Peregrinos y sus letras
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Poesía

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Catedrático

6/28/2023

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Por Magali A. Solorza
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DESDE MI CANTÓN EN TEMPE, ARIZTLÁN

5/31/2023

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Por zin Meño HerGú (MdeJHG)

             Caminante, no hay camino,
             se hace camino al andar.
                                  —Antonio Machado

Desde mi cantón,

habiendo regresao de Alicante,
aquí en mi esquinita a la Alhambra,
ya lavao el sudor alicantino,
escribo estos versos chicanos.
En medio de Letras y sueños,
crucé Estados Unidos por Dallas,
y también el Atlántico,
para perder el vuelo en Barajas

y dormir a medio ojo cerrao
sobre una banca de frío acero,
pero al siguiente día por la mañana
llegué al aeropuerto cerca de una húmeda playa
de donde me llevó el fiel hermao Armando
a un cantón sobre el Mercado Central,

o el Mercado de Abastos,
una vez bombardeo por la Aviación Italiana Fascista,

como favor para los franquistas,
y cerca de un castillo moro de los 900.
De ese cantón sobre La Rotonda
viaje tres días de ida y vuelta en el Renfe
a la Universitas Miguel Hernández,
siendo el punto la estación de Ilx o Elche,
para escuchar buti suaves teóricas y cábulas: 

necrociudadanía, el Black Panther,
Lorca en Nueva York y la poesía chicana,
el poeta Álvaro Obregón
(de un mero poema),
la poesía de Demetrio Anzaldo González,
la novelista inmigrante Isabel Allende,
travestismo y pantalones, kuir chicanas,
recovering voces de las chicanas medioesteñas,
teo(tl)ría chicana, tradiciones latinx, WetMinds,
la voz militante de Rudy Acuña: la lucha sigue, sigue, sigue,
ainsi parlait Pénélope, la mitología chicana,
el resonao libro de Carey McWilliams,
trends in Chican@ Studies,
ethnic studies in purple states,
la enseñanza del español chicano:
del mantenimiento a los estudios doctorales
lado a lado a los latinoamericanistas y peninsularistas
navigating borders and cleaved spaces,
a pocho Calibán,
Neplanta literacy via los Tejanas’ corridos,
past and present Spanish heritage language,
velada literaria y musical: 
Rachel Cruz, Manuel Murrieta, Juan Velasco, 

Marisol Rodríguez de Lort,
Gabriela Gutiérrez y Muhs, y
el guitarrista clásico Juan Carlos López Segura,
cena enseguida en el restaurante Parrés con menú ilicitano,
Norma Cantú’s Meditaciones fronterizas,
actitudes e ideologías en dos novelas del siglo XIX,
el español en el sur de Texas,
translators and interpreters in the U.S. and Spain,
y el coro UNED con la soprano Carmen Muñoz.
Siendo que no pude inscribirme
en la excursión a Ceuta ni en la otra,
cuyo nombre ni me acuerdo,
eso de vivir entre Letras y sueños,
me regresé al cantón en el edificio
detrás del centrao La Rotonda,
y me quedé dormio como niño
para despertar temprano al medio día
y escuchar vía la Internet a The Midnighters,
Lalo Guerrero’s “Chicas patas”,
a Los Lobos, a Kinto Sol, y
a actualizar mis gustos musicales
con The Linda Lindas, Punk at Its Neobest,
luego celebré en un café con mesas en la acera,
y el espíritu de Azorín en la calle,
por si se me fuera pegar ser escritor,
gustando un Pulpo a la gallega y
cabuleando vía FaceBook con mis friends
desde la Finiquera e East Los hasta Nueva Yol.
Regresé enseguida al cantón alicantino
para tomar una siesta a la española
antes de salir de compras y asegurar regalos.
Habiendo regresao de las frescas calles,
empecé a empacar y duré hasta las 2 AM
y medio dormí dos horas,
tomando un taxi a las 6 AM,
entre Letras y sueños easteleanos,
que me hipnotizaron a la edad de trece años
en Hollenbeck Junior High School,
quién pensara entonces que iba yo
a dar conferencias en Alicante,
Madrid, la Universidad Alcalá de Henares,
donde se escribió y publicó
la primera gramática del castellano,
para llegar al aeropuerto de Alicante,
tomando un vuelo a Madrid,
el Aeropuerto Barajas,
donde había dormio en una fría banca;
en ese laberinto con miles de peregrinos,
anduve corriendo por pasillos y ascensores
para pasar la aduana,
y dando apresuraos pasos perdí
mi añorada Pendleton rojinegra,
pero llegué a tiempo y tomé el vuelo a LAX,
viajando doce largas horas por el amplio Atlántico,
durante cuyo tiempo vi tres películas españolas,
mi favorita La vida padre,
y cruzando el supuesto continente de Walt Whitman
para llegar a LAX,
muy cerca de mi barrio Boyle Heights,
donde las Letras y los sueños marcaron
mi espíritu chicano
para andar de experto en la literatura chicana
no solo en Alicante, España, pero también
en México, Colombia y Venezuela.
Desde mi cantón en Tempe, Ariztlán,
un reforzao fuerte literario y cultural,
escribo estos versos chicanos
envuelto en Letras y sueños milenarios.


  —zin Meño HerGú (MdeJHG), 23-24 mayo 2023
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Cicatrices

4/5/2023

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Por Magali Aguilar Solorza

El corazón borbota como géiser
y son profundas todas sus heridas
por esta lejanía de albas idas,
que intentan nuestro amor envejecer.


Y va dejando aciago cuchicheo,
Marcado queda en este nuestro ayer
encarcelado, cual perpetuo reo.


Ven claridad meciendo nuestros sueños.
Deshilachada tengo el alma débil,
ante la inmensidad, somos pequeños,
por el mortal lamento viejo y flébil.


De la nada en la vida somos dueños,
ya mis palabras lloran, pero creo,
la herida enclaustra cual infeliz reo.


Lástima, son tus verdades nocivas.
Cruento dolor que siempre nos desangra,
perpetua cicatriz que ansiosa sangra,
existen demasiadas huellas vivas.


Tiempo voraz, sentir ya desleído
con cicatrices áridas, profundas
por un amor, que es cruel e inmerecido.


© Magali Aguilar Solorza
Viernes/ Enero 06/ 2023 02:28:41 pm
Terminado el Jueves / Marzo ‎23/ ‎2023 ‏‎ 01:31:43 pm
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Tres poesías: "Fobia", "Bajada de la ciudad" y "Tango linda"

3/29/2023

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Félix  Gutiérrez Zistécali

FOBIA

Temo a la locura mía,
más que a la del prójimo, 
también al mareo y a la náusea matutinos, 
al vértigo y a la sensación de caer siempre al vacío. 

Temo a la decadencia de la mía memoria, 
a salir a la calle
y ya no saber cómo regresar, 
a olvidar el rostro amado, 
la voz que me arrulla,
el nombre de mi cuerpo. 

Temo a la impiedad mía, 
más que a la del sujeto mariquita cliente de la heroína, 
que lo mismo secuestra que descuartiza.

Temo a la fascinación por la figura de un cuchillo, 
a la seducción por la eficacia del martillo, 
temo a la frialdad creciente de mi corazón 
y a la manía por la autodestrucción. 

Temo a la mía insania, 
mucho más que a la de al lado, 
temo a mi propia infamia, 
al horror de mi autoconocimiento. 

Temo por la vida del vecino, 
muchísimo más que a la mía vida, 
por su fugacidad 
y por la facilidad con que la quitaría.


BALADA DE LA CIUDAD

Alguien ha remendado avenidas
y debajo de las costuras
se han avecindado borrachos y ratas

El cuadrante de la ciudad 
se ha descuartizado en retazos
parece hecha de pellejos 
de película de terror

El zócalo semeja un culo de princesa:

terso
pulcro
atractivo
seductor

Alguien ha dejado misterio 
y ADN europeo en su trazo hacia los cuatro puntos cardinales 
(dicen que fueron ángeles)

Media vida he dejado aquí 
y un gato pardo 
también cuatro amores 
como hilo corrido de media

Aunque me jode venir a dejar flores

Solo siento esta tristeza
cuando contemplo las calles 
a través de la ventanilla
y suena esa canción del Iván García:

Equipaje


TANGO LIDIA

Ya suena lejano 
el último tango que mi abuela bailó con la muerte, 
la máquina del tiempo 
dejó impresas sus ventanas al pasado. 

Álbum familiar 
y un árbol genealógico 
que ha talado la inercia del mundo. 

Una mano ciega graba en la pared 
de un baño público 
su rústica cápsula del tiempo. 

Hay labios rotos 
que dejan en el cuerpo 
sus improntas impresiones temporales. 

Han habido dedos atómicos, 
que grafitean 
las huellas digitales de una época de generación perdida y literatura basura. 

Ya suena lejano el último tango 
que mi abuela bailó con la muerte, 
grabado quedó en las paredes 
de mis arterias - pentagrama, 
hojas amarillas 
imaginarias del desierto del tiempo. 

Canción anónima tres minutos de duración. 

Fueron manos de papel, las que bordaron
los manteles largos de la muerte 
en la noche más lluviosa de la primavera, 
y flores rojas, que se marchitaron 
en las cabezas otoñales 
de nuestros amores sangrados a distancia. 

Ya suena lejano el último tango
que mi abuela bailó con la muerte, 
y aún tengo atorado en la garganta 
su nombre 
que me impide cantarlo.


Félix Gutiérrez Zistécatl, nació en el municipio de Tzompantepec, estado de Tlaxcala, un quince de abril de mil novecientos setenta y seis.

Estudió la educación primaria. 

Es un mal hijo, mal esposo, mal padre y mal ciudadano; en ese orden. 

Se considera a sí mismo poeta, aunque no cuenta con estudios que lo avalen.

Para ejercer su oficio, se ha desempeñado en diferentes actividades que considera pasatiempos, entre otros:
Mesero, bartender, afanador, costurero, auxiliar de mantenimiento, latin lover, cajero, obrero, cantante callejero, repartidor, comprador, almacenista, vendedor, rufero, masajista, niñero, amo de casa, y actualmente, cocinero.
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En la tierra y en el Cielo

2/8/2023

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Por zin Meño HerGú

Frente a Las Sandías,
Dentro de una aula universitaria,
Recitando sus versos la vi;
De un hermano muerto en Vietnam,
Una solidaridad sentí.
Vente a Stanford:
Tu pueblo chicano te necesita y
Desde un salón podrás narrar tu historia
E inspirar a otras y a otros, al mundo.
Más de 31 años después,
De locas lecturas
Sonrisas a escondidas,
Viajes a Europa,
Escritoras chicanas redescubiertas,
Llegaste at tu destinada calli, Cal Poly,
Enseñando letras,
Escribiendo libros para adolescentes,
Publicando poesía,
Escribiendo tu novela de migración y elegía fraternal,
Visitando repetidas veces tu pueblo que te vio nacer,
Siempre en lucha,
Por tu pueblo,
Por la mujer,
Por el/la/x queer,
Por el repetido migrante,
Por la representación en imágenes inmortales.
Esa eres tú, Gloria,
En la tierra y en el Cielo.
Amen.

 —zin Meño HerGú


BREVE BIOGRAFÍA:
Creado, criado y educado en el Este de Los Ángeles, Boyle Heights en específico, es decir Paredón Blanco, originalmente tierra tongva, convivió hasta los 18 años con hablantes mexicanos, pochos, nuevomexicanos, arizonenses, y vivió y estudió y dominó el inglés del dialectal al estándar. Desde los 18 a los 33 se unió a lectores universitarios, tanto estudiantes como profesores, absorbiendo de la literatura mexicana, latinoamericana, chicana y peninsular hasta que le dieron un papelito donde lo denominaron Doctor en Letras Hispánicas y Humanistas. Desde los 18 años hasta la fecha se ha saciado y especializado en letras chicanas y eulatinas, llegando el momento o es verbo o es polvo. Su nombre de pluma se moldeó en el abyayalesco caldarium y de familia. 


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-¡Su equipaje, por favor!

1/18/2023

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Por Manuel de J. Hernández G.

No cargue tanto equipaje.
El tren todavía cruza este poblar.
¿Quién te dijo alguna vez
que ya no eres peregrino?
Esa es tu vida.
Esa ha sido tu vida.
Esa será tu vida.
Entonces, pon una sonrisa en tu cara, manito.
Entonces, dibuja una sonrisa en tu cara, manita.
La vida es estación tras estación.
¿Quién dijo que los yoguis  
no viajan?
Entonces, saca de tu equipaje lo que necesitas
Y deja atrás lo que pesa una tonelada.
¡Todas y todos a bordo!
Choo, choo, choo...

                        —Manuel de J. Hernández G.

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De la perspectiva de una planta de cempasúchil /     From the Perspective of a Cempasúchil Plant

12/7/2022

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Por Angelina Mann

She was born
Con pétalos frescos y vibrantes
Whose brilliant yellow hues rivalizaron con el sol
Compitieron con el oro
Que relucía de los pechos
From the hearts
Of her people

Sus hojas extendían al cielo
To the heavens 
Verdes y exquisitas 
Plump with el néctar de vida
Que corre como ambrosía o el icor de los dioses en sus venas
She thrived in the sumptuous loam
Sorbía su sangre de la tierra
Los humanos took from her flowers
Pero siempre cuidaba a ella para que prosperara

But then otros arrived
Como una tempestad de metal
And ash
Derramaron la sangre de su gente
A crimson flood
Que salpicó en sus pétalos
Staining them
In a checkerboard pattern
And creeping up her roots
Para envenenarla

Then these beings of metal and storm
La pisotearon en busca de sus cuidadores ahora desaparecidos
This time it was her blood’s turn to spill
Encima de la tierra dentro de la tierra
But unlike su gente
No podía scream su pena al cielo
Only wait until she was alone
Abandonada por sus protectores tan como sus enemigos
Temblando en el viento
Llorando lágrimas de savia

After, she lived sola for muchos años
Si se puede llamarlo “vivir”
Su only company las fuerzas enemigas
Passing by in search of algo mítico
Plucking a single flor here and there
Pero dejándola con flores apenas suficientes para continuar

Then one day she slid open her eyes through
The mental haze that enveloped her
To find un niño tending gently to her
La acariciaba como si ella fuera
Algo precioso
Y ella recordó el pasado
Y los que la apoyaron
Que nunca la destruyeron 
That only took what they needed
Que la ayudaron a medrar

Once more she hears ahora
Los cantos tradicionales
From times long past
Otra vez más she witnesses
Las danzas of old
Realizadas por niños nuevos
But with cheers and chants resonando a través de la tierra
Como resonaron en los siglos del pasado

Angelina Mann es una estudiante en su segundo año de Barrett, The Honors College de la Universidad Estatal de Arizona. Sus especialidades son Inglés y Español con mención en los Estudios Indígenas y le gusta escribir ficción y poesía. “De la perspectiva de una planta de cempasúchil / From the Perspective of a Cempasúchil Plant” es su primera obra publicada y ella está agradecida por la oportunidad de contribuir a “Peregrinos y sus letras”. ¡Espera que disfruten su poema!

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Tjense

11/3/2022

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Por Magali Aguilar Solorza
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México

8/31/2022

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Por Magali Aguilar Solorza

(Dos Jotabés)

Nací del rojo barro mexicano,
un pueblo de mazorca y fino grano.

Jilotea la historia de mi tierra,
por tradición, costumbres uno aferra.
Venerar la raíz, la sed destierra,
se labra con afecto y va sin guerra.

Es patria de ancestral sentir creyente,
su fiel trabajadora y noble gente.

Lo mismo cuida el gran desierto y el llano,
que el campo, la montaña de la sierra
con gran afecto fértil y nutriente.

♫♫

En México florecen sus rosales,
se sigue vivo al brote de nopales.

Bendito origen, amplia su cultura;
notoria, que de norte al sur fulgura
vergel enverdecido de hermosura
por la naturaleza su ventura.

Sin importar la dulce tuna corten,
su fuerza con espinas la conforten.

De abundantes y claros manantiales,
su valor natural total bravura,
sus ríos, tempestades las soporten.

Magali Aguilar Solorza
Viernes/ Marzo 9/2022 12:23:09
Mexicana
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Cinco poemas

7/13/2022

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Por D. R. Delfina Ramírez Solórzano

RIO COLORADO

Camino por trigales
Siguiendo las huellas de mi padre
Camino tierra de barbecho
Dónde semillas y agua, son una
Mis manos tocan frutos nuevos.
Marca distancias el polvo en los caminos
Entre luces del nuevo amanecer.
Escucho cantos de campesinas.
Llegan felices, levantan su siembra.
Me veo inmersa en el cauce del Río Colorado
Donde antaño refresque mi cuerpo,
En magnífico caudal vivificante,
Hoy solo grietas se avistan en su lecho.
Se levanta polvo con el tiempo,
La tarde ha caído, el día declina
Y la fatiga de mis pies cansados
Piden un alto en mi jornada.
Oh! Mi Señor, cuanta grandeza
Ofreces a mi vista. 
Por cuanto he vivido
Mis labios musitan
 ferviente plegaria.

D.R.  Delfina Ramírez Solorzano. 




ENMUDECIERON LAS PALABRAS

Fue el temor quien anudo
 las palabras en mi boca
dejando mi lengua estática.
Miles de pensamientos no se conformaron
¿Herencia, servidumbre? ¡Qué se yo!
Enmudecieron las palabras 
al momento de nacer,
húmedas en agua salada
a mi corazón, restando vida.
¿Cuáles sueños?
¿Dónde la esperanza?
Extinguido a cada segundo el mañana.
Yugo de acero en cerviz de hembra.
¡Total asfixia!
               ¡Esto no es vida!

D.R.   Delfina Ramírez Solórzano.

MUJER AGUA.

Mujer agua,
Mujer espíritu
Serpiente Mujer.
Aun cuando se empeñen en callarme,
Se atrevieran a burlarse
O intentaran golpearme,
¡jamás silenciaran mi boca!
Soy Mujer agua que da vida a las plantas,
Mujer espíritu que en Dios se regocija,
Mujer serpiente,
Cuando se necesita.
¡Dadora de vida!
¡Creadora!
Surgida del centro de la tierra.
Mujer ave,
Despliego mis alas
 aun en la tormenta
y marcho de frente
sin temor,
confiada,
¡llena de esperanza!

D.R.  Delfina Ramírez Solorzano.

DESPERTAR.

¿Por qué hasta hoy mi espíritu despierta
Percibe brisa, gaviotas,
Bondadosos hombres?
¿Dónde estuve vida, tantos años?
Encerrada en mundo de miserias,
Demente, recluida
 en lúgubres pensamientos.
¿Cómo creció mi gente 
durante ese tiempo?
Salobre agua quema mis mejillas
Por el tiempo ido.
Vacío en el espacio.
El tiempo que mi alma
Estuvo dormida.

D.R.  Delfina Ramírez Solorzano.

NO JUZGUEN

Reír del mundo quisiera
Cuando esté causa tristeza.
¡Ah, indiferente luna,
¡Tú sabes de confidencias!
Sentarme en tus brazos quiero
Sin preocuparme de nada.
¿Por qué la vida es fácil para unos,
¿Mientras otros viven soledad extrema?
Será mejor que no juzguen 
Los que no sintieron penas,
Ni abrojos regados en su senda.
Solo yo que bogue mar sin calma
Afrontando tormentas,
Solo yo pude superarlas.
Si nacida hubiera en paños de seda
 y amorosos padres
cuidando a su nena,
mi vida habría sido otra,
¡no sería hoy poeta!

D.R.  Delfina Ramírez Solorzano
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