por Patricia Lozoya No sé suficiente de ti, muy apenas que estás ahí tendida sobre un camastro, esperando ser liberada de los grilletes que te ataron a lo que no pediste. No me ves, no sé si te enteras que hay alguien contigo. Hueles a rosa de castilla. Algunos dicen que así huele la locura, el desvarío; yo digo que así debe ser el aroma de la santidad después del sacrificio. Eres una mujer, te llamaron Rosita. Tienes cuarenta. Si no fuera por los cortos hilos blancos de tu cabeza y las arrugas que surcan tu cara, diría tienen razón. Te trajeron de la calle, desnutrida, drogada, malherida. Abrazabas una muñeca sin brazos. No sé si ahí viviste siempre, en la calle. Solo sé que alguien se apiadó de ti. Peleaste por ese regalo que una niña te obsequió. No fue un mendrugo de los que rescatabas de los tambos, ni un pase de los que aceptabas de otros como tú, para calmar eso que se siente en medio del cuerpo y que te deja inerte, pero sin hambre y sin miedo. Inmóvil, con los ojos cerrados “Déjenme sola. Siempre lo estuve”, siento que me dices. No sé si alguna vez supiste lo que es una familia, si sentiste una caricia, si alguien vio en el fondo de tus ojos la inocencia, la niña, la mujer, la creación divina. Solo sé que yo no hice nada, que no hicimos nada por abrazarte cuando el pánico te carcomía y te quedabas quieta, echa ovillo en el fondo de la tubería, debajo del puente, con el corazón a punto de salir y sin saber por qué. Solo sé que jamás vimos tus labios secos de hambre ni tus pies descalzos. Sólo sé que pasamos junto a ti y a otras Rositas a diario; sin verlas, sin tomarlas en cuenta. Acostumbrados a que estén ahí, como una pared descarapelada, como una barda destruida. Te acaricio, y el esmalte de mis uñas se avergüenza al tocarte, al ofrendarte mi última caricia. Es ahí donde algo pudre mi intelecto. Beso tu frente, te digo que te amo, pero ¿tiene caso? Una lágrima recorre tu mejilla y tus labios agrietados se entreabren. ¿Te amo? ¿te amé?; perdona mi escuálida compasión, perdona el aullido de la fiera que se ensañó contigo y te confinó a vivir una vida miserable, mientras acumula tesoros que se pudrirán, perdona la oscura carcajada de la indiferencia de quien debió protegerte: yo, ellos, nosotros. Y pensar que merecías vivir de otra manera, ¡ser feliz! No sé si alguna vez sonreíste sintiéndote querida, si supiste siquiera lo que era esperarlo. ¿Cómo? ¿Cómo reconocer tu esencia si nadie supo defender tu diseño? ¿Cómo reclamar tu dignidad en medio de renglones sin talante? ¿Cuántas hay como tú?, ¿cuántos hay como yo? ¿cuántos absurdos desatinos y cuántos nos llamamos hermanos sin sentirlo, sin actuar, sin intentarlo siquiera? ¿Cuántos enarbolando banderas de justicia, servicio y derecho, sin la honestidad ejercida? ¡Cuántas vidas arrastrando grilletes de un destino invalidado! Hueles a rosa de castilla. Dicen que así huele la locura. Entonces yo quiero estar loca. ¡Quiero oler a lo que no se parece a nada de lo que se vive en el mundo de los cuerdos! Perdóname Rosita. Un beso, un perdón, una caricia, una oración, un te amo a destiempo, no bastan. ¡Nada basta cuando todo falta! © Patricia Lozoya *** Patricia Lozoya (1962, Chihuahua, Mex.), narradora y plasmapalabras. Participó en la Antología poética Girasoles, sueños y palabras junto a otras mujeres mexicanas y se incorpora al staff del programa Clave ETR de Radio Universidad en Chihuahua. En edición se encuentran textos de su autoría; reflexiones, poesía y mini relatos “Con remitente y destinatario”.  LAS HORAS LIBRES Esteban Domínguez Hoy llegué como siempre puntual, a mi hora de entrada, nadie me podrá decir lo contrario. Lo primero que debo hacer siempre es firmar la entrada y así lo hice. Recorrí toda esa distancia que va desde el estacionamiento hasta la dirección, ¡qué largo es ese espacio si uno ha empezado a cargarse de años! Uno piensa que es demasiado lejos si tienes luego que devolverte a tu salón a un lado del estacionamiento. Iba ya a firmar, pero no encontré mi espacio, ahí donde me corresponde, casilla número 23, estaba el nombre de un tal Héctor Larios, al que ni conocía. Busqué en las hojas siguientes y nada. Me dirigí entonces con el director, pero no me podía atender, su puerta estaba cerrada, adentro escuché voces fuertes, golpeantes. —Ya están agarrados del chongo—me dije. Di la vuelta para irme a mi trabajar, con esa daga clavada en la espalda, que ya se me inclina. Bueno, son los años que no pasan en vano, me digo, mientras arrastro los pies hasta mi salón, en el edificio B, allá en los “gallineros”, como le decimos a esta área, en el laboratorio de química, mi salón desde hace tantos años. Un golpe de tristeza, tristeza profunda me golpeó la cara cuando a un leve toque de la mano cedió la puerta, chirriar agudo. El polvo era dueño y señor de este espacio tan querido. Apreté los ojos para contener una lágrima amarga y la nostalgia me arrastró de golpe, más de veinte años atrás cuando, con el mismo movimiento llegué por primera vez a este salón. Era un chavalo, apenas iba a cumplir los veinte y estaba lleno de vida, de energías y mi risa era explosiva, brillante. Entonces no quería quedarme tantos años en esta escuela. Pero el tiempo fue pasando… Pasé todo el día empeñado en la limpieza, pero era demasiado para mis fuerzas, así que limpié un poco en la mesa larga de mi escritorio y extendí viejos cuadernos porque debía preparar mis prácticas y el material para los ensayos. Desde mi escritorio vi el lento movimiento de la vida allá afuera, los alumnos en pequeñas bolitas de amigos riendo, unos, los de primero persiguiéndose a mochilazos, iban entrando y saliendo del aula de inglés, del aula de mecanografía y muchos pasaban cerca de mi laboratorio, asomaban su carita nueva entre los barrotes y se iban. Había muchas horas libres este día. —La escuela va de mal en peor—Me dije sumido en mis libretas. Por cierto, este día nadie entró al laboratorio, ni siquiera ese maestro que firmó donde yo lo hago. ¿Quién será?, ¿será uno nuevo? También los maestros pasaban y volvían, pero ninguno me respondía el saludo, —Es el reflejo de la ventana lo que no les deja ver—me consolé. Y siguió el día. El sol iba declinando lento y yo seguí pensando en ese muchacho entusiasta que fui, mientras leía mis viejas agendas que luego se fueron convirtiendo en mi diario de vida. Así me mantuve, conteniendo la nostalgia a duras penas, como cuando tu techo tiene cientos de goteras y vas de un lado a otro tratando de taparlas. Así seguí hasta la hora de la salida, cuando sonó el último timbre. Recogí con cuidado mis viejas libretas y las acomodé como siempre en mi mal trecho portafolios y salí. El aire de mayo era espeso, fuerte, picante. Era el verano y pronto terminaría el ciclo. Mientras avanzaba hacia la dirección, nuevamente sentí ese dolor en la espalda, esa punzada de dolor. Los maestros iban saliendo muy aprisa y ni chance de comentar con ellos que mi nombre no aparecía en la lista, que si sabían algo. Todos se iban a prisa y con la mirada baja. —¿Vas a ir? —Sí, ya voy para allá. —María, ¿Se juntó lo de la corona por parte de la delegación? —Sí, maestra, ya la enviamos. —Nos vemos allá. La dirección seguía cerrada, el libro ya había sido guardado. Entonces di la vuelta y me resigné a despejar las dudas para el día siguiente. Cuando ya bajaba las escaleras para irme al estacionamiento donde me esperaba mi viejo volkswagen, escuché a unos alumnos que pasaban, llenos de juventud, desbordando la vida: —Entonces qué, ¿nos la pinteamos mañana? —Puede que sí… —Órale, no le saques, al cabo que vamos a tener muchas horas libres —Es cierto, casi todas. —Empezando por la del ruco de química… —Sí, ya se piró para el otro mundo. —Ya van a mandar a otro, pero hasta el ciclo entrante. —Era muy regañón, pero era buena onda… Entonces sentí que mi cuerpo se desgajaba, como frágiles pencas e iban quedando atrás, mientras avanzaba muy penosamente hacia el estacionamiento donde ya había caído la noche, gozando de sus horas libres. © Esteban Domínguez  *** Esteban Domínguez (1963). Licenciado en Letras Hispánicas (UNISON). Ganador del concurso del libro sonorense en el género de novela en el 2002. Su libro de cuentos Detrás de la barda fue seleccionado para las bibliotecas de aula de la SEP en el 2005. Ganador del Concurso del Libro sonorense, 2010 en el género cuento para niños, con el libro El viejo del costal. Fue presidente de Escritores de Sonora, A.C. y actualmente dirige la Editorial Mini libros de Sonora.
 QUIJOTE
No sé de ti desde el inicio de mi estío, desde el principio de tu andanza. Si tu cabello ha crecido, si lo has cortado o se ha convertido en la melena alborotada enamorada de mis dedos. Si tu barba raspa o está lista para emular a Papá Noel en Nochebuena; si la tos continúa haciendo de las suyas o por fin guarda silencio; si el sillón es fiel a la forma de tus tardes –solitarias a voluntad- junto a tu cigarrillo, el café expresso o los frasquitos de limonada. Si has terminado de leer a Molière, si Poquelín dejó a Madeleine por Armande o murió ya de tuberculosis; si tu barca sigue por ti y por mí en el puerto, adormecida en el plato de sopa de sus aguas esperando llevarnos a la cita estrellada de altamar; si al despertar aún recitas mi nombre como yo declamo el tuyo junto a un salmo. Si Völker engalana tus mañanas y tus noches junto al piano ataviado de cercanía, si caminas (o lo has pensado) a pasito lento entre gigantes o aspas de molino con rumbo a tu Dulcinea; si me guardas en el mismo sitio donde en mí tienes hacienda. Yo mi bien, salgo a trabajar por las mañanas como siempre, después del desvelo en que te pienso (porque no me ha dado por soñarte sino despierta); he dejado Marsella y a Dantés hasta que termine este nudo en mi garganta y es que ¡te pareces tanto a Edmundo! Hoy te cuento que Diódoro el hijo de Prisco ya casó con Iris la madre de Lucano; éste sigue airado con los dioses por su amada Rubria en la cálida Siria, –la que huele a rosas y a jazmines sin avistar las voces proféticas del futuro que hoy lamenta- , mientras el egipcio Keptah emocionado sigue al astro-heraldo del Mesías que en su palabra trae luz a los rectos. Todo sigue su curso aquí conmigo. Cuento más canas en las sienes anteojos graduados y en las uñas añil; Lacoste en el escote, stiletos de tacón medio y discreto, varias libretas de apuntes a juego con la medianoche o las cuatro de la mañana y dos o tres libros al mes; no pongo bótox a las estaciones ni a la lluvia de mis madrugadas, a cambio degusto el tiempo ido y por haber. Me derramo en hubieras con la voz y el canto de Joe Cocker ligado a tu rostro y tus ojos ambarinos, entonces a solas tomo una copa de Merlot con añoranzas y doy libertad al brioso corcel que va desde las cuencas fluyentes a mi pecho; después suspiro, arreglo mi rostro y pongo pintalabios grana en mi boca añosa. Virgilio dijo que la prerrogativa de dioses y hombres es la risa, por eso río mi bien, a carcajadas; para que mi humanidad contagie a Dios, para que me sepas fuerte y alegre aunque no estés a mi lado y para no morir de tristeza; y es que no sé de ti más de lo que susurran las aspas del molino y más de lo que me grita el viento. © Patricia Lozoya *** Patricia Lozoya (1962, Chihuahua, Mex.), narradora y plasmapalabras. Participó en la Antología poética Girasoles, sueños y palabras junto a otras mujeres mexicanas y se incorpora al staff del programa Clave ETR de Radio Universidad en Chihuahua. En edición se encuentran textos de su autoría; reflexiones, poesía y mini relatos “Con remitente y destinatario”.  MI PRIMERA VEZ.
por Beda Domínguez Nunca supe si era amor lo que sentí por Cesar. Pero si supe que era la primera vez que sentía una cosa diferente cada que lo divisaba a lo que sentía por mi papá, quien era hasta ese día mi galán de novela favorito. Cesar era el niño más bonito de mi escuela. Me gustaba ver su cara sonrosada que parecía tan luminosa cuando sonreía y su cabello güerito y medio rizado que se me antojaba como hebras de caramelo. Al verlo sentía bonito, y me imaginaba tardes con él platicando de cosas que ahora ni me acuerdo, pero me imagino han de haber sido de alguna materia escolar, ¿de qué más? Mi madre compraba unas novelitas tituladas Lágrimas y Risas, donde aprendí a leer más rápido que muchos de los compañeros de mi salón de clases y donde publicaban hermosas historias de amor y unas revistas de aventuras donde los personajes de Rarotonga y Kalimán, por ejemplo, vivían muchas peripecias de donde siempre salían triunfantes y eran muy felices. Y así me imaginaba que iba hacer la vida de nosotros si algún día llegáramos a casarnos. También imaginaba que viviríamos en una casita de árbol, como el cuervo del comics, o en una casita ya más convencional en un bosque rodeado de zarzamoras donde nunca nos faltaría nada, como en las aventuras de la pequeña Lulú. Cesar era el hijo del dueño del único cine de la localidad, su casa era muy bonita. Yo vivía en una casa algo fea de un campo cercano a ese pueblo a dónde íbamos a la escuela. Y mientras él comía (imagino), en elegante mesa, yo lo hacía donde se podía ya que nuestra mesa familiar casi siempre estaba ocupada con “abonados” de mi madre, (trabajadores del campo a quienes ella les vendía alimentos a todas horas a módicos precios). El ensueño terminó aquel aciago día en que amanecí sin un diente. Por mi casa de plano no pasaba nunca ningún personaje fantástico mucho menos el Ratón de los dientes y mi padre en su representación me dio un peso que fue la envidia de mis hermanos mayores a quienes se les daba 20 centavos máximo al día para gastar. Me sentía millonaria cuando acudí a la escuela y me di el gusto de comprar una de las tostadas de frijol con queso, que tanto se me antojaban y rara vez podía degustar. Antes de salir de casa esa mañana mi padre se encargó de hacerme sentir que me miraba muy linda, que la ventana en mi boca no se veía nada mal y que todo era un proceso natural en el crecimiento. “Luego lucirás los dientes más hermosos y perfectos del mundo”, me dijo mi papá, convenciéndome de que nadie o casi nadie se daría cuenta de que estaba “chimuela”. Llegó a la hora del recreo y mi hermano me regaló unos chicles color morado intenso. A mi hermano no le gustaban los chicles y solo los compraba por las chicas en bikini que venían dibujadas en las envolturas. Envolturas que mojaba y se plantaba en bíceps y brazos y se le quedaban ahí por varias horas o días si no se lavaba, a manera de tatuajes. A pesar de que tampoco me gustaban los chicles (hasta la fecha no me gustan), al ver de lejos a Cesar el nerviosismo no me dejó pensar y tomé el puñado de chicles los cuales empecé a masticar. Aún recuerdo esa goma de mascar sabor raro, como a dulce con amargo, sabor que quizá adquiría por la tinta de las calcomanías. El chicuelo de mis sueños e inquietudes caminó sin fijarse hasta quedar enfrente de mí. Recuerdo que él intentaba reunir amigos para jugar a las canicas. ¡Yo!, le dije, ¡yo también sé jugar canicas! Él me miró como pensando, “que va a saber de jugar canicas una mujer”. Al ver que me ponía atención me inundó una “verborrea” imparable. “También sé jugar al trompo, atrapar peces en el lodo de los canales, trepar árboles y matar ranas con la resortera… ah…y despellejarlas también”. Él me miraba con cara de asombro, (creí que porque estaba admirado de todas mis virtudes recién enumeradas), y del asombro pasó a sonreír, y luego a reír a carcajadas mientras señalaba mi cara que empezó a ponerse roja y luego llena de lágrimas. Te ves tan rara me dijo sin parar de reír… pareces un monstruo de día de brujas. Yo me alejé llorando y me refugié en el baño de la escuela. Y al recordar lo que dijo me miré en el espejo. Mi cara hinchada de llorar se veía cada vez más terrible sobre todo por la fosa donde había estado el diente y que con su color morado me hacía parecer salida de una revista de Archie y los Monstruos. No pude evitar seguir llorando desconsolada porque empecé a sentir mucha vergüenza. Pase días odiando a Cesar y a mi padre también. ¡Semejante mentiroso mi papá!—pensaba mientras miraba en el espejo mi cara de sonrisa chimuela que se me figuraba, se parecía a la de Hermelinda Linda, la bruja de las revistas de colores. ¡N´hombre! Si nomás me faltaba la verruga. Y Cesar, que gacho el Cesar. ¡Tanto que me gustaba! Y me había resultado un canijo insensible burlón de chicas. Duré un tiempo triste y a veces imaginaba que llegaba Kalimán le daba su merecido y dulcemente me consolaba diciéndome... “Serenidad, serenidad y paciencia”. Tiempo después emigramos a la ciudad…y que bueno. Ya que cada que miraba a Cesar en la escuela, mejor me escondía de la vergüenza que me daba y del coraje que le tenía. Después de esa mi primera aventura amorosa han pasado varias más, pero es la que recuerdo con más ternura ya que yo, solo tenía 7 años y creo que el Cesar 6. Autor. © Beda Domínguez. LUnNa. ******Beda Laura Domínguez Soto (Ruiz Cortinez Sinaloa, 1963) Escritora, ensayista, Cuentista (Géneros, infantil, suspenso, terror y policiaco). Residente de San Luis Rio Colorado Sonora. Periodista miembro del Club de Prensa A.C, de San Luis Rio Colorado Sonora. Fue Columnista de los periódicos SOL De CABORCA y LA PRENSA de San Luis Rio Colorado. y Coordinador Cultural del Periódico en Línea EL INFORMADOR (San Luis Rio Colorado) Mediador de lectura CONACULTA-ISC-SALAS DE LECTURA. Autor: del Poemario Bosquejo en Tránsito (2008). Autor participante en Antologías: Concierto de lo entrevisto. (Hermosillo Son.2009) Colombia muere (Colombia 2009) Laberintos encerados. (Editorial GARABATOS- Hermosillo Son.2009) Impresiones y recuerdos. MADRID (2009) Instructor de talleres Literarios de todos los niveles, promueve la cultura de la lectura en escuelas primarias, secundarias y preparatorias de su lugar de Residencia, Enfermera de profesión desde hace 27 años dentro de la Solidaridad Social (IMSS) en México.  LOS TRABAJOS DE UNA MUJER
por Esteban Domínguez Para una mujer, el trabajo se complica bastante, se nos recarga la mano. Imagínate, tengo que levantarme antes de las cinco. Lo primero es bañarme a toda prisa, luego, aún con el pelo mojado y a medio cambiar, voy y hago el desayuno, mientras ahí estoy grito a grito: — ¡Ya levántense a desayunar! — ¡Apúrate, Juanito!, ¿Ya estás listo? Desayunamos y rápido a terminar de cambiarme, mientras ellos, mis dos angelitos, ahí están con toda la calma del mundo, se parecen mucho a su padre. Afortunadamente ya no van a tener esa imagen cerca para que no la imiten, ya se fue y qué bueno. Era un bueno para nada, se levantaba a las diez o de plano seguía acostado hasta el día siguiente. Era un baquetón de marca, no sé cómo pude fijarme en él, lo que tiene una que aguantar. En serio, tonta y ciega es una cuando le llega el amor o cuando siente que ya se le va el último “raite”. No, si a cada rato me doy de topes contra las paredes. Luego salimos apurados y ya van varias veces que dejamos la puerta sin candado, lo bueno es que “los ratas” no se han dado cuenta y no se han metido, aunque aquí en la colonia hay muchos. Nos trepamos al viejo Volkswagen. A veces nos deja tirados de tan bombo que está y una sin saber de mecánica ni nada, pues todos llegamos tarde. Varios descuentos he tenido en los últimos meses. Luego, cuando prende, ahí nos vamos en la enorme fila de autos. En cada semáforo aprovecho para irme pintando. El otro día uno de mis alumnos se me acercó muy discreto para decirme que sólo me había pintado la sombra sobre uno de los ojos y ¡me voy viendo!, parecía como si tuviera un ojo morado. Entonces comprendí por qué se reían varios de los muchachos de la primera hora. —“Es la moda, mi’jito, es la moda”, le dije y se fue muy calladito a su lugar. A veces ni tiempo me da para desayunar y aquí vengo a echarme un taco con las muchachas de las otras áreas. Un día me dijeron que todo el día anduve con un pedazo de cilantro pegado a los dientes de arriba, me supongo que se veía horrible, pero qué le va uno a hacer. Es parte del oficio, parte del show, me consuelo rápido. Luego salen en la coordinación académica que tiene uno que preparar la clase todos los días, hay que renovar los métodos de trabajo con los muchachos y evaluar continuamente. — Hay que modernizarnos, maestros- nos dicen los directivos a cada rato. Como si fuera tan fácil trabajar con tanto chamaco que ni sabe para lo que viene a la escuela. Y ahí me tienes hasta muy tarde dale y dale a la lectura de libros y escribe y escribe mi planeación. Espero un día pasar a otro nivel de la “carrera magisterial” y me paguen un poco más, porque te digo, el sueldo casi no me alcanza y el “huevón” de Paco, nada me manda para ayudarme, siempre dice que no ha tenido chamba. Eso sí, siempre quiere a los chicos en el taller muy limpiecitos. Lo bueno es que puedo aprovecharme y venirme para acá contigo, pasar estos ratos juntos, aquí recostados y sin hacer nada, después de hacerlo rico, es lo que le da sentido a mi vida. Lástima que no todos los fines de semana te tocan las guardias en la escuela y además no siempre puedo venir cuando tú me llamas. El trabajo en la casa nunca se acaba, todavía en la noche estoy arreglando la comida del día siguiente y preparando los uniformes de los niños. Ni siquiera el fin de semana tengo paz. Ay, cómo me muero de ganas de que lleguen las vacaciones, al cabo ahí te va a tocar toda una semana de guardia. Cómo la vamos a pasar de bien. Los chamacos se los va a llevar Paco a pasar las vacaciones con sus abuelos y yo voy a estar libre. Tal vez hasta podrías venir a mi casa por las noches. No sé, creo que todo va a ir bien mientras no se entere tu mujer, ni la gente de la escuela, aunque ya lo sospechan. Qué bueno que viniste a trabajar aquí. Si desde que te vi, pensé: “este chavalo está bueno para mí” y creo que fui bastante discreta. Ya sé que la profe de inglés también te echó el ojo, pero yo me puse más abusada. Y es que por más que hice por dejarte de querer, se me clavó en la piel tu olor a muchacho nuevo. Entonces una debe echar a la basura las buenas costumbres y maneras, y aventarse. No debía tener miedo, pero lo tenía, sí, lo tenía. Era como una chiquilla, sobre todo aquella primera vez cuando supe que estarías en la guardia de fin de semana y te estuve hablando a la dirección y luego vine con el pretexto de que necesitaba unos papeles de mi looker. Y tú ya sabías a qué venía y todavía me hiciste pasar la gota gorda hasta que, tal vez compadecido, me tomaste y me tumbaste en el sillón que desde sabe cuándo nos estaba esperando. Me tomaste y tumbaste con furia, con pasión, como siempre lo esperé. Ahora ya sé que te cansé con esta plática y ya te dormiste, pero no importa. De todas maneras, estoy a gusto aquí, acurrucada en tus brazos, en esta sala de maestros, en este sillón donde nos sentamos a esperar la siguiente clase, mientras el día avanza y yo me siento aquí a acariciar este pedazo de cielo que me das. Aunque sea a ratos, a escondidas, eso me alcanza para seguir día a día, empeñada en ser la mejor mamá del mundo y la maestra que viene y va a las carreras en la vida. © Esteban Domínguez *** Esteban Domínguez (1963). Licenciado en Letras Hispánicas (UNISON). Ganador del concurso del libro sonorense en el género de novela en el 2002. Su libro de cuentos Detrás de la barda fue seleccionado para las bibliotecas de aula de la SEP en el 2005. Ganador del Concurso del Libro sonorense, 2010 en el género cuento para niños, con el libro El viejo del costal. Fue presidente de Escritores de Sonora, A.C. y actualmente dirige la Editorial Mini libros de Sonora.  LA TÍA TILDE Por Esteban Domínguez Hay cosas que ya no entiende una. Los pájaros vuelan con y sin acento y lo mismo pasa con búho, que me sigue mirando con esos ojotes, como si me quisiera arrancar los míos. Afortunadamente lo tengo bien disecado y de ahí no se va a mover. Yo soy la tía Tilde y aquí en mi casa no se puede entrar si no se saben usar bien los acentos. Aunque, claro, hay sus excepciones a esta regla. Se supone que mis invitados siempre traen el acento en la cabeza, donde debe estar. Aunque a veces viene él con acento y el sin su acento. ― A ver, ¿cómo está eso?- les digo, pero ellos me explican que, aunque son gemelos, él con acento tiene personalidad. Se usa cuando nos referimos a la persona, “él traía dolor de muela”, por ejemplo. Y cuando viene sin acento el, se refiere a las cosas que le acompañan, es un artículo, como “el saco de la tía tilde está roto” ¡Y claro que lo está!, como que en las bolsas ya no me caben todas la explicaciones que me dan a cada rato de sus inexplicables comportamientos mis invitados. El otro día, casi me arranco los pelos porque no sabía qué hacer con tantos invitados dobles que llegaron a mi fiesta. Estaban los más y más, tú y tu, sí y si, aún y aun, dé y de, mí y mi, sé y se, dé y de, té y te, entre otros y todos querían hablar al mismo tiempo. Pero les dije, muy seria: ― Vamos por partes, como dijo Jack el destripador, para entendernos. Y vamos a hacer un concurso. La palabra que no pueda darme una buena explicación de sus curiosos comportamientos y el de sus compañeros, ¡se va de la fiesta! ― Té, con acento se refiere a esa bebida que nuestras madres dan para aliviarnos un poco de algunas molestias como resfríos. Yo conozco los tés de manzanilla, de hierbabuena, que sirven para el estómago. Mi hermano te, sin acento, es un pronombre relativo y se usa como por ejemplo en “Ella te puso nerviosa”. ― Así me tienen todos ustedes condenados, ¡se quedan! El siguiente, a ver tú, ¿qué me dices? ― Pues tu sin acento es pronombre posesivo, o sea que se usa para indicar pertenencia de los objetos, como en este caso: “en tu fiesta hay diversión”. ― En cambio tú, se refiere a la persona, como en “tú eres mi amiga”. ― ¡Se quedan!- no faltaba más. ― Nuestro caso es más complicado, mas trataremos de explicarnos. Resulta que mas sin acento, significa “pero” o “sin embargo” como en “Te esperé, mas no llegaste”. Si le ponemos acento se vuelve un adverbio de cantidad o superlativo como en “no creo que haya un caso más complicado que el nuestro”. ― No es cierto, el nuestro es más complicado, sino ¿por qué los chamacos y personas de todas las edades se equivocan a cada rato con nosotros? ― Suelta tu explicación, que no somos tontos. ― Sí, dilo ya. ― Si no habla pronto que se vayan de la fiesta. ― Pues mi hermano y yo somos Si y Sí. Yo tengo el acento porque soy un adverbio de afirmación como en el caso: mañana le daré el sí a mi novio. Mi hermanito, no lo lleva porque es una conjunción condicional y así le digo, “doña que si no nos deja quedarnos en su fiesta me voy a poner a llorar”. ― Yo soy dé, con acento, porque soy un verbo y aparezco en oraciones como: señora, no le dé más dulces a los niños. Mi hermano de es una preposición: ayer fuimos a una fiesta de disfraces. Yo lo que creo es que sólo y solo no se van a quedar ¿cómo van a explicarse? ― Sólo eso nos faltaba, se me hace que me voy solo a mi casa. Lo que pasa es que solo, mi hermano, nunca lleva acento cuando es adjetivo: más vale solo que mal acompañado y yo sí lo llevo porque soy un adverbio y significo solamente, como en “sólo voy a tardar un momentito”. Al final, la pachanga duró toda la noche y nadie se fue. Cuento publicado en el Libro El viejo del Costal (ISC, 2013) *** Esteban Domínguez (1963). Licenciado en Letras Hispánicas (UNISON). Ganador del concurso del libro sonorense en el género de novela en el 2002. Su libro de cuentos Detrás de la barda fue seleccionado para las bibliotecas de aula de la SEP en el 2005. Ganador del Concurso del Libro sonorense, 2010 en el género cuento para niños, con el libro El viejo del costal. Fue presidente de Escritores de Sonora, A.C. y actualmente dirige la Editorial Mini libros de Sonora.  Emma Larissa fue por agua
Por Jesús Chávez Marín Silueta hacia el pensamiento Aparece el horizonte delineado por la luz, distinto cada día; una voz discreta y clara revela misterios que me iluminan al instante o que no entiendo; se quedan grabados en la sombra y años después esparcen su lección. Esto no siempre sucede, la memoria es frágil y el ruido la avasalla. Patrimonio plural La generosidad va como el agua entre las piedras y la arena, con su discreta frescura. Es el amor y el instinto de conservación del alma colectiva. Mujer nada contemplativa Socorro tuvo un accidente en carretera y quedó en silla de ruedas; cuántas veces ha lamentado no haberse muerto, sobre todo cuando la soledad se arremolina en su agitado corazón. Ella fue toda su vida una mujer de acción, ahora recuerda vivamente cada detalle. La noche que su madre murió asfixiada con el monóxido de un calentón, cuando mataron a balazos a su padre, cuando se enamoró de Rigoberto y la llevó a vivir de esclava doméstica a la casa de sus padres donde su suegra era la bruja maldita. Aquella madrugada que decidió largarse para siempre de San Francisco del Oro y venirse a Juárez, Rigo descubrió la huida y trató de regresarla, tuvo que defenderse a pedradas y lo dejó descalabrado gritando maldiciones. Su madrina fue de verdad El Hada Madrina para ella. Era una mujer muy alegre y de gran estilo. La llevó a muchos lugares, cenas, bailes, fiestas; era para ella la hija que nunca tuvo y de verdad la quiso como a una hija. Gracias a ella conoció al ingeniero Fernández, quien habría de ser el padre de sus tres hijas. Nunca se casó con ella porque él era casado, pero la cuidó bien, le puso una casa bonita y a sus hijos nunca les faltó nada, todo un caballero. Con el tiempo, Socorro hasta se hizo amiga de la esposa del ingeniero, y los hijos, los medios hermanos, se conocieron y llevaron buena amistad. Todo bien, hasta el accidente. Allí se terminó la vida para Socorro, porque ella no nació para mujer contemplativa sino para moverse recio por la vida, pero ahora ¿cómo? (Escrito con Araceli Loya, al alimón). Agustina Mendoza, mi abuela Por la calle pasa, con las dificultades de sus rodillas casi petrificadas, una mujer cuya memoria ya le dio dos vueltas al firmamento. Adiós, Aurora Azul intenso la madrugada, colores que aparecen como pinceladas en la abstracta luz me despiden de la ciudad, de la noche. Eco sereno La humildad no pareciera tener aprecio en un siglo de propaganda y oropel; sin embargo, el equilibrado conocimiento de las propias virtudes y defectos, ejercicio de la discreción y la autocrítica, hace que el trascurso de la vida sea elegante y justo. Al amanecer Muy quieta se mira el agua; las primeras luces que en la ciudad se prenden se reflejan con esperanza y beatitud. En cada casa se agitan, sin embargo, los pensamientos con la prisa del día que inicia. Es la hora de la energía renovada. También es la que eligen entre brumas la mayoría de los suicidas para irse, sin amor ni despedidas. Una puerta En la cítrica alborada se refrescan las últimas sombras de esta noche; la aventura de los sueños no siempre ha sido afortunada, pero esta vez hallé en una de sus regiones la imagen que había olvidado, el talismán con el que se abre la plenitud del día. Castidad Castidad nombre antiguo que fusiona lealtad e higiene. Se refiere al cuidado de las personas que se aman y al refugio para los hijos en su crianza, el ambiente que los educa y nutre hasta que sean fuertes para avanzar por sus propios medios. También al respeto hacia los demás, a la pureza de todos los amores, en cualquier preferencia de pareja y de familia. Templanza La templanza se refleja en la mirada y en la acción de quienes tienen un sentido natural de la justicia; es resultado de una vasta educación, la de vivir cada día con equilibrio y sencillez. Tomar de la naturaleza los elementos necesarios para la vida, transformarlos sin hacerle daño, producir bienes con ingenio y trabajo sin acumularlos desmedidamente y sin apropiarse de los frutos del trabajo ajeno, administrar la sana y sensata economía colectiva. En una hebrita de tiempo Una ligera fragancia me trajo aroma de tu cuello, que ya casi tenía olvidado, mezcla de la piel y aquel perfume. ¿Estás aquí? O es solo el rocío, inolvidable. Arte de la fotografía Agua que se imagina en el aire y, al impulso de su acalorado pensamiento, vuela. Casas que allá lejos parecen dibujos de una niña cuidadosa y en la vida guardan las ilusiones y los amores de sus habitantes. Verde oscuro de la floresta que desprende los últimos minutos de noche, por donde camina con vigor el fotógrafo. Él, Ella, extiende el ángulo de su mirada y concentra su alma en la primera estampa del día. Filippa Ayer sábado 21 septiembre 2013 cantó en el centro de la ciudad de Chihuahua Filippa Giordano, con su voz prodigiosa. Vestida de princesa color de rosa, cantó en italiano algunas clásicas; luego fue a cambiarse y salió de señora sexi con un vestido azul rey, dotando de vida nueva algunos viejos boleros en español; por último se disfrazó de mariacha y a pesar de ello lucía bonita y graciosa, con canciones italianas y mexicanas. Su expresión corporal, en pleno dominio, fina y educada. También muy bella con un elegante vestido de noche color negro la maestra de ceremonias, la diva Yolanda Miranda. Tortugas Ninja Si camino en medio del centro comercial, un pensamiento supersticioso me lleva al pasado: mis hijos niños, dos vecinas de su edad, y nosotros dos, entramos al cine. Es el estreno de Las Tortugas Ninja. Puedo sentir tan vivaz ese acto en el cuerpo, que de pronto se esfuman 30 años y compro los 6 boletos. La voz humana Hay una sombra o un reflejo en cada historia. La hermosa montaña aparece en el agua y agrega un símbolo; la luz del alba se serena en el lago como acuarela exacta del silencio; la silueta múltiple de la ciudad se hace una sola pieza con su materia en el dintel del misterio. Con asombro antiguo, hallo claridad en la voz de mi nieta, en sus primeras palabras, moneditas de plata que se oyen tan alegres y milagrosas. El reloj Cuando una mariposa negra de viñetas doradas llegue a tu jardín, habrás de iniciar un viaje largo y lleno de acechanzas Es posible que jamás regreses, pero hallarás regiones del mundo que ni en sueños hubieras conocido si te quedas. Si te quedas, la vida pasará tranquila y tediosa, o tal vez se detendrá en un punto muerto donde nunca te darías cuenta de que el reloj dejó de circular. Madrugada Salen al alba dos luciérnagas; el sol se alza radiante y a ellas nadie las mira. Vuelan agitadas, tratan de recuperar su luz que se ha vuelto sombra en el resplandor del día. Pereza Conozco a un hombre que vive solo en una casa grande, cada cuarto huele a muebles rotos, periódicos, basura, negligencia; pero él anda como pez en el agua. O su alma es confusa y turbia, o ya perdió toda esperanza. Adiós Esteban en pleno insomnio escribía una carta de despedida. Era una noche de sueños hechos polvo en la memoria. Un dolor arrebatado le ardía en los ojos y en el incierto valle de su futuro. Edward Hace tiempo que conocí un científico que se sentía El Galán de Chihuahua. Además de abordar a todas las mujeres que hallaba en cualquier lado, buscaba amores en internet. Las prefería rusas, güeras, altas y de ojos azules. Tenía un carácter de los mil demonios, todo le parecía mal, realmente era una piedra en el zapato. El jueves pasado estaba yo en una conferencia de literatura y recibí en el celular un mensaje suyo, una frase que decía “¿Qué haces?” Discretamente le puse: “Estoy en una conferencia”. Pero no me pareció correcto seguir escribiendo ni interrumpir mí atención al interesante tema literario que se estaba exponiendo. Más tarde se comunicó muy ofendido por no haber sido invitado al evento, y lo hizo con frases groseras, maleducadas y de mal gusto. Días después me lo encontré casi de frente en el Sanborns y, para mi sorpresa, fingió que no me había visto. Ups, me fui a otra mesa. Me puse a tomar mi café muy a gusto mientras revisaba mis comunicaciones recientes; en eso se levanta de su lugar una amiga mía, que es guapísima, y vino a saludarme muy contenta. Como lo conozco bien, de reojo miré que mi amigo (o ex amigo, ya no sé) el científico se mueve con intenciones de lanzarse a que yo le presente a esa dama tan atractiva, mi conocida de muchos años. Creo que pudo más su orgullo o quizás la soberbia, pues se quedó con las ganas, como aquel niño que se le antoja la paleta y se le cayó al suelo. Cuando mi amiga se regresó con sus amigos a su mesa, pensé: Qué necesidad tengo de estar aguantando a ese tipo tan pesado, no merece que me preocupe por su amistad; él contamina con amargura y ofensas. En ocasiones hasta lástima me da. Good bye. (Escrito con Cecilia Fernández, al alimón). A la orilla En un diente de león se concentraban los ángulos de una idea, pero llegó el ruido, el viento, el tiempo. Y la memoria voló dispersa. Las medicinas Amigo de nuestra ya mítica de tan lejana infancia: No me platiques tus enfermedades ni medicamentos, batallo para no pensar tanto en los propios. Esencia de la luz Una piedra, que siglos antes existiera en huesos y en el polvo oscuro de la sangre, guarda la belleza antigua y para siempre fresca. Dibujos al amanecer Tengo una idea aproximada del sol, de su trascurso. De que aparecerá en la alborada como milagro irrepetible. Y siempre serán para mí una sorpresa los colores que se pintan en la cámara oscura. Clorofila Un perro viejo pensaba: lo que sigue es la vida lenta y buenas dosis de dolor. Pero la esplendorosa memoria y la curiosidad lo revitalizaban. La Y griega Venía una tormenta y nadie la miraba, todos seguíamos al descuido caminando como si nada; la vida no se resuelve sola, ahora lo sé. Cultivar un enfisema es algo parecido a lo que entonces sucedió: fuimos tapizando de tedio aquel amor que antes habíamos sido capaces de alzar como un hermoso arco iris; hasta que el humo cristalizó en muchas formas perniciosas, la infidelidad, el desprecio, el incipiente alcoholismo. Una placa dura y tóxica nos separó sin remedio y, antes de que el odio llegara, cada quien marchó por su lado, hacia la honda distancia. Una esfera El año va pasando y ya estamos en noviembre, cuántas alboradas he visto en la marcha, siempre distintas en lo que pareciera el mismo rumbo, la misma vida. Cada minuto la esfera va girando y los colores vuelan desde la sombra hacia el blanco absoluto de la luz. Redactar la calle A ninguna hora se detiene este río de carros, la calle. Cuántos destinos circulan y paran un minuto en las esquinas donde hay semáforos en rojo; hilos del pensamiento suceden durante las horas del día buscando su redacción, la claridad. Arco iris Anoche una gota de agua cayó del aire confundida con la nieve de diciembre; arco iris fugaz en el aura de la montaña. Emma Larissa —Emma, ¿quieres que nos vayamos cantando? —No. —¿Quieres que vayamos platicando? —No —¿Quieres algo? —No. Quiero que nos vayamos así calladitos todo el camino. Junio 2019 © Jesús Chávez Marín TESTIMONIO Y POSTMODERNIDAD: VOCES DEL MUDO EN TEJIENDO TELARAÑAS (2013) DE DAVID ALBERTO MUÑOZ6/11/2019
Beatriz Carla Rodríguez
4 de abril 2019 Beatriz Carla Rodríguez 4 de abril 2019 TESTIMONIO Y POSTMODERNIDAD: VOCES DEL MUDO EN TEJIENDO TELARAÑAS (2013) DE DAVID ALBERTO MUÑOZ Por eso canto a quien no escucha a quien no dejan escucharme a quien ya nunca me escuchó: al que su cotidiana lucha me da razones para amarle: a aquel que nadie le cantó. —Silvio Rodríguez, “Canción de navidad” La comunidad chicana como fenómeno sociohistóricos se originó a partir de la expansión norteamericana (Benavides 42). Nos referimos a la frontera más extensa del planeta, 3,000 kilómetros que no sólo separa dos países sino que marca la disparidad de todo el continente. Al sur de esa línea imaginaria se encuentra el otro lado, el tercer mundo o la América Latina. Este proceso de expansión territorial tiene sus origines en el siglo XVI cuando los españoles invadieron el Nuevo mundo e iniciaron el contacto con los amerindios en México y Latinoamerica, es en este momento que comenzó la génesis de la comunidad mexicana en norte América (Gonzales 9-11). Más tarde, con la ocupación militar del estado de Texas en 1845 por los Estados Unidos, el Tratado de Guadalupe Hidalgo (1848) para terminar la guerra entre ambos países y el pago de 18.3 millones de dólares se iniciaría la expansión poderosa de Estados Unidos en Latinoamérica, ingresando luego a Centroamérica y al cono sur. Con dicha suma Estados Unidos compró los estados de California, Arizona, Nuevo México, Nevada y Texas y parte de Colorado, Wyoming y Utah (“Ensamblaje” 31). Asimismo desde 1848 los movimientos migratorios de los pobladores mexicanos se convierten en una constante lucha que fluctúa su severidad según los intereses económicos y políticos de la época. El carácter dominante y expansionista de los Estados Unidos ha sido atribuido a la doctrina del Destino Manifiesto[1], la cual es la creencia de los primeros colonos y granjeros de Estados Unidos de que su destino divino era expandirse hasta las costas del Pacifico. Asimismo, el modelo asimilacionista tradicional de raíz eurocentrista excluía a los mexicanos o estadounidenses de ascendencia mexicana u otras minorías raciales, creando en un ambiente de conflicto y resistencia. En este mundo contradictorio se crea una comunidad su generis como consecuencia de un contexto y proceso histórico cultural entre el anglosajón y el mexicano. mientras los que residen en Estados Unidos viven en un estado de dualismo cultural o en la frontera[2]. Según John Beverly el testimonio debe envolver una urgencia para comunicar un problema de represión, pobreza, subalternidad, encarcelamiento y supervivencia. Dicho problema queda implicado en el acto de narrar en sí. Es más, el testimonio está más interesado en la sinceridad del relato que en la literariedad, siendo su narrativa fundamentalmente democrática e igualitaria porque cualquier narración de un individuo puede tener un valor representativo (34). En este modelo teórico analizamos como texto social la narrativa Tejiendo telarañas (2013) de David Alberto Muñoz, lanzado como un manifiesto renovador y reformista donde no sólo se desmitifica ciertos conceptos tergiversados que se asumen sobre los mexicoamericanos, sino que se denuncia los problemas socioculturales que pertenecen a toda una sociedad. Asimismo se revela el conflicto hacia sus inmigrantes, siendo testigo de la violencia y abuso por parte de las fuerzas del orden. Además se afianza el discurso lingüístico desde una realidad y cosmovisión bilingüe, a la cual se le ve ahora como el centro y no la periferia, y en donde muchas veces el personaje principal no sólo es el silenciado sino el doblemente subalterno. Tejiendo telarañas pertenece al periodo de la Segunda Gran Migración (1970-presente) y consta de 21 cuentos divididos en cuatro partes: “Telarañas fronterizas”, “Telarañas familiares”, “Telarañas beatificadas” y “Telarañas carnales”, respectivamente. Son cuentos de testimonio que presenta situaciones de inmigrantes marginados que cruzaron la frontera en busca de mejorar su situación económica y tener una estabilidad laboral. El discurso en la colección se encuentra conectado a diferentes espacios de temporalidad dentro de un transnacionalismo. La telaraña no solo metaforiza la fusión de las narraciones, la unión entre ellos a través de una estructura sincrónica sino que también sirve para sugerir el atrapamiento de los personajes. Estos se encuentran aprisionados en las redes pegajosas y son víctimas de los conflictos en una sociedad postmoderna. En la narrativa se revela situaciones que representan contradicciones universales las cuales nos invitan a replantear las relaciones con Estados Unidos, en donde la población hispano-estadounidense cada día va extendiéndose y convirtiéndose en uno de los lugares de más alto porcentaje de población latinoamericana (Benavides 45). El siguiente análisis pertenece a la narrativa “Papeles”, “Diálogos fronterizos” y “Todavía no acabo” que se hallan en “Telarañas fronterizas”. El tema que me interesa tratar son las luchas, sufrimientos e injusticias cotidianas de los inmigrantes en los EE.UU. En Tejiendo telarañas los protagonistas casi no se les describe en su apariencia exterior. Es más, sus rasgos apenas se esbozan. De esta manera, se trata de una ausencia del afuera, en donde los relatos son enmarcados dentro del ámbito privado, y cuyo tema es la desgarradora sobrevivencia. “Papeles” es el primer testimonio de la colección y se trata de la tragedia que vive un niño por las leyes antimigratorias. Escrito en un tiempo pasado y presente, el pasado detalla la tragedia que el niño recuerda mientras es víctima de la violencia institucionalizada que han vivido muchos inmigrantes indocumentados en los últimos años. El presente de la víctima dramatiza la soledad del menor de edad sin su familia. Este es un proceso de invisibilización institucional que sufren los menores según Gloria Valdez-García y Oscar Rivera a partir de su pobreza y exclusión social (citado en Procesos 197). La crisis económica mundial a principios del año 2007 ha generado políticas severas y funestas para los inmigrantes así como las manifestaciones masivas de xenofobia. En “Papeles” se observa que, el policía como representante de la autoridad y las leyes del país usa la violencia pretendiendo mantener el “orden”, señala el narrador: “[…] aquella es señalada como mala cuando los oprimidos apelan a ella para cambiar una situación”. En “Papeles”, la policía irrumpe: “pistolas en mano” (13) en la casa del niño golpeando y maldiciendo. El niño se siente impotente ya que no puede hacer nada para defender a su padre contra cuatro oficiales que: “patearon a mi papá hasta el cansancio” (14). En “Papeles”, el niño no concibe el significado de dicha palabra, porque a nombre de éste las autoridades han desintegrado a su familia por la fuerza y han violado sus derechos civiles. Asimismo, la simbología del papel oficial hace memoria en la historia de los pueblos latinoamericanos: un invento burocrático para crear leyes y por tanto el poder. Unas leyes similares que fueron importadas de otro continente para posesionarse de casi todo un continente[3]. Fueron estas mismas leyes, más tarde, las que crearon fronteras y despojaron asimismo a los propios mexicanos de sus tierras vía el tratado de Guadalupe-Hidalgo 1848. El siguiente testimonio que se analiza es el quinto en la colección, “Diálogos fronterizos”. En la narrativa el autor presenta diferentes perspectivas a través de un diverso testimonio de individuos inmigrantes, en su gran mayoría estos sujetos son víctimas o testigos de asesinatos, discriminaciones, injusticias y cinismos. Los hechos mencionados son cometidos por las autoridades estadounidenses y las leyes anti inmigratorias actuales. Se observa la convergencia de relatos en forma de diálogo individual las cuales presentan diferentes posiciones políticas. No existe un narrador central, más bien coexisten diferentes signos lingüísticos y códigos sociales que componen una sociedad heterogénea. En esta instancia tenemos el diálogo interno de la trabajadora indocumentada que vive con el temor que la van a arrestar porque no tiene papeles. Ella vive con una conciencia de culpa y el miedo de que la arresten y sea forzada a dejar a sus hijos abandonados. Vive un calvario interno constante, sin un sentido claro, sintiéndose sometida a lo que le toca vivir sin poder demandar sus derechos civiles para solucionar el problema. ¿A quién podría reclamar, si ni en ningún espacio sus derechos como persona son respetados, ni en EE.UU. ni en México? En este respecto Edwin Soja en Seeking Spatial Justice, sostiene que la justicia tiene una geografía y estas diferencias en el espacio están sujetas a ventajas y desventajas las cuales pueden ser opresivas. En ese mismo contexto, se observa que la madre trabajadora vive en un espacio de injusticia de opresión. Ella vive aterrorizada por las leyes antiinmigrantes, habla: “El miedo más grande que tengo es salir a trabajar y no regresar. Tengo tres niños. Si me agarran me van a deportar” (26). Por otra parte se escucha el testimonio del hombre que dice, “¿Cómo estarán las cosas en México para que vengamos a sufrir estas condiciones, y la humillación de ser tratados como ciudadanos de segunda clase?” (29). Esta voz transnacional no sólo reclama el sistema injusto en EE.UU, sino que también manifiesta su conciencia como orfandad transnacional y ciudadano del mundo. Esta situación se hace evidente en la distribución geográfica que ha ocasionado distintos espacios de justicia a nivel global. Las configuraciones injustas de espacio fueron creadas para privilegiar el poder y son la base y causa de los conflictos y la lucha para reformular otra distribución del espacio. Por lo tanto los subalternos o los explotados económicamente y oprimidos son los que sufren los efectos de una geografía injusta, y esta lucha por la geografía puede usarse para crear unidad y solidaridad global /diversa. El mexicano o latinoamericano no cruzaría su frontera si en su país tuviera posibilidades de vivir una vida económicamente digna, si no existiera porcentajes tan alto de desempleo, si la diferencia de sueldos no fuera tan abismal o si la educación no fuera casi un imposible (“Principios” 13). En este contexto, en “Diálogos fronterizos”, se escucha la postura del chicano anónimo que sólo está informado por las campañas antiinmigratorias, las cuales se han agudizado a partir de la recesión económica desde principios del 2007. El personaje dice: “Yo creo que todos los ilegales nada más han llegado a echarnos a perder a nuestro país” (27). Luego, añade: “Este país era un país donde la ley y el orden reinaban, pero desde que empezaron a llegar los mexicanos todo se nos fue para abajo” (27). Estos coloquios se contraponen al diálogo interno de un trabajador mexicano, éste dice: “Nosotros queremos trabajar, hay compas que hasta trabajan dos trabajos, toda la semana hasta los domingos. ¿Quién anda piscando los campos? ¿Quién limpia las oficinas?”(28). Escuchamos asimismo la voz de otro inmigrante que ha vivido toda su vida en los Estados Unidos: “Yo ya estoy viejo para irme a México […] vendí todo lo que tenía cuando me vine” (30). Más tarde el mismo anciano comenta que las leyes se transforman conforme la situación económica cambia. Dice: “Era una época donde el gobierno estadounidense ofrecía que nos viniéramos a trabajar. Pero ahora hay tanto odio para con nosotros” (30). Es decir, las leyes cambian según la economía y las necesidades socio económicas que los Estados Unidos tengan en determinada época de su economía. De esta forma, la fuerza laboral es usada, en palabras de Aníbal Quijano con una distribución racista del trabajo y el modo de explotación del capitalismo colonial. Sin embargo, cuando hay bajas económicas se utiliza este grupo como chivo expiatorio para manipular y desviar el descontento colectivo de la población. Se llevan a cabo campañas inmediatas para acabar con el “problema económico”, formulando y empleando leyes para mantener el orden y la simpatía de una sociedad segregada y racista. En la narrativa, otra voz comenta: “Todo el mundo sabe que la culpa es nuestra, todo el mundo sabe que los mexicanos somos la causa del derrumbamiento social de esta nación […] ¡Chingada madre!” (31). El último testimonio que se analiza, “Todavía no acabo”, es el sexto en “Telarañas fronteriza”. Narrado en segunda persona del tú, produce un tono acusador y de reprimenda al protagonista. El sujeto de la narración se moviliza en diferentes espacios, invitando al lector a ver la perspectiva del sujeto conectado a diversos espacios. El tiempo recordado es el pasado, cuando vivía en la ciudad de México, y el tiempo presente es donde se encuentra actualmente, los Estados Unidos. El uso del tú por el escritor invita a pensar que no sólo se recrimina al personaje del relato sino también al arquetipo del hombre aculturado que el protagonista representa. El narrador relata la vida del individuo en México D.F, en una zona urbana. Remarca: “Desde la esquina de tu casa se podía ver al Popo y el Izta” (33). Enseguida puntualiza, “Es un México que ya no existe” (33). Luego su familia emigró a EE.UU. y sufrió tratando de adaptarse a su nuevo mundo. Empero evoluciona culturalmente como lo observa el narrador. Comenta: “poco a poco empezaste a cambiar. Te adaptaste al sistema. Todos los fines de semana vas con tu familia al Mall vestido de shorts bermudas con tu camiseta y tu gorrita” (35). El protagonista ha ascendido en la escala social, pero, ¿va descendiendo en la escala moral? ¿El hecho de que olvide su pasado y se asimile a una nueva sociedad hace más grande o pequeño al individuo? El personaje ya no tiene que preocuparse por lo que su angustia sería en México. El sujeto dice: “importarle en lo que tendrá que comer” (35). Hoy, como la mayoría de individuos postmodernos, él es un consumidor: ahora va al “mall” todos los fines de semana. Lo único que le importa es, “querer ser” trepar la escala socioeconómica. Es más, él ya no se acuerda de su pasado. El narrador: “Todo cambio. Incluso tu persona. Tu cultura ha ido desapareciendo poco a poco” (36). El protagonista es el arquetipo del individuo postmoderno, un ser aculturado y aburguesado que cambia y abandona sus raíces. Según Fredric Jameson el hombre postmoderno está fragmentado, desconectado de su realidad y desprovisto de su contenido histórico: In postmodernism, on the other hand, everyone has learned to consume culture through television and other mass media, so a rationale is no longer necessary. You look at advertising billboards and collages of things because they are there in external reality. (26) Ya no nos damos cuenta de lo que consumimos. Esto es la cultura de la mercancía y la obsesión por gastar. Esa es una característica muy importante del postmodernismo que explica la desaparición de las prácticas tradicionales. Desde esta perspectiva las prácticas cotidianas y el consumismo mismo son la legitimidad, mientras otros valores han decaído así como la colectividad. En Tejiendo telarañas el tú narrador le recuerda al individuo aculturado que: “todavía no acaba”. En lugar de acabo, se le recuerda su transnacional espacio, “nunca olvides tu barrio, tus raíces, el suelo que escuchó el primer llanto que brotó de tus pulmones; eres hijo de maíz” (37). En este mismo orden de cosas, Jameson nos invita a pensar en la política cultural en términos de espacio y el conflicto de éste. Ya no podemos seguir pensando en las antiguas categorías de distancia crítica sino en un nuevo camino en el cual el desheredado y el lenguaje esencial del modernismo de subversión y la negación sean concebidas diferentes. Esta estrategia de espacio o lugar que posee una visión global, viene a ser un estilo cultural global o imperialismo cultural; éste estilo se opone a las demandas concretas locales o a una situación nacional. La estrategia consiste en crear distintos paradigmas con nuevos espacios y valores los cuales defiendan las demandas de la mayoría que seria las exigencias socio económicas del subalterno. David Alberto Muñoz presenta esta dialéctica del contrapunteo, que frustra y destruye una sociedad alienada, racista y consumidora. Estas son las diversas vivencias que afianza el discurso lingüístico desde una perspectiva bilingüe, con sus diversas conciencias, estilos coloquiales, lenguas y códigos culturales que provienen de diferentes estratos socioculturales y géneros. Es un espacio que carece de límites, que afirma su transnacionalismo, que se desliza y yuxtapone a muchas voces, aquellas voces que han sido silenciadas y que son en término figurativo mudas. Voces que desmitifican nociones erradas del mexicoamericano y nos muestra su heterogeneidad y universalidad. Estas voces del inmigrante se convierten en una alternativa en este mundo postmoderno en que vivimos y proyecta distintos paradigmas con nuevos espacios y valores. Esta visión colectiva resulta de las realidades y el esfuerzo creador de los pueblos que son marginados, revitalizan nuevas circunstancias y dan un sentido universal de humanidad y fraternidad. © Beatriz Carla Rodríguez *** Soy Carla Beatriz Rodríguez, nací en Lima-Perú. Poco después que terminara la secundaria vine a California, EEUU a estudiar y trabajar. Mi bachiller es en ciencias políticas y español de la universidad de California en San Diego (UCSD). Mi maestría en Literatura Latinoamericana, de la universidad de San Diego (San Diego State University). Actualmente, acabo de doctorarme en la universidad de Arizona (Arizona State University). El tema de mi disertación es narrativa testimonial contemporánea feminista latinoamericana. Soy profesora de español, literatura y cultura latinoamericana. He enseñado en “community colleges”, universidades, colegios de secundaria, primaria, etc. También trabajé en la India, California y actualmente en Arizona. Obras citadas Muñoz, David Alberto. Tejiendo telarañas. Phoenix: Peregrinos y sus letras. 2013. Impreso. Benavides, Rosamel. “Cuentos y cuentistas chicanos: Perspectiva temática y producción histórica del genero, 1947-1992”. Revista chilena de literatura 42 (1993): 49-56. Beverly, John. “The margin at the center: On Testimonio”. Testimonio : On the Politics of the truth. Minneapolis, MIN: U of Minnesota P, (2004): 29-44 and 98-101. Cornejo Polar, Antonio. Escribir en el aire. Lima, Perú: CELACP, Latinoamericana Editores, 2003. Impreso. ___“Totalidad Contradictoria”. Revista de crítica literaria latinoamericana 18 (1983): 37-50. Impreso. Camarillo, Albert. “Historical context of Mexican Immigration to the United States in the Twentieth century”. Alambrista and the US Mexico Border: Film, Music and stories of undocumented immigrants. Cull Nicholas and Carrasco David, Albuquerque (2004):13-35. Gonzales, Manuel G. Mexicanos: A History of Mexicans in the United States. Bloomington: IUP, 1999. Impreso. Gutiérrez, Gustavo, Teología de la liberación, perspectivas. Ediciones sígueme. Salamanca: 1971. Impreso. Jameson Fredric. Postmodernism and consumer society. Web accedido 12/11/2014. Massey, Douglas. “Ensamblaje de la maquinaria: una historia de migración México- Estados Unidos”. Detrás de la trama: Política as migratoria entre México y Estados Unidos. Trada Elvira Maldonado, Zacatecas (2009): 31-60. ___“Principios de funcionamiento: teoría de la migración internacional”. Detrás de la trama: Política as migratoria entre México y Estados Unidos. Trada. Elvira Maldonado. México: H. Cámara de diputados-LX Legislatura, Universidad Autónoma de Zacatecas y Miguel Ángel Porrúa, 2009. 13-30. Sequera Meza, José, Villegas Moran, Elsa del Carmen y Zermeño Espinosa, Ma Elena. Procesos de significación de las fronteras. México: Comité Editorial de la Reunión Internacional de Investigadores de la Frontera (RIF), 2017. Impreso. Soja, Edward W. Seeking Spatial Justice. Minneapolis: University of Minnesota Press, 2010. Impreso. [1] Termino acunado por el periodista John O’Sullivan y mejor definido por el poeta de la democracia Walt Whitman: “the great misión of peopling the New World with a noble race.” (citado en Gonzales 81). [2] A la luz del pensamiento de Gloria Anzaldua, la frontera se refiere no solo al área geográfica que no pertenece ni a Mexico ni a Estados Unidos sino tambien es la identidad de la nueva raza que no se distingue desde esa invisibilidad de la frontera. Vease Borderlands La Frontera: The New Mestiza (1987). [3] Nos referimos a la invasión y posesión de todo un continente, América Latina, por la corona española en el siglo XVI.  LA CHICA del SPA Un cuento Por Beda L. Domínguez. Ella estaba de nuevo afuera del Spa de la Obregón aquella noche, con su vestidito verde-amarillo brillante. Él no podía dejar de ver la tela casi pegada a la escuálida figura de la muchacha de 18 o 20 años quizás. Su palidez contrastaba con el negro rímel que bordeaba sus largas pestañas. El ya entrado en años taxista, pensó impresionado en sus hijas que dormían a esas horas de la noche. En que sería de ellas si él no tuviera ese trabajo que aunque extenuante, le daba para vivir y proporcionarles educación. —¿Puede quedarse un momento?—dijo la chica—Me da un poco de miedo este lugar—refiriéndose a las afueras de un negocio de bebidas y comidas rápidas que funciona junto a una gasolinera, casi a las afueras de San Luis, saliendo rumbo a Mexicali—se ve muy solo. —Está muy solo, le contesto él, ¿y en esta ocasión a qué horas te van a recoger? —Ya deberían estar aquí--dijo ella bajando la vista aparentemente avergonzada. El taxista solo desvió la mirada para ya no hacerla sentir mal, él comprendía que no todas las jóvenes de la edad de aquella muchacha tenían la fortuna de tener quien velara por ellas, que a veces tenían hijos y no a completaban para los gastos y se veían obligadas a prostituirse. —Deberías dejarte de esto, se atrevió a decirle, es peligroso que te subas a carros de gente que no conoces. —A veces es demasiado tarde para dejarlo—contestó ella con voz apenas audible. —En verdad ya me tengo que ir, no hay mucho pasaje que digamos y tengo que completar la cuota para el patrón—le dijo él algo consternado. —Sí, está bien—contestó ella, y se bajó del taxi. El frio le obligó a rodear su propio cuerpo con los brazos. Su delicada figura de incipientes curvas temblaba y las luces mortecinas le daban un tinte aún más pálido a su piel. Él, al ver el aspecto de desamparo total de la jovencita, aún dudo en arrancar, un joven con ropa parecida a la de un militar lo miraba fijamente desde la banqueta del negocio. —¿Quieres taxi? le gritó, algo impaciente por la aparente indecisión del joven en solicitar el servicio. —No—le dijo él—Yo trabajo en la reconstrucción de las carreteras federales, mi trabajo es de 12 de la noche a 8 de la mañana y vivo aquí cerca y siempre espero al camión que me recoge para ir a trabajar. —No me des tanta información, ¿para que me cuentas eso? Solo dime si quieres el servicio o no. —Te lo cuento porque ya me di cuenta que llevas varias noches que llegas a esta misma hora, te paras y te quedas un rato ahí, mirando a donde yo estoy parado, con la cara triste, como si quisieras llorar ¿Pues que me ves? ¿Soy tu hijo extraviado o qué?—le dice muy molesto el muchacho. El taxista bajó del auto muy enojado y enfrentando al joven le dice: —Mira, lo que menos necesito es que alguien me este checando que caras hago, y si ando triste o feliz, ¿pues que te traes? —¡Nada, nada!—le contestó el joven, solo que me llama la atención y no me gusta nada tu rutina. —¿Cuál rutina? —Esa, ya te dije—contestó algo complicado pensando en que mejor se hubiera ahorrado esa escena si se hubiera callado la boca y no le hubieran ganado en parte el coraje y en mucho la curiosidad. —Es que lo que haces es raro—le dijo de nuevo—siempre llegas, te estacionas como si bajaras a alguien y hasta parece que le hablas luego como que no te decides si te vas o te quedas y te quedas mirando muy triste un buen rato para donde yo estoy, ¡y no quieres que me “escame” pues! —Yo no te veo a ti, veo la muchacha que dejo aquí todas las noches. —¿Cuál muchacha? —La joven del vestido verde amarillo, la que traje ahorita, la que trabaja como masajista de un Spa —dice buscando con la vista a la muchacha que ya no está—Ya van varias veces que la traigo a este lugar a esperar a sus clientes, y si es verdad que siempre esperas tu camión aquí, alguna vez la habrás visto y hasta platicado con ella. —La única vez que la vi, fue la noche que la dejaste, porque ahora que me acuerdo, sí…tú fuiste el taxista que la trajo la noche anterior del día en que la encontraron, cruelmente asesinada. © Beda L. Domínguez. ***Beda Laura Domínguez Soto (Ruiz Cortinez Sinaloa, 1963) Escritora, ensayista, Cuentista (Géneros, infantil, suspenso, terror y policiaco). Residente de San Luis Rio Colorado Sonora. Periodista miembro del Club de Prensa A.C, de San Luis Rio Colorado Sonora. Fue Columnista de los periódicos SOL De CABORCA y LA PRENSA de San Luis Rio Colorado. y Coordinador Cultural del Periódico en Línea EL INFORMADOR (San Luis Rio Colorado) Mediador de lectura CONACULTA-ISC-SALAS DE LECTURA. Autor: del Poemario Bosquejo en Tránsito (2008). Autor participante en Antologías: Concierto de lo entrevisto. (Hermosillo Son.2009) Colombia muere (Colombia 2009) Laberintos encerados. (Editorial GARABATOS- Hermosillo Son.2009) Impresiones y recuerdos. MADRID (2009) Instructor de talleres Literarios de todos los niveles, promueve la cultura de la lectura en escuelas primarias, secundarias y preparatorias de su lugar de Residencia, Enfermera de profesión desde hace 27 años dentro de la Solidaridad Social (IMSS) en México.  |
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