 Por Miguel Ángel Avilés Para mi amigo Ramón Gelacio Lucero López El llanto es a veces el modo de expresar las cosas que no pueden decirse con palabras. Esto lo dijo Concepción Arenal, Periodista, socióloga y escritora española. Pionera del feminismo en su país.
No lo entrecomillo, y lo hago a propósito, porque lo que ella dice, hoy quisiera hacerlo mío y sé que otros también harán lo mismo. Porque tienen ganas de llorar como yo o porque no han encontrado las palabras para decir eso que estamos sintiendo en estos meses. Yo sí puedo decirlo con palabras pero además tengo ganas de llorar. Las dos cosas podemos hacer. Preciso: las dos cosas yo si las puedo hacer. Será porque no estoy de acuerdo con Tácito, el político e historiador romano quien decía que “a las mujeres les está bien llorar, a los hombres recordar”. Esto si lo entrecomillé porque su máxima no me gusta del todo y menos en estos tiempos que buscan igualdad y en estos tiempos que corren donde el dolor se ha hecho presente que no da tregua como para hacer distinciones, sobre todo de ese tipo. Concepción Arenal, de seguro, lo hubiera puesto en su lugar y él, de pena, por su limitada entendedera, entonces si se pone a llorar. Mediaré entre ambos con tal de quedarme con las tres cosas porque en esta ocasión las necesito. Entonces me quedo con el llanto, la palabra y el recordar , como herramientas útiles para lo que uno carga adentro. Sé que algunos piensan igual pero optan por esa mal entendida fortaleza y se abstienen de hacerlo , para que nadie más se aflija. Otros ,por más que esto intentaron , aguantar ya no les fue posible debido al gran dolor que le causó una pérdida reciente o por qué la muerte trajo consigo tantos recuerdos propios o ajenos y devino el llanto sanador , catártico , ese que no por desbordarse te hace menos o quita un pedazo de tu hombría. En mi caso, yo solté mi primer llanto en cuanto salí del vientre de mi madre y él doctor me dio de nalgadas como las que me daría mi madre más delante para que agarrara juicio o me pusiera en paz luego de alguna malcriadez. Desde esa vez no he dejado de hacerlo cuando es necesario o la ocasión lo amerita por más que uno se quiera hacer el fuerte o me crea lo que dice ese mentado Tácito. Pero si bien he llorado de tristeza o por culpa de un dolor profundo, también he derramado lágrimas de emoción o de alegría, porque es igual de válido. Lloras por una ausencia como esas que trae la muerte y lloras de gusto por una buena noticia, por un triunfo, o por alcanzar un paso más en la vida y por estar aun viviendo . Por eso también se llora. Lloras porque un día tu padre se fue, porque un compañero de secundaria murió de un pelotazo en la cabeza , lloras porque te vas o porque alguien se queda llorando ,lloras por los dolores del alma que te afligen y lloras porque ya se fue a quien viste como un padre o lloras porque el perro de la casa murió de viejo o porque quien te parió en esa primera vez que lloraste , también murió como un día lo haremos todos o como lo hacen algunos de tus amigos que más has querido. Lloras por un alumbramiento, y lloras de gozo porque agosto tiene desde hace ya algunos años, muchas razones para vivir y brindar por la vida, eternamente. Lloras por un amor que se consagra y lloras porque existes y existen esos que aún están a tu lado para decirte que te quieren y darte con su mano un apapacho para refrendar un amistad como esa que yo tenía y seguiré teniendo con los amigos del barrio y siempre aunque no lo sean, pero que de un de repente se han ido, sin más remedio. Sí, es verdad, dice Benavente que la ironía es una tristeza que no puede llorar y sonríe. Sí, y por eso jugamos y nos reímos hasta de nosotros mismos para hacer de todo esto algo más llevadero y porque el humor y la risa nos salva. Pero nada de lo que en esta entrega he dicho, es excluyente. Es verdad lo que dijo mi compadre José Alfredo de que la vida empieza llorando y así llorando se acaba. No le faltaba razón. Entonces me quedo con el llanto, pero además con la risa, la palabra y los recuerdos, muchos recuerdos como herramientas útiles para sanar lo que uno trae por dentro.
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 Para Raquel Padilla, donde esté, donde vaya. Por Miguel Ángel Avilés
Ella era de cabello negro y ojos marrones. Tenía varios tatuajes en el brazo izquierdo: una cruz con una flor y otro de una flor; y una montaña con un círculo en la parte superior del hombro izquierdo. Antes de lo sucedido, su familia, en particular sus padres Rogelio y Gloria , manifestaron que su hija estaba sufriendo acoso sexual por un superior, cuyo hostigamiento se produjo hasta el mismo día de su desaparición. Más aún, le dijeron a los funcionarios de Fort Hood que Guillén acusó a uno de sus supervisores de meterse en la ducha mientras estaba desnuda. La joven, quien creció en el área de Houston y era de ascendencia mexicana, se llamaba Vanessa Guillén y, según pruebas forenses, desde la tarde del 22 de abril de 2020 estaba muerta. Esto ocurrió en Fort Hood, lugar del estado de Texas , dónde, de acuerdo a las investigaciones realizadas a los días de reportase su desaparición , fue asesinada con un martillo dentro de un arsenal, para después sacar su cuerpo y desmembrar los restos antes de enterrarlos a orillas de largo del río León. Dos personales, una identificada como SPC Robinson y otra como Guillén ,resultaban ser los investigados como probables responsables , a partir de qué el 18 de mayo se entrevista a dos testigos que observan a SPC Robinson luchando con una «caja dura» fuera del arsenal en tanto que el 19 de junio Aguilar es entrevistado por primera vez. Las reacciones de protesta no faltaron y aparte de algunos congresistas, reconocidos personajes se solidarizaron con la causa ,tal como sucedió con la actriz Salma Hayek quien prometió su apoyo en la campaña para encontrar a Guillén, comprometiéndose a publicar una fotografía en su historia de Instagram todos los días hasta que fuese encontrada. Es el 21 de junio cuando los datos de los teléfonos celulares de Robinson y Aguilar llevaron a los investigadores a un área cercana al mencionado río León, sitio donde localizaron la tapa quemada de un caso de transporte de Pelican, pero no lograron encontrar un cadáver. Pero el 30 de junio, casi a la 1:00 p.m., los contratistas que trabajaban en una cerca, próxima al río León descubrieron algunos restos humanos y de este modo confirmaron el hallazgo. Por lo anterior, el 2 de julio, el FBI presentó formalmente una denuncia penal contra Aguilar al tiempo que Fort Hood y el CID daban una rueda de prensa y el 5 de julio se confirmó que los restos hallados eran los de Vanessa Guillén. No obstante, de acuerdo a informes oficiales, días antes, siendo aproximadamente a las 20:30, Aguilar fue entrevistado de nuevo dando información a los oficiales sobre el asesinato, en tanto que Robinson huyó de Fort Hood y se suicidó poco después de la medianoche cuando se vio rodeado por la policía en Killeen, Texas. Aarón David Robinson, nacido en Calumet City (Illinois), había ingresado en el Ejército de los Estados Unidos en el año 2017. Era miembro del escuadrón de ingenieros de combate del 3.er Regimiento de Caballería. Durante su carrera militar estuvo destinado en diferentes tropas. Cecily Anne Aguilar, de 22 años, acusada de conspirar para el ocultamiento de pruebas, ayudando a Robinson para deshacerse del cuerpo, fue descrita por las autoridades como la novia de Aarón Robinson y la esposa separada de otro soldado. Ella, por ser civil, fue ingresada en la cárcel del condado de Bell, a la espera de la formulación de cargos. Vanessa, por su parte, se unió al Ejército de los Estados Unidos como 91F (reparador de armas pequeñas / artillería) en junio de 2018. También otras mujeres han dado testimonios de acoso en las fuerzas armadas a través de la etiqueta en redes sociales #IAMVanessaGuillen (Yo Soy Vanessa Guillen). Los familiares se reunieron este mes de julio con el presidente Donalt Trum para exigir el esclarecimiento de todos los hechos que llevaron a la muerte de la joven y para que se investiguen sobre las denuncias de hostigamiento que se hacen en contra de miembros del ejército estadounidense. La señora Gloria Guillen, madre de Vanessa y su familia, acompañados por la abogada Natalie Khawam, presentaron una iniciativa llamada #IamVanessaGuillen, que permitiría que una agencia independiente investigue denuncias de agresiones sexuales en las Fuerzas Armadas. Mientras tanto, en el lugar donde fueron encontrados los restos de Vanessa Guillén, junto al río León, la gente mantiene un altar con flores, imágenes religiosas, fotografías, globos y pensamientos para la soldado que, desde los 10 años ya expresaba sus deseos de enrolarse en el Ejército para servir a su país . Ella era de cabello negro y ojos marrones. Se llamaba Vanessa Guillén… …y no murió por su patria. La mataron, cobardemente.  Por Miguel Ángel Avilés
Ayer que desperté me vi al espejo y, por obvias razones que espantarían a cualquiera, me quedó más que claro que ya me urge un corte de cabello pero pues no se ha podido y me tengo que aguantar. Sé que ya me ando pareciendo a ese Leonardo Cuellar setentero o al otrora centrocampista camerunés Cyril Makanaky pero ni modo. Qué no haya atendido ese detallito personal ¿es bueno o es malo? Sí y no. Sí. Porque eso de ir a la tienda, eventualmente y que unos niños que hace apenas unos meses saludabas a diario, ahora, a mi paso, agarren una piedra por si las moscas y me saquen la vuelta como si fuese un desconocido, no es de Dios. No. Si lo primordial en estos momentos es prevenirnos, cumplir con la sana distancia y no salir por puro gusto para no arriesgar a nadie, mucho menos a nosotros mismos y desde luego a la familia, nomás porque el señor quiso ir a que le dieran una manita de gato en tal o cual peluquería, barbería, estética o salón. Entonces ya depende de que estamos poniendo por delante y que estamos valorando durante este confinamiento. Claro, si es que este fenómeno nos ha dejado como lección el valorar la vida, lo simple, las cosas sencillas, lo que siempre hemos tenido y nos pasa de largo, porque a la mera hora nos vence lo superfluo o lo no tan urgente y lo esencial queda para lo último o, si me apuran tantito, en el olvido. “Es que ya quiero salir” afirma el desesperado. “Ni modo, tengo que salir “anuncia quien, sin más remedio, deja su casa en busca del único sustento. “No puedo más “confiesa alguien con cierta crisis de ansiedad, totalmente comprensible. No obstante, buena parte de ellos no agarran camino porque al final del día prevaleció la sensatez. En cambio hay otro sector, un gran sector que, sin un motivo apremiante, más que con la aviada que le dicta su estupidez anda como pedro por las calles, sin cubre boca, llega a la tienda de autoservicio como si entrara a su recamara o se alista para atender la significativa convocatoria que hicieron dos amigas de él para reunirse esta noche en la carne asada en honor a otra amiga, o a su tía que ya invitó a dos o tres vecinas o no está como para desairarse ese aquelarre. “Es que no soporto estar encerrado” “es que no me puedo perder esa reunión” “es que siento que me ahogo y ya quiero salir”. Sí, yo también quiero salir y necesito salir. Para ver a los amigos y amigas , volver a la oficina, tomarme un café en el mercado, desempolvar expedientes, caminar por la ciudad, comer en un restaurant, viajar a mi tierra, sentarme en esa silla de mi estilista, claro y otras tantas cosas que hacía antes de este confinamiento y de esta pandemia que nos obliga a permanecer en casa pero aún puedo , por mi bien , el de mi familia y por ustedes mismos no puedo. Acaso únicamente vamos por mandado, a pagar un servicio, una impostergable encomienda laboral y para atrás. Y cómo les puede estar pasando a muchos, a ratos la situación se torna desesperante y no es para menos , si considerados que ,después de casi cinco meses no sé si estoy en la casa por mi propia voluntad , si me tienen arraigado y no me he dado cuenta, si me decretaron alguna medida precautorio de arresto domiciliario o estamos participando en un Big Brother y nadie me lo ha informado. No obstante estoy vivo y estoy bien (bueno, eso creo ) y también lo están aquellos que ,al haber cumplido hasta ahora con todas las medidas de prevención encomendadas , su salud no ha sido víctima de esta amenaza que es el coronavirus o si caso vivieron el contagio corrieron con mejor fortuna que otros y otras a quienes hoy lloran y lloramos. Eso debería ser en todos lo más importante. Que no somos parte de las estadísticas irreversibles, que seguimos encuarentados pero a salvo y por lo tanto, todo el demás sale sobrando. Debería, dije, nomás que no es así y a ratos nos ponemos a despotricar contra este y aquel, contra lo otro y aquello. Aparte, sin hincarnos a pesar de escuchar los truenos, nos da por despotricar por esta situación o porque el concierto del grupo que a ustedes le dé la gana, ya se aplazó por quinta vez. Todo esto que leen, lo pensé ayer, después de medio peinarme para no andar causando sustos con estas mechas y que me tocó hacer, obligadamente, algunos de esos trámites que les digo y al llegar a esa esquina, ahí estaba un hombre que me hizo olvidar mi cabello y, todo lo que soy y quiero , lo cual se vuelven la nada frente a una condición así que bien puede ser el retrato o la imagen de lo que sí es vivir en el encierro, en el abandono , en el dolor , en la necesidad , en el esfuerzo y en la resistencia que algunos de nosotros solo hemos aguantado hasta ahorita durante cuatro meses. Pero ese viejo encorvado, de dientes incompletos y amarillos, con una bolsa en su espalda para lo que pueda encontrar en el camino, un rústico bordón en su mano derecha para no caerse cuando el único ojo que tiene le juegue rudo y no vea por donde pasa, lo ha vivido desde hace muchos años o quizá toda su vida. Yo, al menos, sentí vergüenza mas no dije nada. Solo me observé por el retrovisor para medir el tamaño de mi sonrojo y también lo vi a él donde se iba alejando, poquito a poco, mientras sus escasas greñas le volaban.  Por Miguel Ángel Avilés
RETRATOS (HABLADOS) DE CIUDAD. RETRATO I Alejandra, de diez años, rubia y de ojos bailarines ella, escucha a su abuela que le habla sobre la historia del Mercado Municipal y la tradición del café en este lugar. La niña pone atención cuando su abuela le apunta hacia las fotos que cuelgan de la pared para que las vea, mientras le habla de aquellos tiempos. Alejandra ve con atención aquellas fotos como si se adentra en cada imagen. La abuela hace una pausa para pedir algo y Alejandra, aprovecha para hacerle la pregunta que nació después de ver esas fotos: "Abue: ¿y a ti te tocó la vida en blanco y negro ?...la señora le responde con una sonrisa como quien se sorprende y la abraza con suavidad sin decirle nada. Alejandra también insinúa una risita y, sin más, clava el tenedor en ese tamal de elote que le acaban de traer. En la pared también otros sonríen y una sombra baja de allí para pagar la cuenta. RETRATO II Él es José Núñez Valenzuela y jura que él echó a rodar esa leyenda ya mundial de que la canción Hotel California de Las Águilas, fue inspirada en el hotel de Todos Santos que lleva tal nombre. Asegura que corría el año 1976, cuando él se lanzó a la Librería Ramírez y ahí estaba el nuevo LP del famoso grupo, en cuya portada aparecía la imagen de un hostal. José le puso cuidado al diseño, observó aquello y asegura que se le figuró mucho al que, para entonces, ya existía en el ahora pueblo mágico. Con esa emoción fue a mostrárselo a su palomilla, también consideraron que tal versión podía ser cierta y, de ahí pal real, la historia, como el mismo José lo cuenta, se propagó por aquí, por allá y parece que hasta en el De Efe, donde los shakas de la publicidad le dieron más vuelo. Todo esto guarda en la memoria José y sí así le llegan los recuerdos, es porque seguramente así pasó. Hay otras versiones que cuentan lo contrario y refieren que el motivo de esta musical inspiración está cruzando la frontera con el gabacho, pero después de todo lo que ha significado esta leyenda en la región, para qué demonios habríamos de desmentir al buen José. Mejor que siga, por siempre, volando como águila, esta verdad. RETRATO III Ella, una mujer de cuerpo enjuto, pantalón de mezclilla raído, gorra beisbolera y manos aferradas a los cuernos de esa bicicleta color moho, esquiva un carro y otro y otro y avanza como quien habrá de llegar a su destino cueste lo que cueste. Ha salido de no sé dónde, tal vez del semáforo del bulevar solidaridad y camino del Seri que se puso en luz verde y continuó de frente , llevando en la parrilla a quien puede ser su hijo de escasos años , con mochila escolar en la espalda y abrazado a su madre como un koala, tal cual se agarra con las uñas de la ladera para no caer al precipicio porque sabes que cualquier bache y montículo mal puesto puede llevarlos a caer de golpe en esa terracería y dicen que de esa forma es cuando te besa el diablo. Pero ella no se detiene y sigue en un serpenteo hasta que encuentre su destino, esa escuela que ya espera a su hijo a la cual ha decidido llevarlo a diario, con lluvia o con viento, con un eclipse o una tempestad, con una tormenta de arena o lo que sea, que aquí nadie se raja frente a esta vida azarosa donde le tocó vivir. No cabe duda: todo lo nuestro, es una suma de instantes. RETRATO IV Él es José, astrónomo autodidacta, discípulo de Antonio Sánchez y, sobre todo, un hombre bueno en esta ciudad. Cuando lo vean, salúdenlo y pídanle que les hable de su oficio; les dará una cátedra sobre el universo. Pídanle también que les cuente, con la emoción que lo hace, cuando le teloneó como aficionado, a José Alfredo Jiménez, la última vez que el ídolo estuvo en la ciudad allá por 1972; ya de paso, que les cuente cuando, siendo un niño, se enfrentó en cruenta batalla al perro más feroz del barrio, encarnando apasionadamente el papel de Caje, aquel famoso personaje de la legendaria serie Combate, que tanto le gustaba ver en esos tiempos. Por supuesto que el triunfo fue para José, perdón, para Caje: al perro se le quitó lo bravo, le metió una chinga. Los que vieron la batalla dicen que José los aprisionó con sus brazos y rodaron por el suelo como dos fieras del mal. El perro soltaba unos ladridos largos y bufaba soltando espumita como si trajera la rabia, pero era el coraje, ese que te entra cuando no puedes vencer, pero además de están venciendo. José, camuflajeado de tierra quedó con todo su cuerpo encima del perro y le aplicó una llave en su pescuezo para inmovilizarlo. El perro fue quedándose quietecito como dando un aviso para recibir piedad. Caje siguió apretando sin tregua a su enemigo hasta que ya no se escuchó ningún quejido. Cuando se levantó, su mirada fulgurante se clavó por un buen rato en la figura del vencido. Después salió a trote con dirección al cerro a esperar paciente la llegada de un lucero. RETRATO V El Armando era un tipo noble, aunque, por su figura, pareciera todo lo contrario. Cada fin de semana, en esa terraza y con una cerveza cada uno, solía contarme, cual, si tarde que temprano tuviera yo que hacer su biógrafo, la manera en que partió de niño con toda su familia al otro lado como migrantes y las peripecias que eso significó. Seis o siete años o menos tenía dice esa vez que junto con su hermano Alfredo, el gringo, fueran despertados muy temprano para que cantaran el himno nacional norteamericano y así mostrarles a los agentes de allá qué tanto conocían a ese país donde se quedarían por largos años en busca de una vida mejor desde aquella vez que su padre aceptó el contrato como tornero y así intervenir en la fabricación de bombas que ese país utilizaría en la guerra de Vietnam. Me contó esa cosas y más, en español, el que siempre conservó gracia a doña Aida, su madre que un día allá murió de cáncer y en el inglés que solo él y yo entendíamos a modo de juego pero que él supo aprender tan bien como su papá hacia su trabajo en la fabricación de esas bombas. Toda muerte duele y duele más cuando es propia, nuestra, de la familia. Por eso me duele todavía hoy de mi amigo Armando que de pronto una tarde cayó muerto a causa de una infección mal atendida. El Mamo, desde entonces, ya vuela a otras latitudes, a otra frontera como esa que cruzó con el candor de un niño que da pasitos grandes, sin saber a dónde va.  Mi Gusto ES… (O LA OTRA MIRADA)
Miguel Ángel Avilés EXAMEN DE ANTIDOPING. Recuerdo la primera vez que me hicieron un examen de antidoping: fue ayer. Había laborado de granjero, de ayudante de pintor, de modelo, de meritorio en un juzgado, de asistente técnico en el centro de readaptación social, de reportero, de asesor jurídico en el sector público, de maestro, de otras tantas cosas más, pero nunca me habían pedido como requisito para emplearme, un examen así que pudiera detectar sustancias o drogas de las llamadas prohibidas , con lo cual, de resultar positivo a cualquiera de ellas, entiendo que te dan las gracias y ,sobre el posible trabajo, los intentos llegan hasta ahí, salvo que de plano se den cuentan que andas muy amolado y te echen la mano para un internamiento. Yo estaba seguro que no sería mi caso y, para fortuna, todo salió bien. Aun así y, dejando por ahora las controversias que en torno a este tipo de exámenes existen en cuanto a controles de confianza, rigurosidad, estigma y demás, creo que uno no tiene escapatoria y mientras son peras o son manzanas, hay que hacérselo pues de lo contrario será un punto en contra frente a la persona que te exigió ese requisito o, plano, ni siquiera te abrieran la puerta en esa dependencia que te lo está exigiendo. Es decir, te lo haces o te lo haces o ya sabes a lo que te atienes. Cuantos personajes han tenido que dar este paso o algunos más pudorosos como aquel tan memorable que, para no exponerlo al escarnio, solo lo referiré como mi amigo, el del plan de abajo quien con tal de recibir una beca de la Fundación Katz para ir a estudiar en los Estados Unidos, hubo de doblegarse a múltiples estudios a manos del doctor Philbrick, en particular ese que quería descartar que el paciente tuviera úlceras en salva sea la parte. Hasta aquí el resumen de la historia para no encender el morbo en perjuicio del becado. Lo cierto es que estas particulares exigencias para garantizar un empleo son sonrojantes por antonomasia, pese a que uno tiene la certeza de que pasaremos la prueba. Esto último es lo de menos. Lo que ruboriza es lo que ocurre desde tu llegada al laboratorio en la antesala y hasta antes de recibir el resultado. Primeramente, tienes que decir a que vas y los que te atienden, quizá porque lo ven muy natural, no son propiamente discretos para responder y para darte las instrucciones a seguir. Como ustedes saben (porque lo saben) para esta prueba, la muestra es de orina. Pero nada de llevarla ya lista. Se toma ahí mismo y se les tiene que dar el nombre e identificarte plenamente para que no se quiera hacer chapuza. Después de que todos los presentes ya supieron a qué vienes y quien eres, delante de ellos , te indica los siguientes pasos: lavarse las manos, limpiarse “allí” , empezar a orinar en el inodoro para asegurar que se traen ganas y practicar tantito, colocar el recipiente recolector debajo del chorro de orina, recoger al menos 1 o 2 onzas de orina en el recipiente, que debe estar marcado para indicar las cantidades, terminar de hacer chis en el inodoro, entregar el recipiente con la muestra al técnico de laboratorio o profesional de la salud que te atendió el cual no te pierde de vista para no arriesgar la cadena de custodia, observar que se aleja rumbo a donde harán las debidas pruebas a esa misma persona de bata que te dijo que esperara un momento, que enseguida venían. Y sí, regresan y rápido. tratándose de estos exámenes- me refiero al antidoping, no a los del camarada del plan de abajo- los resultados están casi de inmediato. Te entregan un sobre y ya dependerá de tu conciencia si lo reciben tranquilamente o lo agarras con cierto temblorcito. Los que están ahí presentes puede que sepan si todo está bien o algo anda mal, dependiendo del gento que uno haga. De cualquier manera, ninguna de las dos cosas les importa. Los que estaban cuando uno llegó y que ya se fueron, muy probablemente se fueron murmurando, haciendo sus apuestas, se llevaron clavada la duda en los uno de su morbo o porque no, optaron por pedirle a dios que a ese fulano que acaban de ver si le den el empleo, aunque en ese papelito en diga positivo. © Miguel Ángel Avilés  Mi gusto es… (O la otra mirada) Yo no había bebido nada que me ayudara a soltar la lengua…
Recuerdo que, en una reunión decembrina de amigos de no hace mucho tiempo, alguien, de pronto, sugirió que hiciéramos una dinámica y que, ahí en donde estábamos en rueda, cada quien contara sus propósitos para el año que estaba por llegar. Yo no había bebido nada que me ayudara a soltar la lengua ni iba preparado, así es que improvisé. El resto de participantes se dividió entre hacer lo mismo que un servidor o contarnos una ristra de propósitos como si lo hubieran ensayado. Desde luego que uno trae en mente hacer cosas o continuar otras ya avanzadas durante el año que culmina, pero hay tareas y metas que, sin anotarlas en todo un proyecto anual, valen mucho la pena y hay que ir haciéndolas cada día. No requieren gran esfuerzo, más bien son muy prácticas, pero a la vez son muy reconfortantes. Doy ejemplos: jurar que el día de hoy nos reiremos hasta de nosotros mismos; saludar y dar los buenos días al vecino; abrazar a los amigos y decirle cuánto los quieres, leer un libro por puro placer más que a la fuerza; amar todavía más a tu familia; mirar el amanecer y esas nubes que allá salen tras lomita con el sol; caminar por la ciudad y verla atesoradamente como, supongo, ve su último día un condenado a muerte; conversar tantas veces puedas con quien puedas al compás de un café, de una canción, de un buen platillo, de una cerveza o de la simple plática o de una mirada recíproca. En fin, ese tipo de cosas sencillas debí enlistar cuando me tocó mi turno, pero, por no ir preparado, se me hace que escupí mi evidente improvisación y un montón de lugares comunes que se apilaron como grandes deseos o grandes promesas, tantas que aquello parecía mi plataforma política como posible candidato a un puesto de elección (in)popular o el borrador sobre mi plan estatal de desarrollo, o lo que sea, menos un ejercicio reflexivo de alguien que, hasta ese momento, estaba sobrio. De no haberlo estado, porque les juro que no estaba, me subo a la primera mesa que tuviera a mi alcance y, desde ahí, lanzo mi diatriba para que a ese ocurrente no le quedaran ganas de andar improvisando dinámicas de este tipo ni de ningún otro, así sea un diciembre, un enero, un 3 de marzo, un Día del Padre, una terapia de grupo o el fin del mundo. Pero no lo hice. Porque no quise o no pude, pero no lo hice. Sin embargo, hoy que lo recuerdo, pienso que, de todos modos, así me hubieran dado tres días, o un mes previo para pensar sobre el verbo que me echaría, también hubiera deseado hacer, por sobre toda complejidad, las cosas sencillas. Sí, porque, si bien hay que cumplir con cometidos laborales o profesionales, pienso que la vida es más sencilla y más simple, y si queremos esta puede ser una emoción eterna, alborozada y sublime. Claro, si así nos lo proponemos, estemos o no estemos borrachos cuando nos toque el turno. © Miguel Ángel Avilés  Mi Gusto ES… (O LA OTRA MIRADA)
Miguel Ángel Avilés Aquel inmueble de adobe y sin techo que estuvo en esa esquina de las calles Comonfort y Jesús García de esta ciudad era el Cine Seris. Y quien alguna vez y por un buen tiempo pudo verse afuera haciendo su luchita era Don Roque. De lo que pasaba adentro, en otra ocasión les voy a contar. Ahora más bien les contaré algo de lo que pasaba afuera, entre la tarde y la noche, entre singulares muchachos y Don Roque. Espigado, de buen porte, con cierta pinta de Emilio Tuero, flacucho acaso, así me dicen que era él. También ofrecía seriedad y disposición para el trabajo, pero solo por unas horas, porque al rato, ya cuando altas horas marcaba el reloj, se olvidaba de todo, sabedor de que, de vuelta a la realidad, en la madrugada o al siguiente día, ahí estarían las ganancias y en buen estado su negocio: un carrito de Hot Dog bien cuidado donde podía verse un farolito y todos los utensilios que le pudieran garantizar al cliente el mejor servicio. Al cabo, en ese entonces tanto gueguere no había. Al cabo que, si Don Roque ya no daba de sí después varios alipús, luego entonces brincaban solidarios los jóvenes del barrio que en esa esquina se juntaban en bolita y de comensales y clientes de su amigo, pasaban a ser los despachadores de lo que hacía un momento se habían zampado de dos mordidas y con todo. Aunque eso de “todo” era un decir o casi era la nada si los comparamos con los cerros de incontables ingredientes que vemos rebosando sobre ese pan tal como ahora se acostumbra, aquí o allá o en cualquier carreta que usted guste. Era un decir y no les miento porque de ese apartado donde salía un vaporcito nomas estaba las salchichas hirviendo y bien pelonas, sin tocino ni nada de eso porque esas ocurrencias llegarían hasta más delante. Don Roque digamos que empezaba desde temprano pero como si fuera el combustible o su carburante o si quieren un mero aliciente para que la jornada resultara más motivamente, por ahí acomodadita estaba bien helada, si era cheve pal calor, o tibiesita si era trago pa que el frio no llegara. Pero el sueño sí y don Roque, cuando menos esperaban, ya estaba con los ojos bien cerrados sin más pendientes que el respirar de sus ronquidos. No cerraba su negocio ni dejaba listas las alarmas. Tampoco aprisionaba en caja fuerte el dinero que recibía ni la guardaba por ahí con mil candados. Eso ya era tarea del personal del siguiente turno, ese que comenzaba cuando Don Roque quedaba en silencio y no lo despertaba ni los pitazos del tren que a la ciudad a distancia ya llegaba. Ese que comenzaba cuando esos locos del barrio, los mismos que habían pedido cuatro pa llevar o pa comer ahí, se disponían a continuar la labor que Don Roque diariamente dejaba a medias hasta terminar la faena, levantar los instrumentos de trabajo, apagar con cuidado el farolito, echarle en la bolsa del pantalón las ventas de ese día y llevarlo, si así era necesario, hasta la mera puerta de su casa o, por que no: hasta donde Don Roque les dijera. © Miguel Ángel Avilés  Mi Gusto ES… (O LA OTRA MIRADA)
Miguel Ángel Avilés Lo sucedido en Culiacán en días pasados trajo consigo una tonelada de opiniones y controversias entre los actores políticos, los medios y la opinión pública pero también provocó la inspiración de quienes solo están a la espera de un hecho de este tipo para componer el corrido de rigor que al rato escucharemos en la radio, en el celular, en la tele, en una noche de sábado o mientras avanza el carro o el autobús. Si tienen calidad o no, ya es punto y aparte. Si esto incide en el comportamiento de las nuevas generaciones para tomarlos como referente aspiraciones y llegar a ser uno de los personajes que aparecen en la letra, lo podemos averiguar en otro momento. Lo que si es cierto es que en unas horas y a la fecha más de uno agarró tinta y papel para contar a su modo lo que pudo pasar esa tarde en la capital sinaloense que primero puso en jaque a Ovidio Guzmán como blanco del operativo, luego a la población y más tarde y todavía al gobierno federal que decidió este polémico apañón. Como cada quien parece contarlo a su modo, seguramente estos compositores habrán hecho de su crónica musical lo que les venga en gana en su intento por contar la verdad, enaltecer a un personaje, defender alguna causa, o poner a los buenos o a los malos como héroes sin que sepamos a ciencia cierta quienes con unos y quienes son los otros. Si así se le quiere ver, son registros históricos que pueden quedarse para el consumo de unos cuantos, puede trascender nomas en un sector muy específico de lo popular, o, con más suerte o calidad, pueden quedar para siempre alguno de ellos como un referente de lo que ahí aconteció. Si se logra esto último y en unos años más se sigue escuchando, ya no importará en un sector si lo que dice en el corrido fue verdad o fue mentira, solo se tendrá predilección por él ya sea porque les gusta la tonadita o la letra o porque lo interpreta el grupo más encumbrado de la historia o porque trae a su memoria un episodio más en esta gran puesta en escena que habrá de sumarse a tantas que hemos vivido y seguiremos viviendo en este teatro de revista que es México, nuestro querido país. Quisiera abundar en el tema, referirme a modo de ejemplo a Los Tigres del Norte (Los Rolling Stones de Mocorito, diría mi querido amigo Mario Arturo Ramos) con su Contrabando y Traición o Camelia La Texana, decirles que fue con El Rayo y Salgado, dos amigos de mi hermano con quienes escuché primero esas canciones y no con el legendario grupo, al Charro Avitia y el corrido de El Pablote, considerado como el primer corrido sobre narcotráfico, decirles porque no estamos de acuerdo algunos de que se diga narcocorridos y no corridos que hablan sobre el narco , en fin otras cosillas al respecto, pero el espacio se acaba y será para otra ocasión cuando lo hagamos . Es más: me comprometo a escribirlo casi tan rápido como fue liberado el blanco de ese operativo. © Miguel Ángeles Avilés  Mi Gusto ES… (O LA OTRA MIRADA)
Miguel Ángel Avilés Para la Generación 84-89 de Licenciados en Derecho Unison Cuando me vine a Hermosillo para estudiar en la Universidad de Sonora, hubiera querido traerme a toda a la familia, al perro de la casa, a los amigos y ese olor a comida caliente que recorría la casa a diario gracias al esfuerzo de mi madre. Esos fueron mis primeros deseos en mis tardes de soledad cuando la nostalgia pegaba fuerte y me hacía tragar gordo para no soltar el llanto. Hubiera querido traerme tanto, pero no lo hice ni se podía. La decisión de cruzar el charco a los dieciocho años cabales, para estudiar la carrera de Derecho, había sido absolutamente mía y ni modo, tenía que aguantarme. Quien me manda. Pero si allá dejaba un mundo, acá comenzaba a construir otro. A eso me aboqué porque no quería decepcionar a nadie y para ello hube de adaptarme a lo que cayera. Aquellos días solitarios poco a poco fueron menos, en la medida en que empecé a conocer amigos de la carrera y algunos, a su vez me acercaron a su propio núcleo familiar, parecido a ese que yo añoraba lo cual hizo que todo fuera fue más llevadero. Por afinidad, por azares de la vida, porque el destino ya lo tenía previsto o nomas porque sí, fue con el Beto Barragán y Cuitláhuac Castro con quien más hice migas desde el primer momento universitario y esa que se volvió una gran amistad afortunadamente permanece hasta a la fecha. Al primero le gustaba el Fut Bol y le iba al América. Por si fuera poco, tenía una sangre tan liviana que era como reencontrarme con un amigo que allá dejé y con el cual podía interactuar sin mayor problema. Con el segundo hubo una identificación ideológica que ya latía mi corazón gracias al C.C.H donde estuve. Sus respectivos padres me brindaron comida caliente como la que yo extrañaba de mi madre, con ese olor que solo algunas sazones tienen y con esa calidez que uno siente cuando las cosas se ofrecen de buena gana. Por aquellos años y por estos, sirvan estos dos locos de ejemplo, porque me sería imposible nombrar a todos mis demás amigos y amigas que, desde entonces, tanto en la escuela de derecho, como en el resto de la universidad me arroparon con su amistad y han hecho algo por mí. Esta semana cumplimos un aniversario más de haber egresado y aunque no lo acostumbro, aprovecho este espacio para agradecerles con una de las maneras en que pudiera yo pagarles: con unas palabras y con mi querencia infinita para siempre. Confieso que fue un amigo del barrio -Alfonso Medina- quien, ya siendo maestro normalista acá, me convenció para venirme a la universidad de Sonora y no al sur como también yo había visto como opción. Aclarado él dato, si algo tiene que reclamar por mi llegada y estancia en esta capital, no vengan a mí: mejor les digo donde encontrar a mi amigo y reclámenle a él. © Miguel Ángel Avilés  Mi Gusto ES… (O LA OTRA MIRADA)
Miguel Ángel Avilés EXAMEN DE ANTIDOPING. Recuerdo la primera vez que me hicieron un examen de antidoping: fue ayer. Había laborado de granjero, de ayudante de pintor, de modelo, de meritorio en un juzgado, de asistente técnico en el centro de readaptación social, de reportero, de asesor jurídico en el sector público, de maestro, de otras tantas cosas más, pero nunca me habían pedido como requisito para emplearme, un examen así que pudiera detectar sustancias o drogas de las llamadas prohibidas , con lo cual, de resultar positivo a cualquiera de ellas, entiendo que te dan las gracias y ,sobre el posible trabajo, los intentos llegan hasta ahí, salvo que de plano se den cuentan que andas muy amolado y te echen la mano para un internamiento. Yo estaba seguro que no sería mi caso y, para fortuna, todo salió bien. Aun así y, dejando por ahora las controversias que en torno a este tipo de exámenes existen en cuanto a controles de confianza, rigurosidad, estigma y demás, creo que uno no tiene escapatoria y mientras son peras o son manzanas, hay que hacérselo pues de lo contrario será un punto en contra frente a la persona que te exigió ese requisito o, plano, ni siquiera te abrieran la puerta en esa dependencia que te lo está exigiendo. Es decir, te lo haces o te lo haces o ya sabes a lo que te atienes. Cuantos personajes han tenido que dar este paso o algunos más pudorosos como aquel tan memorable que, para no exponerlo al escarnio, solo lo referiré como mi amigo, el del plan de abajo quien con tal de recibir una beca de la Fundación Katz para ir a estudiar en los Estados Unidos, hubo de doblegarse a múltiples estudios a manos del doctor Philbrick, en particular ese que quería descartar que el paciente tuviera úlceras en salva sea la parte. Hasta aquí el resumen de la historia para no encender el morbo en perjuicio del becado. Lo cierto es que estas particulares exigencias para garantizar un empleo son sonrojantes por antonomasia, pese a que uno tiene la certeza de que pasaremos la prueba. Esto último es lo de menos. Lo que ruboriza es lo que ocurre desde tu llegada al laboratorio en la antesala y hasta antes de recibir el resultado. Primeramente, tienes que decir a que vas y los que te atienden, quizá porque lo ven muy natural, no son propiamente discretos para responder y para darte las instrucciones a seguir. Como ustedes saben (porque lo saben) para esta prueba, la muestra de es de orina. Pero nada de llevarla ya lista. Se toma ahí mismo y se les tiene que dar el nombre e identificarte plenamente para que no se quiera hacer chapuza. Después de que todos los presentes ya supieron a qué vienes y quien eres, delante de ellos , te indica los siguientes pasos: lavarse las manos, limpiarse “allí” , empezar a orinar en el inodoro para asegurar que se traen ganas y practicar tantito, colocar el recipiente recolector debajo del chorro de orina, recoger al menos 1 o 2 onzas de orina en el recipiente, que debe estar marcado para indicar las cantidades, terminar de hacer chis en el inodoro, entregar el recipiente con la muestra al técnico de laboratorio o profesional de la salud que te atendió el cual no te pierde de vista para no arriesgar la cadena de custodia, observar que se aleja rumbo a donde harán las debidas pruebas a esa misma persona de bata que te dijo que esperara un momento, que enseguida venían. Y sí regresan y rápido. tratándose de estos exámenes- me refiero al antidoping, no a los del camarada del plan de abajo- los resultados están casi de inmediato. Te entregan un sobre y ya dependerá de tu conciencia si lo reciben tranquilamente o lo agarras con cierto temblorcito. Los que están ahí presentes puede que sepan si todo está bien o algo anda mal, dependiendo del gento que uno haga. De cualquier manera, ninguna de las dos cosas les importa. Los que estaban cuando uno llegó y que ya se fueron, muy probablemente se fueron murmurando, haciendo sus apuestas, se llevaron clavada la duda en los uno de su morbo o porque no, optaron por pedirle a dios que a ese fulano que acaban de ver si le den el empleo, aunque en ese papelito en diga positivo. © Miguel Ángel Avilés |
Miguel Ángel AvilésMiguel Ángel Avilés Castro (La Paz B.C.S. 1966.). Es abogado por la Universidad de Sonora. Practica el periodismo y la literatura desde 1990. Archives
September 2020
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