 Por Pacas
Saúl Holguín Cuevas NOTA: Por mucho tiempo cultivé una escritura complicada. Quizá al principio intenté un guiso combinación de Rulfo y Borges en salsa achicanada. Rumiento y por cumplir los 67 años de vida, 43 de escribir, me alejo, en parte, de la escritura. Consciente que se acercan las sombras, presiento que no me alcanzaría la vida, ni la lucidez para planear, escribir, sufrir y concluir lo que sería mi cuarta novela, después de Barrioztlán, Verde y Lala. Me resta un poco de cuerda para intentar una escritura más sosegada. Aunque sencilla y breve espero poder comunicar un cachito de vida. Aquí comparto la primer entrada. Regreso a la Pacoima del recuerdo, a la casa de mi tío Pedro. Ya de tardeadita salimos a disfrutar los últimos rallos del tibio sol, Es güeno pa’las riumas. Hora de merendar. Me encamino cuadra y media el restaurante indio-paquistaní, Nihari House ya cerró, queda pendiente un biryani, ya de sea de chivo o de borrego. Cruzo la calle a la panadería Carrusel. Me cargo con pupusas, una bola de plátano rellena de frijoles, empanadas dulces, atole de avena y una sublime horchata. De regreso a casa comparto. FOTO: parte de la oferta de la Panadería Carrusel. © Saúl Holguín Cuevas
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 La novela policial II
Saúl Holguín Cuevas De acuerdo con el diario El País, estas son las mejores cuatro novelas del tema. Doy por orden cronológico. 1930: Segundo lugar: HALCÓN MALTÉS del que se considera el padre de la novela negra, Dashiell Hemmet. Hablaba de primera mano pues el mismo se desempeño con la agencia de detectives Pinkerton, la obra refleja su labor. Aquí el protagonista es un cínico al estilo de Hollywood, faldero de primera, encama a su cliente, a la esposa de su socio y ni siquiera se imputa cuando matan a su socio. 1934: Tercer sitio: ASESINATO EN EL ORIENT EXPRESS de Agatha Christie. Se trata de un crimen casi perfecto resuelto por las pequeñas células grises del detective Poirot. Aparte de la tele, hay dos versiones cinematográficas. La de 1974 es mejor que la aparatosa de 2017 que abusa de los efectos especiales, cuando bien se habrían usado auténticos paisajes nevado. 1946: La mejor de todas: EL SUEÑO ETERNO de Raymond Chandler. Corre la sangre y todos son culpables, o por lo menos pecadores en mayor escala, como dice el tango, el mundo es una porquería: enzoquetados en alcohol, tabaco, traiciones, desviaciones, crímenes. La novela de cuidada elaboración tiene sus encantos, a pesar de tanto muerto. Abundan en frases entre ingeniosas y sarcásticas, bien cargadas de argot gansteril. Así es amigos. Si gustan de un detective privado un mucho sarcástico, bebedor empedernido, un tanto homofóbico, pero incisivo y hasta un tanto idealista, posible disfrutarlo en el inglés original gracias a Gutenberg Canadá. 1960: Cuarto puesto: THIS SWEET SICKNESS de Patricia Highsmith. Pausado relato de un sociópata y su amor por una mujer casada ya dos veces y con hijos. La escritora ingresa en el Partenón de la fama con la cinta The Talented Mr. Ripley. Da vida a personajes atormentados, al estilo y bajo la influencia de Dostoievski. Aclaro, no voy a comparar ni a Collins, ni a Chandler, ni a Christie, ni a Highsmith con Homero, Dante o Dostoievski, pero como dice el Ciego Sagrado, tienen cierto encanto y su lectura me alejó, por instantes, de las enmarañadas mañas de políticos rateros, asesinos, embaucadores. ¡A leer! Poe: “Los crímenes de la calle Morgue” (1841). “El misterio de Marie Rogêt “(42). “La carta robada” (44). Conan Doyle. Estudio en escarlata (1887). El sabueso de los Baskerville (1900 – 02) © Saúl Holguín Cuevas  Novela negra, policial.
Saúl Holguín Cuevas Confieso una de mis arrogancias, hoy casi superada. Mi tío Hilario aconsejaba escuchar a la opinión de los hijos, Tienen ideas nuevas. En un tiempo creí que la novela policial y la novela negra eran literatura inferior. Gracias a Poe conocí a Dupin. Gracias a Borges me adentré en la aventuras el padre Brown, de Chesterton. Gracias a mi hijo Saúl leí a Sherlock Holmes y mucho disfruté. 1868: El otro día, harto de los ventarrones políticos que amenazan con una nueva ola fascista por todas partes, busqué alivio en los libros. Me alejé de los deprimentes y de aquellos que son tan crípticos que hay que releer y volver a releer, aparte de fatigar el diccionario. Casi por accidente me topé con LA PIEDRA LUNAR, del escritor inglés, Wilkie Collins, considerada la primera novela policial. Por lo visto poco ha crecido el campo policial en 150 años. Su lectura vale la pena. Consiste de un robo a resolver[1]. Cuatro distintos narradores, con un sinfín de rodeos, no tan alargados como los del QUIJOTE, pero rodeos al fin, casi al estilo de TRISTAN SHANDY, aunque no tan estilizados. Un último casi narrador, cierra la historia que tiene final rosa. Posible leer en español la introducción de Borges y unas cuantas páginas más en línea (Google Books). Aquí maldigo a Google por mutilar libros. Cuando uno esta más emocionado le cortan la hebra. ¡Cácaros![2] Si van a poner un libro en la telaraña pónganlo integro, si no, paqué chingaos. Posible leerla integra en el inglés original, gracias a Project Gutenberg. (Continuará). *Foto: Borges en la tumba de Poe. [1] Dice Borges del tema policial: Un crimen enigmático a primera vista insoluble, el investigador solitario lo descifra con imaginación y lógica, caso referido por un amigo impersonal, y un tanto borroso del investigador (Dupin, Holmes). [2] De ‘cacarizo’ o picado de viruela. Ni Santamaría ni el Diccionario de Mexicanismo dan etimología, por ahí circula que se trata de la voz purépecha cacarani, con el significado de “llaga reventada”.  Guajolotazo
Saúl Cuevas EN pleno bacanal de football, alcoholes i pavote engordado con hormonas, antibióticos i demás magias químicas, cabe recordar una cena de más espíritu i menos consumismo por el demente afán de consumir. Casi cuatro siglos atrás llegaron a nuestro continente unos mojados, pero bien mojadotes, habían cruzado apenas cinco mil kilómetros de salado mar. Unos buscaban aventura i fortuna, otros huían de la intransigencia religiosa, de leyes opresivas o de las deudas. Se establecieron en tierras norteamericanas, entonces de indios. Ahí, el cruento invierno apenas permite sembrar una vez al año. Para sobrevivir conviene imitar a las hormigas, almacenar alimentos, así fuesen secos o salados. Cosecha abundante, invierno generoso, pero... Los peregrinos venían prevenidos, sembraron las semillas de trigo que traían. El terreno cenagoso arrojó magra cosecha, el invierno se tornó cruel, escasa caza i pesca, pronto el hambre i su hermana, la muerte, rondaron muy cerca. Murieron débiles, ancianos, niños. Quizá enterraban sus muertos cuando un par de nativos, entre ellos Squanto, aparecieron como de milagro. La historia de Squanto es una verdadera saga. Primero, desde su tierra (lo que es hoy el noreste de EE. UU.) acompañó a un marinero a Inglaterra, ahí aprendió inglés. Regresó a su terruño, hecho prisionero terminó de esclavo en Cuba. Ahí un sacerdote lo ayudó, compró su libertad i, ya libre, lo embarcó a España. Escaló en Inglaterra camino de regreso a su tierra. Squanto i sus cuates enseñaron a los mojadotes los secretos de sembrar maíz, el uso de yerbas medicinales i a construir con materiales por ahí abundantes. En el septentrión pronto llega el otoño. Agradecidos, los emigrantes compartieron la mesa con sus benefactores. Como la invitación era para la familia i, el concepto de familia entre los indígenas es amplio, acudieron unas noventa personas a la cita. La desnutrida mesa de los anfitriones pronto engordó con la generosidad de los invitados: tres venados, pavos silvestres, productos del maíz, nueces, calabazas, miel. Servida la mesa, las indígenas, cual era su costumbre, compartieron la mesa con los hombres. Las mujeres europeas, siguiendo su tradición patriarcal machista, sirvieron i esperaron su turno. Tres días duró el festín. Años después la intransigencia religiosa de los protestantes i la lucha por la tierra desató el genocidio de los nativos. Así es amigo lector, este feriado, anticipando el primer bocado i el primer sorbo, derrame una lágrima por los desdichados descendientes de Squanto. Véalos arrastrar siglos de miseria por las reservaciones, diabéticos, ahogados en alcohol, olvidados. © Saúl Cuevas  Boston
I. Tren suburbano a Rockport, pasando por Salem, la tierra de las escobas. Por encargo de Ana, amiga a quien tanto extraño, desde Boston arranqué en tren rumbo costa arriba hasta Rockport, al merito Bearskin Neck. Ahí, cuenta el mito, una ola brava ahogó a un osote. Gracias al frío, pocos turistas. Camino a mis anchas hasta Roy Moore, el último dueño de un puestecito, ya centenario, que oferta langosta y otras frutas del mar. Despaché langosta y ostras en su concha, recién arrebatadas del Atlántico. Durante la lenta caminata charlé con uno y otro de los locales que paseaban a sus perros peludos que ansiosos andaban tras la encerrona del cruento invierno, el peor del siglo, se queja una con ya larga vida por estos pagos. Bajé a la playa y anduve ilusionado. Aunque nublado, la temperatura fresca, agradable. Gracias por sugerirlo, amiga Ana. II. Walden: Tren suburbano a Concord. Cada región tiene sus mitos, esa explicación de lo que no tiene lógica. En EE.UU. persiste la leyenda del self-made man. La cosa reza maomenos así: Cualquier güey, con una gota de ingenio y un chingo de empeño (hard work, grit), llegará a multimillonario. Muchos se la creen y piensan un día emular a Bill Gates, Rockefeller, Carnegie y demás carroñeros. No se indaga de sus robos, monopolios y otras marrullerías, se les ensalza y se les tributa cuales santos milagrosos. Este mito perdura y prolifera en todos los niveles de la sociedad. Pocos se rebelan contra esta falacia. Quizá el rebelde más famoso es Henry David Thoreau. No goza de la bendición oficial, pues a estos personajes se les margina, se les tilda de comunistas, antipatriotas y, en estos tiempos, de terroristas. Esta voz de la primera mitad del siglo XIX palpitó y se opuso a las guerras imperialistas (la invasión de México), a la destrucción de la naturaleza y del nativo, pero, sobre todo, al consumismo, la causa principal que hoy nos mantiene viscos, serviles y esclavizados del auto, del móvil y demás juguetes mientras manipulan nuestros gustos y disgustos a su antojo. Aprovecho un breve paseo a Boston para encaminarme a Concord, en particular al charco conocido como Walden Pond, herencia del deshielo algunos diez mil años atrás. Ahí vivió Thoreau dos años, dos meses y dos días para demostrar que el hombre puede vivir con menos. Discípulo del trascendentalita, R. W. Emerson quien alababa la natura, al indio y la vida sencilla. El alumno puso a prueba las teorías del maestro. Por unos dólares compró las ruinas de una choza para aprovechar la madera y los clavos. Se instaló a orillas del charco, construyó su casita con chimenea, una mesita y tres sillas rusticas, una para la soledad, otra para la amistad y la tercera para la sociedad. Del récord de su experiencia se conocen arriba de 350 ediciones. Libro de cabecera de los rebeldes del 68, que por un instante intentaron volver a una vida alejada de la rapaz fiebre de oro. Por la vida andaba yo, allá en mis mocedades, merqué o me prestaron una copia de Walden pero, no lo leí, mi parco inglich de entonces me dificultó la lectura. Pasó el tiempo e intenté, de nuevo, sin éxito. Fue hasta que se vislumbró la posibilidad de viajar a Boston, y ya con un piquito más de inglich, me entregué a la lectura. Ese memorable día, en compañía de mi amigo Boanerges y de mi compañera, anduvimos algunas 5 millas, en total. Lástima que la carretera pavimentada es la única manera de caminar desde el pueblo al lago. Esquivando los raudos caminamos de la mano del Maestro y comulgamos y lo leímos como lo leyeron: Gandhi, Luther King Jr, Tolstoy… Ya de regreso en el pueblo todavía pasamos por las casas de Emerson y de Louisa Mary Alcott, autora de la telenovelita, Mujercitas. Exhaustos nos adentramos en el Main Street Market y Café a refrescarnos con una negrita (Guiness stout). © Saúl Cuevas  La ansiada perfección en un mundo imperfecto: La magia del número septem (siete)
Por Saúl Cuevas (Amigos: cuando labobraba en mi novela Verde me dio, como acostumbro, por estirar el idioma. Al final estos cachitos, que con ustedes ahora comparto, no entraron en la edición impresa, con gusto comparto). EL número siete aparece por todos lados: El 007, los siete sabios (Santipas), los siete pecados capitales, las siete luminarias, los siete contra Tebas, Los siete artes, el Séptimo Sello, los siete samuráis, Los siete locos, el Siete Leguas[1], las siete vidas de los gatos (los que maúllan en inglés tienen nueve, mientras los pobres que maúllan en árabe apenas tienen seis, sin duda los dioses discriminan) y tantos y tantos más, sin olvidar los siete días de la semana. En efecto entre cinco y diez amaneceres han compuesto ese período de tiempo llamado semana[2]. Tiempo atrás se reunía la gente a cotorrear e intercambiar en bazares, mercados ambulantes, tianguis, pulgas, etc. Otros acudían a los templos: mahometanos el venus; hebreos el sabbath; cristeros el dominicus dei; los tahoneros el lundi… Los helenos dividían el mes en tres partes de diez días cada uno. En la Roma quadratta había una octamana. El bestseller dicta que el mundillo se mal construyó en seis días, el sabbath se dedicó al descanso, de ahí pal real rige el siete que se intuye perfecto y, en el casino San Jerónimo, de buena suerte. Ejemplos abundan, veamos algunos: ACORDEONEROS:
AKIRASAN:
ARRULLOS:
ARTES:
AZHARES
CENZONTLATOLLI:
CIEGOS CANTORES:
EXTRATERRESTRES:
JUGUETES DEL FREGAO:
Continuará… [1] Tomando en cuenta que una legua equivale a cinco kilómetros y medio, parece exagerado que un caballo (o yegua, según afirma Taibo del Siete Leguas) pudiese andar, en un día, poquito más de cuarenta kilómetros portando al panzón Pancho Villa y su pistolón. [2] Por lo tanto, llamada pentamana, septimana > semana, novemana, etcétera. [3] Akira Kurosawa, siete de sus vistas menos vitoreadas. [4] Juanga, María de Lourdes, Lucha Villa, Lola, La Torcacita, Toña la Negra, Lucha Reyes. [5] No la consignan los diccionarios o dan el significado de chamarra. Aquí vele por cabeza; echarle chompa, chompear > pensar, recapacitar. [6] Basado en dispersas métricas: el cántico de las aves; el arrullo del arroyo, ya desbordado ya manso; la tormenta; el gorjeo de un bebé. [7] No confunderir con astrología, Autoridades dixit, En todo o la mayor parte es incierta, ilícita, vana y supersticiosa. [8] Los cenzontles en el Gabacho: Elvis, James Brown, Miles, Ella, Sinatra, Billie Holiday, Louis Armstrong. [9] El ciego sagrado es Homero; Robert Johnson, el cantante de blues le vendió el alma al Diablo; el de la Babélica, es Borges. Dice Homero en Guerra sin cuartel (La Ilíada): En una competencia, el temeroso Tamiris reta a las Musas, hijas de Zeus, ellas irritadas le cegaron, le privaron del divino canto y le hicieron olvidar el arte de pulsar la cítara. [10] Favor de no confundir. En portugués, cascaroleta significa, de acuerdo al Priberam: “rapariga que se ri sem saber porqué”. Eso es, muchachilla que se ríe, el resto se entiende.  Tierra hidrocálida
A mi amigo de siempre: Hugo Arnulfo. El varias veces reciclado autobús se arrastra, una vez más, rumbo al centro. El minusválido, minado por la polio, predica que prefiere suplicar que robar; agradece profusamente una moneda menor. Las hondas campanas de la Catedral declaran el mediodía. Tiempo de reflexión con una tacita de ristretto y una de lungo. Tras el reposo asalto un par de calles en busca del mercado. Doy a la derecha donde birrierías abundan. El hambre arrecia. Me olvido de los condoches que buscaba y me fortalezco con una magnifica birria, consomé, tortillas tostadas y una salsa regañona. Lento camino por la calle de los hilados (Nieto). Detengo a refrescarme con un helado de garrafa, sabor guanabana. Mi andar y el calorcito me llevan a una chela en don Chendo, acompañada de su respectivas botanas. (Foto). Me atiende un chico, luce camisa que advierte: Una cosa, nos lleva a la otra. Cuarenta y pico años después, por fin, se me permitió vivir intensas horas en Aguascalientes. © Saúl Cuevas  Cosas de la patada
Por Saúl Cuevas NOTA: A propósito del mundial. Allá en el lejano oriente, en el 2002, en una película que se repite, los ratoncitos Verdes, eso es la selección mexicana de fútbol, inició bien el torneo, el cuarto partido contra ee.uu. se anticipaba pan comido. Comparto una notita que entonces escribí, nunca publiqué. *** Alentados por tres jornadas memorables, entre ellas un agarre con el propio vaticano, la temible forza azurri (italia) y, con veladora encendida al santonene[1], nos congregamos de madrugada en el hábitat del amigo Julián, en la prospera y alba, scottsdale, a gritar, corona en mano, el inevitable triunfo de los Verdes nuestros sobre la aguerrida oncena del odiado capitalismo samuelero. Nos estrellamos una vez más, cruel decepción treta anual (casi escribo, ano-al), al enfrentar la realidad que en cuestiones futboleras no le llegamos a nuestros hermanos, brasil, argentina y uruguay, es más ya hasta los gringos nos dan de nalgadas. Feliz estará la compañera, se acabaron las desveladas, al menos que brasil, el equipo que terminamos adoptando como casi nuestro, siga su marcha. No hay duda, después de la primera ronda estamos condenados a ser parte de la torcida (porra). Pero ya casi conforme, dejad que las garotas vengan a mí, aquí hay pinga (no seáis mal pensados, me refiero a la caçhaca o ron) a moverlo todos al ritmo de samba y narcocorridera, bossa nova y bolerito, sabrosuras todas… Así fue. La canarinha (brasil) se llevó los laureles y las millonadas en el 2002, Llovieron coronas y tecates. Al día siguiente me encaminé a mis labores a esperar el 2006 para volver a soñar. El 2006 la Forza se llevó el torneo y nos quedamos con la misma desilusión. Prontito me vi en el 2010 sudafricano, triunfó la Roja. Olvidé, por un rato, el 27[2] y la conquista y los encomenderos y los nagualones chocolateros y, celebré. Ignoro la razón, los Verdes se quedaron en el camino, el mismo cuento. A esperar el 2014 en brasil. Llegó el 14 con otra decepción. Aún ilusionado ansioso esperé el 2018, estos días jugándose en tierra de Tolstoi. Los ratoncillos Verdes corrieron, pero no anotaron, casi en lágrimas, juré no volver a ver fut. Tiene razón, mi amigo argentino: “sos un boludo Cuevas, a quien se le ocurre usar un pibe panzón y languciento como mascota deportiva nacional”. Tiempo de terminar, para siempre, esta atracción fatal. © Saúl Cuevas [1] El Santo Niño de Plateros, Zacatecas. [2] Leyes mexicanas de 1827 destinadas a expulsar a los españoles de México y embargar sus bienes.  Borinquerías porcinas pa’las golosas
Saúl Cuevas NO sólo la fiebre de moda, la porcina; también la mass media, tiempo ha, impusieron la dieta del hambre y elevaron a las flacotas, desnutridas, huesudas, desnalgadas a símbolos de belleza: Desplazando a los patrones clásico que nada tenían de escases: Helena de Troya, Cleopatra, Lucrecia Borgia, María Félix, Marilyn Monroe. De paso, satanizaron la carne de cerdo, comparada con el sida, el ébola y demás azotes modernos. Con esta modita añoro aquellos dichosos días mozos de rudas labores y platillos abundantes, paladeados en Gualterio, tierra zacatecana, frontera con el alacranero Durango. Tierra del tío abuelo Chencho, personaje memorable con quien compartí la mesa y su profunda charla. Entonces en el pueblo no había carnicería ni refrigeración, la electricidad estaba por llegar. En ocasiones, con la excepción de la Semana Mayor y de siembras, en un cuartito rodeado por un lote baldío, atrás de la casa de la tía Lola; Chencho y su ayudante, Tacho, sacrificaban un becerro, un borrego o un cerdo (chancho, cochino, cocho, cochom, cochu, coucho, gochín, gorrino, guarrín, kuré, kusch, lechón, marrano, porc, porcellus, porco, puerco, verraco…). De aquella época de escasez, gratos, muy gratos recuerdos guarda mi panza del resplandeciente cazo de los chicharrones… Esto quedó en el pasado. Hoy, mi encanecido estómago, tímido encara tales comelitones. Esto no me impide acomedirme de pinche cuando el Bull se manifiesta tras los fogones. Con su venia comparto una receta de su cosecha. Inspirado en un lechón asado estilo cubano, así como por su presentación boricua, que tantas veces jartamos en La Palma, sublime rinconcito en una barriada de Chicago. ¡Qué les aproveche![1] Relación (receta)
La carne bañada en el sofrito se pone en una cazuela de barro o de hierro. Se asolea en el obrador a 250º F., entre 4 a 5 horas, hasta que esté de perlas. Rociar la mesa con sangre de vid: El Troyano recomienda malbec; El Fogonero, tempranillo… NOTA DEL AUTOR: Esta croniquita ya fue publicada en Peregrinos. En un tiempito fue parte de los archivos que se extraviaron en el hoyo negro del éter. La volvemos a compartir por si alguno de nuestros lectores tiene antojos. © Saúl Cuevas [1] Favor de entender pinche de acuerdo con lo que dice el DRAE, Persona que presta servicios auxiliares en la cocina, no, nunca en su sentido de tacaño ó ruin. Nuestro cocinero, mi hijo Saúl maneja los fogones, de ahí Fogonero, yo me limito a atestiguar, asear, catar y escribir.  Plan para darle chicharrón a Arpaio
Saúl Cuevas Rabiando llegó a casa un vecino, mantendré su nombre en el anonimato, aunque pronto, con toda certeza, lo delatarán los diarios a ocho columnas. Llegó rabiando. Apenas se medio tranquilizó tras aventarse un six. El, que caminó con la Muerte al costado, que había matado niños y mujeres y un montón de gooks en Vietnam, que su castigado muslo recibió un par de balas, se quejaba con amargura. Fue víctima de la peor degradación en su vida. Por una infracción insignificante lo encerraron en una choza candente como chimenea, lo alimentaron con comida para perros y lo condenaron a ponerse calzones color rosita. Había caído en una de las mazmorras del cherife mayor, Joe Arpaio. La cosa se aclaró tres días después, recobró su libertad. Por ser un veterano de la guerra no las trae todas consigo. Venía a pedir mi académica opinión acerca de la mejor manera de vengar el insulto. Su meta, darle chicharrón (asesinar) a Arpaio. Por culpa de un tick nervioso, al hablar pronunciaba Arpillo o algo parecido. Intenté disuadirlo. Insistió de la peor manera. Para darle paso, enumeré probables asesinos profesionales: la CIA, la Mossad, los federales, los mujahiddin, los hassasin, los sicarios, los kaibiles, los ninjas. Descartados, sus pretensiones económicas están lejos de su presupuesto. Entonces, propuse el uso de una cerbatana (especie de tubo de madera) y un dardo cargado con veneno de ranas de Amazonas, ya sea la arlequín, tintórea o jergón. Buena idea, ya el Popol Vuh documenta la efectividad de la cerbatana, inclusive en el Amazonas se usa para matar changos. Descartada por peligrosa y difícil de conseguir. Después propuse cuatro asesinos profesionales, un tal Simpson, un tal Condit y un dúo, los Ramsey. A pesar de sus torpes métodos, gozan de letal fama. Descartados, se especializan en eliminar mujeres, meseros chulos y muchachillas. Entonces, como buen aficionado del detective, Sherlock Holmes, propuse varios métodos: un áspid venenoso, un perro rabioso, un virus tropical, un potentísimo veneno africano extraído de la raíz de una planta conocida como, Pezuña del Diablo, al parecer produce la locura y la muerte. Descontados por conocidos, tomando en cuenta la fama de Holmes. ¿Qué tal una seductora? Imposible, el cherife mayor es un misógino. En eso estábamos cuando entró mi vecina, doña Chonita: Güenos días les dé Dios, siñores. A pesar de su apariencia de abuelita bonachona, en el barrio nadie la puede ver, carga fama siniestra y de frecuentar malandros. El vulgo (las malas lenguas) le atribuyen poderes sobrenaturales, la acusan de bruja y de que congeló a su primer esposo para casarse con un chavalón. Esa medianoche nos encontró en el panteón, en una bolsita pusimos tierra del camposanto, unos huesos robados de una tumba y sal. Al día siguiente un vecino, que trabaja de yardero en la casa del cherife, plantó el paquete. Y para rematarlo, tolvache[1]. Para culminar el crimen perfecto quedamos en invitar al Arpaio a una fingida conferencia de prensa, un día caluroso, cualquiera en Fénix, colocaríamos, entre cámaras y micrófonos, un estratégico vaso de agua repleto con hielo y su dosis de toloache. Para hacer más auténtica la artimaña, planeamos contratar la complicidad de una de nuestras chulas de la pantalla, vestirla con el acostumbrado uniforme arremangado, instarla que despliegue sonrisa y sex appeal latino y haga entrar en confianza al cherife, adicto a los reflectores. ¡Adiós Arpaio! Ahora si te cargó Pifas. © Saúl Cuevas [1] Toloache, toloachi, toloatzin, tolvache, flor de muerto, yerba del diablo (del azt. toloa, inclinar la cabeza y tzin, reverencia: Una de las mujeres de la finca, mestiza de Zacualtipán, diagnosticó un envenenamiento con toloache” (Santamaría; cita de Magdaleno.). |
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