 Un Humboldt del riego ancestral
Saúl Holguín Cuevas derrama una lágrima por KASHYAPA YAPA. “Saúl teach me Spanish”. Me pidió Yapa algunos 30 años atrás. Entonces no mascaba el preciso y descriptivo español que con el tiempo aprendió. Cuando se graduó, yo deambulaba por la Finiquera, me foneó y se dejó caer. Le recomendé fuera al ranchito donde nací, el merito Álvaro Obregón, Durango. Ahí nadie habla inglés; el mejor sitio para aprender nuestra lengua. Un BURRÓCRATA del consulado mexicano en Phoenix, al verlo con unos guarachillos prietos llamamos patas de gallo (ilustración) valorados en un par de dólares; seguro que se burló para sí y le negó la visa a pesar de portar un doctorado en ingeniería civil de la muy copetona UC Berkeley, aparte de una maestría de Texas Tech. Por intervención de Tony Cárdenas, a regañadientes le tiraron una visa de tránsito, apenas buena para míseros 30 días. En un precario auto de aquellos tiempos de vacas flacas, Manolo Murrieta nos acercó, agasajó y albergó en su hogar materno, en la recordada Hermosillo City. Ese fue el arranque del dilatado peregrinar de Yapa por nuestra América al sur del Río Bravo del Norte: Navegó al lado de los proles en autobuses de tercera, a pie, en lancha, en burro, descansó breve en hotelitos de tercera, en jacales o bajo los astros. Con insaciable sed bebió del pasado indígena de México, del Caribe, Centro y Sudamérica, hasta que en un pueblito del altiplano ecuatoriano, a pesar de sus trapos, por fin se le apreció. Un futuro diputado le ofreció cama y comida y lo invitó a asesorar a los pueblerinos que se proponían construir una carretera comunitaria. Pasó el tiempo. Ecuador también le dio una compañera, aunque medio se asilenció, incansable continuó por África y tantas otras sendas, aprendiendo técnicas milenarias de la conservación y el uso apropiado del agua. Me quedan dudas. ¿Y qué si el BURRÓCRATA le hubiese extendido una oportunidad para trabajar en cualquiera de las miles de comunidades abandonadas, empobrecidas, ignoradas, muertas de hambre y sed, tan abundantes en nuestro país, México? ¿Y qué pasó con la hospitalidad? ¿Acaso la reservamos con exclusividad a los del Norte? ¡Nos apendejamos! Hoy, aún entre los charcos de sangre tan comunes en el milenio, hay, queda esperanza. Invito a las nuevas generaciones a beber de su ejemplo y sus escritos y continuar, sin importar la garritas que porten, con la quijotesca lucha de cuidar el sagrado y escaso líquido que nos sustenta. MÁS: “Yo no he inventado nada, solo devuelvo lo que me enseñaron.” Los consejos de Yapa, aquí una entrevista en El País. © Saúl Holguín Cuevas
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 Saúl Holguín Cuevas
Infructuosa búsqueda en pos del elixir dominical: El Menudo, auténtico bálsamo para mitigar la horripilante Venganza de Baco. Primero me topé con menudencias, después con contradicciones, después con un menudo tejano y, por fin, a la vuelta de la esquina di con la Fuente de la Eterna Juventud, no es el de la Jefita, pero sirve para una muela picada y satisfacer un antojo. Historia COMIDAS indispensables: Durante la cuarentena: tortitas de camarón molido con nopalitos en chile colorao, chuales (guachales), capirotada, torrejas; en la natividad: tamales, ponches, buñuelos; durante las vacas flacas: nopalitos con huevo, frijoles de la olla, sopita de fideo; los domingos: Una chela helada viendo Laguna en la tele; un cocido en el frío y; para las mañanas comprometidas por la lujuria etílica de la noche anterior: un reconstituyente Menudo. En nuestro deambular por esta vida, comer menudencias, tripas y otros cortes menores es moneda corriente. Ya en 1599 Diego Granado en el Libro del Arte de Cozina[1], menciona El Menudo. En España hay varias versiones llamadas callos: A la madrileña, a la asturiana, a la andaluza y otras. Algo similar he comido en restaurantes chinos. A un guiso parecido, en latitudes meridionales, le llaman Mondongo. Conste en su versión con ingredientes vacunos, el Menudo, en México, arranca post Conquista. La historia instruye que las primeras vacas llegaron a nuestro continente en 1493, en el segundo viaje de Colón[2]. A España habrían llegado del norte de África con los bereberes que conquistaron parte de la Península en el siglo VIII. Los que de esto saben, afirman que a partir de silvestres bóvidos de gran tamaño, ya extintos, llamados uros (en inglés aurochs) toros y vacas fueron domesticado en la India y en Europa, En México, El Cocinero Mexicano de 1837, 1845[3], da una detallada instrucción del, “Modo de limpiar el Menudo”: se limpia con agua hirviendo, se remoja por media hora en agua con un trozo de cal, se vuelve a enjuagar, se refriega con jugo de naranja agria y cebolla, se enjuaga una vez más. Con el correr del tiempo, entre los cortes proletarios de la res, el menudo reina como platillo dominical, inclusive sabatino. Se le atribuyen propiedades reconstituyentes ya que aporta al estropeado cuerpo humano, los nutrientes necesarios para su restauración. Dejé de frecuentarlo pues, en La Finiquera (Fénix) no he encontrado menudería donde lo preparen con el esmero que el platillo amerita, entre tantos defectos, usan pata de vaca más que añeja, cuando se necesita una pata de ternera. La versión moderna que siempre ando buscando, se hace con la pata y parte del estómago de la ternera que semeja las celdillas de un panal de abejas, el llamado retículo, bonete o panalillo. Ya blandas se le agrega al caldo de chile colorado: hecho con Guajillo, Pasilla, Ancho o una combinación de ellos. Se le agrega el maíz cacahuazintle que ha sido cocido con cal y despellejado. Se adorna el platillo con cebollines bien picaditos, cilantro, chile de árbol seco, tostado, orégano de la Sierra Tarahumara. Se sirve bien caliente acompañado de tortillas hechas a mano. En pleno chubasco de frenética acumulación de años, atrás se me quedaron correrías y trasnochadas wikenderas[4], así también lejanos los vaporosos platotes hondos de menudo dominguero a media mañana, me regresaban la vida en el mejor puerto del mundo, la casa de mi madre. Ya fuera de casa en raras ocasiones he tenido la suerte de pronunciarnos divinos. ¿Sublimes? quizá en tres ocasiones, aunque tomando en cuenta las deterioradas condiciones con que el trasnochado degusta un menudo, por la mañana, más bien al mediodía del siguiente día, probable, muy probable que haya olvidado algunos. A saber, sublimes Menudazos: en El Botecito de la añorada Frontera (Tijuana); en el Talpeño de Sanfer, Kalifas (San Fernando, CA) y; por encima de todos, el menudazo de la Jefita, en Los (Ángeles). Al cursar el invierno suelo soñar el vaporoso platillo acompañado con una cheve (cerveza) ligera y tortillas modeladas a mano. No caería mal una copa de pinot noir californio. Ahora les contaré mi pesquisa, algunas decepciones y algunas sorpresas. CONTINUARÁ. © Saúl Holguín Cuevas [1] De barroco título: Libro del arte de la cozina: en el qual se contiene el modo de guisar de comer en cualquier tiempo, assi de carne como de pescado, para sanos y enfermos y convalecientes, assi de pasteles, tortas y salsas como de conservas a la usanza española, italiana, y tudesca [alemana] de nuestros tiempos. [ortografía original]. [2] Entre los tripulantes del segundo viaje de Cristóbal Colón a América, venía Pedro de las Casas, el padre de Fray Bartolomé de las Casas. En su segundo tomo de su Historia de las Indias, dice: “El sábado siguiente, á 5 de octubre [1493] tomó la isla de Gomera [en Las Canarias] donde estuvo dos días, en las cuales se proveyó á mucha priesa de algunos ganados, que él, y los que acá venían, compraban, como becerros, y cabras, y ovejas, y entre otros, ciertos de los que venían allí compraron ocho puercos á 70 maravedís la pieza…” Por otra parte, Fernando Colón, hijo de Cristóbal, de su libro sobre la vida y aventuras de su padre, escrito en español, pero perdido antes de prensarse. Apareció una versión al italiano, publicada en 1571, treinta y dos años después de la muerte del autor. Al no aparecer el original, Alonso de Ulloa lo tradujo al español en 1749: La historia de D. Fernando Colón en la qual se da particular, y verdadera relación de la vida, hechos del almirante D. Christoval Colón, su padre, y del descubrimiento de las Indias Occidentales, llamadas Nuevo Mundo. En el libro, el autor no detalla los animales que embarcaron en Canarias durante el segundo viaje de 1493: “… I á media Noche volvió a dar la vuelta para ir a la Gomera, donde llegó el sábado 5 de octubre, y ordenó con gran presteza, que se tomase todo cuanto necesitaba la Armada”. [3] Otro título kilométrico: Novísimo arte de cocinar o excelente colección de las mejores recetas para al menor costo posible, y con la mayor comodidad, pueda guisarse a la española, francesa, italiana, inglesa, sin omitir cosa alguna de lo que hasta aquí se ha publicado para sazonar al estilo de nuestro país. [4] Weekenderos, anglicismo, fin de semana. La semana inglesa de labores de lunes a viernes daba al trabajador sábados y domingos para descansar, o sea los días del fin (end) de la semana (week). Hoy, el mundo es una maquila, el obrero descansa cuando llega a la tumba.  LEO CERVANTES
Lo recuerda Saúl Holguín Cuevas Llegamos solos, estamos solos, solos nos vamos… Cuando Leo Cervantes me invitó a trabajar en la Maya High School mi vanidad se negó, pensé que me rebajaba pues, entonces estaba en Phoenix College. La segunda vez me dijo que me necesitaba para que le ayudara a enseñar historia y nociones de álgebra, Historia pasa, pero los números no son mi onda, le dije. La algebra son letras, a (yo) + b (tú) = c (alumno). Piénsalo, respondió”. Pero Leo, como buen maestro maistro, insistió. La tercera vez me invito a conocer a los estudiantes. Entre ellos conocí a un tal Tino y a mi tocayo. Estaba un poco desilusionado en el colegio, me asignaban enseñar español a lo madrileño decimonónico y condenar a los estudiantes al fracaso. Acepté. Nos sentamos a hablar. Pecaría de echador si dijera que estábamos cien por ciento de acuerdo en todo. Acordamos lo siguiente: La bronca es que nuestros estudiantes son pobres y no cargan pápiros. Y aunque murieron de sed cruzando el maldito desierto, sus compañeros, los del salón de enfrente, les gritan que son mojados. La migra si los quiere… los quiere deportar; el entacuchao les prohíbe hablar español; el rico los explota y no les quiere pagar; la chota y la ganga del barrio los quiere cuetiar. ¿Compañero, qué le vamos a enseñar a estos morros? ¿Que el terrateniente esclavista, racista, George Washington es el padre de la patria y demás güirigüiriadera[1] macdonalera? ¡Chale! Acordamos que motivar era más importante que disertar, amistar más que imponer, compartir más que pontificar: ¿Traes una bronca burrocráticona? Voy contigo a la dirección a arreglar. ¿Tienes hambre? Ahí te va un dólar para un tlacuache (taco). ¿Tienes que reportarte? Usa mi celular. ¿No tienes para pagar la burra (el autobús)? Espérate y te doy un aventón. Me voy con un eco de Juanramón y, por allá nos guachamos compañero escritor, amigo, cuate, valedor, caminante por los culebreros vericuetos de la vida: en el recinto de los maestros maistros. Y yo me iré, y se quedarán los pájaros cantando. FOTO: Entre los costeños cunde una leyenda que a la costa de San Buenaventura llegó un refugiado del American Dream. El Indigente mitigaba su miseria apilando rocas en la playa. © Saúl Holguín Cuevas [1] De güiri güiri dice el Diccionario de mexicanismo, Chismorreo, habladuría excesiva, no da fuente; el DRAE dice que guiri equivale a extranjero.  Por Pacas
Saúl Holguín Cuevas NOTA: Por mucho tiempo cultivé una escritura complicada. Quizá al principio intenté un guiso combinación de Rulfo y Borges en salsa achicanada. Rumiento y por cumplir los 67 años de vida, 43 de escribir, me alejo, en parte, de la escritura. Consciente que se acercan las sombras, presiento que no me alcanzaría la vida, ni la lucidez para planear, escribir, sufrir y concluir lo que sería mi cuarta novela, después de Barrioztlán, Verde y Lala. Me resta un poco de cuerda para intentar una escritura más sosegada. Aunque sencilla y breve espero poder comunicar un cachito de vida. Aquí comparto la primer entrada. Regreso a la Pacoima del recuerdo, a la casa de mi tío Pedro. Ya de tardeadita salimos a disfrutar los últimos rallos del tibio sol, Es güeno pa’las riumas. Hora de merendar. Me encamino cuadra y media el restaurante indio-paquistaní, Nihari House ya cerró, queda pendiente un biryani, ya de sea de chivo o de borrego. Cruzo la calle a la panadería Carrusel. Me cargo con pupusas, una bola de plátano rellena de frijoles, empanadas dulces, atole de avena y una sublime horchata. De regreso a casa comparto. FOTO: parte de la oferta de la Panadería Carrusel. © Saúl Holguín Cuevas  La novela policial II
Saúl Holguín Cuevas De acuerdo con el diario El País, estas son las mejores cuatro novelas del tema. Doy por orden cronológico. 1930: Segundo lugar: HALCÓN MALTÉS del que se considera el padre de la novela negra, Dashiell Hemmet. Hablaba de primera mano pues el mismo se desempeño con la agencia de detectives Pinkerton, la obra refleja su labor. Aquí el protagonista es un cínico al estilo de Hollywood, faldero de primera, encama a su cliente, a la esposa de su socio y ni siquiera se imputa cuando matan a su socio. 1934: Tercer sitio: ASESINATO EN EL ORIENT EXPRESS de Agatha Christie. Se trata de un crimen casi perfecto resuelto por las pequeñas células grises del detective Poirot. Aparte de la tele, hay dos versiones cinematográficas. La de 1974 es mejor que la aparatosa de 2017 que abusa de los efectos especiales, cuando bien se habrían usado auténticos paisajes nevado. 1946: La mejor de todas: EL SUEÑO ETERNO de Raymond Chandler. Corre la sangre y todos son culpables, o por lo menos pecadores en mayor escala, como dice el tango, el mundo es una porquería: enzoquetados en alcohol, tabaco, traiciones, desviaciones, crímenes. La novela de cuidada elaboración tiene sus encantos, a pesar de tanto muerto. Abundan en frases entre ingeniosas y sarcásticas, bien cargadas de argot gansteril. Así es amigos. Si gustan de un detective privado un mucho sarcástico, bebedor empedernido, un tanto homofóbico, pero incisivo y hasta un tanto idealista, posible disfrutarlo en el inglés original gracias a Gutenberg Canadá. 1960: Cuarto puesto: THIS SWEET SICKNESS de Patricia Highsmith. Pausado relato de un sociópata y su amor por una mujer casada ya dos veces y con hijos. La escritora ingresa en el Partenón de la fama con la cinta The Talented Mr. Ripley. Da vida a personajes atormentados, al estilo y bajo la influencia de Dostoievski. Aclaro, no voy a comparar ni a Collins, ni a Chandler, ni a Christie, ni a Highsmith con Homero, Dante o Dostoievski, pero como dice el Ciego Sagrado, tienen cierto encanto y su lectura me alejó, por instantes, de las enmarañadas mañas de políticos rateros, asesinos, embaucadores. ¡A leer! Poe: “Los crímenes de la calle Morgue” (1841). “El misterio de Marie Rogêt “(42). “La carta robada” (44). Conan Doyle. Estudio en escarlata (1887). El sabueso de los Baskerville (1900 – 02) © Saúl Holguín Cuevas  Novela negra, policial.
Saúl Holguín Cuevas Confieso una de mis arrogancias, hoy casi superada. Mi tío Hilario aconsejaba escuchar a la opinión de los hijos, Tienen ideas nuevas. En un tiempo creí que la novela policial y la novela negra eran literatura inferior. Gracias a Poe conocí a Dupin. Gracias a Borges me adentré en la aventuras el padre Brown, de Chesterton. Gracias a mi hijo Saúl leí a Sherlock Holmes y mucho disfruté. 1868: El otro día, harto de los ventarrones políticos que amenazan con una nueva ola fascista por todas partes, busqué alivio en los libros. Me alejé de los deprimentes y de aquellos que son tan crípticos que hay que releer y volver a releer, aparte de fatigar el diccionario. Casi por accidente me topé con LA PIEDRA LUNAR, del escritor inglés, Wilkie Collins, considerada la primera novela policial. Por lo visto poco ha crecido el campo policial en 150 años. Su lectura vale la pena. Consiste de un robo a resolver[1]. Cuatro distintos narradores, con un sinfín de rodeos, no tan alargados como los del QUIJOTE, pero rodeos al fin, casi al estilo de TRISTAN SHANDY, aunque no tan estilizados. Un último casi narrador, cierra la historia que tiene final rosa. Posible leer en español la introducción de Borges y unas cuantas páginas más en línea (Google Books). Aquí maldigo a Google por mutilar libros. Cuando uno esta más emocionado le cortan la hebra. ¡Cácaros![2] Si van a poner un libro en la telaraña pónganlo integro, si no, paqué chingaos. Posible leerla integra en el inglés original, gracias a Project Gutenberg. (Continuará). *Foto: Borges en la tumba de Poe. [1] Dice Borges del tema policial: Un crimen enigmático a primera vista insoluble, el investigador solitario lo descifra con imaginación y lógica, caso referido por un amigo impersonal, y un tanto borroso del investigador (Dupin, Holmes). [2] De ‘cacarizo’ o picado de viruela. Ni Santamaría ni el Diccionario de Mexicanismo dan etimología, por ahí circula que se trata de la voz purépecha cacarani, con el significado de “llaga reventada”.  Guajolotazo
Saúl Cuevas EN pleno bacanal de football, alcoholes i pavote engordado con hormonas, antibióticos i demás magias químicas, cabe recordar una cena de más espíritu i menos consumismo por el demente afán de consumir. Casi cuatro siglos atrás llegaron a nuestro continente unos mojados, pero bien mojadotes, habían cruzado apenas cinco mil kilómetros de salado mar. Unos buscaban aventura i fortuna, otros huían de la intransigencia religiosa, de leyes opresivas o de las deudas. Se establecieron en tierras norteamericanas, entonces de indios. Ahí, el cruento invierno apenas permite sembrar una vez al año. Para sobrevivir conviene imitar a las hormigas, almacenar alimentos, así fuesen secos o salados. Cosecha abundante, invierno generoso, pero... Los peregrinos venían prevenidos, sembraron las semillas de trigo que traían. El terreno cenagoso arrojó magra cosecha, el invierno se tornó cruel, escasa caza i pesca, pronto el hambre i su hermana, la muerte, rondaron muy cerca. Murieron débiles, ancianos, niños. Quizá enterraban sus muertos cuando un par de nativos, entre ellos Squanto, aparecieron como de milagro. La historia de Squanto es una verdadera saga. Primero, desde su tierra (lo que es hoy el noreste de EE. UU.) acompañó a un marinero a Inglaterra, ahí aprendió inglés. Regresó a su terruño, hecho prisionero terminó de esclavo en Cuba. Ahí un sacerdote lo ayudó, compró su libertad i, ya libre, lo embarcó a España. Escaló en Inglaterra camino de regreso a su tierra. Squanto i sus cuates enseñaron a los mojadotes los secretos de sembrar maíz, el uso de yerbas medicinales i a construir con materiales por ahí abundantes. En el septentrión pronto llega el otoño. Agradecidos, los emigrantes compartieron la mesa con sus benefactores. Como la invitación era para la familia i, el concepto de familia entre los indígenas es amplio, acudieron unas noventa personas a la cita. La desnutrida mesa de los anfitriones pronto engordó con la generosidad de los invitados: tres venados, pavos silvestres, productos del maíz, nueces, calabazas, miel. Servida la mesa, las indígenas, cual era su costumbre, compartieron la mesa con los hombres. Las mujeres europeas, siguiendo su tradición patriarcal machista, sirvieron i esperaron su turno. Tres días duró el festín. Años después la intransigencia religiosa de los protestantes i la lucha por la tierra desató el genocidio de los nativos. Así es amigo lector, este feriado, anticipando el primer bocado i el primer sorbo, derrame una lágrima por los desdichados descendientes de Squanto. Véalos arrastrar siglos de miseria por las reservaciones, diabéticos, ahogados en alcohol, olvidados. © Saúl Cuevas  Boston
I. Tren suburbano a Rockport, pasando por Salem, la tierra de las escobas. Por encargo de Ana, amiga a quien tanto extraño, desde Boston arranqué en tren rumbo costa arriba hasta Rockport, al merito Bearskin Neck. Ahí, cuenta el mito, una ola brava ahogó a un osote. Gracias al frío, pocos turistas. Camino a mis anchas hasta Roy Moore, el último dueño de un puestecito, ya centenario, que oferta langosta y otras frutas del mar. Despaché langosta y ostras en su concha, recién arrebatadas del Atlántico. Durante la lenta caminata charlé con uno y otro de los locales que paseaban a sus perros peludos que ansiosos andaban tras la encerrona del cruento invierno, el peor del siglo, se queja una con ya larga vida por estos pagos. Bajé a la playa y anduve ilusionado. Aunque nublado, la temperatura fresca, agradable. Gracias por sugerirlo, amiga Ana. II. Walden: Tren suburbano a Concord. Cada región tiene sus mitos, esa explicación de lo que no tiene lógica. En EE.UU. persiste la leyenda del self-made man. La cosa reza maomenos así: Cualquier güey, con una gota de ingenio y un chingo de empeño (hard work, grit), llegará a multimillonario. Muchos se la creen y piensan un día emular a Bill Gates, Rockefeller, Carnegie y demás carroñeros. No se indaga de sus robos, monopolios y otras marrullerías, se les ensalza y se les tributa cuales santos milagrosos. Este mito perdura y prolifera en todos los niveles de la sociedad. Pocos se rebelan contra esta falacia. Quizá el rebelde más famoso es Henry David Thoreau. No goza de la bendición oficial, pues a estos personajes se les margina, se les tilda de comunistas, antipatriotas y, en estos tiempos, de terroristas. Esta voz de la primera mitad del siglo XIX palpitó y se opuso a las guerras imperialistas (la invasión de México), a la destrucción de la naturaleza y del nativo, pero, sobre todo, al consumismo, la causa principal que hoy nos mantiene viscos, serviles y esclavizados del auto, del móvil y demás juguetes mientras manipulan nuestros gustos y disgustos a su antojo. Aprovecho un breve paseo a Boston para encaminarme a Concord, en particular al charco conocido como Walden Pond, herencia del deshielo algunos diez mil años atrás. Ahí vivió Thoreau dos años, dos meses y dos días para demostrar que el hombre puede vivir con menos. Discípulo del trascendentalita, R. W. Emerson quien alababa la natura, al indio y la vida sencilla. El alumno puso a prueba las teorías del maestro. Por unos dólares compró las ruinas de una choza para aprovechar la madera y los clavos. Se instaló a orillas del charco, construyó su casita con chimenea, una mesita y tres sillas rusticas, una para la soledad, otra para la amistad y la tercera para la sociedad. Del récord de su experiencia se conocen arriba de 350 ediciones. Libro de cabecera de los rebeldes del 68, que por un instante intentaron volver a una vida alejada de la rapaz fiebre de oro. Por la vida andaba yo, allá en mis mocedades, merqué o me prestaron una copia de Walden pero, no lo leí, mi parco inglich de entonces me dificultó la lectura. Pasó el tiempo e intenté, de nuevo, sin éxito. Fue hasta que se vislumbró la posibilidad de viajar a Boston, y ya con un piquito más de inglich, me entregué a la lectura. Ese memorable día, en compañía de mi amigo Boanerges y de mi compañera, anduvimos algunas 5 millas, en total. Lástima que la carretera pavimentada es la única manera de caminar desde el pueblo al lago. Esquivando los raudos caminamos de la mano del Maestro y comulgamos y lo leímos como lo leyeron: Gandhi, Luther King Jr, Tolstoy… Ya de regreso en el pueblo todavía pasamos por las casas de Emerson y de Louisa Mary Alcott, autora de la telenovelita, Mujercitas. Exhaustos nos adentramos en el Main Street Market y Café a refrescarnos con una negrita (Guiness stout). © Saúl Cuevas  La ansiada perfección en un mundo imperfecto: La magia del número septem (siete)
Por Saúl Cuevas (Amigos: cuando labobraba en mi novela Verde me dio, como acostumbro, por estirar el idioma. Al final estos cachitos, que con ustedes ahora comparto, no entraron en la edición impresa, con gusto comparto). EL número siete aparece por todos lados: El 007, los siete sabios (Santipas), los siete pecados capitales, las siete luminarias, los siete contra Tebas, Los siete artes, el Séptimo Sello, los siete samuráis, Los siete locos, el Siete Leguas[1], las siete vidas de los gatos (los que maúllan en inglés tienen nueve, mientras los pobres que maúllan en árabe apenas tienen seis, sin duda los dioses discriminan) y tantos y tantos más, sin olvidar los siete días de la semana. En efecto entre cinco y diez amaneceres han compuesto ese período de tiempo llamado semana[2]. Tiempo atrás se reunía la gente a cotorrear e intercambiar en bazares, mercados ambulantes, tianguis, pulgas, etc. Otros acudían a los templos: mahometanos el venus; hebreos el sabbath; cristeros el dominicus dei; los tahoneros el lundi… Los helenos dividían el mes en tres partes de diez días cada uno. En la Roma quadratta había una octamana. El bestseller dicta que el mundillo se mal construyó en seis días, el sabbath se dedicó al descanso, de ahí pal real rige el siete que se intuye perfecto y, en el casino San Jerónimo, de buena suerte. Ejemplos abundan, veamos algunos: ACORDEONEROS:
AKIRASAN:
ARRULLOS:
ARTES:
AZHARES
CENZONTLATOLLI:
CIEGOS CANTORES:
EXTRATERRESTRES:
JUGUETES DEL FREGAO:
Continuará… [1] Tomando en cuenta que una legua equivale a cinco kilómetros y medio, parece exagerado que un caballo (o yegua, según afirma Taibo del Siete Leguas) pudiese andar, en un día, poquito más de cuarenta kilómetros portando al panzón Pancho Villa y su pistolón. [2] Por lo tanto, llamada pentamana, septimana > semana, novemana, etcétera. [3] Akira Kurosawa, siete de sus vistas menos vitoreadas. [4] Juanga, María de Lourdes, Lucha Villa, Lola, La Torcacita, Toña la Negra, Lucha Reyes. [5] No la consignan los diccionarios o dan el significado de chamarra. Aquí vele por cabeza; echarle chompa, chompear > pensar, recapacitar. [6] Basado en dispersas métricas: el cántico de las aves; el arrullo del arroyo, ya desbordado ya manso; la tormenta; el gorjeo de un bebé. [7] No confunderir con astrología, Autoridades dixit, En todo o la mayor parte es incierta, ilícita, vana y supersticiosa. [8] Los cenzontles en el Gabacho: Elvis, James Brown, Miles, Ella, Sinatra, Billie Holiday, Louis Armstrong. [9] El ciego sagrado es Homero; Robert Johnson, el cantante de blues le vendió el alma al Diablo; el de la Babélica, es Borges. Dice Homero en Guerra sin cuartel (La Ilíada): En una competencia, el temeroso Tamiris reta a las Musas, hijas de Zeus, ellas irritadas le cegaron, le privaron del divino canto y le hicieron olvidar el arte de pulsar la cítara. [10] Favor de no confundir. En portugués, cascaroleta significa, de acuerdo al Priberam: “rapariga que se ri sem saber porqué”. Eso es, muchachilla que se ríe, el resto se entiende.  Tierra hidrocálida
A mi amigo de siempre: Hugo Arnulfo. El varias veces reciclado autobús se arrastra, una vez más, rumbo al centro. El minusválido, minado por la polio, predica que prefiere suplicar que robar; agradece profusamente una moneda menor. Las hondas campanas de la Catedral declaran el mediodía. Tiempo de reflexión con una tacita de ristretto y una de lungo. Tras el reposo asalto un par de calles en busca del mercado. Doy a la derecha donde birrierías abundan. El hambre arrecia. Me olvido de los condoches que buscaba y me fortalezco con una magnifica birria, consomé, tortillas tostadas y una salsa regañona. Lento camino por la calle de los hilados (Nieto). Detengo a refrescarme con un helado de garrafa, sabor guanabana. Mi andar y el calorcito me llevan a una chela en don Chendo, acompañada de su respectivas botanas. (Foto). Me atiende un chico, luce camisa que advierte: Una cosa, nos lleva a la otra. Cuarenta y pico años después, por fin, se me permitió vivir intensas horas en Aguascalientes. © Saúl Cuevas |
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October 2019
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