 NARRACIONES SALADAS
Leyendas Sudcalifornianas DE: Mirza Martínez/Perro Negro Ed: Instituto Sudcaliforniano de Cultura.2015. Miguel Ángel Avilés La lectura es imaginación. El dibujo es la fotografía inventada. La imaginación es la tinta de un libro grafico que, a través del dibujo, te cuenta como si te platicara. Leo y veo sin leer, pero cada página me cuenta un momento de cada leyenda. Veo y leo Narraciones Saladas, Leyendas Sudcalifornianas contadas a cuatro manos por Mirza Martínez, y Rafael Martínez con su tag de Perro Negro, los dos autores de esta edición. _Así lo llamaron _El dador de vida Esta edición, sin embargo, no es sino la epifanía en carne y texto de lo ya escrito por seres de otras décadas que, a fuerza de contar, bosquejaron con sus letras fantásticas historias escuchadas, inventadas, trasgredidas, alteradas, corregidas, hilvanadas, arrancadas , rescatadas de una voz popular de ocasión o persistente que avanza como como una hojarasca de boca en boca, de tiempo en tiempo , y se eleva en remolina para extenderse hasta cada oído y hasta cada memoria que la guarda para sí o para compartirla en una noche, o en un día de campo, o a la orilla de la playa como si develara el telón de la imaginación y cada leyenda adquiriera carta de naturalización en ese lugar, en ese espacio , en esa demarcación que la atesorara como una leyenda propia e incansable que se seguirá contando por unos y la recuperaran otros para escribirlas como un diario fantástico de una ciudad que hará suyos a esos lémures tan oriundos y arraigados como el más terrenal de los que habitan ese mundano crisol de fantasía y realidad que terminan por ser una y la misma cosa a la hora de saber quién narra y quien vive como una criatura de quien lo pario narrando. NO NECESITABAN NABES NI BESTIAS NO PARA ESTA OCASION Lo que contiene este libro puede ser primicia o reivindicación, según se vea. Puede ser la vuelta en el ayer de lo que escribieron otros, o el pase de lista de lo que, de un tiempo a la fecha, cristaliza en la baja sur, gracias a esta generación que nos quiere contar su visión del mundo en trazos. EL NIÑO NO PODIA CREER LO QUE VEIA Lo advierte el prólogo: en Narraciones Saladas se inspira en leyendas tradicionales y relatos sudcalifornianos de autores como Leonardo Reyes Silva, Manuel Torre Iglesias y Rogelio Olachea. ESE ES MI BARCO SE LLAMA CROWWELL Pero luego va uno al Índice y la pantalla de historias se despliega en muchas más como resonancia de los relatos que fueron su inspiración : La chica del Mangle, Las Calafias, La Animita del Camino Real, El Cerro de la Calavera, El hotel California, Las Ciruelas del Mogote, por agarrar al vuelo las más distintivas y emblemáticas de estas regiones. COMO AUTOTOMATAS ENVOLVIERON SU CUERPO EN CUERO Y LA CARGARON HACIA EL MONTE No hay color ni sepia, por referirnos a la identidad visual de antaño y más reciente. Más bien es una programación en blanco y negro como las televisiones de antes pero con la misma efectividad atrayente que eran y han sido los comics y las historietas, en el planeta y específicamente en México, donde su influencia fue determinante en una época determinada para la afición y placer por la lectura. AQUELLA NOCHE HABIA SALIDO A DIVERTIRSE A UNA FIESTA A TODOS SANTOS DONDE LE PRESENTARON A UNA MUJER AMERICANA Esta magia ahora se sudcaliforniza con estas Narraciones Saladas que La Mirza y El Rafa (para tutearlos muy paceñamente) aportan con su peculiar estilo y se graban no solo en este libro, sino en el registro memorial de quien haga el conteo de aportes literarios en estos lares. RODEADO POR MANGLES OCULTABA MUCHOS MISTERIOS EN SU INTERIOR Recorramos como lector cada hoja, así cual si anduviéramos mirujiando una pintura rupestre de San Franscisquito que también te está contando algo. Ponle cuidado como una selección de grafitis que dos venturoso jóvenes pintan en estas bardas de papel para marcar su territorio. HACE TIEMPO DOS TRIBUS… Empieza a leerlas con disfrute como no queriendo. Sé que en un dos por tres, llegarás al colofón sin darte cuenta. Después de eso y de algún modo, tú también serás leyenda. QUIZA BAJO LA LUNA, AHÍ DONDE SE UNEN EL MAR Y LOS DESIERTOS. © Miguel Ángel Avilés
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 LAS MEMORIAS DEL VIGIA
DE: Gustavo de la Peña Avilés Ed: Instituto Sudcaliforniano de Cultura.2015 Miguel Ángel Avilés Todos sabemos que ahí es el fin de la tierra. La tierra nuestra. Pero también donde comienza, según lo veas, porque puede arrancar de ese punto y salir disparado hacia el norte, el Tijuana de claroscuros que ha sido el sueño para muchos lugareños. Principio o fin, nacimiento o destino. Historia, terruño, caserío, bonanza, misterio, lo que ofrezca: de cualquier modo solo tiene un nombre verdadero: Cabo San Lucas. El mundo es infinito pero desde donde estés y en cualquier lengua que pronuncies, alguien habrá de saber que, en esta parte de la península, se erige este pueblo sobre el que ahora habremos de saberlo todo. Las Memorias del Vigía, de Gustavo de la Peña Avilés es precisamente lo que reza el subtítulo: Cabo San Lucas en su historia. Nada breve, por cierto, a no ser porque al adentrarte en sus páginas, lo que va contando su autor, te hace continuar una tras otra, y todo eso que has leído, gracias a su encantamiento, se vuelve, sin desearlo, perecedero: el punto final que no quisieras, porque de seguro cada quien habrá de tener su odisea que contar sobre este pueblo hoy referente para cualquier turista que aprecie lo sublime, ayer una delegación y mas ayer un par de casas o la virgen soledad a punto de ofrecerse al mundo para siempre. San Lucas no se hizo en un día y su autor, a los 21 años cabales, hubo de saberlo a costa de escudriñar, según nos dice, por cuatro años , en manuscritos, mapas y documentos antiguos; fotografías, museos, archivos , bibliotecas, donde se zambulló, como el mejor de los rastreadores, en esos libros heredados por otros escritores como don Pablo Leocadio Martínez, José Andrés Cota Sandoval , estela Davis y desde luego referentes obligados como Miguel del barco y otros tanto que ofrecen a De la Peña Avilés el andamiaje o la materia prima para construir su propio edificio editorial , muy a su estilo, muy a su manera, a través de la crónica como género narrativo. Así se las gastó para lograr este libro: fue un vigía como lo es ese cerro antiquísimo que vino a inducirlo para ponerle nombre a esta obra. Dieciocho capítulos más anexos gráficos y fuentes de información, componen este libro que puede ser la punta que cave en cualquier pedazo de sombra o en cualquier resolana de esta región y exhume los cadáveres de lo que vinieron desde el enigma-el autor deja la duda- y se fueron acercando en canoas o más bien balsas que les quedaban al chingazo para sortear tempestades y resolver el asunto del hambre con la pesca. Rubios eran para algunos los pericues y bien asentados refieren las fuentes y añaden que de piel cobriza. Eso en tratándose de los hombres porque a las mujeres las describen de buen parecer, de talla chica y cabello largo, tal como lo usaban la mayoría, incluyendo a los varones. En cuanto a la vestimenta debo suponer, según se lee, que aquí no se distinguían en mucho de algunos que vacacionan este paraíso que ahora es cabo san Lucas, pues nos dice que andaban desnudos o con taparrabos, es decir, con escasísima ropa como hoy en día podemos observar a los visitantes y a las visitantes que locos de contentos y de felicidad gozan de las bondades que ofrecen los atractivos turísticos que, en homenaje al voyerismo, se han de contemplar en todo lo largo de la playa o en ese tal cabaret Topless Sport Bar o el mentado Twenty o La Sirenita o El Amnesia. Bueno, eso es lo que me han dicho. Total que esos que llegaron desde Siberia o la Polinesia o desde no sé dónde, la armaron y esto que ahora vemos, fue así como se fue fraguando . Pesca, recolección de moluscos o frutos silvestres para alimentarse; chozas o un hueco en la tierra para dormir y pasar los días. De este modo, vinieron muchas lunas y muchos soles hasta forjar las rancherías, no sin antes irse extinguiendo una tribu muerta de enferma o esclavizada hasta no quedar ninguno. Fue así como entre expediciones y un buen sitio para el refugio de piratas , entre Hernan Cortes y toda su people , visitantes , reportes de Viscaino , y otros más , el nombre de Yenecamú, la propiedad concedida a Don Cipriano Ceceña, la estatua de San Lucas, una gran tromba, La Nao de China, el puerto de la Cuadra, un sinfín de personajes con nombre y mote y por supuesto, el imponente dinosaurio de piedra que del Barco lo describe con la fascinación y el embeleso que provoca y que desde luego es el glorioso arco que todos conocemos, es como se fragua pian pianito y a lo largo de la historia este lugar entrañable para propios y extraño: su majestad Cabo San Lucas, tan vivo y seductor como lo ha sido siempre para muchos que nos tocó nombrarlo confianzudamente como “San Lucas” para diferenciarlo de “san José y como lo es ahora, ese punto turístico que fue creciendo año tras año hasta reventar en este destino vacacional que es ahora con todo el bien y el mal que eso implica. No vayan a creer que les contaré todo: lo que les digo es apenas un tentempié mientras ustedes, lugareños o no, californios o no, pericues o no, misionorenos o no, pariente de mi pariente y autor o no, se disponen a leer en su totalidad este reporte de cómo nació, creció y se reprodujo lo que hoy es bien llamado, con certera puntería, el FIN DE LA TIERRA. © Miguel Ángel Avilés  QUE MARAVILLA ES VOLAR
Miguel Ángel Avilés Hacía mucho tiempo que no viajaba en avión así rumbo a La Paz. Qué maravilla, me siento un ejecutivo de esos que visten elegante y llevan una cangurera y un maletín en el hombro como si partieran a cerrar el más grande negocio de su vida. Desde que la línea Aerocalifornia dejó de operar, no quedaba más remedio que viajar en aerocalafia, esos taxis con cupo para unos catorce, quince pasajeros cuyo tamaño me hacía sentir que venía subido en un boiler o en un burro de planchar. Todavía recuerdo cuando una vez cruzamos de Los Mochis a la península y un pasajero se tuvo que ir sentado en una hielera porque habían sobrevendido los boletos. Recientemente por fin saltó al mercado una nueva compañía y Martha Arteaga, mi amiga, profesional como siempre es, me reservó en esa. Aquí vengo; es un jet para cincuenta plazas en donde pudieran caber facilito unas tres avionetas de aerocalafia. Apenas acaba de despegar y no tuve obstáculos o cobro extra por el equipaje; No obstante, sólo viajo con una maleta que registré al llegar, un sombrero que llevo de regalo y una bolsita en la mano donde traigo unas coyotas. Una de las bellas edecanes anuncia allá en el frente que nos servirán no sé qué cosa de cortesía y yo cruzo los dedos, deseando que su carrito traiga una buena taza de café. Vuelvo a La Paz como tantas otras veces; me acompañan, como siempre, un contraste de emociones. Porque ahí en esa casa ya no estamos completos, porque ahí, en esa misma casa, reunidos, me esperan la gente que me quiere. Acá, sin embargo, dejo otra parte de mí que me despide en el aeropuerto y que es lo más preciado de los frutos cosechados luego de tantos años de habitar en estas tierras. Pienso que la vida es como el vuelo de este avión: asciende, desciende, asciende, desciende. ¡Qué maravilla! Bendita sea la oportunidad que tiene uno de volar. El sol viaja conmigo pegadito en la ventana. ¡Qué maravilla esta, la de volar! © Miguel Ángel Avilés  LOS HONORABLES (…o Los incomprendidos de la patria).
Miguel Ángel Avilés Yo no dudo de la honorabilidad de los políticos. Ninguna prueba o elemento alguno tengo para imputarle un hecho que merezca una investigación sobre su conducta. Bueno, hasta ahorita. Así es que si abriera la boca de más sólo para tupirle a un servidor público o una adversario partidista con el único afán de cargar a los medios tras de mi en busca de la nota, pues la verdad, la verdad no me resulta muy atractivo. Además, corro el riesgo de que un día que esté por meterme a mi camioneta, una turba me agarre a pedradas y si no hago lo del perico, me vuelen la cabeza Pero lo que piense este columnista me temo que es una de la mil y tantas cosas que le importan muy poquito a los que si están dispuestos a posicionarse en los medios a como dé lugar. Como los pugilistas, algunos prefieren el boxeo estilista, elegante digamos como lo hiciese en antaño el maestro Miguel Canto o en épocas mas recientes Ricardo “El Finito” López. Estos son cautos, estudiosos: sustentan, fundan cualquier declaración sobre lo que tenga que decir sobre un personaje o sobre una institución. Pero otros prefieren fajarse desde el primer raund, como Rodolfo “El Gato” González” o el “Toluca” López, o el “Macetón” Cabrera o Daniel Zaragoza y se van a la cargada, engrandecidos por ensueños alentados desde su ego ramplón (la de estos políticos no las de los legendarios boxeadores) y, por consiguiente, quedan bañados en tinta y peor aún, terminan por bajar del ring con la derrota a cuestas o, a lo mucho, con una victoria pírrica, pero nunca reconociendo que le metieron una chinga Si uno ve el escenario político, y observa la rivalidades sutiles o bruscas al interior de un partido o de uno hacia otro partido, casi pudiéremos asegurar que de esos púgiles de fina estampa , de zarpazo elegante y certero, quedan muy pocos o andan en recónditos lugares de la vida pública que se pierden en un bajo perfil y sus espacios los acaparan, con oportunismo, los envestidos de una honorabilidad cuyo actuar es tan auténtico, tan grandilocuente que para el común de los mortales se vuelven verosímiles, o sea, no cierto, si no creíbles y es aquí donde está la trampa. Sí, dije la trampa: el engaño, el timo, la estafa, el fraude, el dolo, la fullería, la habilidad, la puñalada trapera, el embeleco, la simulación. Todo esto en suma es el oropel que cubre a la mayoría de los políticos actuales, quienes aprovechándose de los vacíos que deja esa gente honesta que prefieren dedicarse día con día a otra tareas mas productivas, usan la envoltura salerosa para que veamos la cáscara y no el palo y así nos cadenciemos al tono del flautín y los sigamos en sus propósitos mezquinos y cicateros de los sus respectivos partidos políticos pero sobre todo de los intereses personales o de grupos que hay, asi le llámen sectas, tribus, camarillas, cuadrillas o salteadores de caminos en cada uno de estos institutos que en su retórica aspiran y se desviven en el universo de las bondades de la democracia, pero que en los hechos, en cada uno de ellos y en cada subgrupo o gobierno interior del respectivo partido de lo que inconteniblemente se han ido creando, impera la verticalidad de decisiones y la sumisión vergonzosa a las jerarquías que, al fin de cuentan, regentean cada una de las catervas que se protegen con la adarga de unas siglas. Pero, repito: no dudo de la honorabilidad de los políticos. Ninguna prueba o elemento alguno tengo para imputarle un hecho que merezca una investigación sobre su conducta. Eso que lo haga un fiscal anticorrupción o ilusiones de estas. Hacerlo yo, en los personal, sería una insensatez, una ingratitud mejor dicho, de mi parte estar aquí desde el cómodo reclinar de este Diván, desalentando a los feligreses que aun están dispuestos a creer en la indulgencia revolucionaria que esos partidos abonan a diario para que nuestro país derroche la fortuna y la riqueza, dos aspiraciones que por lo pronto están en mano y para exclusivo beneficio de estos personajes tan honorables. © Miguel Ángel Avilés avilesdivan@hotmail.com  LA CIUDAD DEL CANAL
DE: Bobby García Ed: Instituto Sudcaliforniano de Cultura.2013 Miguel Ángel Avilés Un libro es identidad y es huella. El espejo para reconocerte y buscar respuestas a las cosas olvidadas que están marinándose en la recordación durante años hasta que sabes que están listas para llevarse al fuego con el punto de sal exacto, con tal de que de ese bebedizo de palabras , nazca una voz que todo lo diga. La Ciudad del Canal, de Bobby García es un reportaje novelado, tan fantástico como la realidad, tan mentiroso como el arte que, gracias a ello, hace posible un impresionismo de 303 páginas que puede leerse aprisa, con una emoción afanosa y un estruendoso disfrute, a tal velocidad, como cuando la furia del agua arranca los arboles del cauce de un arroyo. Bobby García, del merito San Luciano BCS, autor también de los libros Y la palabra se llenó de miedo; Caídos del cielo del infierno; Tres voces, una cruz y el agua, entre otra carretada de publicaciones, esta vez nos cuenta la génesis de Guerrero Negro, esa hoy población de Mulege, que nacería luego de que se decide instalar ahí, en ese punto, una salina que, en un inicio, procuraba abastecer la demanda de sal de la costa oeste de los Estados Unidos. El autor evidencia la ansias contenidas que hubo de tener por largo tiempo, como una promesa a sí mismo o a sus a su gente o, de plano, como un deseo que se piensa al tiempo que nos echamos unas uvas a la boca. Por eso lo cuenta así, como un informe hecho cuento, historia, plática, literatura que embauca para que se vuelva verdad y perduré para siempre. Es, entonces, la voz del abuelo sentado en el patio a lado de una fogata, que nos conversa a nosotros los lectores, como niños sentados en el suelo y con los ojos bien abiertos, la historia de un lugar que llega a la vida allá en la mitad del siglo XX, desde no sé dónde y cae así como si cayera un meteorito de sal que, un día y otro también, se fue haciendo grande y más grande y más grande hasta extenderse por todo ese lugar virgen y poblarse de conquistadores y conquistados que terminaron convirtiéndose en uno solo, para pasar de migrantes que fueron esos que ahí anclaron sus ansias empresariales, a pobladores fértiles y fructíferos que parieron hijos y le pusieron nombre a lo que no tenía. De seguro estaban locos, pues “solo los locos desquiciados aguantan este infierno helado donde el viento y el silencio parece que (los) quiere sepultar”. Pero no se pudo ni se podrá, y nadie se va a morir menos ahora, pese a los difuntos porque todos, cuando hay memoria, son inmortales. Si no lo creen, cuando lean este libro, pregúntenle a Raudel Tártaro que todavía se hace sentir en ese complejo lagunar de la Bahía Sebastián Vizcaíno. Fue ahí donde conoció a Don Miguelito y Fidelia, su esposa y también al Pima. Pero si les sigo contando salaré este libro y nadie querrá leerlo, lastima sería porque este sueño al que nos sumergen sus páginas no son de hastío sino de una regresión que, en la medida que vas caminando en esta carretera de acaecimientos, vas espejeando un pasado de 303 páginas que García Manríquez, como voz de muchos, provoca que todos los fantasmas bailen cadenciosos en esta pista de recuerdos dibujada por la tinta de la vida y de la muerte y todo lo que pasa por en medio. La ciudad del Canal erotiza en momentos, mata en otros, revive en el siguiente capítulo o le da de tiros a un violador cuando este cuelga del tronco de un árbol. Sé que una vez iniciado, no te querrás ir de esa rueda de niños sentados en el suelo porque te carcome la curiosidad por saber del sacrificio de los primeros pobladores de este canal de polvo y luego cemento. Iras De sur a Norte o al revés, como si andaras una avenida de ida y vuelta. Del pasado al presente o viceversa como una hipnosis, para que el lector sonambulizado, vaya de la mano de Raudel y conozca, como él, todas las etapas de su pueblo. Zarpen así, en este libro, y vayan de la popa a la proa y en seguida quédense en cubierta , como si estuvieran mirando, convertidos en siluetas o en voces preñadas de ventisca y sal , un mapa de recuerdos desde el Black Warrior , para decir, con la agitación devota de un Testigo de Jehová y al mando del capitán Bobby García: Atraquemos: porque llegó la hora de iniciar la cuenta larga de las fantasías y los mitos. ¡Atraquemos!. © Miguel Ángel Avilés  Mario Almada nunca pierde….ni en las películas.
Miguel Ángel Avilés Prendí la tele porque el sueño se me había espantado y estaba una película con Mario Almada donde se enfrenta a un montón de malos y se los chinga a todos a punta de balazos. Le bajé al volumen para que los disparos no despertaran a los demás y me puse a verla hasta que terminó. Al final quedaron vivos él y una señora de buena ver lo cual me tranquilizó y eso hizo que nuevamente me quedara dormido. En la película, le había secuestrado un nieto a Mario Almada y no descansó hasta rescatarlo. Jorge Reynoso pagó caro su atrevimiento, porque don Mario no se quedó agusto hasta que lo agarró cochito y le vació toda la carga de una pistola bien grandota como la que traía el tal Mario Aburto cuando disparó a quemarropa en la cabeza de Colosio en Lomas Taurinas. No sé si se la misma pistola en todas las películas o tiene varias, lo cierto es que le dispara como a veintisiete y nunca se le acaban las balas. Qué bueno porque así no lo agarran indefenso. Sí, yo ya sé que Mario Almada nunca pierde pero de todos modos me gusta ver sus películas, tanto en las que sale solito o en las que lo acompaña su hermano Fernando, quien también es bueno para echar bala y tumbarle los dientes a medio mundo. Ahora ya está muy viejito pero no hace mucho todavía andaba enfrentándose a matones del oeste y degollando indios o desenmascarando narcotraficantes o persiguiendo a un puñado de buenos para nada. Pero desde sus tiempos mozos a la fecha, Don Mario ha sido un ídolo de multitudes. En la casa las veíamos desde niños cuando las pasaban en la tele y después mi hermano Nico rentaba un altero de sus películas y las veíamos todas en una anoche en esa videocasetera negra que ahora anda por ahí rodando porque ya hay aparatos más sofisticados en donde verlas. A mí se me hace que, en el fondo, a la gente le ha gustado ver las películas de este señor porque lo ven como su propio justiciero. Es como un anhelo social de que alguien nos represente y acabe con toda esa bola de cabrones que andan haciendo daño. A mí se me hace. Pero quien sabe. A lo mejor es al revés y en realidad lo que nos gusta es ver la matazón y como se agarran del chongo con brutal ferocidad unos contra otros. Para no errarle, pensaré que algo hay de las dos cosas o simple y sencillamente quieren pasarse un par de horas entretenidos, viendo como nuestro ídolo serpentea un látigo en la espalda de Bruno Rey o le quiebra la nariz con un bolado de derecha a Wally Barrón o, junto con Sergio Goyri, le parten la madre a un puñado de malditos que tienen secuestrado a unos niños o están por aventar desde un edificio a Rosenda Bernal o quieren mancillar a Lilia Prado. Pero en eso llega Mario Almada y se los chinga a todos. ¡Qué bueno, Pa que se les quite!. Por eso es un ídolo y por eso la plana mayor de mexicanos disfruta sus películas, les guste o no les guste a los defensores del buen cine, esos que alguna vez criticaban las películas del Santo y actualmente hasta lo homenajean, los muy falsos, diciendo, ya como un cliché, que son películas de culto. A Don Mario, eso sí, dice que son dos las que ahora le da penita saber que las filmó: La India y La Viuda Negra. Que porque no son aptas para todo público y porque se pone rojo cuando en la actualidad la ven sus nietos. Eso dice Don Mario, vaya usted a saber por qué, pues en ellas sale con Isela Vega en sus mejores tiempos y en ninguna de las dos se le veía muy ruborizado. Es que Don Mario es muy buen actor y sabe fingir, muchachos. Bueno, a mí se me hace. Se me hace también que muchos no conocen una película donde sale en la alcoba con la bellísima Tere Velázquez quien, en penumbras, se le ve en una cama, cubriéndose hasta el cuello con una sábana blanca, mientras Don Mario, de espaldas, se pone la camisa. Esta película se llama Honores al Clítoris. Así como leen, ¡qué barbaridad! Las juro que yo no la he visto. Pero espero encontrármela en la tele una madrugada de estas, cuando el sueño se me haya espantado, no le hace que no se enfrente a un montón de malos ni se los chingue a todos a punta de balazos. © Miguel Ángel Avilés  Con fragilidad de cacto
RAFAELA VISCAINO Edith Villavicencio (Editora) Ed: Instituto Sudcaliforniano de Cultura. 2014 Miguel Ángel Avilés Nadie puede andar sin reencontrarse alguna vez con el pasado. Somos migrantes que surcamos en cada paso para ir sembrando lo que hacemos , muchas de las veces sin darnos cuenta, hasta que un día , aquello se ha vuelto una enredadera interminable de recuerdos, de conquistas, de rituales, de logros, de edificaciones , de contrastes, de perplejidades, de heridas, de gozo . Eso que hay es lo que somos y queremos contarlo a guisa de testamento inmaterial para fedatar esa otra existencia nuestra: la que trasciende. No dejes que la vida te consuma antes de contarlo todo. No. Sé cómo Rafaela Vizcaíno y luego vuélvete ceniza. Hay modos de saber cómo hacerlo, uno de ellos es leyendo el libro Con Fragilidad de Cacto. Rafaela Vizcaíno compilado y prolongado por Edith Villavicencio, para variar, otra mujer incansable de este lado norte de sudcalifornia. Habremos de reiterarlo: para entender la obra de un escritor, hay que conocer su vida. Este libro recoge ambas cosas. Vida y obra, presencia y oficio, contemplación y voz, mirada y testimonio; nacencia, crecimiento y plenitud. Ha llegado la hora de contar: mirar la primera luz de un pueblo y no saber cuántas noches más habrás de pasar en ese punto donde fue el principio, donde fue tu alumbramiento. Desde ahí miraras por la ventana, andarás tus iniciales pasos en ese piso de tierra, correrás por el patio y recorrerás las calles todas como si guardaras cada día los misterios de un tesoro que alguna vez , más adelante, no sabes cuándo , habrás de desenterrar para mostrar al mundo lo que fuiste , y lo que has querido ser. Niña eres y en polvo te convertirás, pero mientras tanto, serás la pastora de tus pasos y de esa forma, en Zapotlán, siempre será más bello el atardecer. Toda esa planicie, Rafaela quiso tatuarla en su corazón que fue la alforja más segura para no olvidar. Porque la memoria es el registro, pero con el corazón se habla. De este modo lo hace Rafael Vizcaíno en la alternativa que, en el ruedo de este libro, le da la Edith Villavicencio. Es en primera persona como, la nacida en 1931 en Ciudad Guzmán Jalisco, le cuenta, nos cuenta, se cuenta su llegada al mundo y sus primeros años de vida hasta los doce de edad pues el espíritu de Sor filotea de la Cruz conjuraba en su contra para que ella -mujer hiciera estallar su inteligencia, pese a las barreras encontradas rumbo a sus estudios por el solo hecho de no ser hombre. Pero la tenacidad es el vagón que te lleva a la conquista de los triunfos, no importa que estos lleguen cuando apenas eres preadolescente. Por eso cualquier se pone feliz y canta como Rafaela: “Soy la niña más traviesa de la escuela Fabrico travesuras a granel Cuando la maestra se descuida Golpeo a las niñas con gomas de papel Eso puede decirlo solamente quien lo sabe todo: de partos /de incendios/de montes/de riegos/de leyendas/ de muertos/de amantes/de templos/de soles/de aguas/de peces/de dogmas y de fe/de tardes, de noches y de amaneceres. Pero al conocimiento se le teme y se le rehúye a veces. Por eso “los grandes” decretaron que las niñas de su edad no podían platicar con la niña Rafaela: porque sabía demasiado de la vida. Concepción y parto. Ocaso y defunción. Llanto que anuncia una vida. Lágrimas que presagian muerte: sabiduría de mujer. Inquietud de niña metiche y observadora , aprendizaje que se moldeó con la mirada y las ganas de hacer el bien nomas porque sí, pese al recelo y la piedras que había en el camino. Pero se anda para saber. Se anda avenidas obscuras que te llevan de la mano a un burdel. Se andan también caminos luminosos que apuntan hacían el valle, esa otra tierra que te recibe, como te recibían agradecidas la putas de La Colorada para que le ofrendaras la sanación y el alivio. Por eso todo ese andar se vuelve luminoso. Porque alguna vez, supo quitarse esa venda de los ojos que asignan los prejuicios sociales, y te ponen la mano en la cara, como mamá lo hacía contigo, Rafaela-niña, antes de cruzar la puerta del burdel para que no vieras a las mujeres bailar con esos hombres. Por eso, nada queda en el olvido cuando se canta: Estación de Zapotlan/ Cuantos recuerdos tuyos se agolpan/ De esos mis años de niña cuando te miro al pasar / ¡Qué grande parecías!.../ Octavio Paz decía que nunca cortamos el cordón umbilical de nuestro empiece, solo lo estiramos. Rafael Vizcaíno es un ejemplo. Caminó la ruta del mar y camino la del desierto/triste venia por el camino/meditando mi futuro incierto/. Ahí estaba el valle de Santo Domingo como Goliat y ella, como David, sin piedras ni hondas. Pero cada día en esa nueva tierra fue de aprendizaje: Rafael juguetona, Rafaela cocinera, Rafaela Cazadora, Rafaela Montés, Rafaela labradora, Rafaela Viajera, Rafaela apostadora, Rafaela sobreviviente: RAFAELA VENCEDORA. Los años pasan como van pasando las hojas de un libro: Como este CON FRAGILIDAD DE CACTO: 219 páginas con firma al calce para ser exactos. Más de sesenta años después de sortear la migración y todos los avatares que imponen los comienzos. Pero nadie puede andar sin reencontrarse: Es por eso que en esta publicación yace la nostalgia como un gallo de pelea sin alas que quiere irse pero no puede. Esta también el recuerdo amoroso de toda una vida que ronda en la memoria de Rafaela Vizcaíno, como un coyote hambriento que no quiere morir. Me parece entonces que San Agustín tiene toda la razón: “El Secreto de la inmortalidad, es vivir una vida digna de ser recordada”. Y Rafaela Vizcaíno, vaya que lo logró. © Miguel Ángel Avilés |
Miguel Ángel AvilésMiguel Ángel Avilés Castro (La Paz B.C.S. 1966.). Es abogado por la Universidad de Sonora. Practica el periodismo y la literatura desde 1990. Archives
July 2017
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