Poesía
|
Por Luciano Prado da Silva El sueño En el sueño, los mails le perseguían. Eran cuerpos cuadrados, como de su misma altura. Emitían una luz blanca, la cual se dejaba ver a partir de aquellas palabras en tono de urgencia. Y él... bueno... él corría por el pasillo oscuro y frío, mientras se acercaba a una diosa, una musa, una utopía en plural a la que llamaban "Vacaciones". Le dijo ella "Ven" y abrió los brazos. Sin embargo, muy cerca del éxito, él se cayó, tumbándose víctima del brazo flaco y negro del correo más insistente de todos. Entonces, los demás también le alcanzaron. A poseerlo. A devorarlo. Fue cuando se dio cuenta de la pesadilla, aspirando el aire que ya casi le faltaba desde el sueño. Pero cuando despertó, los mails todavía estaban allí. En el laptop. En sus smartphones. En la Red toda que era su cabeza. Y chingue y chingue y chingue. Así, como un niño contorcido hacia el vientre de su madre, buscó gritar... aunque su grito se dio callado Café-Chihuahua En la frontera encontró amigos tan pesimistas como él. Así que, de tan feliz, tuvo ganas de llorar. Yo sé, era un idiota, quizás el cúmulo del desplazamiento: un brasileño sentado en el café de un hotel mexicano emocionado de estar allí escuchando a tangos y más tangos. Mientras que se desplazaba, la gente charlaba gringo, quién sabe spanglish y fronterizo. De repente, un piano le anunciaba que en las bocinas se tocaba un Alexandre Pires (a quien él no sabía que le gustaba tanto, vou falar que é amor, vou jurar que é paixão) muy familiar. Y si bien pensó soñar, qué hacer con sus lecturas de Rivera, de Rulfo, de Rosa, de Faulkner, de Arlt, de Nelson Rodrigues... Y si bien pensó soñar, qué hacer con su proyecto de libro cuyo título le enorgullecía tanto: "La vida es una mierda" Y si bien pensó soñar, de la nada se le fue surgiendo una frase que se le dilaceró destrozándole todo y total por dentro... ... "Vale la pena estudiar" Pero no se aguantó se levantó y en fin besó la boca de la viejita gringa de la cara más arrugada que en aquel hotel había. Sonrieron. Oh, my. Así es. Y pronto se le volvió la felicidad, su pesimismo de siempre. Ay qué rico, ay qué padre, ay qué bien: la vida es una mierda. 44 Verán en las fotos que ya estoy viejo, verán que estoy viejo en las fotos. Verán, repararán, yo lo sé, las arrugas en mi cara cuando me sonrío. Verán, yo lo sé. Verán mis ojos como saltan y mis dientes amarillos y la barbilla como está cana. La nariz aún es la misma, larga, abierta y aquilina, ay cómo puede, y el mentón apuntando hacia el cuerpo ese más flaco, por lo que ya no me voy más a los encuentros, les digo gordos y ellos, flaco. Verán, sí, verán, que ya no soy el mismo, que hay algo más serio en la mirada, un reflexionar ante palabras, y me dirán serio, cargado, pesado le hicieron mal los años, los estudios, tus estudios, nosotros ya casi todos jubilados o por jubilarse, tú todavía veinte años más en la labor de estudiar y hablar y leer escribir y hablar, incluso, con cierto orgullo. Y charlarán tuviste tu hijo viejo, tú un padre viejo tu hijo un niño el güero manda y te prohíbe la cerveza tu cerveza que era tuya y era nuestra, te habla él que eso no está bien pa Dios, aunque Dios no sepa tu sed de pasado, tu sed de dos botellas, no más que eso, pues sabes bien tú tras la segunda ya parlas demás, ay cómo cambiaste. Verán todo eso, después aquello y luego eso y me abandonarán yo con mis libros. Pero no verán que me alegro con lo que la vida tardó a devolverme en esfuerzo y sufrimiento. Sí es blanda tal alegría, si bien por dentro yo sí me ría mientras todavía me falta la casa me falta el coche y tranquilidad yo no me duermo, o poco duermo. Serán veinte años yo profesor y la sed tibia de volver al convivio. Sin embargo, lo sé, verán todo eso. Por ello, yo participo, interactúo, tímido y no enseño esas fotos todas que miro ahora desde la más temprana hora en ese mi móvil ese mi celular. De rebaja, tan baratito. Pienso el futuro, tengo edad. Pero entonces - ... pero entonces, dime: por qué sigues escribiendo? - Porque sigue el cuchillo, clavado en mi pecho... - Ah, - No. No. Déjalo, déjalo. Cuando Cuando, la puerta de casa, La Muerte me dijo "Puedo?" y yo "Qué?", al que Ella me contesta retornando la pregunta "Entrar, lo puedo? Entrar"... Bueno, pa resumir... así que, de tan educada... yo, te lo confieso, yo la quise Y ella a mí Luciano Prado da Silva (Rio de Janeiro, 1973)
Soy profesor de Didáctica de Portugués/Español en la Universidade Federal do Rio de Janeiro (UFRJ), donde actualmente coordino el Grupo de Pesquisa "La enseñanza de literatura translinguística latinoamericana (Español-Inglés-Portugués) en y para la formación y desempeño de profesores de Español Lengua Extranjera". El material que ahora les envío tiene mucho que ver con la actividad supradicha. Asimismo se relaciona con mis estudios acerca de la cultura chicana e hispánica en los EE.UU (destacando mis investigaciones sobre la escritura de Tomás Rivera), culminando con cuatro viajes a la frontera México-USA (2012, 2013, 2017, 2018: años en que participé de eventos literarios en UTEP, UACJ y la UACh). Estoy por publicar mi primer libro de poemas escritos en lo que llamo de español translingüe (en interface con el portugués e inglés). Para esa mi obra, tengo prefacio a mi prometido por la profesora y gran intelectual de la literatura interamericana Elena Palmero González. Los textos que ahora les presento son estampas introductorias de cuentos que componen mi novela Mientras me quieran los perros/Damn it life, todavía en construcción. En Brasil, he publicado: Instantâneos (Imprimatur, 2000), mi primer libro de poemas; y los libros de cuentos Aneurisma matou Berimbau (2009, Litteris Editora) y Ravel - contos delicados (2011, Editora Oito e Meio). Sigue aquí enlace donde se puede buscar mis informaciones curriculares traducidas al inglés: http://lattes.cnpq.br/5274835789278757
0 Comments
 Por Poemary Beso negado La luna me persigue con su luz, intenta consolarme, me escondo en las sombras y tu respirar me duele. Horas antes un café, una amena charla de dos horas, tu mirada corrobora que me amas, yo lo sé. Mas ahora el desconcierto me agobia eres un acertijo para descifrar, un laberinto de emociones difícil, muy difícil de encontrar. Soy sensible, un poco insegura quizá, las letras son mi refugio cuando estás pero no estás. Así eres tú y te amo, así soy yo y me amas, mas cómo evitar que no duela cuando un beso me llegas a negar. Y heme aquí entre las sombras escondiéndome de la luna y tu respirar, refugiándome entre las letras que el alma me vienen a besar. ©2005 Poemary  Cabalgando Cabalgando en la llanura corriendo muy de prisa el calor que me sofoca intento llegar a la cima. Soy jinete del desierto y tu mi corcel ¡Qué dicha! Cabalgando juntos siempre sea de noche o de día. Sudamos en el trayecto nos empapamos de la brisa ¡pero qué manjar mas selecto montarme sobre tu silla! Te acaricio tu cabello mi corcel ¡qué bello brillas! siento tu cuerpo pegado a mis piernas que te guían. ¡Sigue! Que casi llegamos al lugar de nuestra citas donde juntos entregamos ¡lo mejor de nuestras vidas! ©2006 Poemary  Celda fría
-Me tuviste acorralada tu mano me perseguía hasta encontrar mi cara y es que ¡seguía y seguía esa pesadilla ingrata! No bastaba mi suplica y mis vanas palabras resbalaban con cada lágrima por mi maltratada cara. Si ayer hubiera sabido lo que ahora conozco ¡no me hubieras aplastado como se hace con un mosco! pero, el hubiera no existe y de hinojos hoy me postro agradeciendo Esa Mano que me apartó de tu rostro. ¡Ya no te tengo miedo! ¡ni te creo! ¡mentiroso! Me dijiste que era fea pero abrí los ojos ¡y mírame! ¡Soy bella! ¡por dentro y también por fuera! ¡Valgo mucho por mí misma! ¡no soy tonta, ni egoista! Tu sombra ya no me cobija ¡no me asusta ni tu risa! Sigue disfrazando tu cobardía detrás de una falsa hombría ¡y detrás de las rejas de ésa celda fría! ©2009 Poemary Por Magali A. Solorza  Magali Aguilar Solorza
Miércoles/Mayo 27/2020 11:21:22 pm |
AuthorWrite something about yourself. No need to be fancy, just an overview. Archives
June 2023
Categories |
RSS Feed