Tecomblates

Tecomblates
 
Por Jesús Chávez Marín
 
(Tecomblate es el fruto de un arbusto muy áspero que se da en los desiertos. En las orillas de la ciudad de Chihuahua había muchos, yo los conocí de niño. Son morados como las uvas, pero no son jugosos, sino duros y pequeños; tienen una semilla al centro. Son muy dulces y sabrosos).
 
El viento
Un viejo espantapájaros se había cansado de la inmóvil situación de su destino y buscó denodadamente la movilidad; un brazo cayó hecho trizas, se quebró una pierna, el corazón estallaba. Su voluntad siguió aferrada en avanzar. Se miró en el aire un enjambre de astillas y polvo.
 
La contabilidad
En una oficina de gobierno, estaba un mimo enojado, en una silla al lado de tres escritorios. Habían pasado tres meses y su cheque no salía. Dio siete funciones en tres ferias del libro, por algunos ranchos de Chihuahua. Gastó los viáticos en payasadas, perdió comprobantes, y ahora debía dinero. No le parecía justo.
 
Fragilidad
Revolotea en la sombra del bar una mariposa blanca.
Los precarios mariachis y otras bandas allí adentro cantan música de toda:
―Ahora que ya llegó febrero ganas tenía de verte mi general Quevedoo…
―Eres como una mariposa vuelas y te posas vas de boca en boca fácil y ligera de quien te provoca…
―En silencio me alejaré de ti no pienso reclamarte nada fabricaste una noche infiel en mi morada olvidándote que de mí eras amada…
Entre los vapores del alcohol, Esteban trata de hallar el hilo de un recuerdo que se desvanece.
 
Eskirla
Rodolfo Borja bajó de Anáhuac en los años setentas y formó un grupo de rock, componía canciones y estudiaba la guitarra en acción; éramos un madral sus admiradores. Empeñó todos los días de su vida en pulir su música, sus poemas. Es uno de los lujos de la ciudad de Chihuahua.
 
Líneas de expresión
En mis huesos se van marcando los recuerdos en movimiento; por las mañanas, son mi laboratorio de las ideas. Algún día serán ceniza de sueños.
 
Una canción llamada Butterfly
Madrugada, prendo un Marlboro; tiembla la llama. En el sereno lago de la memoria cae la lluvia; al fondo, la breve luz de tu mirada aparece como un arco iris de caoba y entonces, “aunque estés tan lejos, sois de mí”.
 
Sobrepoblación
Siglo XXI: dos desconocidos coinciden en el vestíbulo de un hotel, su presencia mutua los incomoda; procuran la higiene de su precaria individualidad.
 
Las Cruces, N. M.
Un hombre en el monte recordaba en silencio aquellos años cuando el amor era pródigo en su casa, el olor del pan y el dulce rumor de dos mujeres que platicaban en la cocina, mientras preparan comida para los hijos, como arrullo de lluvia fresca y fragante.
 
Autógrafo
Un autor escribió el libro Tricentenario cívico, y muy contento fue a la oficina de su amigo diputado para regalárselo, con autógrafo y toda la cosa.
Cuando salió de allí, el diputado tiró el obsequio al cesto de la basura.
El autor se devolvió por un olvido, miró su obra en el basurero. No pudo evitar que le rodaran las lágrimas.
 
Superación personal
Un imitador de José José fue de todo y sin medida; cuando tenía 56 andaba sin lana y urdió escribir un libro de superación personal, pero ya para entonces sus tremendas historias eran literatura costumbrista; ninguna editorial quiso invertir un cinco partido por la mitad.
 
Humedad
Había un perro abandonado en un patio lleno de gatuños, en una casa de interés social donde vivían cinco miserables personas que lo alimentaban entre su propio estiércol.
Jamás limpiaban el hábitat, no lo paseaban, no lo bañaban. Tampoco le dieron su libertad para que se procurara en las calles una vida distinta, o la muerte en la Perrera Municipal, que se encarga de ejecutar perros callejeros.
Cuando era cachorrito, los padres lo habían obsequiado como sorpresa viva a sus tres hijos varones; jugaron algunas tardes con él como novedad, y muy pronto regresaron a los videojuegos. Luego aquella familia feliz se olvidó de su existencia, más allá de aventarle croquetas al mediodía. El perro los amaba y los odiaba en silencio.
 
Bolero ranchero
Cierto jabalí dejó por completo las drogas, porque en su empresa pusieron un reglamento fascista que incluía el antidoping.
Anduvo erizo algún tiempo, pero luego consiguió un estado sereno a pesar de que medio aburrido.
Sus amigos, mariguanos viejos todavía ciclados en la música de Jim Morrison y que nada más de eso sabían hablar, le retiraron su amistad “con gran indiferencia”.
 
Renata fama
Un puercoespín llamado Topolobampo Aguirre criticaba al gobierno en los periódicos, uuy era una obsesión y un orgullote, a todo mundo le presumía de qué tan valiente y famoso escritor era o pudiera ser.
Hasta que se la dieron de funcionario.
Sintiéndose ya del todo refugiado, campeón de la superación personal, inventó el hilo negro de la doble facturación; la creía su aportación original.
Lo corrieron.
Se amargó, pero se inscribió en el PRI. Y desde entonces todo el campo se le convirtió en orégano.
 
Promoción cultural
Este era un viajero que llegó al pueblo más próspero de la sierra, porque lo invitaron a leer unos poemas que había escrito. Pero a los organizadores se les olvidó el asunto y el poeta peregrino se quedó chiflando en la loma.
 
Presentación de libros
Maquilano Gutiérrez se aburre como representante del gobernador en la presentación del libro de Ramón Aysí, "el cantor del conchos" (uno de los 15), y piensa: estos no cambian, usando los adjetivos de siempre como si fueran nuevos. Y este sangrón: es ofice boy en la secretaría de fomento feudal y aquí anda de poeta laureado, hablando como si fuera el Borges del Conchos.
 
Richard Harris
Había una vez un hombre llamado caballo, en la mañana comía su pastura, lo ensillaban y salía a madre por la campiña. Ahora que cuento esta historia, pienso que a lo mejor no era un hombre, sino un caballo, y por eso le decían así, caballo. Eso tiene lógica.
 
Arte
Un canario tocaba su flauta en medio del jardín, mientras pensaba en el recibo de la luz que pronto se vencería, en el abono de los muebles; por momentos su pensamiento era de terror vivo. Pero ella era animosa, en su pensamiento estaban sus hijos y su arte musical, que para ella valían más que todo el oro del mundo.
 
Teoría literaria
La soledad se elabora con mezquindad e individualismo extremo, no es libertad sino condena, tampoco novela ni poema, sino aforismo.
 
Clorofila
Un perro viejo pensaba: lo que sigue es la vida lenta y buenas dosis de dolor. Pero la esplendorosa memoria y la curiosidad lo revitalizaban.
 
Periodismo cultural
Topolobampo Aguirre, bardo de pueblo de los varios que tenemos en este pueblo, se arrellanó en el sillón, y dándose aires de importancia dijo:
―Soy un poeta regañado por las musas, que me traen de encargo.
La reportera pensó:
“Qué viejo tan sangrón”.
Pero luego, muy profesional, hizo la siguiente pregunta de su entrevista.
 
Revista amarilla
Un sujeto muy torvo entró al restaurante, los parroquianos lo miraban de reojo y con vagos temores.
a ciudad se había vuelto en extremo violenta, aparecían muertos a las orillas, con señales de tortura.
Pero esta vez, aquel hombre andaba en su día de asueto, solo quería cenar tranquilo y leer el Proceso.
 
Huesos fríos
Se acerca el tiempo otoñal y esta vez no es metáfora de la edad provecta, sino de que ái viene el tiempo de frío, tan latoso.
 
Trago amargo
Había un tipo que se mantenía escribiendo críticas contra todo mundo, ningún tema le era ajeno: vicios, fraudes, libros, poemas.
Se sentía puro y profundo, virtuoso y justo.
Pero un día apareció una crítica contra su escritura envidiosa y amargada. No pudo soportarlo, se la pasó entre copas, psiquiatras y pastillas durante una amarga temporada.
 
La espectadora
Esta era una mujer que llegó al cine, se acomodó en su butaca y enfocó la mirada sobre la pantalla con mucha atención.
Otra mujer se sentó a su lado y le comentó algo.
La paró en seco:
―Oye, vine a ver una película, no a platicar. Me perdonas.
La otra se quedó en silencio y pensó:
“Que te perdone tu desdichado corazón”.
 
Vanidad
Este era un hombre que había cultivado numerosas amistades a quienes fascinaba con sus dotes histriónicas y su elocuencia.
Aunque todos le importaban un comino, sabía impostar la amistad y el aprecio.
Año con año, uno por uno, todos se fueron dando cuenta de las palabras vacías de aquel mentiroso.
Ya viejo, ahora solo, en ratos cultiva su propia amargura.
 
Insomnio
Eras la mujer de mis sueños, pero en el ruidoso insomnio me odiabas como nadie. Era tu pesadilla. No es mi culpa, pero a veces todo esto me da risa. No es una risa tranquila.
 
Jardín
Eres quietud, sombra que me persigue, muerte: destino y fulgor de los días que vertiginosos pasan. Pero platicando contigo, mujer, encuentro un tiempo de serenidad que antes no había conocido.
 
Rencor bibliográfico
La escritora Lupe era la víctima mundial.
De niña había sufrido y hasta hizo un libro de eso, pero después triunfó.
Según ella, gañanes machistas la acosaban, a pesar de su cultivada fealdad; dictámenes editoriales rechazaban sus libros “por ilegibles y ripiosos”; sus colegas la envidiaban en secreto porque "los había rebasado" con un premio municipal que le dieron allá por los años setentas.
De todo eso muy poca gente se daba cuenta, por eso andaba malacarienta y furiosa.
 
Retrato del poeta adolescente
Un escritor, incipiente para siempre a pesar de su no tan venerable edad de 67 años, consiguió que en los talleres gráficos del gobierno le imprimieran mil ejemplares de su primer libro. Desde hace tres años los guarda en la cocina de su casa y su esposa ya está enojadísima, quiere que le desocupen su alacena.
 
Cultivo yucateco
"Y cuando despertó, el dinosaurio..." no mamen, eso no es un cuento corto ni largo, es un cultivo yucateco que le hicieron a Monterroso. Escritores y críticos literarios se pusieron de acuerdo; siempre que lo encontraban en salones y conferencias le decían con aspavientos: pero qué cuentazo escribiste, Augusto, y hasta breve dos veces bueno, ¡qué bárbaro! Y palabras similares.
 
Horóscopo
Presagio de Leo para ella: La lluvia caerá ligera sobre tu melena dorada cuando salgas a pasear, el domingo en la tarde. Ayer fue tu cumpleaños; hoy piensas en el tiempo que pasa, y si merece que le escribas uno de tus poemas. Tus hijas te cocinaron un pastel y es difícil igualar con palabras escritas esa dulzura, ese cariño.
 
Fiesta
Una luciérnaga era tan tímida que procuraba aluzar muy pocas veces y con tanta discreción que parecía foco de 15 wats. Solo en reuniones aprovechaba para brillar, cuando su luz se escondía entre muchas En la acción colectiva su individualidad se proyectaba hacia la música, hacia la fuerza, hacia la sombra.
 
Filosofía
Había una res que por algún misterioso presagio de la química, durante un minuto supo exacto su destino de fiambre en el rastro, lo que con frialdad los productores llaman producto cárnico. Planteaba en la noche con alaridos las más crueles incógnitas que muy pocos cerebros antes habían imaginado.
 
Psiquiatra industrial
Era un sujeto escabroso, estaba harto de escuchar a sus clientes y de recetarles pastillas de buenos laboratorios, de los que dejan comisiones y viajes. Pero como en su consultorio cobraba caro, tenía qué fingir demencia. Una de las pacientes le había servido de modelo para soñar que todo le importaba; a estas alturas eso ya era una ganancia extra para su corazón helado y cruel.
(JChM).
 
© Jesús Chávez Marín
 
Nació el 8 de junio de 1953 en Chihuahua.
 
Estudió letras españolas en la Escuela de Filosofía y Letras de la Universidad Autónoma de Chihuahua.
Fue profesor de literatura en la Escuela Preparatoria Ángel Trías, en el Centro de Educación Artística David Alfaro Siqueiros y en el Colegio de Bachilleres, planteles 1 y 4.
Enseñó literatura en el Taller de novela de ciudad Jiménez, el taller Banamex de mujeres cuentistas, el Taller de textos literarios Quinta Gameros y en el Curso de estrategia narrativa del Museo de la Lealtad Republicana, Casa de Benito Juárez, en Chihuahua.
 
Ha publicado los siguientes libros:
 
Te amo Alejandra cónicas
Aventuras de coctel crónicas
Yo soy tu hora del recreo (poemas)
Coralillo (poemas)
Mudanza de Jazmín (relatos, en coautoría con Arelí Chavira)
 
Compilador de los libros:
Rocío de historias (relatos, junto a Dolores Gómez Antillón)
Voces de viajeros (poemas, junto a Dolores Gómez Antillón)
Nueve leyendas de Chihuahua (relatos)
 
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(JChM)
Agosto 2018